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Cementerio

Lugar donde reposan los restos ausentes de alma....

Sementerio

Lugar donde reposan los sémenes que no dieron vida...

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Cementerio

Lugar donde reposan los restos ausentes de alma....

Sementerio

Lugar donde reposan los sémenes que no dieron vida...

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Soy un retrato en acuarela, poca cosa. Algo tirado en un bosque, entre la suciedad de un vertedero.

Abandonado a la lluvia y a la humedad de la noche. A un rocío frío que me hiela; no sé el nombre de mi creador, pero me diluyo.

Mis colores fueron vivos en el momento de la creación, eran unos hermosos colores sólidos como la sangre de los dedos del pintor.

Del creador.

Del psicópata maldito que me malparió.

Mi cabello era tupido, de un marrón como las cortezas de estos árboles que ignoran mi agonía. Mi sonrisa era sincera.

Y llueve y me aguo, desaparezco lentamente.

Lentamente porque el dolor es eterno, la tristeza de apagarse es un lamento continuo. Es una pena que no puedo gritar, no me queda apenas boca. No me queda apenas nada.

A veces, una gota que se arrastra parece dibujar una cicatriz que cruza mi rostro apenas coloreado.

Maldito creador, me diste vida por mero capricho, y nada te agradezco.

Te odio como nadie podría odiar, con la enajenación de mi dolor.

Del miedo de estar solo, pudriéndome entre vegetación y mierda.

Si al menos fuera una marioneta soñaría con que me dieras vida.

Como en aquel cuento...

Y te decapitaría, haría rodar tu cabeza con una espada, cortaría tus dedos sucios de colores impuros, mezclados por tu caprichoso proceder.

Tengo tanta fuerza para sentir asco hacia ti...

Te escupiría a los ojos; te pintaría los globos oculares con vinagre y lejía.

Y nunca podré hacerlo, es frustrante. No te debo ni el agradecimiento de un segundo de vida. Lo único que me acompaña es la amargura del dolor.

Me aguo llorándome a mí mismo, en silencio; con mil sonidos hostiles a mí alrededor.

Es un llanto caníbal; me devoro.

Me autodestruyo como un secreto guardado por un romántico espía.

Soy un pobre pigmento sobre papel.

Un pobre y efímero bastidor para una vaporosa vida.

Débil, desprotegido.

Y en cambio tú, pintor, eres un dios desgraciado, aciago. Fuerte y cruel.

Y me lloro en chorretones desde mis ojos emborronados.

Lágrimas que ni siquiera son mías, que son vertidas por el mundo encima de mí.

¡Qué desproporción, un planeta y un dios contra un papel!

Como si fuera un enemigo peligroso al que abatir.

Pintor, creador:

No es agradable la gota que cala en el papel; poderosa.

Es terrorífica la lluvia cuando su único fin es deshacerme.

La orina del animal que me arde en la piel que en un día tuvo color...

Ya no queda apenas nada de mí, creador.

Ríe feliz porque tu ponzoñosa maldad, no ha creado una bella acuarela.

Creaste un dolor, un terror.

Un borrón.

Una maldita acuarela apenas ya reconocible.

Ojalá no fuera biodegradable y mis restos contaminaran por años la tierra.

Iconoclasta

La naturaleza no nos deja,
nos decimos "Fuerza Chilenos"
tratamos de sacar fuerzas,
mas no podemos.

Dentro del caos aparecen los héroes,
esos anónimos que uno contempla,
esos que entregan su alma por ayudar,
las gracias quedan pequeñas hacia su trabajo,
y nos repetimos otra vez "Fuerza Chilenos".

Pasan los días y la gente trata de volver a su rutina,
La naturaleza no cesa y no descanza,
tiembla la tierra,
Tiembla Chile
y no nos cansamos de decirnos "Fuerza Chilenos".

Todos corren despavoridos,
nadie olvida el 27 de Febrero,
luna llena alumbrando los miedos en los rostros,
gritamos una y otra vez "Fuerza Chilenos".

Seguimos de pie luchando contra el miedo,
recuperando nuestras vidas,
levantando nuestro pueblo,
y no queda más que decirles
"FUERZA CHILENOS"

No entendía nada. Una confusión que le hacía temblar los muslos y los dedos que no dejaban de juguetear entre sus aguas. Nunca había mojado sus prendas de esa manera, con tanta fluidez, tan natural.

Las piernas eran dos tiras desobedientes recostadas en el borde de la silla. Tenía miedo de levantarse y demostrarse a ella misma la fuerza este extraño orgasmo.

“Sus labios” se decía. Delineaba cada curva y escondite con la mirada bajo los párpados y la tensión regresaba a su sangre para rellenar los pezones que empujaban desde abajo su delgada blusa.

Era una ácida caída cíclica la que punzaba en su vientre, relajaba su nuca y tornaba a sus manos charcos con los que daba a su piel alimento.

“Acércate”, murmuraba jadeando con la garganta llena de ansia atesorada por años. Su mente obedecía para regresar los segundos que imploraron sus sexos. Diminutos vacíos ahogaban los alientos cuando se bebían el uno al otro.

Descubrió una directa conexión anatómica nacida en el borde de los labios y desembocando en cataratas calientes de su vagina. La ruta se colapsaba en cada esquina de su cuerpo, haciéndola sudar, temblar, tensar…

¿Alguien dijo alguna vez que el amor era electrizante?

Ella entendió del peligro que corren no solo sus cuerpos sino el resto de la humanidad, de lo poderosos que han nacido. Un simple beso con voltaje trifásico que mataría a cualquiera que no ha nacido capaz para recibirlo, peor aún, que no sabe aguantar la vida sin el roce cercano de una mirada tibia.

Se siente valiente y fuerte de vivir la resistencia. Su masturbación no es capricho hormonal, es necesidad universal…

Un beso orgásmico la hizo reconocer única, exclusiva para él; un beso profundo que conjugó sus esencias, que acortó distancias terrenales, devoró el tiempo y que en realidad, usando reglas de comprobación física… nunca existió.

“Dime, ¿qué pasó?”

Aragón 0103101433

Mujer que

Avanzas las

Letras que aunque

Obtusas no carecen de

Brio ni

Requieren de

Aliteraciones

Nausicaa , 10 de Marzo del 2010 ©

Últimamente hemos visto como nuestros compañeros han madurado la destreza en el manejo de su pluma literaria, tanto en la prosa como en la poesía, escribiendo de manera constante y periódica, sin importarles el ser comentados o no, pero con la verdadera convicción de estar haciendo lo mejor y quizás, además, dejando de lado lo que a criterio propio no reúne el requisito mínimo necesario de su propia valoración por respeto a los demás.

También debemos destacar la madures que quien, o quienes, han tomado la responsabilidad de conducir este portal literario y, con un perfil bastante bajo, conducirlo por el camino de la libertad literaria y el respeto que debe existir entre los compañeros miembros de este portal. Quienes ya llevamos varios años con Teo hemos sido testigos de su evolución y de los problemas por los que ha atravesado; esto nos ha permitido apreciar la calidad personal de la compañera Adela V. Alcalá para lidiar con los problemas de la mejor manera.

No quiero abunda con más palabras lo que ya es obvio para todos nosotros. Solo remarcar que este es un hermoso cambio de "look" que refleja aquel otro cambio mayor, intrínseco, sustentado por todos nosotros con nuestro trabajo cotidiano en la prosa y el verso.

Finalmente, puedo decir con cariño: Éxitos Teo... Éxitos Adela.

¿Puede acaso el amor durar más que el olvido?

es tanto el pesar de un desamor que perdura la tristeza,

Es tanta la cólera que te ciegas , mas descubres que aún le amas.

me pregunto entonces, ¿puedes amar más de lo que odias?

Quieres seguir raudo tu camino hacia una nueva vida,

mas sólo consigues convertirte en caballo cojo,

que sufre por llegar a su destino y encontrar a su amo

y luego es sacrificado por quien tanto buscó.

Sin remordimientos ni rencores lograr sonreír,

buscas comenzar de cero y quizás volver a amar,

encuentras a alguien que te hace volver a sentir,

pero sabes bien en el fondo que jamás podrás amar,

es tanta la rabia acumulada que no logras perdonar,

es tanto el deseo de borrarlo que no logras olvidar.

El tiempo pasa, el cabello se pone gris,

miras el tiempo pasado y no logras discernir,

haz dejado pasar el tiempo o haz logrado vivir.

Diego traía en el bolsillo la última carta: “Me voy para no perderte, para que me olvides, para ser libre”. El Caballero de la Orquídea, Romero, mató a Elena sin contemplaciones.

La Colonia convirtió en canales subterráneos lo que habían sido las amplias avenidas acuáticas al descubierto. Navegantes oscuros recorrían en barcas fúnebres las entrañas enfermas de México. Para poder amar en secreto, Elena navegaba el inframundo azteca. Romero la invitaba a fiestas decadentes: vestidos rotos en el suelo, muebles incendiándose, sangre mezclada con semen. Romero y Elena hacían el amor sobre alfombras de piel de leopardo o en cualquier basurero.

Elena Suárez-Voynich. Hija del Coronel Suárez, el Sambo de Tierracaliente, héroe borrado de los libros, ganó a Klara Voynich en una apuesta contra corsarios ingleses. Klara se cortó las venas durante el baño de tina. No pudo olvidar el amor de un soldado poeta que murió defendiéndola.

Elena tenía siete años. Alcanzó a ver el borboteo de la sangre espesa que desplegó las alas de un dragón rojo en la tina, alrededor de las caderas, con la vagina deshecha como una fruta muerta. El Sambo no derramó lágrima por ella. Klara nunca amó a su hija.

Al cumplir los diecisiete, Elena tuvo una fiesta de cumpleaños. Recargado contra la columna, vio por primera vez a Romero. Traía un ojal dorado en forma de orquídea. Era un hombre atractivo de levita negra, con el cabello largo y revuelto que apagaba los cigarros con la lengua girando un poco los dedos.

Romero le sonrió con cinismo. De inmediato, se hizo su esclava. Iba y venía. Lo miraba por encima del hombro. Romero le quitó la virginidad en el despacho del Coronel sobre la mesa de satín oscuro.

Diego escribía por entonces en el periódico Mercurio para la sección de sociales. Vio por primera vez a Elena en esa fiesta. Dedicó varias líneas de la nota a su belleza.

La persiguió por semanas. Después de muchas cartas y ruegos, Elena y Diego conversaron en un parque al mediodía. Bajo una sombrilla amarilla,  sonrió cuando él le declaró su amor. Ella dijo: no soy para ti. Él dijo: nada es para mí. La vio caminar hacia el lago, dulcemente cruel junto a niños que corrían a su alrededor.

Esa noche hizo el amor con el Caballero en el recinto circular de una sacristía. El Caballero de la Orquídea lamió su cuerpo entre el humo púrpura que arrojaban sahumerios plateados al pie de los crucifijos. En alguna costa verde, el Coronel fumaba de una pipa mientras pensaba como matar a un enemigo.

El Caballero defendía el códice Luciferino. Le contaron la leyenda  en torno a una fogata: Hacia 1614, un monje descubre en su celda a un indio que escribe, hasta llagarse los dedos, un códice con instrucciones para hacer estallar en pedazos a un hombre. Invocaciones insensatas, miniaturas blasfemas y símbolos paganos. Lo azotaron hasta la muerte mientras reían niños rubios en el centro de un solario.

Guerras secretas por el códice, matanzas, política, rituales. El códice cambió de manos hasta llegar a la Sociedad Orquídea. Desde que era un niño, el padre de Romero le inculcó la protección del códice. Guardó en el fondo de un arcón vacío de madera dorada con bajorrelieves que retrataban una orgía de seres malformados. Romero intentó infructuosamente que Elena participara en los rituales.   

Diego escribía poesía para Elena en las noches, en el interior de una pensión horrible, dedicados a Elena, siempre.

Se tatuó una rosa de los vientos en la nuca.

Escribía: ¿Qué sientes cuando te penetran sobre un lecho de periódicos? Te vi en aquel callejón, Helena. Vi cuánto disfrutabas que te trataran como bestia. Sólo yo te haré feliz. Sólo yo, tu desgracia y consuelo.

Elena quería casarse con Romero. Se lo dijo un día, recostados en el pasto. Él guardó silencio. Una semana después se comprometió con una criolla. Elena quería hacer el amor con el caballero una vez más. Él la rechazó de todas las formas posibles.

Para vengarse, robó el códice. Después de perseguirla por callejones que daban a plazuelas con quioscos en su centro que daban a otros callejones que daban a plazuelas, Romero la encontró en una calle, detrás de un matadero. Elena había abierto las puertas de donde salían los cerdos. Se quitó la ropa.  

Tomó el códice y le prendió fuego. El Caballero vio caer siete generaciones de tradición al suelo. La asfixió mientras Diego observaba temeroso desde una esquina. Lo vio limpiarse las manos y escupir al cuerpo desnudo. Diego quiso verla por última vez.  Al tomar su cuerpo entre los brazos, el verdadero códice se descubrió entre las ropas de Elena. Leyó pausadamente y en voz alta la oración funesta. A varias leguas de distancia, mientras cabalgaba, el Caballero de la Orquídea estalló. Su sangre trazó ríos que desembocaron en los canales subterráneos.  

Noches pálidas. Poemas sin terminar en su buro.
Botellas de absenta. Cigarrillos a montón.
Todo roto. Un espejo que refleja desilusión.
En la otra habitación, su mujer masturbándose.

Queridos amigos y compañeros:

En ésta ocasión; Teonanácatl nuevamente cambia de fachada, tratando, de dinamizar el contenido que ustedes nos prodigan.

Debo además confiaros, que también es respuesta a la entrega diaria e indiscutible de dos pilares en nuestra comunidad, Sol y Rogelio, que con su diaria participación nos brindan muy buenos momentos, en recopilatorios y editoriales.

Consolidando un deseo: Estar, para servirles.

No puedo dejar pasar este momento sin dar reconocimiento a los compañeros que nos obsequian su poética, sus cuentos y relatos, su presencia.

A los que no están igual se les aprecia por trayectoria, estancia y abrazo amigo.

Abrimos los brazos para los que han de venir y apoyamos a los que han de marchar.

Igual para los que con su talento crecen diariamente.

Es por eso que…

Deseo con estas breves líneas dejar constancia del agradecimiento que la administración tiene para todos y cada uno de los que con su presencia engalanan nuestra casa.

Un abrazo.

Fraternalmente, siempre…

Administración Teonanácatl.

Suplico, ruego, exijo que alguien me ayude a deshacerme de esta fuerza descomunal que poseo.

No es que sea pretencioso y vanidoso. Sólo soy desgraciado.

No hay nada de bueno en ser tan fuerte.

Estoy tan solo como fuerte soy. O tal vez más.

Cada día es peor. Acabo de vomitar.

SF (Super Fuerte), son las iniciales que llevo bordadas en mis calzoncillos, soy discreto con un simpático toque de vanidad. Para que borréis esa sonrisa de astucia de vuestro rostro, sabed que las iniciales las llevo grabadas en la cinturilla elástica, no en la zona delantera.

Estoy borrando la F de todos mis calzoncillos y camisetas interiores, de los pañuelos.

La cambio por una T.

Es más adecuado.

Porque todo es grande y pesado lo que me ocurrre, en proporción a la fuerza.

Las lágrimas son super lágrimas. No mola. Ojalá salieran al exterior y no fueran de esas que te inundan las entrañas por dentro y sientes asfixiarte.

Los más fuertes gritan y lloran más. Sienten más el dolor y el amor.

Y también somos más cobardes.

Y nos mordemos los labios para que nadie nos vea llorar. Aunque la verdad, los muerdo con la ilusión de que el dolor desborde aunque sea una sola lagrimilla.

Yo no sé mucho de medicina; pero he visto jeringuillas enormes en las consultas de los médicos. A veces sufro enfermedades terribles. Es una mierda ser tan fuerte porque sólo las peores infecciones y bultos hacen mella en mí.

Esas jeringuillas con sus largas agujas podrían llegar a mi corazón atravesando el pulmón. Puedo aguantar el dolor, soy super fuerte.

Por poco tiempo si alguien me ayuda.

Que el médico clave, tire del émbolo y absorba un trozo del corazón.

Con la mitad del corazón sería la mitad de fuerte.

Me han extirpado tres tumores como pelotas de ping-pong de los testículos. Y yo que pensaba que estaba bien dotado...

Soy super cretino.

Un testículo me lo amputaron, el izquierdo. Pero como soy super fuerte, aún me queda un super huevo.

El otro día estornudé sangre.

Y también la lloro.

Por eso cambio la F por la T.

Es justo.

Yo no quiero ser fuerte. Ni tener super visión, no es de rayos-x; pero lo veo todo con una claridad desalentadora.

No hay una mujer que me quiera. Supongo que al ser tan super fuerte, les parezco super antipático también.

Estoy solo.

Me gustaría que mi padre estuviera vivo y decirle con mis super lágrimas: Padre, no estoy bien, ¿Quieres poner una mano en mi hombro? Confórtame a pesar de mi super fuerza.

He visto como mueren los besos de los amantes apenas han volado un par de centímetros de sus labios. No tengo esperanza. Ellos dicen que los besos vuelan, que llegan. Pero yo los veo morir cada día.

Respiro besos muertos. Lo veo caer haciendo torbellino y me sacudo con premura los cadáveres de amor de la ropa. Como una ceniza dorada que se confunde con polvo y polen.

Una vez amé y fui amado. Y lancé besos que morían apenas volaban. Pero siempre hay alguien mejor, alguien a quien se le puede amar más. Tener super fuerza no significa que tengas super suerte. Y así acabé muerto como los besos. Amó más a aquel que no tenía super fuerza. Es normal que me dejara, es razonable. Yo me odio.

He tenido que aplicar el super olvido, porque no era posible vivir sin ella.

En algo me ha sido útil: olvidé su rostro. Incluso a veces dudo que llegara a amar y ser amado.

A partir de ahora, soy Super Triste.

Podría poner la S de Solo. O bien: STST (Super Tremendamente Solo y Triste). Lo dejaré en ST, no quiero pasarme la vida bordando.

Duele.

Quisiera simplemente dejar de ser fuerte y llorar. Llorar por todos esos abrazos muertos y los efímeros espejismos de manos entrelazadas. Manos y abrazos muertos que llueven por todas partes. Quisiera no ser fuerte para evitar la verdad.

Pobres amantes... No sirven para nada sus abrazos, no llegan. Tienen menos vida que las mariposas. No cruzan ríos, mares, ni montañas.

Mueren a sus pies.

Que nadie lo sepa, que sigan engañados. O se tornarán super tristes.

No más muertes por favor.

Super Triste...

¿Y si mi fuerza radica en el cerebro? Pues esa misma monstruosa jeringuilla se podría insertar a través del iris de mi ojo, el que lleve directamente a esa excrecencia callosa que me da esta inusitada fuerza. Que la traten como un tumor maligno.

Que tiren del émbolo y absorban fuerza, ya sé que la tristeza es ya inoperable, me conformo. Pero por favor, que me quiten esta puta fortaleza que me impide llorar. Que impide que me retuerza ante los miles de besos muertos. A veces les gritaría a los amantes que no hagan eso, que no sirve de nada el amor que lanzan; se muere. Como si se cansara de agitar sus alas a los pocos segundos. Cae muerto el amor en la distancia. Como un colibrí que nació débil y cansado.

Pobres...

A mí no me preocupa, jamás tendré ese problema. No me quiere nadie. Ni mi padre está aquí para engañarme diciendo que todo está bien. Que sólo es un mal momento, que a todos nos pasa.

Necesito debilidad para desfallecer y así descansar con mi cabeza en su vientre.

Y no hay vientre sobre el que pueda llorar, ¿lo hubo algún día?

A veces me siento como un niño triste que no sabe porque tiene ganas de llorar.

No pediré anestesia y firmaré un documento exonerando de responsabilidad al médico por la destrucción del iris cuando la aguja lo reviente.

Prefiero ser tuerto que fuerte.

Triste... No podré extirparme jamás la tristeza, a menos que me arranquen el cerebro entero.

Es una buena idea, por que cuando no amas ni eres amado, la vida se hace ¿invivible? Estoy muerto como un beso en la distancia, quemado como un papel lleno de juramentos de amor que alguien quemó una noche para que sus cenizas volaran.

Y se quedaron en el fondo del mar.

Así mismo, descargaré de responsabilidad al galeno o sanitario en caso de muerte cerebral.

Prefiero la imbecilidad de un coma, a la fuerza de las lágrimas presionando sin encontrar salida.

Soy lo que cualquier médico sueña: un paciente perfecto que nunca levantará denuncias ni quejas.

No puedo seguir siendo super fuerte por más tiempo. Ahora he mutado a triste y creo a veces que la vida se me escapa por los poros de la piel y me arrugo como un globo pinchado.

Debería haber un momento en el que el cuerpo y el pensamiento se saturen de amor y deseo y se desconecte la poderosa función Desesperación.

Quiero morir de amor, no agonizar toda la vida.

Parece que he nacido para ser desamado.

Padre: tu mano por favor. No hay una mujer que me diga que todo está bien. A veces pienso que es una suerte que estés muerto. Si tuviera un hijo, no me gustaría que fuera super triste. Le descerrajaría un tiro en la cabeza para que dejara de sufrir.

Cabe la posibilidad de que cuando pierda mi super fuerza, encuentre a mi amada. Y sea un pobre tuerto.

Da igual, la amaría toda la vida, tuerto, sin corazón, sin un huevo...

Joder... Tengo todo lo bueno para ser amado.

A veces me río aunque sea cruel.

Estoy acostumbrado al dolor.

Porque lo que está claro, lo que sabe hasta el gato del idiota de mi vecino, es que la voy a amar toda la vida. Casi ciego, sin corazón o con los sesos hechos papilla.

¡Oh, doctor carnicero! ¿Y si me clava la aguja en la nuca y hacia arriba? Hasta que toque hueso. Yo apoyo la cabeza entre las piernas de mi bella. Ella es la única capaz de conjurar el dolor, mi dolor por ella. No es que sea mala, es que la amo tanto que duele. Sus preciosas manos sujetarán mi cabeza y con esos hermosos y húmedos ojos me tranquilizará chistando suavemente: ¡Shhhh... No pasa nada mi amor!

Y yo callaré.

Puede que no pueda evitar hundir mi nariz en su coño para aspirar los alucinógenos fluidos que manan de él. Es normal este punto de lujuria dada mi fortaleza física.

No se me puede tachar de obsceno por ese lógico y comprensible acto.

¿Estoy loco, verdad? No tengo bella, son paranoicas alucinaciones.

No llore doctor, estoy acostumbrado.

Soy un enfermo aquejado de hiper fuerza. Soy algo de lo que sentir lástima cuando se me ve debatir en el suelo aquejado de un dolor, sujetando el vientre con una profunda sensación de falta.

Si yo viera a alguien hacer eso, pensaría que sufre próximo a morir.

Tendría piedad y le pegaría también como a mi hijo, un tiro en la cabeza.

Lo mínimo que pueden hacer es clavarme esa jeringuilla y tirar del émbolo para arrancarme al menos el sesenta por ciento de mi fuerza.

Hasta Superman tiene kriptonita para descansar.

Tiene a Super Woman.

Yo ni eso. Lo mío es infinitamente peor. No existe una bella que con su amor inhumano alimente mis músculos y mi ánimo.

Ojalá supiera que un día me amaron. La vida sería más vivible.

¡Oh, doctor Frankenstein! Ayúdeme se lo ruego. No soy su creación; pero realizó un juramento hipocrático. Apelo a su compromiso por aliviar el dolor, para preservar la vida humana. Extírpeme la fuerza antes de que me convierta en algo parecido a los besos de los amantes.

En algo muerto a mis propios pies.

No hay cabinas telefónicas para llorar, ni para cambiarme de ropa y escapar de mi propia tristeza dejándola en el suelo como una muda de piel.

Una vez fui amado, estoy seguro...

No hice nada malo, sólo que el otro era mejor.

Es triste perder.

Doctor, clávela ya por favor.

Tire del émbolo.

O déjelo, yo me pego un super tiro, está todo mal.

Iconoclasta

201003010235

mmmmm

Pasará…

Como la lluvia

después de una tarde lluviosa…

Pero en el ínterin, mientras

el alma se acomoda otra vez al cuerpo…

Esta envoltura se hace pequeña

para contener los sentimientos

crecidos como avalancha…

Difícil es soportar estas cosas:

En la mañana de cada mañana…

Frente al espejo;hacerse la barba 

y probar la sonrisa

que has de llevar 

prendida al rostro.

Levantar la taza de café,

verte reflejado en ella

y luego apurar su contenido

como si fuera el destino…

Levantar un pie, después otro,

ponerlos en línea

y caminar por la ruta desconocida...

Paladear el bocado,

pasarlo de un lado

al otro de la boca

y luego...Tragarlo…

Inclusive escribir éstas líneas

es doloroso;

por ellas mismas,

por lo que representan…

Estoy con las venas abiertas.

He mostrado mi lado más íntimo.

No para que lloren por este ser…No.

Para que yo pueda llorar por mi…

Y esa agua derramada sea la lluvia

de la que hablamos al principio…

….

Después de tener muchas amantes, un hombre busca a una mujer.  Es, de alguna manera, el hombre inequívoco, el hombre perfecto. La mujer lo ha esperado toda la vida; él, al fin, ha llegado. Cuántas veces lo ha descrito, sin conocerlo, cuando sus amigas preguntaban ¿Cómo es tu hombre perfecto? Y ella ha hablado de ese hombre como si tejiera un sueño. En el sueño este hombre la ama hasta la muerte. De permanecer juntos, él y ella tendrían una vida agradable, tranquila, llena de felicidades. Aquel hombre que la ha buscado tanto coincide con su sueño, es perfecto para ella: se lo dicen su madre, sus amigas, su niña interior; la mujer lo sabe y, por eso, cualquier tarde, lo deja.

         La soledad de un hombre enamorado está alquilada por demonios. Demonios que chocan las copas. Demonios que orinan en la calle. El hombre ha dicho a su mejor amigo:

-         Cazador de unicornios-

-         ¿Qué es eso?- le pregunta el amigo, que no entiende.

-         Es amar hasta la muerte algo que tal vez no existe.

Para consolar al hombre, el amigo ha dicho lo habitual: hay millones de mujeres, todavía eres joven, no puedes amar sin ser amado. El hombre, que no ha leído nunca tratados filosóficos de amor, le dice:

-         No hay otros, no hay yo.

-         Hay ella. – completa el amigo, antes de bajar la mirada para encender un cigarrillo.

Una mujer enamorada puede dejar a un hombre enamorado en pos de la libertad. Pensaría que ésta es un sentimiento, un acto potencial, posibilidad, no un hecho. Cada que hacemos algo morimos en ese algo por no poder hacer ya lo otro. Poder hacer, no hacer, es la libertad. El hecho es muerte; la posibilidad, vida. Decidirse por un hombre es empezar a morir.

         Entonces, abocada a esta liberación, confunde la vida con el comportamiento errático, la libertad con la acumulación de experiencias contradictorias, la juventud con el emplazamiento del amor.

Toma licores transparentes que pagan hombres transparentes. Drogas incoloras, inodoras, insípidas con amistades incoloras, inodoras, insípidas. La mujer persigue un hombre potencial, no el perfecto para ella. El hombre atractivo se apodera, por un segundo, de esa fantasía.

Es el rey de la imposibilidad, y en el reino de lo inexistente hay constantes claudicaciones y derrocamientos. Ya sea por aburrimiento, descubrimiento o sobriedad, un hombre sigue a otro. En cada uno la mujer adivina una parte de la fantasía. Desdén, egoísta, cruel, pero al mismo tiempo amable, divertido, emocionante. El hombre con el que se acuesta la mujer es siempre un simulacro imperfecto.

Descubre, finalmente, que el hombre que busca es la muerte. La mujer piensa quitarse la vida. Pensaría en colgarse, una bala, pastillas. Cuando todo parece perdido, el Cazador de unicornios la ve, ella se ha convertido en otra. Sin embargo, el hombre la ama aún. Se casa con ella. Y los dos tienen una vida normal, con alegrías y tristezas, pero siempre acompañados.

Sin haber cazado al unicornio, el  hombre, ya viejo, se contenta con contarles a los jóvenes cazadores sus técnicas. Técnicas que nunca sirven para encontrar al unicornio. Aunque él ha descubierto ya que el valor de la caza se esconde en la búsqueda, no en el hallazgo.

 Hay algunos otros que dicen haber domado al unicornio. Este los ha llevado al cielo, donde sus alas, dicen, han salido completamente ilesas. Yo no les creo. 

Él sale de muy dentro de mí, diría que de mis entrañas y lo llevo pegado justo a mi espalda. Por un tiempo se escondía prudentemente cada vez que me miraba en el espejo. Dicho sea de paso, las personas con quienes trataba no se daban cuenta de su presencia. Pero, recientemente no puedo controlarlo, se le ha dado por mostrarse sin ningún pudor, temor, vergüenza o, mejor dicho, sin ninguna restricción, y he empezado a tener problemas. Él es más que horrible, es despreciable.

A veces lo olvido por breves instantes pero él se encarga de aparecer. Me avergüenzo de llevarlo a todo sitio sin poder liberarme de su presencia. Está conmigo día y noche, haga frio o calor; mientras almuerzo, ceno o descanso; esté en la más absoluta intimidad o en público; no me deja ni puedo dejarlo y siento que me está destruyendo.

Busqué ayuda y consejo en mis amigos porque quiero controlarlo y me dijeron que todo dependía de mí, de que era con amor y paciencia como podía resolver este problema… Como ven, no resultó.

Hoy en la mañana, mientras me peinaba delante del espejo, se le ocurrió mostrarse una vez más. Entonces vi su horrible rostro, deforme como un monstruo, asomarse por mi espalda. Con una repugnante expresión de autosuficiencia y desprecio. Pero lo peor de todo es que me di cuenta que mis facciones se van pareciendo a las de él.

No puede ser, tengo que solucionar esto antes que me destruya. Iré al doctor.

“Doctor, tengo un problema muy grave, no tengo paz en ningún momento… Siento un odio tan profundo que me corroe el alma y no puedo liberarme de él…”

_Mientras Lucrecia se limpiaba la boca, una pequeña línea se formó en su entrecejo._

“La Muerte llega al mismo tiempo que la verdad que canto.”

¡Maldito, mil veces maldito! Musitaba ligeramente perturbada: Había perdido sus sandalias favoritas, por culpa de ese protervo  y fatuo aprendiz de mierda.

_ Lucrecia repasaba cada uno de los pormenores que la intromisión del individuo desencadenó en su ritual privado.

Desert Eagle Dorada, Aston Martin, y…

En sus manazas, una daga doble filo Athame. Estaba segura de haber visto brillar una Daga de Culto en esas manos frías como lozas de cementerio con uñas aputadas.

Si, aputadas; pues solo un puto maneja un Aston Martin._

¡Muchas gracias, linda! Estas sandalias me calzan perfecto.

_Lucrecia salió de la Boutique y fue perdiéndose entre las sombras, que reptando empezaron a cubrir la amplia avenida.

Ya en casa…

El vapor perfumado que emanaba del Jacuzzi, custodiaba celosamente, el gutural gemido del multiorgasmo que traicionero derramaba ausencia en la entrepierna de Lucrecia.

Cada espasmo, acicatea su insania._

¡Ohm!  Fue una tarde llena de sorpresas.

_666 machacaba su habano con deleite mientras maniobraba para estacionar su lujoso auto frente al departamento de Lucrecia.

Hela ahí y es poco menos que basura, es mujer. La única que me ha partido el rabo con deleite. Me divierte esa perra, la matare lentamente para gozarla en sangre.

Dentro de la casa, bajo albas sábanas de seda, Lucrecia armaba ya un plan para conseguir su siguiente trofeo.

El pestilente rabo del 666._

Dicen…

Que todo asesino vuelve a la escena del crimen, él volverá, y lo estaré esperando.

Seis noches, seis horas, seis lágrimas he visto en el rostro del Nazareno. ¿Son por mí o para mí? 666 la marca de la bestia, la daga y la insolencia, demasiadas virtudes para un puto que se viste de hombre. Huele a diablos, sabe a diablos, es un diablo.

¿Pero cuál? Jajajaja ¡Existen tantos pobres diablos!

(Suspiro) No llega, acaso le prohibieron la entrada a éste templo profanado.

Bien, ya basta de puterías Lucrecia, el six no viene y las manos te sudan ansiosas.

Anda, mueve el culo mami.

_Los olores de la calle son siempre un misterio, ay del pobre que no los goza._

¿Les gusta el cine? A mí si me gusta…

_Mjmm las rosetas son siempre un buen pretexto para ligar a cualquier imbécil con aires de galán, y, yo, siempre las acepto si me las ofrece el más tímido. Esos siempre caen.

Hoy voy por uno, esta ansiedad me está matando._

¡Holaaaa! Pero mira que chico tan varonil me he topado, ¿Vienes solo o traes pareja?

_Son tan predecibles…esa frasecita es de las clásicas, no imagino como siguen mordiendo el anzuelo. Y bueno, es que estúpidos, si son._

Ángel me cedió el rincón y yo acepté encantada la sugerencia, todo se facilita cuando nos retomamos sin ambages.

Mientras él, tembloroso al principio me besaba tímidamente, yo, disimuladamente abrí mi bolso para tomar la navaja, mi clítoris henchido e impaciente, hipaba clamando el cálido toque que golosamente anticipaba. Recostada en el sillón para acunar sus ansias me ofrendé descaradamente, lo quería encima mío para gozar sus estertores.

¿Saben?...

Beso, con los ojos abiertos, me divierte ver lo que mis dientes ocasionan cuando muerdo sus labios, y hoy no fue la excepción.

En ese breve instante, un segundo quizás, algo brilló en la fila de atrás y un olor nauseabundo inundó el área en donde nos encontrábamos el chico y yo.

La pestilencia se acentuaba y el cabello de mi nuca se erizó.  

Mal presagio Lucrecia. ¡Muévete! O morirás.

Ángel convulsionaba encima de mí y yo sentí que algo húmedo me inundaba.

El bastardo empujaba y empujaba cogiéndose al chico.

Mientras él esbozaba una sonrisa, mi navaja ya volaba cortando su yugular.

¡Anda, corre, ve a buscar otro padre a la capilla para que te hilvane el gaznate!  

Jajajajajaja.

Y por favor, cambia el auto...

Lucrecia.

Este relato es una respuesta al divertido reto lanzado por mi estimada colega de truculencias literarias, Lucrecia B. (http://teo-nanacatl.com/autores.php?id_user=169). La creadora del personaje que lleva su mismo nombre y comete unos deliciosos asesinatos llenos de glamour y sensualidad.

Ojalá no te moleste y no te decepcione demasiado la respuesta a esta "cita en terreno neutral".

Mi admiración hacia tu arte y a ese ya entrañable personaje.

Buen sexo.

Lucrecia vs. 666

La marea de sangre se extiende lenta y perezosamente por el oscuro y desgastado pavimento de la pequeña y funcional iglesia.

La mujer ha confesado ante el degollado su profunda y metafísica necesidad de asesinar y mutilar todo aquello que tenga un pene entre las piernas.

Ahora limpia con una toallita húmeda las salpicaduras de sangre de su rostro, aún de rodillas en el confesionario. Su traje de chaqueta oscuro disimula el resto de manchas.

Abre la puerta del confesionario para dar una última mirada a su obra y decide arremangar la sotana del sacerdote. Le saca los calzoncillos sin apenas dificultad y separa sus piernas para que sus genitales luzcan despejados. El pene se ha encogido tanto que desaparece entre la rizada mata de vello del pubis.

Es un cadáver de mediana edad y de una palidez cerúlea.

Ni siquiera el eterno olor a incienso da cuartel a la intensa fetidez de la sangre y la orina que se deslizan por el piso de madera del confesionario hacia el exterior.

Observa ensimismada los genitales que algunos niños han besado y acariciado. Algo cotidiano y secular en todas las religiones.

En nombre de los dioses, los niños se acercan a sus violadores y asesinos sin temor y las mujeres son asfixiadas con velos y leyes. Los machos sólo viven para joder a mujeres y niños.

El hombre frena su lujoso deportivo ante la puerta de la pequeña iglesia en una corta y ancha calle de un barrio obrero, en una calle donde se encuentran tres edificios altos de ajadas fachadas descoloridas y ventanas tan apretujadas unas contra otras que nadie podría adivinar cuantos pisos hay por planta. No hay un solo balcón que rompa la monotonía y la vulgaridad de las fachadas. Cuando sale del auto los mira brevemente con cierto disgusto, sopesando la idea de derribarlos con todos sus habitantes dentro.

Alza el mentón olisqueando el aire. Huele a sangre, coño y muerte.

Sus músculos se tensan bajo la camisa tejana demasiado holgada. De forma automática mastica con ferocidad el aparatoso habano que parece pegado a sus labios.

Se arremanga la camisa dejando al descubierto en la parte interna del brazo, tres seises tallados a cuchillo en la piel. Un tatuaje que jamás cicatriza, que sangra eternamente. Casi infectado.

Un cuchillo clavado entre los omoplatos, encajado entre la piel como un bolsillo de carne viva, crea un bulto extraño y poco estético en la camisa.

Alguien podría pensar que en lugar de ser su arma inseparable, es un corrector ortopédico. Alguien podría morir, incluso aunque no se fijara en aquel hombre.

La camisa se agita ante una ráfaga de aire elevando el faldón, que al alzarse deja entrever la culata de una potente pistola Desert Eagle dorada. El viento cesa de repente como si no le gustara lo que ha visto.

666 aspira con delectación el aire de lo podrido y la maldad. A cura muerto más concretamente.

Las paredes de la iglesia tiemblan imperceptiblemente cuando pisa el patio de la misma para acceder al interior.

Quien construyó las viviendas, debió construir la iglesia con los restos de materiales. Es un simple cuadrado de ladrillo y cemento.

Abre una de las puertas lateras y entra a pesar de la ira de Dios que le grita desde el cielo. Le prohíbe la entrada.

-Histérico de mierda... -musita un tanto harto 666.

A mitad de la nave hay un confesionario y frente a él una mujer apoya sus nalgas en el respaldo de un banco, fuma. La falda ha subido por encima de las rodillas dejando ver unas torneadas piernas envueltas en medias negras.

666 presta atención a la oración de la mujer.

- ¿Debería cumplir una larga penitencia, padre? ¿Cuántos avemarías vale su vida plena de infantiles lechadas?

La mujer siente la presencia de alguien y dirige su mirada a la figura que apenas se discierne en la penumbra. Incluso el silencio resuena con mudos ecos en los muros de las iglesias.

-Mire cura, otro pecador le espera. Lástima que sea adulto y posiblemente se pueda defender -dice al cadáver degollado que muerde entre los dientes su propia lengua amoratada. La laringe asoma por el devastador corte que va de mandíbula a mandíbula. Y sus ojos en blanco parecen interrogar al cielo.

Saca del bolso la navaja de afeitar y la abre con un rápido movimiento de muñeca, pegándola a la pierna para ocultarla a la vista del intruso.

666 avanza hacia ella y a medida que sus pasos fuertes y lentos se escuchan más cerca, la mujer siente una especie de angustia creciente.

-Lucrecia, atenta. Eso que se acerca apesta a muerte -se murmura a si misma.

Los ojos de un indeterminado color ardiente de 666 se clavan en los de Lucrecia, para luego posarse indecentemente en sus pechos con una rijosa sonrisa. Entre los botones de la blusa se aprecia una porción de la copa del sujetador.

La mancha de sangre y orina se extiende hasta casi mojar la suela de sus zapatos de correa y tacón alto. 666 está cerca. Lo suficientemente para ver su camisa arremangada y manchada de sudor. Lucrecia retrocede con cautela sin apartar la mirada aproximándose un poco más al altar y casi frente al púlpito.

Su mano se cierra con fuerza en el mango de la navaja y su sexo lubrica de una forma anómala.

Su odio es mayor que el temor que el instinto dicta.

Es sólo otro hombre de mierda.

666 se planta frente al confesionario, y ladea la cabeza a un lado para encuadrar mejor la muerte que hay dentro. Eleva la mirada al techo de la iglesia y deja escapar la risa de una hiena. A Lucrecia se le eriza la piel.

Observa cómo el hombre saca un puñal de mango negro y plateado por encima de su cabeza. La hoja está sucia de sangre fresca.

Odia a esa cosa que provoca en ella tanta repulsión y atracción como desconfianza y temor.

-Lo has hecho bien, primate; pero para mi gusto el religioso aún está demasiado entero.

666 introduce el torso en el confesionario y emerge tras unos instantes con el pene del sacerdote en la mano.

- ¿Seguro que no lo quieres?

-Si quisiera esa porquería, se lo hubiera cortado yo misma. No estaba esperando al primer pirado que entrara para que le cortara la polla al cura. ¿Acabas de fugarte de un manicomio?

-Yo soy el manicomio. Lo que contiene y mantiene lo más podrido de vuestro pensamiento. Y tú tienes una parte muy importante de toda esta insania. Tal vez, si eres buena mamando te perdone esta vida. Primates como tú son necesarios para regular la densidad demográfica de los monos.

Lucrecia maldice la suerte de haber encontrado semejante tarado en una triste iglesia a la que nadie entra.

666 lanza una risotada que degenera en el gruñido de un cerdo.

El corazón de Lucrecia pierde un latido.

-Podría arrancarte el corazón y meterte esta pene en su lugar, sería magnífico ver la cara de tu forense cuando te raje el pecho -666 hace saltar el pene en la palma de su mano.

Lucrecia piensa, lejos ya de sentir temor, en cortarle esas manos que huelen a carne putrefacta y meterle el pene en el culo.

666 la mira con curiosidad y empuña la culata de la pistola bajo la camisa para acto seguido disparar al pecho del cristo crucificado que preside el tabernáculo del altar.

Lucrecia apenas se sobresalta por la detonación que se repite un millón de veces en los muros de la nave. No le asusta el ruido, de hecho, la mujer no sabe qué cosas le asustan o le podrían asustar.

Se separa aún más de 666 y se acerca al altar.

666 avanza hacia el altar con decisión sin intentar acercarse a Lucrecia.

En el grueso agujero que la bala ha hecho en el pecho del crucificado, introduce el pene con una sonrisa apenas contenida, como una pequeña tos que no puede retener.

- ¿No está mejor así el Nazareno? ¿No es cierto que con una polla en el pecho, es más asequible a vosotros, más afín? Dios es una cafetera defectuosa que hace un café aguado. Ese divino maricón se pierde en bondades. Es un error, el arte requiere impactar.

-Te voy a dejar tranquilo con tus delirios. Me aburres. Sé hombre y no me dispares -le dice fríamente Lucrecia.

-No te irás -replicó con un siseo venenoso 666 apuntándole a la cabeza. -Yo me voy a relajar en el altar y tú me vas a comer el rabo como si fuera la más deliciosa carne de cristo, primate de mierda. Hasta que tus medias de puta se empapen de puta excitación. Luego podrás seguir matando sacerdotes, monaguillos o al papa si te da la gana.

Lucrecia presionó con fuerza el pulgar en el filo de la navaja hasta que sintió el metal hundirse en la carne. Necesitaba aliviar la presión sanguínea que aumentaba con el odio, con el deseo de partir en dos al cerdo.

- ¿Cómo sé que no me matarás cuando me hayas llenado la boca con tu leche?

-Lo sabes porque te lo digo yo. Si supieras qué soy, sabrías que nunca miento. No merecéis los primates que pierda el tiempo inventando mentiras. No lo necesito. La muerte llega al mismo tiempo que la verdad que canto. ¿Mentir yo a unos piojosos, primates? Yo soy un dios; pero no ese maricón rodeado de querubines.

Ven a comulgar con mi polla aquí en la casa de vuestro señor.

666 se tiende de espaldas a lo largo del altar, abre la cremallera de la bragueta y saca con dificultad el pene erecto y oscuro como carne corrupta.

Un intenso olor a orina y excrementos invade la atmósfera de la iglesia y Lucrecia siente náuseas mientras el cañón apunta a su cabeza.

El cristo del tabernáculo ha girado la cabeza a su siniestra para no mirar el sacrilegio que hay en el altar. Lucrecia cree ver una lágrima correr por su cerámico rostro.

Su mente funciona frenéticamente para encontrar una salida a la situación. El profundo corte en el pulgar duele tanto que apenas tiene tiempo para pensar en el miedo.

Se saca los zapatos y se acerca al altar.

666 taladra literalmente su pensamiento y su cuerpo actúa sin su consentimiento.

Abre la boca hasta casi desencajar las mandíbulas sujetando ese bálano duro y húmedo. Cubre con sus labios el glande lubricado que palpita como un corazón en su lengua.

Por un segundo, por un instante la atroz presencia de aquel ser en su pensamiento cede para dar paso al placer.

Ella nació para matar y si tiene oportunidad, mata y daña.

La navaja vuela veloz, la boca se retira, las uñas rojas resaltan en el cuerpo venoso del pene que sujeta. El filo de la navaja entra en el meato casi dulcemente.

Y sigue cortando hacia abajo hasta llegar al pubis.

El grito de 666 provoca que los ojos del cura muerto se abran.

El pene partido en dos en toda su longitud es una fuente de sangre.

Cuando 666 ha cogido y unido en el puño las dos mitades del pene, Lucrecia ha desaparecido dejando sólo sus zapatos a unos metros del altar.

666 separa lentamente los dos trozos en los que se ha convertido su pene y los observa con curiosidad, se enciende un cigarrillo mientras el sudor gotea desde su nariz. No hay dolor, sólo una oscura ira. Algo ponzoñoso. Desearía matar a la humanidad entera.

El cigarro crepita cuando quema la sangre con la que se ha manchado.

Sus ojos son dos rendijas que ocultan una ferocidad implacable.

Saca el puñal de su espalda de nuevo y vuelve al confesionario, de allí saca el cadáver del cura y lo extiende en el altar.

Con un tajo rápido corta los músculos del vientre y con las dos manos desgarra la herida para abrirla, dejando los grises intestinos al aire. Hunde la cara en las vísceras aún tibias.

Se baja los pantalones, el pene partido parece dos tiras de carne sangrante que se agitan por el viento con cada gesto.

Con un grito de ira, vuelve a unir ambos trozos de carne en su puño y subiéndose al altar hunde el pene destrozado en las tripas del religioso.

Una estatua de la virgen se ha roto.

Lentamente su respiración se torna pausada y siente su pene unirse, curarse y cicatrizar.

Cuando saca el pene de allí, está completamente curado de hecho, no hay cicatriz alguna. Se masturba lentamente sentado sobre el pecho del cura, evocando la boca de la puta asesina.

Su semen levanta pequeñas nubes de vapor cuando toca el suelo sagrado. Escupe en la boca del cadáver y se ajusta el pantalón empapado en sangre.

Cuando se dirige a la salida, entra una mujer con un pañuelo negro en la cabeza, se dirige a la pila de agua y cuando se va a santiguar mirando el altar, 666 le aprieta el cañón de la pistola en la frente y dispara.

-Es tu hora vieja.

La tapa craneal sale despedida y queda flotando en la pila de agua bendita. El cerebro de la mujer salpica el suelo en una línea recta en la dirección del disparo.

La grúa municipal está trabajando en su coche, ya lo tienen en el aire, preparado para llevárselo al depósito.

-Lo siento jefe, lo tendrá que recoger en el depó...

666 le abre la barriga desde el ombligo al diafragma con una certera puñalada. El otro operario recibe un tiro en la cabeza que le sale por la boca cuando intenta meterse corriendo en la cabina de la grúa.

Acciona los mandos de la grúa y el morro del Aston Martin cae pesadamente al suelo de nuevo. Se sube en él y arranca sin ninguna prisa.

Lucrecia ha entrado en una zapatería, la dependienta mira atónita sus pies desnudos y las medias destrozadas por las que asoman unos dedos bien cuidados de uñas pulcramente pintadas.

-Me han intentado robar y he tenido que quitarme los zapatos para poder correr.

- ¿Quiere que llame a la policía?

- No me han robado nada, sólo quiero unos zapatos y sacarme estas medias.

La dependienta le indica donde se encuentra el lavabo para que pueda quitarse las medias rotas. Aprovecha también para limpiar la fea herida del dedo taponándola con papel higiénico.

Aún siente su sexo húmedo. A su pesar evoca el placer del pene invadiendo su boca y siente deseos de vomitar.

Vomita.

Desde la cercana iglesia llegan los rumores de un coro rezando un avemaría, a pesar de que la iglesia está vacía.

Lucrecia piensa que no hay nada por lo que valga la pena cantar. La carne muerta carece de sensibilidad, como ella.

No existe lo espiritual, no hay más vida que la de la carne. El resto son paranoias que se pueden operar cortando el tejido afectado.

Le duele el dedo.

- Maldito loco...

Siempre sangrienta/o: Lucrecia vs. 666

Iconoclasta

201003031623

(Lucrecia es un personaje exclusivo creado por Lucrecia B. y el cual he usado con el permiso de la autora).

para el sentir de tu mano

que ceñida a mi cuerpo

me habla en verso llano.

Copyright Nausicaa ©-Derechos Reservados. ® 3 de marzo del 2010

Una vez más, nace Marzo

y trae con él, la primavera

el renacer de silvestres flores

y un tierno verde en las praderas.

Se vestirán de fiesta

algunos días,

evitaré cualquier asomo

de tristeza.

Derrotaré silencios,

te acercaré un poquito,

lo estrictamente necesario

sin hacerte sentir en cautiverio.

Venceré por un segundo

el oleaje de mis mares,

sin pretender eternidades

sin caminar sobre tus huellas

o dejarte anclado en mis quimeras.

Y desde el viejo embarcadero

de Marzo contemplaré sus tardes

guardaré en mis ojos sus atardeceres

la arena será mi acompañante.

JENN

¡Hola pequeña idea! ¿Se puede saber qué coño haces chocando entre mis neuronas? ¿No ves acaso, que estoy descansando de cosas como tú?

No te quiero, eres egoísta como todas.

Te engordarás, te harás enorme.

Aplastarás otras ideas más tranquilas que están ahí, pasando el tiempo distraídas, cada una en su neurona, en su propia célula. Discretas.

Moléculas de imaginación...

Y llegas tú como un cáncer, expandiéndote. Como un virus invasor que se hace omnipresente.

Y me obligas a dejarlo todo de lado para hacerte sólida, entendible.

No tienes corazón maldita idea egoísta.

Hagamos un trato: yo te doy forma ahora mismo, te doy cuerpo con palabras, te leo a través del papel y cuando ya se libere con ello espacio en mi cerebro, te conservo para siempre en mi libreta; como mi creación que eres.

Así que no te resistas y cuando seas letras y tinta, deja de oprimir, de ocupar espacio.

Serás así más eterna (es que en cualquier momento moriré, no soy una guarida segura) que mi pensamiento, que mi cerebro.

Porque a veces temo no ser capaz de escribir toda esta fuerza que siento. Temo ser devorado por cosas como tú.

O por un tiempo seco y árido...

Por este mundo real.

Sin ideas.

Ahora son propuestas, los malditos seres que en forma son parecidos a mí, sólo crean propuestas; propuestas colectivas para que nadie pueda atribuirse un error. Nada individual. Es la miseria, la mierda de muchos cerebros estúpidos.

Una idea individual, arrolladora y que desprecia todo lo demás es algo anómalo.

Incluso penado por la ley. Moriría por ti.

Las propuestas son una intención, un proyecto de idea que apenas presiona en las mentes de millones de idiotas. Y son tan sólo eso, conatos de actos.

Por eso, idea mía, no pulses más en mi cabeza; dame tiempo a plasmarte en el papel y hacerte casi eterna y tangible.

Algo raro, algo espectacular en estos tiempos.

Quiero ser un puto dios en estos tiempos de fariseos.

Iconoclasta

He conocido ríos :

He conocido ríos antiguos como el mundo y más viejos que el fluir

      de  sangre humana en venas humanas.

Mi alma ha crecido profunda como los ríos .

Me bañé en el Eufrates cuando los amaneceres eran jóvenes .

Construí mi choza cerca del Congo y me arrulló hasta dormir.

Miré sobre el Nilo y levanté pirámides sobre él.

Oí el cantar del Mississippi cuando Abe Lincoln bajó a Nueva Orleans,

         Y  he visto su seno fangoso volverse dorado en el atardecer.

He conocido ríos :

Antiguos , oscuros ríos .

Mi alma ha crecido profunda como los ríos .

"I've known rivers:

I've known rivers ancient as the world and older than the

     flow of human blood in human veins.

My soul has grown deep like the rivers.

I bathed in the Euphrates when dawns were young.

I built my hut near the Congo and it lulled me to sleep.

I looked upon the Nile and raised the pyramids above it.

I heard the singing of the Mississippi when Abe Lincoln 

     went down to New Orleans, and I've seen its muddy 

     bosom turn all golden in the sunset.

I've known rivers:

Ancient, dusky rivers.

My soul has grown deep like the rivers." 

Arden, son hogueras rojas.

No pueden evitarlo, su propio amor los condena, los cuerpos se retuercen en un magma que funde las almas e incinera todo lo que les es ajeno.

Quisieran morir en ese instante y eternizar el momento, ser supernovas en el espacio devorando la oscuridad, rasgando el manto negro con vanidad, iluminando todo lo oscuro y lanzando susurros de amor al infinito.

Seres de fuego en una debacle autodestructiva.

Dos soles colisionando... No puedes mirarlos sin sentirte miserable.

Sin sentirte desgraciado. Poco afortunado.

Pues no son para tanto, esto es una mierda.

Fumas un cigarro y miras a otro lado, lejos de estas letras: esos seres no existen. Es paranoia pura. Antes se ponían hasta el culo de láudano los poetas; ahora aspiran tóxicos cristales que le dan otro decorado a las mismas mentiras.

Literatura cargante.

El amor es sólo una reacción fugaz; el espejismo de un sexo ávido, una sacralización banal y facilona de la cópula.

Todos quieren darse importancia, meterla en caliente con elegancia y exclusividad.

Estoy harto de tonterías.

La tengo dura, nada más.

Toda otra consideración es un delirium tremens de un alcohólico que vomita negro; el hígado podrido.

Nadie ama así, no se puede. No hay cerebros preparados para ese grado de entrega. Ni siquiera hay amor.

No existen los ángeles, somos bestias, y cuando la follo salvajemente no la amo. No la jodo con palabras de ternura. Me clavo a ella queriendo arrancar hasta su último aliento embistiendo su coño divino, bañando su piel con mi saliva espesa. Un peligroso animal.

El amor no es divino aunque los tontos se lo crean; sólo lo que tiene entre sus piernas es lo bendito.

Soy un homínido escribiendo de amor-ficción.

Todo es tan cándido y yo tan asesino...

Me pregunto qué cojones hago en este mundo, en este lugar aséptico donde hasta los aromas son artificiales. Donde se llama amor a la penetración, a las felaciones y a un vientre que se contrae impúdico.

Para joder no necesito palabras bellas, sólo mi rabo duro.

Estoy cansado de tantas flores y fuegos y mares y luces y oscuridad.

Y plumas que se hacen llamas al acercarse al sol.

Y cometas...

Un segundo más mi bella, un instante para ser hombre.

Soy un accidente en medio de todo este planeta plagado de amor.

No adoro a nada ni a nadie.

No hay una música suave acunando mis pensamientos. Es un rugido de tambores de guerra, una voz que clama y no cesa, que escupe gotas de sangre en el micrófono.

Yo no me mezo en una suave melodía, lanzo los puños al aire, y muestro obsceno mi vello púbico acariciándome ante los enamorados ardientes. Pateo el suelo aplastando vida.

Escribiré las crónicas de lo aberrante, de pieles arañadas.

Salmo del no amor nº 5: Lamo su coño de arriba abajo, de izquierda a derecha.

Soy la brutalidad.

Una música atronadora que canta del sexo de las drogas, de adorar al diablo y escupir a dios. Soy las guitarras que hieren los oídos de los melifluos. Soy la voz rasgada de un vocalista borracho.

He clavado la pluma en la pared con cierta ira. Un ira venenosa...

Estrangulo mi pene. Miradlo gangrenarse.

El morado del glande colapsado de sangre es el mismo que el de mi pensamiento. Un oscuro púrpura de fluidos sin retorno.

Todo es polla, todo es coño.

Y todo en mi boca.

El mundo es su vagina desflorada ante mí por sus propios dedos. Obscena, vesánicamente sensual.

Entre sus piernas separadas tiene clavado un cosmos profundo.

Soy un astronauta furioso, ingrávido entre el semen que se me escapa por el puño. Que se congela en el espacio

Me masturbo en las más sórdidos galaxias, regalando vida a planetas muertos. Sin amarlos, sin amar a nada ni a nadie.

Eso soy, una bestia de semen y carne. De deseos pornográficos. Sin un solo ápice de sensibilidad.

Miro tu coño escupiendo a un lado.

No te puedo amar, no entiendo las frecuencias del amor, mi oído es demasiado básico. Primitivo.

No soy nada, sólo un animal.

Lo excelso es una mentira lírica redactada con gracia.

Pero no me río.

¡Si sólo quiero joderte! Metértela hasta que te sientas reventar, que abraces tu vientre en un placer que no puedes retener.

¿Quién quiere el puto amor? ¡Coño!

¡No....!

Por favor...

La tinta hierve.

Piedad...

La pluma se deshace, se derrite clavada aún en la pared. Explota el aire.

Mi bella... Dame un respiro deja que viva como hombre.

Sólo una vez, un instante para recordar lo que una vez fui.

Ya no recuerdo cuanto hace que fui hombre, cuánto tiempo vago buscándote.

Ahora que estás, que esplendes, estoy cansado, necesito ser lo simple.

Ha sido tan largo, tan estéril creer en ti y no encontrarte.

No tires de mí aún.

El papel se retuerce carbonizado entre mis dedos.

Mi bella, sólo intento, quiero ser un hombre vulgar.

Quiero vivir el último vestigio que quedaba de mí, mi pequeño cerebro de reptil. Es lo único que me has dejado.

Mi piel... El amor hace cenizas de ella.

No quiero toda esa profundidad, dame un segundo más antes de ser tuyo, un instante de locura humana antes de que seas yo.

Ya no... No hay brutalidad, mi bella, mi supernova.

Sólo quería ser...

Ya no... No sé, mi amor.

Todo arde a mi alrededor y soy fuego. Tu tremendo fulgor es un canto de sirena en lo silencioso y oscuro.

Voy a ti, sin pensar.

Sólo he de impactar en mi bella; nací con ese fin.

Lo que fue hombre arrastra ahora una cola de polvo y gases extraños, vapores de vidas incineradas. De mundos que fueron.

Un espermatozoide estelar en busca del óvulo de la luz...

Cometas nos llaman.

Malditos poetas...

Vuelo a ti, sucumbiré en ti y ya no habrá más hombre, ni más mujer.

Seremos eternos, viajaremos a través de la eternidad.

Crearemos la eternidad.

Siento lástima de aquel bruto, de su corta vida. De su desespero de amarte en un cuerpo insignificante. Arde como el papel y su sangre hierve como la tinta.

Soy vapor y soy polvo. Y soy una masa de eones cristalizados dirección a ti.

No soy nada ya, soy tú. Soy vida en ti y mi carne ya no es.

Somos cuánticos, inexpresables, incalculables.

Hagamos la eternidad, mi bella.

"Revista Cosmos Ciencia.

El telescopio sonda Nexus KL, ha descubierto recientemente el choque de un cometa contra una enana blanca en el espacio profundo de la galaxia en espiral Desideral.

Se estima que la colisión ocurrió hace veinticinco millones de años.

Su luz barre periódicamente los diversos sistemas de asteroides. Y las Flechas de la ira (una zona de grandes agujas de amoníaco congelado). El colosal impacto creó una estrella de una magnitud quince veces superior a la del sol.

Posiblemente es uno de los descubrimientos más lejanos del cosmos.

La eternidad es el único recurso que tiene el cosmos para crearse a si mismo."

Y para destruirme antes de nacer en ella.

Como un reflejo en sus ojos oscuros.

Abismales.

Iconoclasta

¡Uoyoooo!… ¡Uoyo,  yo,  yo! Fue el grito que erizó los poros de nuestra piel. Las luces  multicolores e intermitentes parpadearon y hubo una explosión de alegría.

¡Uoyoooo!… ¡Uoyo,  yo,  yo!

*Gritaba un hombre en el escenario con el puño en alto, era delgado y de sonrisa fácil, y respondimos al unísono: ¡Uoyoooo!… ¡Uoyo,  yo,  yo! mientras saltaban de manera acompasada al ritmo de una fusión de ritmos del Reague jamaiquino, la Rumba española, el Rock pesado y sabe dios que otra más, sosteniendo una guitarra que no dejaba de rasgar, en medio de una banda musical no menos alegre y dinámica que él… Era Manu Chao y su banda, y nosotros más de 60,000 personas que comenzamos a dar saltos siguiendo el ritmo de la música… y el lugar tembló como en un terremoto. Y en medio de ese mar de gente lo hicimos nosotros también.

“Welcome to Tijuana… Tequila, sexo y mariguana…”

*Hoy hice un alto en mi vida y fui al concierto de Manu Chao, sí, Manu Chao había llegado por fin a mi país. Él se había presentado la noche anterior en un inmenso estadio de futbol, en donde se vendieron más de 60,000 entradas. ¿Ir allí? Imposible. La entrada más barata era de 10 dólares que equivalía al gasto que hacemos en casa para vivir diez días. Felizmente Manu Chao obliga a los promotores a auspiciar un concierto gratis. Por eso estábamos aquí.

“¡Yo vengo del hoyo yo yo… Hoyo yo yo… Hoyo yo yo!”

*Y yo también. Vivo a las afueras de la ciudad, en un lugar indecente, no recomendable para cualquier ser humano por insalubre y carente de todos los servicios como la luz, el agua y el desagüe. En un hoyo que un animal libre no aceptaría como guarida pero que otros millones de gente como yo, aplastados por el sistema, aceptamos.

“La suerte viene, la suerte se va por la frontera… por la carretera…

El hambre viene y el hombre se va por la carretera…”

*Soy obrero textil, casi por jubilarme. Vine a la capital, es un decir, desde las alturas de los andes hace 50 años, pero la gran Babilón no me aceptó, por eso caí en este hoyo del que no puedo salir. Mi hijo casi ingresa a la universidad de Ingeniería; que tal sueño ¿no?, ahora trabaja conmigo en la misma fábrica. Su hijo, mi nieto, tendrá su oportunidad, ya veremos…

“Solo voy con mi pena… Sola va mi condena
Correr es mi destino… Para burlar la ley
Perdido en el corazón… De la grande Babilón
Me dicen el clandestino… Por no llevar papel…”

*Trabajo de albañil, cuando puedo. Mi hermano mayor se fue al norte hace dos años y cada fin de mes nos escribe desde un lugar diferente. Allí, felizmente, trabaja y puede mandar dinero… eso nos ayuda un poco a vivir aquí. En cambio nunca podemos agradecerle porque no tiene un domicilio fijo. Dos años y ya conozco el nombre de más de veinte ciudades de la gran Babilón. ¿Mi hermano habrá visto a Manu Chao? Si estuviera aquí con nosotros estaríamos en este concierto.

“Welcome to Paradise… Welcome to paradise

Today it’s raining…  Today it’s raining… in paradise

 In Baghdad, it's no democracy

That’s just because, it’s a US Country

Go Maasai go Maasai be mellow,

Go Maasai go Maasai be sharp…”

*Gritábamos un grupo de universitarios en coro, a quienes no nos bastó la de anoche y hoy acompañábamos a Manu Chao en este concierto popular.

“Peruano… Clandestino

Argentino… Clandestino

Uruguasho… Clandestino

Mariguana… Ilegal…”

*Creo que cada quien tiene sus motivos para hacer o no hacer algo, lo peor es buscar excusas para lo mismo cuando debe decidir algo.

A mi edad, el doble o hasta el triple de la mayoría de jóvenes que me rodeaban, yo saltaba al borde del colapso pero con la felicidad de hacerlo sin el maldito temor. Quizás mañana, cuando una bolsa y una jeringa cuelgue desde mi futura incontinente vejiga o esté encadenado a una silla de ruedas, añoraré hacerlo pero, por lo menos, tendré la satisfacción de que en mi tiempo lo hice.

“Si yo fuera Maradona viviría como él…

La vida es una tómbola, de noche y de día…”

La fiesta terminaba pero la gente reusaba a irse.

Estábamos locos, nunca habíamos sentido tanta alegría ni brincado tanto, y gritamos por más, queríamos más, y como nunca… nos hicieron caso.

¡Uoyoooo!… ¡Uoyo,  yo,  yo!  

Al final salimos gritando junto con él y su banda:

“!!!El Pueblo Unido… Jamás será Vencido¡¡¡”
y con el alma henchida de libertad.

©Bianca_estella

Vamos a ver, yo no padezco Alzheimer, aún no. La culpa es de ella. La amo tanto que confundo mis necesidades e instintos y cuando creo tener ganas de orinar, resulta que lo que quiero de verdad es que me toque.

Follarla más concretamente.

Soy un hombre simple, primitivo, sí. Pero su hermosura y su sensualidad son desmesuradas. A cualquier hombre en mi lugar le pasaría lo mismo independientemente de su CI (Coeficiente intelectual). Pero si hubiera otro hombre en mi lugar, le arrancaría los intestinos. Soy macho territorial, sólo era una hipótesis. Que nadie sonría, que nadie se fíe.

Mi CI es muy bajo, lo cual me ayuda a ser completamente carnal. Cosa de la que me precio.

La obscenidad es un buen desahogo a la esclavitud del amor.

Me sucede cuando creo necesitar orinar y prolongo el momento más de lo necesario: acaricio el bálano durante más segundos de lo que es correcto para estimular la micción. Y no es correcto estimular la micción con caricias, es una burda excusa para justificar mi obsceno deseo.

Pensando continuamente en ella es normal que cuando meto la mano en la bragueta para sacar el pene y mear, acabe deseando masturbarme.

O que me masturbe ella si anda cerca.

No puedo evitar evocar como sus preciosos dedos trabajan para sacar este cavernoso músculo duro y tenso de entre la prieta ropa del pantalón.

El amor es joder, darle una mamada a su coño y que sus dedos me saquen la polla frente al inodoro. Mis sesos socarrados de su amor, a veces no distinguen entre una meada o una corrida. El romanticismo nace directamente en los cojones.

- ¡Mi bella! Ayúdame por favor, se me han dormido los dedos y no me puedo bajar la cremallera. ¡Me estoy meando!

Y viene corriendo, en parte para evitar que siga gritando y me oigan los vecinos. En parte porque es tan lujuriosa como yo.

Nos amamos como las bestias del mismo grupo taxonómico se encuentran para perpetuar su especie: feroz y lascivamente.

Somos la auténtica evolución adaptada al medio.

No me excita la orina, sino el hurgar entre las ropas buscando el sexo palpitante.

Me excita mi urgencia por desahogarme y la urgencia de ella por liberar lo que ella misma crea.

-Deprisa mi amor, me meo...

Y ella sonríe mordiéndose el labio inferior con ese toque de descarada y falsa timidez que nos enloquece a ambos.

No importa la elegancia, importa ese momento de nervios, la lucha de los largos dedos que amo por sacar de su encierro el falo erecto y brutal que apenas se puede dominar.

Había un juego de niños en el que se jugaba a ser cirujano y se tenían que sacar los órganos de un muñeco de cartón sin que sonara un pitido.

Yo soy un muñeco de carne, sangre y amor. Con una polla totalmente erecta que constituye un reto a la habilidad de mi bella; pero más discreto, no tengo un timbre que la asuste. Y si lo tuviera, lo haría sonar constantemente, la muy bella, sólo para reírse. Porque aparte de mamar, ríe como un ángel.

Sus largos dedos se sumergen en la bragueta y a veces arañan mis testículos, un breve dolor que se convierte en un adelanto de placer, en una muestra del ansia del momento.

- ¡Ay! -me quejo con incontrolada lascivia.

Y ella acaricia los testículos por un momento.

-Perdona, mi amor.

Y me tiemblan las ingles.

No hay ganas de mear.

Soy primitivo y salvaje.

Es por estos pequeños detalles por los que me acaricio el bálano para excitar la salida de orina. Y la micción se retrasa y se retrasa...

Y es preciso pedirle ayuda. Como ahora.

Es tan aplicada la muy...

Y debo "sufrir" la urgencia de ¿mear? gozando de la calidez de sus dedos, de sus uñas provocándome pequeños arañazos en la piel. Sintiendo como las venas de mi polla laten contra sus dedos y se sienten agredidas por sus uñas.

La verdad es que no me acuerdo de mear, sólo oigo sus pequeños jadeos de esfuerzo por sacar el pene.

Y cuando llega el momento cumbre cuando se decide a aflojar el cinturón para desabotonar la cintura del pantalón, me pregunto porque coño estamos en el lavabo.

Soy tan primitivo...

Cuando baja la tela y se encuentran mis genitales más accesibles bajo la suave tela del calzoncillo, mi pene se extiende en el tiempo y en el espacio y desearía golpear sus traviesos dedos con él.

Castigarla por el placer que me arranca desde los intestinos mismos y que parece arrastrar por el interior de mi polla para explotar en tres dimensiones y multicolormente en el glande ya amoratado, colapsado de sangre.

Mis cojones están duros y contraídos a esas alturas, y si me diera un beso en los rasguños, si deslizara la lengua por ellos para calmar el escozor, explotaría como un globo demasiado hinchado.

Ella me hace precoz.

Y por eso cuando consigue dejar desnuda la polla, la coge con fuerza con el puño y la estrangula. Está tan ansiosa como yo lo estoy por metérsela.

Es mala... Da un fuerte tirón de la piel hacia atrás y deja al aire un glande recubierto de una gruesa película de resbaladizo flujo.

Sabe que es por ella y para ella, para follármela de tal forma que parezca que me deslice dentro de su coño en caída libre.

Y la sacude...

- ¡Vamos, haz pipi! -dice sonriendo como si fuera una inocente mamá.

Me la comería a besos. La penetraría por detrás obligándola a que apoyara las manos en el lavabo.

Pero tengo que mear, me urge.

¿Seguro que quiero mear?

-¡Vamos! No tenemos todo el día -dice sacudiendo con fuerza mi pene brutalmente endurecido.

Yo no puedo soportar las prisas, reacciono extrañamente y mal.

En lugar de orina, sale una placentera leche, caliente y cálida que salpica graciosamente su rostro.

Es curioso el poder de mi bella para confundir mi organismo, mi instinto.

La haría madre aquí mismo, en el lavabo. Mordiendo su cuello tenso como una bestia en celo.

Me tiemblan las piernas mientras ella aún masajea mis testículos, provocando que me vacíe completamente.

-No me extraña que tuvieras prisa, amor. Lo que ha salido de ahí.

-A mí también se me han dormido los dedos ahora. Y me estoy meando -dice vengativa.

-Pobre... -me compadezco.

Levanto su falda y me encuentro con unas negras braguitas de encaje y noto que están mojadas. Mis dedos son torpes y toquetean más de lo aconsejable su vulva ardiente. Sus muslos parecen sentir un escalofrío y se separan con un líquido murmullo.

Y bueno... Un poco más calmado, le beso su delicioso coño para excitar la micción. Arrodillado frente a ella, con la lengua.

Aferrando sus nalgas con fuerza para apretar mi cara en su sexo.

Ya sé que la micción no se estimula así (en algún momento he concluido que soy primitivo o algo así).

Estoy enamorado y caliente; pero aún controlo.

-¡Meona! -le digo amablemente por no llamarla puta.

Me pone tan caliente...

Ha cerrado los ojos cuando mis dedos se han sumergido chapoteando en su vulva.

No sé, me parece que ella tampoco va a orinar.

Nunca imaginé que el acto de mear pudiera "degenerar" en algo así.

Es una deliciosa complicación amar y mear.

Aunque de mear, al final, nada.

Con lo fácil que sería follarla encima de la lavadora...

Iconoclasta

Estoy perdida en la selva de emoción

busco tu figura estatica

en el recodo de la gris esquina

soñando con tener tu amor

cuando solo das migajas

a esta mendiga

y me consuelo con mirar tu rostro

pensando que habra un mañana

donde tus ojos de luceros

vuelvan a mirar los mios

las manos vuelen por

tus cabellos de sol

mis labios te entregen

el aire puro

agua que refresque

tu cuerpo sediento

donde descanse

tu forma de seda

y llene tu espirítu

de ilusión

que no quepa

en el pecho

si te daré la vida

que no has tenido

por tu vanidad

borraré todo rastro

de tu maldad de esencia

cuando ya no me desprecies

por ser tu sombra

toma mi mano

danza conmigo en las nubes de nácar

palpa mi ilusión

te llevo por las colinas

de naranjas y miel

seré agua seré sol

seré montañas seré

seré lo que tu quieras amor.

presionaban mis pechos

una calor

me recorre

mis labios se secan

y esa sensación

me incomodaba

solo queria huir

pero mi cuerpo

se resiste abandonar

aquel lugar

cierro los ojos

dejandome llevar

por sus caricias furtivas

que sonroja mi cara

el corazón se escapa

del pecho

más no quiero

que se detenga

o talvez si

estoy en un mar de dudas

sin retorno

sin saber que hacer

dejo volar sus manos

por mi piel canela

siento su respiración frente a mi

quiero tomarlo

con furia infinita

pero tengo temor

debo perder mi timides

toco su piel suave

acercando mi boca a su cuello

su perfume me embruja

abriendo mis sentidos dormidos

tomamé, en tus brazos

llena de pasión

mi cuerpo

que ya no puede

contener el candor.

Libertad.

Tus pies volaban

por las montañas del mar

ocultando tu cabeza

la mirada

de aquellos ojos claros

que hacian temblar

tú cuerpo

el corazón parecia

escapar sin retorno

te quedastes quieto

apretando a tú madre

cerrando

todo pensamiento

deseas volver atrás

recorrer caminos

buscar libertad

libertad

donde ya no la hay.

Dime ¿comó no recordar

tú nombre,

si lo tengo bordado

en la piel

si cada vez que respiro

entras como torbellino

desordenando mi sangre

que cada vez que te palpo

lloró como niño de pecho

¿ te olvidado?
no,

no temas estar frente a mi

a mi alma en vuelo

reconosco tu cuerpo

si entre los dedos

se quedas durmiendo

pero nunca te olvidado

más grito cuando pisotean

tú cuerpo herido

agonisante

casi muerto,

lucharé una y otra vez

por liberar él espíritu

cantó en la noche

y al amanecer bailó

con mi kultrún dormido

llueven lágrimas

de mi padre azul

y su hermana que te baña

grito con los vientos

¡ ayudame !

deja que te de

un respiro

que mi cuerpo

esta casi muerto, casi vivo

y si esta lucha pierdo

abre tus brazos madre

que dormiré sonriendo

en tu vientre fértil.

Por Paula Gonzalo

Por 1ª vez, en la historia de los premios George Polk, un vídeo ciudadano, grabado por una persona anónima, ha sido galardonado en este reconocido certamen periodístico. El vídeo de Neda Agha Soltan, la joven estudiante de filosofía, asesinada en una manifestación en Teherán en junio de 2009, se ha convertido en símbolo de las protestas de los reformistas y del periodismo ciudadano.

Según informa el New York Times: por primera vez en los 61 años de historia de los premios, los jueces han honrado una obra producida de forma anónima, en una nueva categoría, “videografía” – un vídeo, visto en todo el mundo en Internet, del colapso y la muerte de una joven mujer, Neda Agha-Soltan, después de recibir un disparo durante las protestas antigubernamentales en Irán.

John Darnton, miembro de los Premios Polk  ha afirmado que: “Este vídeo fue visto por millones de personas y se convirtió en una imagen icónica de la resistencia iraní,”. “No sabemos quién lo grabó o quién lo ha subido, pero sí sabemos que tiene valor informativo. Este premio celebra el hecho de que, en el mundo actual, un espectador valiente con una cámara en su teléfono móvil puede utilizarla para transmitir noticias y compartir vídeos en las redes sociales”.

El Premio George Polk, reconoce el ingenio y el coraje de los periodistas y su capacidad para narrar los hechos. Este premio lleva el nombre de George Polk, corresponsal de la cadena estadounidense CBS que murió cubriendo la guerra civil de Grecia.

Los estudiantes de filosofía de origen iraní han creado una beca en nombre  de Neda en el Queen’s College, Oxford, dicho reconocimiento ha despertó las críticas de un sector de la población iraní.

(Antes de ver este vídeo, recuerda que contiene imágenes que pueden herir tu sensibilidad).

www.youtube.com/watch?v=d90bwM4No_M&feature=player_embedded

Esta luz de la tierra santa... esta luz amarillenta que da color a resecos olivos centenarios y un toque fantasmal a las ciudades que se divisan a lo lejos, como espejismos áureos; luz que da calidez a las pieles de estos primates.

Israel, Palestina...

Esta luz es producto de la mierda de polvo árido y estéril que viene del desierto. No es una luz cálida, os he engañado; es una luz sucia y llena de mierda. El tono cálido es por culpa del asqueroso polvo en suspensión que los vuelve a todos gilipollas, como si aspiraran continuamente rayas de una dorada cocaína. No os creáis que en vuestro mundo todo es tan bello. Tenéis verdaderas mierdas también.

Aquí fue donde le clavé más profundamente a Cristo las espinas de su corona en su santa frente, atravesando con el esfuerzo mis manos. Me subí a la cruz y le dije mirando sus ojos verdes y llenos de sangre reseca: ¿Me quieres a mí también, falso ídolo de enfermos y locos?

Le lamí la sangre que goteaba de su nariz mientras la crucifixión lo asfixiaba lentamente y se morían con él sus falsas esperanzas para un mundo de mierda mejor, donde los hombres se sacrificarían y sacrificarían a sus hijos por obedecer a un dios idiota y egoísta. Y el acre sabor de su sangre bajaba desde mi lengua bífida a mi garganta sabiendo que con cada gota me llevaba parte de su vida. La del santo hijo que abusó de locos y enfermos para ser más que nadie.

¡Qué ironía! El lugar donde murió el santo y casto varón resulta que es ahora el núcleo de la guerra de todas las guerras, la cuna de la muerte y el terror.

Se me ha puesto dura... la polla.

Y yo, asesino de asesinos, estoy aquí recordando la muerte del nazareno hace apenas unas semanas atrás...

Camino con el uniforme de soldado israelí porque soy un chulo, el chaleco antibalas de ligero kevlar me hace sudar y mis brazos fuertes y gordos como un muslo de hermosa mujer llaman poderosamente la atención. Mis gafas ocultan mis ojos ávidos de emociones y muerte; el casco me hace sentir un poco más sobrenatural, con más carisma. Reconozco que hay algo de fetichismo en ello; disfruté con aquella judía, la mujer de un almacenista de la construcción que no me dejó sacarme ni el chaleco ni las gafas de sol mientras la penetraba una y otra y otra y otra vez... Y sus piernas me apresaban el culo para que me metiera más adentro de ella.

El subfusil es ligero, he descargado 3 cargadores en pocos segundos contra un viejo perro que estaba al sol y lo he convertido en una hamburguesa sangrienta. El 9 mm. es el calibre perfecto para estas armas rápidas y de corta distancia. Podría matar en 3 segundos a 4 primates sin ningún problema.

Ningún soldado judío tiene suficientes cojones para caminar por esta zona palestina alejada del núcleo urbano. Podría ir descalzo pero estas botas molan mazo.

Hace apenas unos minutos he oído una explosión y estoy buscando la causa. Unos pequeños jirones de humo salen de detrás de una antigua y gastada loma salpicada de resecos arbustos. Cuando llego a la cima, en la pendiente contraria puedo ver como un tronco de primate ensangrentado mueve la cabeza de un lado a otro en estado de shock.

Es un barbudo palestino, uno de esos que se ponen explosivos por su cuerpo (demasiado moreno para mi gusto) para luego explotar e ir a un cielo donde unas supuestas putas le estarán chupando la polla durante toda la eternidad. Error.

Seguramente este imbécil ha hecho algo mal y ha reventado él solo aquí.

Me acerco y me río en su cara, feliz y sinceramente. Consigo captar su atención a pesar del shock cuando me quito las gafas y miro directamente a su cerebro. Llora sangre porque un ojo ha reventado. Un par de perros famélicos lamen la sangre y el hueso de los muñones que han quedado a la altura del hombro derecho y la pelvis, donde debería estar enganchada su pierna. Otros perros se pelean por una sucia alpargata que tiene aún algo de carne dentro. Con los incisivos delanteros un pequeño perro blanco pega tirones de un nervio negro y gordo, que retorcido que sale del muñón del hombro.

Necesito estar solo con este imbécil.

Les hablo a los perros para que se vayan de aquí o los mato. Se acercan hasta mí con sus hocicos ensangrentados y me lamen las manos, los más altos apoyan sus patas en mis pectorales y lamen mi cara con cariño. En mis labios han quedado restos de sangre de los lametones y me los limpio con la lengua. No soy un tío delicado y siempre me ha gustado que los seres inferiores me muestren temor y respeto.

El tronco humano se revuelve en esta sucia tierra y sus muñones se rebozan en un fino polvo; me señala con el dedo hacia el este, donde se aprecia una casa de ladrillo desnudo, de esas de los pobres. Se escuchan voces de niños y alguna mujer. Cojo el tronco del primate con una facilidad espantosa y miro en derredor para localizar a algún turista de esos horteras con cámara digital para que me haga una foto con el primate ensangrentado al hombro.

Pero no hay nadie, estoy solo con este idiota.

Me señala su casa, me señala a su familia; pretende que lo lleve ante ellos antes de morir, este subnormal no sabe lo que es el paraíso que le tengo reservado.

Cuando llegamos a unos 100 m. de su mierda de hogar, lo tiro al suelo sin ningún tipo de cuidado y apenas gime, no tiene fuerza. Le doy unas bofetadas en la cara con cuidado de no partirle su moreno y sucio cuello para que espabile.

Esto que voy a hacer, no lo intentéis hacer vosotros, el subfusil es un arma para corta distancia, sólo los seres superiores podemos disparar y ser certeros a esta distancia con estas armas.

Le obligo a mirar hacia su casa y le sujeto la mano que le queda atravesándola y clavándola al sucio suelo de esta santa tierra con mi Herbert de doble filo y acanaladura. No grita demasiado y su mano apenas se ha crispado.

Ahora, antes de morir, observará el paraíso que le espera durante toda la eternidad.

Hay tres niños correteando frente a la casa que está llena de desperdicios y trozos de uralita cortantes y peligrosos que el guarro este recogió para seguramente arreglar el techo de su choza. ¿Es que no sabe que eso es un peligro para los niños? Me tumbo en el suelo en posición de combate... De caza. Mi arma apunta hacia uno de los pequeños bultos que está sentado en el suelo haciendo dibujos con un palito, disparo y casi al instante cae hacia adelante, el pequeño cuerpo inerte se ha doblado besando el suelo entre sus piernas abiertas, con sus dibujitos aún por acabar...

Hay algo de dramatismo en la mirada de este palestino moribundo y parece que no acaba de creer que acabo de reventarle la médula a su hijo más pequeño.

Los otros niños, apenas han podido reaccionar y corren hacia su hermano gritando. Apunto a la niña y de su pecho una rosa roja se abre mientras cae al suelo, el padre saca fuerzas de no sé dónde y emite un profundo grito. Es igual no me impresiona. Otro disparo más y la cabeza del niño mayor se convierte en una sandía reventada y el contraluz crea un aura roja con la sangre pulverizada en el aire. Unas lágrimas de emoción se desbordan por mis ojos ultravioletas.

Aún me quedan muchas balas...

Una mujer grita, con su gorda barriga, apenas puede correr hacia sus hijos muertos. Calculo que debe estar preñada de unos 7 u 8 meses. Estos primates se reproducen como las ratas.

Le digo al palestino que tiene una buena polla y que me siento orgulloso de la cantidad de veces que ha sido capaz de joder a su mujer, y de lo muy hombre que es a pesar de ser un paria de mierda incapaz de alimentar debidamente a su familia. Le pellizco el muñón del hombro cariñosamente, de Dios a mono.

Espero a que la mujer ofrezca un perfil y... disparo. La bala atraviesa su barriga, entra limpiamente y por el extremo opuesto se abre un agujero irregular, se sujeta la barriga lanzando un grito al aire.

Al girar por el primer impacto se pueden apreciar pequeños huesecillos asomando entre el masivo agujero de salida de la bala; el palestino se desgarra la mano al desclavársela del suelo y querer alcanzar a su lejana mujer. En ese mismo momento, el pecho izquierdo y pleno de leche estalla con otra bala.

Y ahora el silencio, el silencio de la muerte. Mi gran momento.

Cojo el tronco y lo llevo hasta su familia muerta y dejo que muera allí; no me ha dado tiempo de quedarme con las almas de su familia así que espero su muerte. Llamo a mis crueles para que se hagan cargo de su alma y en el momento que el sucio y ensangrentado barbudo abandona su cuerpo mis cerdos, mis queridos cerdos de la profundidad lo apresan.

Estará durante toda la eternidad viendo la muerte de toda su familia. JAMÁS ACCEDERA A PARAISO ALGUNO Y SU AGONIA NO TENDRA FIN.

Me desnudo y dejo toda la ropa y las armas en este sucio rincón del mundo; más que nada para desestabilizar más esta tierra santa de ese dios maricón, para que haya más odio, más rencor y más muertes.

Más barbudos muertos.

Volveré a mi cueva oscura y fresca, maloliente. Y además, tengo unas ganas locas de follar, un buen trabajo me pone.

Esperaré impaciente como los palestinos revientan otro mercado lleno de judíos. Y así hasta que todos mueran y sus almas sufran en mi infierno, en el sótano de mi cueva.

Ya os contaré más aventuras de estas que tanto os gustan.

Siempre sangriento: 666

Iconoclasta

¿A San Valentín le he dar las gracias de haberme convertido en un esclavo?

Yo no necesitaba eso, no necesitaba amarla así. Vivía muy tranquilo respirando la mediocridad del día a día. Exhalando rencores contra lo establecido.

Contra lo repetido.

Me sentía heroico y luchador en un mundo gris.

San Valentín es un pobre compulsivo que enamora indiscriminadamente, sin criterio alguno.

No se da cuenta de que con su torpeza me ha hecho cobarde, cuando yo era el hombre más valiente del mundo. La vida sin ella, me aterra, me colapsa, me hiela la sangre en las venas y prefiero estar muerto que sin mi reina.

La vida no puede seguir sin ella. Y con ella, es un frenesí agotador de esperas y deseos y de una voluntad de amar que seca hasta las lágrimas.

¿Qué me ha hecho ese santo loco?

Cada vez que cierro los ojos imagino los labios de mi bella, sus dos zafiros de brillo hiriente que son sus ojos.

Los he besado cuando ríe, cuando está seria y cuando llora.

Cuando gime...

Y es narcótica, estoy enganchado a su caballo de amor.

San Valentín trafica con drogas.

Ya no pienso en nada que no sea abrazarla.

A San Valentín le debo que me ha hecho un hombre sin ambiciones, al que no le importa nada más que abrazar y sentir la piel de mi reina, de mi bella.

Ahora ya no respiro aire. ¿Qué me ha hecho el maldito? Mis pulmones sólo buscan su esencia, respiro mi reina y cuando no está cerca, siento que me asfixio.

¿Y esto es gracias a San Valentín?

No lo necesitaba, el amor no es bello, no es algo para sentirse bien. Es una trampa, una adicción tormentosa de la cual nadie puede evadirse y la disfrutamos como los pervertidos mártires disfrutaban sus torturas.

Gracias San Valentín, te debo el haberme convertido en una marioneta cuyos hilos salen de los labios de mi amada reina.

De mi bella.

¿Sabes, mi reina Aragón? No existe San Valentín.

Y si existiera, tampoco sería su mérito.

Siempre te lo he dicho, mi reina, te parieron para ser amada hasta la esclavitud. Para que yo te amara con una pasión sangrante.

San Valentín se deprimiría porque eres tú el paradigma del amor y de tus manos manan los efluvios que infectan mi corazón de ti.

San Valentín no tiene nada que hacer, le has robado su trabajo. Pobre...

Y se piensa que celebramos el día de los enamorados por él.

Cuando es tu propio ser una esencia de amor. No necesitas ángeles ni santos.

Cupido se cubre los ojos para no mirarte, porque también se enamoraría de ti.

Y el pequeñín se siente un poco avergonzado ante la verdadera e imponente diosa del amor.

No es por menospreciar las mitologías; pero eres tan importante para mí, que no puedo permitir que ningún santo, ángel o dios frivolice tu naturaleza extraordinaria.

Te parieron para ser amada, me parieron para amarte, nací con mis ojos abiertos buscándote.

No, mi reina. No celebro San Valentín ni el día de los enamorados.

Celebro tu vida, celebro tus labios y tus ojos. Y cierro los míos ante el tacto de tu piel y te hago responsable de esta hermosa historia de amor en la que dulcemente me ahogo llevado por ti.

Feliz día de mi Reina Aragón, mi bella.

Beso tu vida y tu piel.

(Por y para ella: María Gabriela Aragón, Reina de Corazones)

Iconoclasta

DEMASIADAS VERDADES

Y uno percibe

que día a día se acumulan

los pétreos bloques de los otros.

No errará quien me apunte

-mas la dolencia desconoce

de causas y de orígenes.

Son tal vez

demasiadas verdades.

Mi nombre

trae reminiscencias,

cual de patíbulo redoble,

de trágicas secuencias.

¡Cuánto engaña el espejo!

Bisutería las alhajas.

Y mates

los destellos de la reputación.

Uno… supone tanto...

y tanto es el propio engaño...

La comprensión del azar

se difumina

entre los fotones y los actos,

convirtiéndose en falacia

que arrastra,

aguacero de espinas,

los pétalos y el aroma.

Será que todo tiene un precio

y las deudas de la vida

son mayores si nada

se cultiva.

No es casualidad

que rehuyan

los animales y las caracolas

o la candidez y la ternura.

Habría que plantearse

esculpir

una puerta en las murallas...

Para, en la noche,

mientras los relojes se detienen

-a la espera

de reiniciarse a la mañana-,

abrir sendero en la maleza

y caminar, sin pausa,

hacia un futuro

-no cabe ser de sal estatua-

donde nadie

ni nada

adivine siquiera

de quién se trata.

La paradoja de uno mismo

entraña componerse en la mentira.

Las neuronas,

para no quebrarse

bajo las heladas del invierno

y ocuparse

en cálidos buenos

deseos e intenciones,

trazan el boceto

de una primavera,

cual si dispusieran

del don del plástico arte,

fértil de floridos recuerdos.

Pues uno se convence

de que todo su ser

es un manantial

de amores.

Que en él,

como un juego de imanes,

repeliendo y atrayendo

-más más menos,

más menos más,

menos menos menos-,

anhelan el baño

hasta las nubes.

Que no cría ni conserva

-a pesar de sinapsis entristecidas

e hirientes estocadas-

ni un guijarro

de maldad,

ya que el fluir de las aguas

cualquier impureza

al mar

-¡oh, gran absorbente recipiente

de bellas visiones y despojos!-

sin dejar mácula

vierte.

Por contra la realidad

es alud de voces

que repiten

las verdades del barquero:

reman rechazo,

indiferencia reman.

Y si poco tenía

ya ni ropas ni vello

y

la dermis desollada,

los músculos sangrantes,

quebrándose

por la inercia de los huesos

asomando

hacia la liberación de mí,

tampoco me son:

el infinito desierto

que la erosión de mis sombras

ha ido amontonando

es ahora

el único plano

de las córneas.

¡Cómo envidio a los pájaros...!

Son...

demasiadas verdades

para poder volar.

Lo peor de la vida

es que no te permite

volver atrás.

LA COMPASIÓN

Así fuera una mentira

balsa de agarre al naufragado

y del horizonte abriera

ventanas y cortinas.

(Vendedores ambulantes

vociferan su retahíla

sobre autómatas de plastilina,

variadas falsedades piadosas.

“No invente y vaya a lo seguro,

que el consuelo precisa

de buenas dosis de certeza”.)

Mas diríase

que la compasión

debe acompañarse

de ternura.

Por eso... miénteme.

Miénteme...

Aunque sea

tras una tela de volutas de humo

que una cordillera de velas

y cera

levanta entre ambos

mientras se consume.

Aunque me des la espalda

y estés mirando

hacia otros horizontes

y me des de lado.

Finge que te preocupas

por mí,

que todavía me quieres;

acaso sea por devolverme

un pedazo del sol

y me llegue tu compasión

hasta los nervios

que de mí disienten;

para que quiebre el dolor

como a mí me quiebran;

para volver a vivir

aunque de mí

reniegues.

Bien me quiere, mal me quiere,
Bien me quiere, mal me quiere,
Bien me quiere, mal me quiere.
            Bien me quiere…
Tacto
de mi piel sobre
                su piel desnuda.

Mi cuerpo queriendo
No sé que…
todavia,supongo creo
gimiendo, sufriendo,
solicitando, pidiendo
por los deseos prohibidos.

Los sueños ocultos
contorsionándose inquietos
exprimidos por la ansiedad.
Su pubis encendida
escurriendo caramelo.
               
La perfumada rosa de su sueño
abriéndose  sequiosa
agradable  para  la fiesta.
               Su boca sedienta llamando
no sé que…

todavia

gimiendo,  mordiendo,
susurrando palabras prohibidas,
inundada
              por las llamas
                    de la torrente repentina.

Bien me quiere, mal me quiere,
Bien me quiere, mal me quiere,
Bien me quiere, mal me quiere.
            Bien me quiere…
               mil
besos ardorosos
que afanan
y  hacen
               saltar
un gemido
               que solo
su  garganta  suspira
encendiendo su piel clara
de nocturnos secretos .

Bien me quiere, mal me quiere,
Bien me quiere, mal me quiere,
Bien me quiere, mal me quiere.
            Bien me quiere…
                          Uno,
                      Dos,
                  Tres,
            Cuatro,
cinco
dedos nerviosos 
que se despiertan,
se alimentan
 y divulgan su carne,
            sus entrañas,
                   su cielo,
su amago bonito
de secretos nocturnales.

Bien me quiere, mal me quiere,
Bien me quiere, mal me quiere,
Bien me quiere, mal me quiere.
            Bien me quiere…
           ¿Boca del infierno
o  puerta del Paraíso
en este alcove desnudo
sólo del orgasmo y del fuego?

Bien me quiere, mal me quiere,
Bien me quiere, mal me quiere,
Bien me quiere, mal me quiere.
            Bien me quiere…
 
 
                          Odmar Braga .·.

Texto violento y sexual para adultos mentales.

Y con buenos intestinos.

¡Ja! Quien avisa no es traidor.

Aunque me importa poco ser traidor, no soy delicado.

Buen sexo.

Iconoclasta

No, no siempre me muevo con nocturnidad y con víctimas aisladas y solitarias. Hoy me encuentro en una concentración de moteros que acuden a un campeonato mundial de motociclismo.

Ruido... Me irrita.

- ¡Yo es que llevo la gasolina en la sangre! -grita un motorista haciendo tronar el motor con el puño en el acelerador.

Da un largo trago a la lata de cerveza y le ofrece el casco a su amigo.

-Voy a hacer un caballito que te vas a cagar.

Pasa una pierna por encima del asiento como un experimentado cowboy sube a su caballo. Empuja con los pies la moto hacia atrás para encararse en la avenida del pueblo que hace las veces de pista de exhibiciones para los fanáticos moteros. Acciona el embrague, con la puntera de la bota mete la segunda marcha y vuelve a subir las revoluciones del motor; cuando parece que el motor va a estallar; suelta el embrague y la moto sale disparada. En un instante la rueda delantera se eleva y el motorista pega el pecho en el depósito entre chillidos, pitidos y aplausos de desconocidos eufóricos llevados por la fiebre de la gasolina, el motor y la cerveza caliente y barata.

Algo vuela por el aire, sale de entre las cabezas de la muchedumbre.

Se trata de una botella de cerveza que da en la cabeza del motorista sin romperse. Se rompe cuando toca el suelo, sólo en las películas se rompe una botella en la cabeza.

Donde hay grandes concentraciones de ganado humano, además de cerveza agria y meados siempre hay cosas por el suelo que pueden servir para hacer daño.

La he lanzado yo, entre mis habilidades no figura la puntería; pero todo lo que se trate de hacer daño se me da bien.

El chico parece no sentir nada en un primer instante; pero su cuerpo está lacio en la moto. La máquina planta la rueda delantera en el asfalto, el manillar se cruza y la rueda de atrás se encabrita lanzando al motorista al aire. La moto acaba enterrada entre un grupo de espectadores demasiado prietos y compactados para poder esquivarla. Gritan ayuda.

El motorista ha sentido un crujido espantoso en el cuello al caer y no le duele nada, sólo siente frío.

Aunque la mayor parte de los borrachos acuden a ayudar al grupo que ha sido embestido por su moto, puede ver pies que se acercan hacia él.

- ¡Sobre todo no lo mováis! Fijo que tiene algo en la columna. ¿Veis? No se mueve.

No puede girar el cuello, no sabe si los dedos de sus manos se mueven. El miedo inunda su mente como un fluido oleoso y pegajoso que la impregna.

Un manto negro que le enturbia la visión.

Y que a mí me excita, me la pone dura, me acelera el corazón y hace patente mi superioridad.

Antes de que aquellos tres pares de botas de motorista lleguen hasta él, percibe que alguien se ha adelantado cogiéndole por los pies.

- ¡Tío no te muevas! No hagas eso -gritan los que se dirigen a auxiliarle.

"Sí, para moverme estoy yo"; piensa el chico roto. En su campo de visión, aparece una porción de su propia pierna. Alguien le eleva las piernas.

- ¡Que no, joder! ¡No te muevas y tranquilízate!

"¿De qué coño hablan?" se debe preguntar, yo lo haría.

Entre el grupo embestido por la moto, una mujer grita por su mano; se ha convertido en un muñón sangriento del que cuelga por una tira de piel el dedo pulgar. Los radios de la rueda trasera le han triturado hasta la muñeca.

Chupas de cuero negro y sangre...

Yo con mi invisibilidad y vosotros con vuestra gasolina y motores.

No necesito máquina alguna para sentirme poderoso, idiotas.

Las piernas del motorista suben en el aire de forma imposible y la misma fuerza, mi fuerza, eleva la espalda rota desde el suelo y luego, doy una fuerte sacudida, como si aireara una sábana. La sacudida hace que se desconecte la vida.

Ya se sabe que a un lesionado medular no se le puede mover sino es con mucho cuidado. A veces mi ego no puede evitar alardear de este poder ante la multitud. Cuando he elevado sus piernas y pegado un fuerte tirón de ellas, hacia arriba y atrás, he sentido en mis manos como se han seccionado todos los nervios, como se rozaba la columna vertebral entre sí en el punto de fractura.

Están todos demasiado borrachos y el subidón de adrenalina de alto octanaje siempre quita lucidez a sus ya de por si, mermados cerebros.

Se han apelotonado en torno al cadáver sin saber bien qué hacer. Está más seco que la mojama. Deberían llamar directamente al juez para que levante el cadáver.

Cuando lanzan gritos como una manada de chimpancés pidiendo una ambulancia, me aburro y miro a mi alrededor buscando mi próximo juguete.

Un tipo choca conmigo y casi me tira al suelo, se queda perplejo al haber topado contra el aire y yo con un mal humor venenoso, le clavo un buen puñetazo en los huevos.

Ruido y gente apiñada, hoy me siento sociable.

Las nenas que acompañan a algunos de estos moteros, visten faldas cortas y ajustadas, mi pene se endurece por momentos.

La invisibilidad comporta una maldición, ni yo mismo puedo ver mi polla. Es un poco frustrante. Tal vez sea ésta una de las razones por las cuales me siento tan rabioso y hostil hacia vosotros, los visibles.

La pelirroja me gusta, está sentada junto a una morena de pantalón vaquero con deshilachados cortes en las nalgas. Sorben de una botella de cerveza mirando con los ojos acuosos las evoluciones que hacen los amigos del motorista muerto.

Las bragas de la pelirroja son rosas y un vello rizado y negro sale por los camales. Me he arrodillado delante de sus piernas para observar su coño; si alguien me hubiera podido ver, se hubiera creído que estaba rezando a su sagrado chocho.

Me siento a su lado, en el bordillo de la acera.

Cuando la cojo por la cintura y la coloco encima de mis piernas, la amiga le pregunta con una carcajada idiota:

- ¿Qué haces?

Le he tapado la boca y estoy seguro de que sus ojos horrorizados, piden ayuda a su compañera.

No me cuesta nada apartar las bragas a un lado y separar sus piernas con las mías.

- ¡Qué guarra, Vero...! -ríe la ebria amiga al ver como se abre de piernas.

Con la mano libre, le estoy pinzando el pezón con tanta fuerza que siento como se endurece por la falta de sangre. Las contracciones de su dolor reverberan en el coño por el que mi polla se está abriendo paso.

Cualquiera que la vea de frente, verá como su vagina está extrañamente dilatada y sus labios se adaptan a un vacío cilíndrico.

La amiga se levanta y cogiéndola por los hombres intenta que se ponga en pie. Le apreso el tobillo y tiro de él, cuando cae, la arrastro para aproximarla a mí hasta que puedo golpearle la nariz con el canto del puño un par de veces; se la he roto y el shock la deja atontada.

El ruido de las motos no cesa, cientos de idiotas aceleran y aceleran y aceleran...

Los intentos de la pelirroja de bote por librarse de mí no hacen más que estimular más el pene y mis cojones palpitan ante la proximidad de una eyaculación.

Las motos vuelven a circular, y me da igual que grite, es más, quiero que grite.

Algunos miran a mi puta con sus hermosas piernas separadas y elevadas unos centímetros del suelo, sin atreverse a meter donde no les llaman; al fin y al cabo parece una tía demasiado pasada de rosca y nadie se extraña que grite sola levitando a un palmo de suelo. Ni que llore. Ni que el miedo que siente sea tan irracional como el de una gacela agonizante que cuelga por el cuello de la boca de un león.

Su coño está seco, estresado, pero mi invisible pene está tan baboso que lubrica por los dos.

La tengo cogida del cabello y deslizo la otra mano bajo la camiseta para acariciar los pezones, no se ponen duros. Debería relajarse y dejarse llevar por la inesperada y grata situación...

No quiero que sienta placer alguno, sólo me interesa el mío y cierro el puño en su teta gorda y siliconada clavando las uñas.

Grita tanto que empieza a llamar la atención de borrachos atentos a caballitos y quema de neumáticos.

Ahora tengo la mano en su pubis y el dedo masajea su clítoris blando y casi inerte, me excita su terror y su total ausencia de placer.

Busco su ano.

-No, no, no... -grita y llora cuando siente la presión entre sus nalgas.

Ahora la inmovilizo con ambos brazos, y mantengo aún sus piernas abiertas e inmovilizadas con las mías. Mi glande presiona en el ano, el músculo está demasiado contraído; mejor así, el placer, el mío, será más intenso. Cuando se la meto con una fuerte embestida, saltando sobre mi culo, lanza un grito y siento algo viscoso resbalar por mis cojones, se ha debido rasgar y sangra.

Pasa a menudo cuando violas a una visible por el culo.

Ahora es el único momento en el que mis cojones y mi polla pueden ser visibles, cuando la carne se tiñe de rojo espeso. De mierda de sus intestinos.

La propia sangre propicia que todo el bálano entre por ese músculo ahora herniado, mi pene es una ariete aplastando y compactando la mierda en sus intestinos y éstos ahora se han transformado en una extraña morcilla dentro de su vientre.

Cuando me corro, susurro en su oído:

-Pelirroja, cuenta con orgullo que el hombre invisible del universo, te ha petado el culo.

Me pongo en pie tirándola a un lado y mi pene es visible, está vestido de sangre y me lo acaricio...

Las caricias limpian la sangre y dejo de ver mi polla diosa.

Le arranco la ropa y queda desnuda en la calle ante los atónitos ojos de una veintena de espectadores. A mi espalda no hay nadie, la acera es demasiado estrecha.

Al fin, dos mujeres se aproximan hacia la pelirroja.

Antes de que lleguen, la agarro por el teñido cabello con el puño para ponerla en pie y le estampo la cara contra la farola, para que se le rompan los dientes, los labios y la nariz.

Para que se joda.

Y otro más para que no se le olvide jamás este día de motos y gasolina.

Me siento el puto dios, el dueño, el amo.

Si un día me volviera visible, me cortaba el cuello.

Cuando los hombres y la mujer llegan a ella, yo ya me encuentro andando entre la manada con el cuello de una botella rota. Una de tantas que hay por el suelo.

Nadie se fija que una botella vuela a baja altura entre la gente.

No tengo interés alguno en hacerme famoso, no soy un tío que necesite el reconocimiento de nadie. Yo no necesito esa demostración adocenada de poder. Soy un hombre seguro de sí mismo. Muy sencillo.

Conforme avanzo entre los hombres y mujeres, el vidrio rasga varios muslos muy cerca de las ingles, sé que ahí está la femoral. Son tantos que no distingo a quien corto, sólo doy rienda suelta a mi poder y dejar mi impronta en sus vidas.

La última femoral pertenece a un motero barbudo con casco de soldado alemán de la segunda guerra mundial. Se lleva las manos a los cojones con incredulidad, intentando comprender de dónde y porqué mana toda esa sangre.

Su compañera intenta sostenerlo en pie, pero en pocos segundos cae al suelo. La arteria femoral, en cuanto la abres, vacía el cuerpo de sangre a una velocidad de vértigo.

Una vez, después de haberme tirado a una adolescente en su casa delante de los cadáveres de su padre y su madre, le corté con una buena navaja la arteria femoral, la sangre salía como una fuente, luego se acompasó con el latido del corazón, borbotones de sangre de mayor y menor caudal y luego, tras quedarse pálida, dejó de respirar. Le besé sus jóvenes labios muertos.

Me meto en un atiborrado bar empujando y pegando puñetazos, lo que crea una buena cantidad de peleas. Hay navajazos entre dos idiotas. Del expositor de tapas de la barra cojo un plato con empanadillas y otro con pulpitos a la plancha, hay demasiada gente pendiente de las peleas y demasiados borrachos.

Me retiro al extremo libre de la barra, el lugar acotado por el camarero para preparar las bandejas para las mesas.

Es gracioso, se ha quedado pasmado al ver como parte de una empanadilla flotante desaparece en el aire.

Yo diría que no tiene cojones para a acercarse al plato. Mejor, porque si se acerca le clavo un ojo en el grifo de la cerveza delante de todos los borrachuzos.

Las empanadillas no valen una mierda y los pulpitos están acartonados. Los lanzo contra el suelo con estrépito.

Me voy. Avanzo hacia la salida golpeando a cuantos puedo. A una tía le he subido la falda vaquera y he metido la mano dentro del tanga, está depilada, hundo un dedo en el coño, pero no está húmeda. Se ha quedado muda, mirándome directamente a los ojos sin saberlo. Le lamo los labios. Sus ojos se humedecen de miedo. Es un momento mágico en los que los empujones de la peña no nos afectan.

Me quedaría horas frente a ella, observando su miedo, maltratándola, haciéndola gritar de pavor y confesándole que soy un hombre invisible y que ha tenido la mala suerte de dar conmigo.

Pero siento el olor rancio de todos estos idiotas insultando mi olfato y salgo del antro.

Me dirijo al recinto del circuito donde muchos de ellos están acampados para pasar la noche. Es un lugar lleno de barro y basura, al que he llegado subido en el sidecar de una Harley. Imagino que el madurito que conduce se dirige allí para buscarse una chavala joven que se la mame por unas invitaciones en los bares y unos euros de propina.

A este idiota no me lo cargo. Parece una manía, pero matar así sin más, me parece aburrido, lo bueno de matar y hacer daño, es que a la víctima la enloquezca el miedo a lo que no ve, a lo desconocido. Y aquí en medio de este campamento de gente sin dinero, en el que muchos se sientan en el suelo comiendo su bocadillo de mierda, no me apetece descuartizar al maduro motorista.

A mí me dan morbo las tiendas de campaña en las que normalmente, un desgraciado sin recursos, va con la zorra más tirada de su barrio para follársela con la excusa de la gran pasión por el mundo del motociclismo.

El olor de este lugar es asqueroso, en lugar de usar los lavabos portátiles, cagan y mean cerquita de sus propias tiendas y gran parte del barro es orina y mierda.

Miserables que no tienen para pagarse un hotel y no tienen el más mínimo sentido de la higiene.

En una pequeña tienda iglú escucho risitas de hombre y mujer, así que entro en ella ante el asombro de la pareja en la penumbra que crea un farolillo de gas. No entienden como puede abrirse la cremallera de la puerta como por arte de magia.

Veréis, soy el follador invisible y esto no quiere decir que sea una máquina follando. Con la corrida que he tenido con la pelirroja tengo bastante para unas horas.

Lo único que quiero es distraerme, y no diréis que no resulta morboso pillar a una tía en pelotas, con el coño aún dilatado por el pene de su novio y hacer lo que quieras con ella.

Así que primero le pego una buena patada en la cara al hombre, cojo la pequeña bombona de gas del fogón portátil y le golpeo la cara a la chica, parece morena, pero no os lo puedo asegurar, porque la luz es muy tenue.

Da igual, no la voy a matar, sólo le voy a hacer mucho daño.

El primer golpe le ha aplastado la nariz, el segundo ha roto varias piezas de los dientes, la cojo por el cabello y la enfoco con la linterna: sus labios son una pulpa sanguinolenta entre la que sobresalen trozos de dientes rotos. El pómulo tiene una fea brecha y la nariz sangra por la fractura abierta.

Si alguna vez fue guapa, mejor será que tenga fotos para recordarse como era antaño.

El hombre se está levantando y le doy una patada en los cojones.

La chica está gritando, escupiendo sangre. Ver la sangre chorrear por sus tetas me excita, le doy otro golpe con la bombona y se rompe la mandíbula.

La gente se acerca, atraída por los gritos.

He de confesar que me estoy masturbando, la sangre ahora le baja por el vientre para perderse entre la mata de vello del monte de Venus.

Están demasiado cerca, no me da tiempo a correrme.

- ¡Eh, hijo de puta, coge esto o te arranco el corazón!

Y el chico que se encuentra hecho un ovillo con las manos en los genitales, obediente coge la bombona que flota en el aire. Su chica ya ha perdido el conocimiento.

Cuando abren la puerta de la tienda, linternas en mano, ven al chico con la bombona ensangrentada entre las manos.

-Sal de ahí, cabrón -dos hombres con el torso desnudo tiran de él para sacarlo de la tienda.

Una mujer demasiado madura para ir con ropa tan ajustada se ha apresurado a cubrir a la víctima y telefonear a la policía.

Acabo de masturbarme allí, ante el apetecible culo de la auxiliadora, sopesando si metérsela hasta que llegue la poli.

Pero ahora no hay intimidad, hay demasiada gente cerca de la tienda.

Así que salgo de la aquí metiéndole mano en el culo y con la polla goteando invisible semen.

Tengo todo el tiempo del mundo, la fiesta no ha hecho más que empezar, queda toda la noche y todo el día de mañana para seguir jugando con ellos.

Cuando seáis invisibles, comprenderéis que son cosas inevitables estas que hago.

Ya sé que no es de risa, pero si vieseis la cara del novio de la chica... Está tan histérico, que les ha costado dios y ayuda arrancarle la bombona de gas de las manos.

Y tiene una polla minúscula.

Debería meterle la mía en la boca para que supiera lo que es un buen rabo y así acabar de destrozar su pequeño cerebro.

Da igual, tengo más, tengo muchos más visibles con los que divertirme; toda la vida.

Nos veremos; bueno, es un decir, yo os veo.

Iconoclasta

Recuerdo...

es la materia de que está hecha la memoria...

.

No soy blasfemo, amo la blasfemia. Soy blasfemia, una blasfemia pegada a otra.

Y blasfemia eres tú que ridiculizas a los dioses con tu existencia.

No los maldigo, no los miento en vano, simplemente están muertos; murieron cuando tus pechos se desarrollaron, cuando te hiciste mujer.

Cuando de tu coño manó la primera sangre sacrificaste a los dioses. Las vírgenes murieron entre alaridos de envidia cogiéndose con las manos crispadas sus coños inmaculados ante la blasfemia hecha cuerpo.

Tu cuerpo.

Puta Diosa que haces de mí un animal baboso y arrastrado.

Me cago en dios, me cago en todas y cada una de las deidades que han usurpado un lugar que no les pertenecía, que han evitado por todos los medios tu advenimiento durante tantas eras.

Me llaman blasfemo, degenerado. Dicen que mi cerebro es una papilla larvaria, pútrida.

¿Por qué? ¿Por qué deseo follarte? ¿Por qué tengo la firme creencia de que estoy enamorado y quiero joder tu coño divino y sagrado?

Envidiosos de mierda.

Que ellos amen al clavado en la cruz, que imaginen la felación de un buda eunuco gordo y repugnante. Que babeen ante el sexo inmaculado de las santas.

Yo te rindo misa y sacrificio ante un altar de satén negro y humo de tabaco. Yo te entrego mi pene endurecido y arrogante. Mi pene incrustado en tu cuerpo dios, mi pene en tu boca húmeda, mi pene en tus pechos, reptando el glande por tus pezones y dejando espesos rastros brillantes en ellos.

Yo te ofrezco la misa de mi polla, y me clavo en ti como aquel se clavó en la cruz.

Blasfemia... Yo te contaré mis blasfemias contra ti, por ti.

Esta es mi misa:

La hostia es mi pene penetrándote, embestidas desbocadas. El vino es la sangre que derramo clavándome las uñas al cerrar los puños deseándote. Mi confirmación es un semen abundante, blanco y espeso arrojado a tu entrepierna, a tu vientre, a tus labios.

Me cago en todos los dioses. ¡Qué cojones entiende nadie de blasfemia! Si no puedo pensar en otra cosa más que en ti. Te amo entre lágrimas de puro de deseo frustrado, me masturbo entre muerte y hambrientos. Te amo a pesar de la enfermedad que me pudre la sangre. Te amo como jamás podré amar a mi madre ni a mi padre.

Te jodo ante las miradas muertas de los agonizantes. Sólo pienso en ti y mi miembro está tan duro que mis manos no prestan ayuda a nadie; se aferran a esta carne dura y pulsante como única salvación. Mi polla es tu cruz, te clavaré a ella.

Por lo que más quieras, mi Diosa: abre tus piernas y que tu sagrado coño se me revele como la luz divina se reveló a apóstoles y mártires.

No quiero corderos ni palomas, no quiero tus manos alzadas rogando por mi salvación.

Quiero tu cuerpo entre mis brazos y tus manos en mi polla, en mi blasfema polla.

Te amo como ningún dios ni humano pudo ser amado jamás.

Con toda locura, con toda ponzoña.

Eres la Blasfemia hecha Mujer. La diosa que acabó con el Mal y con el Bien y ha esparcido el Deseo por toda la humanidad.

Bienaventurado sea tu coño.

Maldigo mi polla dolorosamente dura.

Como te amo, mi Diosa.

Mi Puta Diosa...

Ahora es silencio, lágrima y recuerdo

no necesariamente en ese orden...

.

Cabrón... Es inconfundible y majestuoso. Cuando aparece, ni siquiera la vida es capaz de ofrecer sus aromas, éstos se retiran para dar paso al ozono, su negra capa.

Desgraciado y majestuoso rayo... Cuando aparece eclipsa la vida. Literalmente tenemos que tragarlo nos guste o no.

Eso es poder.

No soy un rayo, no soy pura energía incontrolada que sin más metafísicas, sólo crea admiración y horror.

Impacta...

Se permite el lujo de quedar fijado en nuestras retinas de modo exclusivo, violando la libertad de no mirar. Le dedicamos unos segundos de total atención. Más de lo que le dedico a muchas personas. Si sumáramos ojos reflejando el rayo, el total es una larga vida.

Nadie se ríe del rayo y éste no se equivoca. Caiga donde caiga todos quedan prendidos de su majestuoso trazo y lanzan un prolongado asombro. Se contiene la respiración ante el voltaico poder cuando rompe la noche o hace oscuro el día.

Respiran aliviados de no haber sido carbonizados.

Lo quieren fotografiar, tener un recuerdo de esa ira planetaria, del desahogo de la atmósfera.

Las nubes son peligrosas cuando están de parto. Nos odian a todos por igual.

Es estúpido querer ser rayo, no tiene ningún sentido. Al rayo no se le puede achacar característica humana alguna, no vive lo suficiente para aprender. Es un aborto, una vida que estalla por algún error de cálculo.

Sin embargo, es el poder máximo, una fuerza devastadora, la gloria concentrada en trillones y trillones de electrones en unos segundos.

Y luego viene el trueno, el lamento de las que han visto a su hijo morir desintegrado buscando la tierra donde fijarse, sin poder formar materia orgánica. El grito de las madres-nubes que hace temblar paredes y suelos. Que provoca que los seres vivos cierren los ojos y deseen que se calle, que no grite tan cerca de ellos.

Cuando las parturientas gritan, enmudecen nuestro pensamiento. Callamos ante su dolor.

Debería haber estallado antes de ser escupido por el coño de mi madre, al menos habría sentido la gloria y el poder por unos segundos.

Estoy harto de la materia orgánica que soy, quisiera ser luz en lugar de reflejarla.

Más que temer al rayo, lo odio por su poder. Porque en sólo unas milésimas de segundo es capaz de desatar la energía que jamás podré desarrollar aunque viviera mil años.

Una mierda, si la vida durara mil años, me trago un saco de vidrio molido.

Una sonrisa ensangrentada y que me parta un rayo. Si miento, que me caiga uno ahora mismo.

Estoy confuso, no sé si sería mala suerte o un privilegio morir así.

Cada uno puede obsesionarse con lo que le apetezca mientras no moleste a nadie. Yo quiero molestar, me da igual que guste o no. Quiero molestar en la misma medida en la que soy molestado.

Es tal el poder del rayo, que parte el aire. ¿No habéis oído ese crujido, como si se rasgara hasta la vida cuando aparece? Y los vellos se erizan buscando unirse a él. Tiene carisma para lo poco que dura.

Quisiera follarla como el rayo jode a la tierra, arrastrarme por toda su piel para meterme en su raja. Iluminar su boca y su coño.

Soy brutal como el rayo, sólo que nadie me oye, nadie sabe que vivo.

Mi madre no lanzó un alarido espantoso cuando yo nací. No hubo un trueno, fui un rayo mudo, sin el pago de un dolor que le diera algo de peso a la vida.

Mi nacimiento no fue tan majestuoso como el de un rayo; un prólogo esclarecedor a una vida plana.

Cuando aquella corriente entró por mi pecho para dar un doloroso fogonazo de luz y claridad en mi cerebro, tuve conciencia de mi vida desde que los sesos empezaron a formarse en el útero.

El tiempo se detuvo en aquella cárcel tenebrosa y anegada de agua. Las voces acudían a mí como rumores y mis deseos de salir de allí se estrellaban contra un cuerpo no formado, una debilidad aterradora.

Los hombres no se acuerdan de su nacimiento, yo sí. El fogonazo que casi me fríe, iluminó mi cerebro antes de tiempo. Y no puedo olvidar a la parturienta con su coño ensangrentado, sudando.

Si hubiera sido rayo no lo recordaría. Tantos años...

Perdí la infancia por una pequeña chispa eléctrica, un cable con el aislamiento dañado bajo la mesa de parto que alimentaba el monitor, entró en contacto con alguna parte del cuerpo del médico y cuando con sus manos me tomó la cabeza, sentí que un rayo me partía en dos y paraba mi corazón.

Recuerdo las dolorosas manos del médico oprimiendo mi pecho hasta temer que me lo partiera, el corazón presionado rítmicamente durante más de un minuto y por fin, de nuevo el aire entró fácil en mis pulmones aún sucios de líquido amniótico, el corazón volvía a latir caliente aún por la descarga, cansado los primeros segundos, luego firme y seguro. Pero una eternidad antes de que mi corazón comenzara a bombear, ya conocía mi origen y llevaba eternos minutos de conciencia.

Y todo perdió misterio ante aquel coño ensangrentado y el áspero roce de las manos cubiertas de látex del médico.

No lloré, no me dio la gana llorar, si ella no gritó, no le iba a dar ese gusto.

He de reconocer que tantos meses en su tripa, provocó cierto efecto de rechazo hacia mi madre. Es natural.

Soy un rayo frustrado.

Mientras otros niños reían, yo recuerdo dolores, el cuerpo creciendo, la oscuridad, restos de conversaciones y palabras.

Mi cerebro se iba formando y mi imaginación con él, y lo imaginado era peor que lo real. Y lo real, decepcionante. Cuando nací, aquella la luz y el olor del mundo, eran prácticamente familiares para mí, salí de un lugar para entrar en otro que lo sensorial era una amplificación de lo conocido.

Recuerdo haber querido bostezar con aburrimiento cuando el médico dejó de aplastarme el pecho; pero me dormí, estaba reventado.

Los niños eran estúpidamente inocentes, hablaban de cigüeñas y cosas inexistentes; mi instinto me hacía callar la verdad de todo y camuflar mi pensamiento entre el de ellos. Fui discreto desde un primer momento, alguna ventaja tenía que tener tras todos esos años de vida de más con los que me obsequiaron al nacer.

Pero nadie de mi entorno consiguió sacar de mí una de esas muestras de cariño de la que hacen gala los pequeños.

Temieron que fuera autista, y el médico llegó a la conclusión de que era borde por naturaleza, aunque no se lo dijo así a mis padres.

Hubo una época en la que mi madre se sentía rechazada y tuve que variar un poco mi pauta de comportamiento, de vez en cuando la hacía creer que la quería y me acercaba a ella y le preguntaba cosas que ya sabía. A mi padre me limitaba a pedirle que me llevara en brazos y más adelante una bici. Ya más mayor, dinero y esas cosas que piden los adolescentes normales.

Estudié física y encontré trabajo en los laboratorios de investigación de una empresa de alta tecnología en la que desarrollaban materiales para medios de locomoción como barcos, coches y aviones; chasis de resistencia al impacto para electrónica de orientación y portátil. Nada interesante, porque a mí lo único que maravillaba y me daba motivos para lanzar alguna sonrisa, eran mis hermanos los rayos.

Y ahora en campo abierto, con un aguacero de tal magnitud que evoca la etapa de mi vida que pasé inmerso en aquel líquido, disfruto de cada rayo que las nubes dan a luz. Siento el estremecimiento íntimo del trueno haciendo vibrar el líquido que forma mi cuerpo.

Y le hablo al rayo durante el poco tiempo que vive, le saludo con cariño:

-Muere en paz, hermano. Quema la tierra como yo no pude hacerlo.

Mi madre yace entre la hierba de alfalfa cortada esta mañana, un césped natural que cubre un suelo desigual y lleno de piedras.

He clavado una pica de metal entre sus piernas al que he conectado un cable, algo parecido al electrodo que le metieron en el coño y que me estuvo tocando la cabeza irritándome durante el parto.

Y ese cable se pierde entre su velluda vagina. No grita porque está amordazada, no se mueve porque la he sujetado al suelo con cuerdas a clavos de fijar tiendas de campaña.

Los traumas que padeces en la infancia suelen derivar en obsesiones patológicas y yo quiero que un rayo se meta por su coño, saber si mi hermano se podrá aferrar a la vida y desarrollarse como yo. Quiero tener a alguien con quien hablar, a alguien con quien contemplar las tormentas y saludar a nuestros hermanos que viven-mueren en un parpadeo.

Un crujido que parece partir el mundo y me siento volar. Ahora todo es blanco, siento caliente mi cuerpo y sale humo de entre mi ropa. El trueno resuena aún en mis oídos y no sé bien donde estoy, dónde se encuentra mi madre.

Me sereno, y espero que mi ritmo cardíaco se normalice, mientras el eco del trueno aún retumba en mi cabeza y mi visión está colmada de un fulgor blanco. Aspiro puro ozono y me siento eufórico.

Huele a carne quemada, localizo a mi madre por el humo. Parece un tizón, no hay nada reconocible de cintura para abajo. No hay vida en esa carne quemada.

Soy físico y sabía que pasaría; pero a veces es bueno dejarse llevar por la imaginación.

Ni de tus propios hermanos puedes esperar algo de cooperación.

Entierro el asado de madre y vuelvo con cierta tristeza hacia mi todoterreno. Esperaré otra tormenta, a ver si hay más suerte. Por extraño que parezca, vivo con una mujer y quiere ser madre.

La dejaré preñada en la bañera, con el secador de pelo; está visto que los rayos son demasiado poderosos. Tan soberbios...

Y yo no.

Cabrones majestuosos...

Iconoclasta

Y de su fuego,

Te pude transferir

Con el anhelo puro

De mi afecto

Una parte de mí

Y de los sueños

Que han poblado mi vida

Y me hicieron feliz

O bendecida

Por la mano divina

Y sembradora…

Ahora,

Bajo siete llaves

Están mis sueños

 AUM-01-1-2010

A la manera de San Lucas
Capítulo 22, versículo 75…

.

Aún con los ojos cerrados
y el gesto apretado pregunté
tres veces y me respondí otras tantas:

¿De qué color es la tristeza?
Transparente, pues está hecha
de las lágrimas no lloradas…

En la segunda, me mordí la lengua

y musité, con los nervios contraídos:

¿De qué color es la tristeza?
Del silencio que hay
entre vos y yo.

En la tercera, sentí

que se desgarraba el alma:

¿De qué color es la tristeza?
Del color de tu recuerdo…

En ese instante con los ojos cerrados

la busqué entre las cobijas aún tibias…

Entonces vino a mi mente:
«Antes de que la memoria llegue,
la negarás tres veces.»

....

Del silencio que hay entre vos y yo...

.

Del color de tu recuerdo...

.

Temprano ,

al Alba .

Mi almohada sin ti

respira tu aroma ,

mi mano recuerda

rozar tu cadera .

Yazco en el lecho

de hechizos lleno ,

tu cuerpo aún poseo

en memoria ...

al Alba

Nausicaa --  Copyright    ©-Derechos Reservados®. Enero de 2010 

Alegorías, amabilidades de la pasión saciada. Un descanso tras la tormenta.

Simplezas de enamorados.

De vez en cuando hay que ser y buscar serenidad.

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He encontrado en el mapa de nuestro amor un lugar llamado Sosiegoland.

No es un buen nombre, casi diría que es cacofónico; pero es una treta: lo han llamado así para que no se masifique, para que las bestias que tragamos amor a baldes, podamos descansar con tranquilidad. Sin otros que no entienden la belleza de dos manos entrelazadas, de unas risas sencillas que brotan solas, sin esfuerzo y en las que no se adivina que un día hubo llanto.

No es un engaño, mi amor. Es un parque de atracciones de la paz y la serenidad. Cuando los cuerpos han dado cuenta de si mismos y los labios se han saciado, queda disfrutar de cada momento y hacer magia de las cosas más sencillas.

Es hermoso y un poco misterioso: tras una muralla derruida en la que crecen secas hierbas entre las juntas de las piedras, se extiende una llanura arenosa. Sólo los enamorados que han sobrevivido a la distancia y el tiempo pueden ver belleza en la soledad y la aridez de la arena, en el rugido de un viento que obliga a cerrar los ojos. Es una forma de disuadir a los mediocres, si cruzas el arenal de Sosiegoland con el amor de tu vida entre tus brazos, se abre la puerta a la paz y a la ilusión.

Meses han pasado desde que hemos llegado a un noviembre no demasiado frío, no demasiado caluroso. Noviembre satura los colores con su otoño y nos da un magnífico decorado, mi vida.

Sosiegoland durante estos días ha preparado Hermoso Noviembre (no son muy originales con los nombres, pero son buena gente). Cada treinta días escenifican un Hermoso Mes para que siempre podamos volver.

Dice el folleto publicitario que Sosiegoland es el mayor fabricante de esperanzas del sector del amor.

Sosiegoland no promete despedidas, es genial. Simplemente ocurre que la primera visita al parque se convierte en el primer día de una vida y la segunda visita es otro día más, con más fotos y regalos que nos hacen recordar que pronto habrá otro Hermoso Mes.

Y ahora que nos hemos bebido, que hemos tanteado la piel, vayamos a Sosiegoland. ¿Te acuerdas que te dije que durante esos días que estuviéramos juntos haría que te olvidaras de todas las cotidianidades y de los días iguales?

Ven, mi bella, es un viento molesto; pero no hay nada que nos moleste si estamos abrazados. Es el santo y seña nuestra sonrisa contra el viento, contra todo. La que abrirá la entrada para vips. Porque somos importantes, somos héroes de una odisea romántica. Hemos lazado el amor por el cuello; te he lazado por tu sugerente cintura y tú me has domado. Descansemos.

Sosiegoland es una ciudad-alegoría. Fíjate, la entrada es un pozo que lleva al interior de la tierra. ¿A qué son buenos con sus juegos de luces? Parece un planeta entero bajo la tierra. Y la luz... Se han gastado una millonada en ambientación. Es tan nítida y fresca la luz...

No hay que entornar los ojos, salvo cuando miro los tuyos, siempre me deslumbras.

Hay una sala de cine donde pasan El lado oscuro del corazón. Está vacía, es sólo para nosotros, para que me la cuentes en voz baja, sin que nadie nos haga callar.

Dime qué sigue, cuál es tu mejor escena y media hora antes del final explícame cómo acaba. Yo disfruto de la película a través de tus emociones, de tu entusiasmo. Gozo y vivo cada escena que me cuentas y explicas. Y tú disfrutas estropeándome la sorpresa de cada una. Te amo cuando no callas, cuando el entusiasmo te hace hablar y hablar y dan ganas de comerte a besos.

Es una de las atracciones fuertes de Sosiegoland, no es nada del otro mundo. Es una simpleza para amantes que quieren vivir un momento sereno, intercambiar sonrisas, descansar de la pasión y hacer su mundo único donde todo está bien.

Es efímero, serán unas horas; pero... ¿A qué es hermoso? Y no tiene fin, podemos volver otro día, mi amor. Si reservas una estancia para Enero, nos crearán un Hermoso Enero.

Hay un café donde sirven sin prisas, donde hay música que acompaña a las palabras continuamente y tus párpados se relajan en una caída dulce que me detiene el corazón. Maná y Milanés se turnan las canciones y el voz rota de Sabina, hace de intermediario.

Los Cadillacs te sacan a bailar y tú me arrastras entre las mesas tirando de mi mano.

Bueno, esto es un truco mío, yo les pasé el listado de canciones para la hora del café, estas cosas funcionan así, no es magia, mi vida. Pero es real, como tu sonrisa y la mía.

Unas horas perfectas para que las recordemos segundo a segundo cuando nos necesitemos y caigamos en la tentación de pensar que no volverá a ocurrir. Es el momento de juntar nuestras frentes y cerrar los ojos sintiéndonos.

Sosiegoland certifica nuestro amor. Da la paz y la tranquilidad de haber cumplido nuestros deseos. Y esos detalles dulces como la miel, dan fe de ello en nuestra memoria con sonidos, olores y sabores.

Hemos construido nuestro mundo.

Cuéntame otra película comiendo golosinas. Deja que te haga una pregunta susurrada al oído y sientas el cosquilleo de mis labios.

Es un momento para la tranquilidad, para una charla, para pasear de la mano.

El mundo es nuestro, es nuestro lugar y tiempo. Por fin, mi amor. ¿Te acuerdas cómo hace apenas unas horas desesperaba por ti? ¿Y tú decías que morías de amor?

En Sosiegoland dan ramos de flores multicolores a las mujeres que van de la mano de sus hombres; huelen a mil fragancias que no hay ahí fuera, allá arriba. Son muy buenos con los detalles, porque usan perfumes que hacen olvidar el cansancio y años de espera. Donde quedan atrás las lágrimas y las penas. Donde los malos recuerdos no pesan, porque la calma y la paz de dos manos entrelazadas es suficiente para distraer a los corazones de lo que un día tuvieron que latir con ansia y desespero.

En Sosiegoland hay altavoces estratégicamente situados, y cada vez que el hombre posa la mano en las nalgas de su mujer, suena en alto un "plaf" para que nos riamos a carcajadas. Un chivatazo divertido de que te meto mano.

Dulce Noviembre en Sosiegoland es la temporada dorada, el parque cumple su primer año de vida y han preparado visitas al museo de Frida Kahlo. ¿Te lo puedes creer?

Sólo para nosotros, sólo visitas concertadas, y todo porque tienes tanto que decirme de cada cuadro, que necesitamos estar solos charlando relajadamente. Yo te pregunto, porque lo mío no es el arte, lo mío es amarte. Y tú me instruyes, porque lo tuyo es amarme; pero además, cielo, eres la que domina mi brutalidad, la que me hace sonreír cuando hay que hacerlo. La que relaja mis músculos con una sonrisa.

La que con un "Ci vediamo" deja en el aire una ráfaga de amor que seda mi pasión a veces ciega y desbocada.

Necesitamos pasar unas horas en Sosiegoland, está lejos, mi amor; pero más lejos estuvimos nosotros y ya ves... Hicimos un puente de la nada, con tensores anclados en las nubes y una pasarela de vidrio sobre un mar de agua transparente, una ventana que nos muestra los corales rojos, verdes y azules. Medusas iridiscentes que aletean ingrávidas y una tortuga que tranquila, se las come. Algún pez payaso se pavonea entre las algas y un tiburón da un toque de suspense a la vida en el agua.

Así de tranquilo es Sosiegoland, donde la pasión dolorosa y agotadora se queda en la muralla de abrasadas piedras por el calor como la muda de una serpiente. Donde la ternura y el amor calmo, se convierten en un bálsamo para el ánimo.

Las lágrimas en Sosiegoland se secan con los dedos del amante y se convierten en una sonrisa para ser rematadas con un beso. ¿Lo oyes? Siempre hacen lo mismo, Arjona canta de náufragos cada vez que los labios se rozan.

No es que sean adivinos, es que tengo la manía de anotar cada cosa que te gusta y al final, esas cuarenta mil cuartillas que he escrito de ti, han servido para crear Hermoso Noviembre en el parque de la serenidad.

A veces es mi mano la que hace el sonoro plaf (soy rápido cuando de tocarte el culo se trata) y tú lanzas un gritito y me miras con esos ojazos entornados, engañosamente amenazante y con ese brillo travieso que te hace única.

Hoy no voy a retorcer mis manos ansiosas por besarte, tengo las tuyas para aferrarlas con fuerza y llevarlas a mi rostro para sentirme niño, para sentirme amado. Para que mi rostro te ame a través de los dedos. Sin prisa, serenamente y con un sol dorado que no ciega, un largo crepúsculo donde somos un contraluz de puro amor.

No dormiremos, en Sosiegoland no hay cansancio, no permiten que los amantes pierdan un segundo de tiempo; pero podemos tumbarnos en la hierba y abrazados, sentir el vértigo del planeta al girar a nuestro alrededor. Está permitido. Es de obligado cumplimiento. Son severos cuidando los detalles de nuestro amor.

No acabará el día en Sosiegoland, no tiene fin. Como el amor inagotable que bombea mi corazón, como el poderoso amor que mana por cada poro de tu piel.

No hay despedida, no hay una tristeza. Hoy y eternamente, miraremos las estrellas cogidos de la mano, robándonos un beso o manteniendo tal silencio que los corazones hablarán por nosotros.

Feliz eternidad, mi amor.

Mi reina...

Iconoclasta

65 años después el mundo recuerda la liberación del exterminio nazi en Auschwitz

Ex campo de concentración nazi de Auschwitz-Birkenau es visto el 27 de enero de 2010, horas antes de la ceremonia solemne para conmemorar el 65 aniversario de la célebre campo de exterminio nazi liberationby el Ejército Rojo. AFP PHOTO / JANEK SKARZYNSKI

Supervivientes de Auschwitz, veteranos del ejército soviético y líderes políticos como el primer ministro israelí Benjamin Netanyahu se congregaron el miércoles en Polonia con ocasión del 65º aniversario de la liberación de ese campo de concentración y exterminio nazi.

Los actos se iniciaron con el ulular de las sirenas en el sitio del ex campo de Auschwitz-Birkenau, instalado por las tropas de ocupación nazi en este lugar del sur de Polonia.

El presidente estadounidense Barack Obama subrayó, en un mensaje video enviado a un foro previo organizado por el Congreso Judío Europeo en Cracovia (a 50 km del ex campo), “el deber sagrado de recordar la crueldad que imperó en este lugar”.

Las generaciones actuales deben “resistir frente al antisemitismo y la ignorancia bajo todas sus formas”, insistió Obama.

“La tragedia del pueblo judío consistió en haber sido incapaz de identificar el peligro a tiempo y de defenderse”, declaró Netanyahu a su llegada a Cracovia, para participar en las ceremonias que también contarán con la presencia del presidente polaco Lech Kaczynski.

Visitantes de todo el mundo pasan bajo el cartel de Arbeit Macht Frei (el trabajo libera) sobre la puerta principal del campo de exterminio nazi en Auschwitz, miércoles 27 de enero de 2010, horas antes de las solemnes ceremonias del 65to aniversario de su liberación por el Ejército Rojo. (AP Foto/Czarek Sokolowski).

“El Holocausto es la tragedia que une a Europa”, afirmó el líder del Congreso Judío Europeo, Moshe Kantor.

Auschwitz fue liberado por el Ejército soviético el 27 de enero de 1945 y se convirtió en el mayor símbolo del genocidio nazi. La jornada fue designada en 2005 por la ONU como Día Internacional de Conmemoración de las Víctimas del Holocausto.

El ministro ruso de Educación, Andrei Fursenko, pidió “el reconocimiento de todos” hacua las tropas del Ejército Rojo que liberaron el lugar.

Aproximadamente 1,1 millones de personas murieron en ese campo -un millón de ellos eran judíos de la Europa ocupada-, en su mayoría en las cámaras de gas, aunque también a balazos, ahorcados, de hambre, enfermedades y por “experimentos” médicos.

Eva Mozes, una de las gemelas sometidas en Auschwitz a los horribles experimentos del doctor Josef Mengele, volvió el miércoles al lugar de su suplicio.

“Mis padres y nuestra hermana mayor fueron asesinados 30 minutos después de llegar al campo. Nunca más los vi, desaparecieron sin dejar rastro”, contó a la AFP Mozes, de 75 años, que reside ahora en Indiana (EEUU).

Una foto tomada el 27 de mayo 1944 en Oswiecim, mostrando las mujeres dentro del campo de exterminio de Auschwitz-Birkenau. El campo de Auschwitz fue establecido por los nazis en 1940, en los suburbios de la ciudad de Oswiecim que, como otras partes de Polonia, fue ocupada por los alemanes durante la Segunda Guerra Mundial. Soldados del Ejército Rojo liberó a los pocos miles de prisioneros que los alemanes habían dejado atrás en el campo, el 27 de enero de 1945. AFP PHOTO/ YAD VASHEM Foto Archivo

Baruch Shub, de 85 años, nacido en Lituania y superviviente del Holocausto, radicado en Tel Aviv, afirma que todavía tiene las cicatrices emocionales de su sufrimiento.

Durante su audiencia general del miércoles en el Vaticano, el papa Benedicto XVI denunció “la crueldad inaudita” de los campos de exterminio nazis. “Con emoción, pensamos en las innumerables víctimas de un odio racial y religioso ciego, que sufrieron la deportación, la prisión, la muerte en esos lugares aberrantes e inhumanos”, afirmó.

El presidente de Francia, Nicolas Sarkozy, se refirió al deber de memoria ante las víctimas del Holocausto. “No cabe duda de que Auschwitz es el símbolo del mal absoluto inscrito a hierro candente en la conciencia humana”, afirmó.

El presidente de Israel, Shimon Peres, pidió que todos los que participaron en el Holocausto sean procesados, en un vibrante discurso en hebreo ante el Parlamento en Berlín, en el cual se refirió a su abuelo, quemado vivo por los nazis junto con toda la comunidad judía de su aldea en una sinagoga de la actual Belarús.

Sin embargo, “creo que la paz está al alcance de la mano”, sostuvo, afirmando que Israel estaba “dispuesto a abandonar territorios para lograr la paz con los palestinos”.

Foto tomada 27 de mayo 1944 en Oswiecim, que muestra la selección de los prisioneros nazis en la plataforma en la entrada del campo de exterminio de Auschwitz-Birkenau. El campo de Auschwitz fue establecido por los nazis en 1940, en los suburbios de la ciudad de Oswiecim que, como otras partes de Polonia, fue ocupada por los alemanes durante la Segunda Guerra Mundial. AFP PHOTO/ YAD VASHEM Foto Archivo

Auschwitz fue creado en 1940, un año después de la invasión de Polonia que desencadenó la Segunda Guerra Mundial, con el propósito inicial de internar allí a presos políticos polacos. Eligieron para ello un antiguo cuartel en la ciudad de Oswiecim, en alemán Auschwitz.

A partir de 1942, cuando los nazis expandieron este campo a Birkenau, a 3 km de distancia, el lugar empezó a servir principalmente para el exterminio de judíos.

También murieron allí de 70.000 a 75.000 polacos no judíos, unos 21.000 gitanos, 15.000 prisioneros de guerra soviéticos y otras 10.000 a 15.000 personas, incluyendo miembros de la resistencia arrestados en Europa, de acuerdo con el Monumento Conmemorativo y Museo de Auschwitz-Birkenau.

Vía Agence France-Presse

Transparente,

pues está hecha de lágrimas

no lloradas…

.

Lucrecia B.

Adela.

Aqui les dejo algo ....  

  http://www.youtube.com/watch?v=skJURa3JFEE

P.

Tengo una lengua ancha, no es larga, no es hábil para la palabra. No es sutil y es animal, irracional.

Es pesada y fuerte, se arrastra y arrastra lo que toca. Sé lamer la piel captando con precisión sabor y temperatura.

Tengo una lengua impaciente.

Eficaz.

Hoy la lengua no modulará palabra alguna, lo sabes ¿verdad, mi bella?

Me he mantenido vivo para lamer tu piel.

Luego, cuando de tu boca apenas salga más que un jadeo entrecortado, te joderé profundamente, es un hecho.

No es una amenaza, no es un alarde.

Estoy enamorado, caliente, erecto, y mi boca se hace agua.

Ya hemos hablado demasiado, sé todo de ti, salvo el sabor de tu piel. De tu cuerpo.

Te amo tanto que mi lengua se retuerce ávida y lasciva por saborear lo que tanto ha esperado.

Lameré tus labios, no los besaré, aún no. Soy un predador saboreando a su hembra, lavándola, marcándola.

Seguiré por tu cuello, deslizaré la lengua densa y pesada dejando una estela de brillante y cálida saliva que bajará entre tus pechos, que dudará a cual dirigirse primero.

De la misma forma que has untado mi alma con la tuya, así te cubriré de mí.

Tú guiarás la cabeza de la lengua lasciva hacia el pezón que más desee ser lamido y empapado, tú acercarás el pecho a mi lengua sujetándolo con esos dedos largos que también lameré. Que mojaré.

Y la lengua, presionará el pezón, lo empujará, lo arrastrara hasta que se haga blando, hasta que la areola se erice de puro deseo. Hasta que desees que de tus pechos mane leche y yo mame de ellos.

Me excitaré, gemiré con mi pene que de tan duro, dolerá. Mi lengua es especial y conecta directo con mi glande amoratado y henchido de sangre lanzado de deseo como el puto misil que te ha de llenar. Soy un monstruo de la naturaleza cuando de joderte se trata. Mi bálano late furioso entre la tela por salir y arrastrarse por tu cuerpo, por fuera y por dentro.

Con la misma fuerza que te amo, no tendré piedad y te arrebataré la voluntad con la punta de mi lengua, serás un cuerpo sometido al deseo, rendida a mi obscenidad.

Tu pensamiento será mío. Lamo tu piel y tu pensamiento todo.

No hablo, no puedo hablar no puedo dominar la lengua que se desliza ahora por el centro de tu abdomen y se hunde en el ombligo al que estoy unido ahora; la primera penetración, lo inundaré de mí y chapotearé hasta que tu espalda se arquee, hasta que con un gemido me empujes hacia abajo con mi lengua dejando el rastro del deseo más primitivo en tu vientre suave, allá donde nace el pubis que conduce como una autopista del placer directo a tu coño.

Escupiré en tu vientre y con mi ancha lengua extenderé la saliva como el preludio al semen con el que te ungiré, clavando en tus nalgas mis dedos para inmovilizarte, para que no encuentres consuelo en el movimiento de tu pelvis.

Para que tus pezones se ericen y te los maltrates llevada por la impía obscenidad de una lengua voraz que está derrotando tu pensamiento racional y lúcido ahí abajo.

Te lo dije, mi lengua tiene el ancho suficiente para cubrir los labios de tu vulva, la dureza para abrirlos sin esfuerzo e invadir lo más íntimo de ese coño enloquecedor.

Tócate, sólo la tela de la braguita y sentirás el fluido espeso calarla. Lo espeso, lo resbaladizo es tuyo. Lo mío es agua cálida, fluida.

Te lo dije: cuando llegue a ti, esclavizaré tu cuerpo y tu voluntad. Mi lengua será tu dios y tu amo.

Abre las piernas a tu amo...

Te sentirás llevada, buscarás con las manos la pared pensando que tu cuerpo se arrastra entre las sábanas llevado por la fuerza de mi lengua.

Arrastro y acaricio.

Arrastro y bebo.

Arrastro y mojo.

Arrastro y tomo...

No es la palabra lo mío, no nací con una lengua apta para la oratoria.

Yo sólo follo, ahora sí.

No más palabras, no más desesperadas palabras por hacer realidad mil años de espera.

A veces pienso que asisto a los actos de mi lengua, que no soy yo. Que con mi pene somos tres habitando este cuerpo ahora tenso y ansioso.

Y la lengua que no cesa, navega libre y salvaje por tu cuerpo. Repta entre tus muslos, en lo más tierno y blando de ellos, peligrosamente cerca del sexo.

Seguiré las ingles dibujando el triángulo áureo de tu coño. Y unos dientes apresarán la tela de la braguita y tirarán de ella con una fiereza mal contenida.

Abre las piernas, mi reina, deja que fluya lo que hierve en tu coño y que esta vez no sean las palabras. Que esta vez la lengua cumpla la misión para la que fue creada.

Retiraré la tela a un lado, aún no te arrancaré la braguita, quiero ver tu vulva empapada, los labios resbaladizos de tu espesa esclavitud aún dominados por la tela.

Una flor envuelta que desea liberar y desplegar sus pétalos al aire. Aire fresco en tu coño, un hilo de baba que conecta tu vulva apenas desnuda con mi lengua y mis dedos.

Y todo son fluidos. Follarte es beberte. Mojarnos.

Ábrelas más, porque vas a parir por tu coño un grito obsceno de placer, sudarás gimiendo lascivamente. Desesperarás cuando mis dedos abran la vulva para que la lengua se pegue a ella con la sed de un náufrago del desierto, cuando el calor de tu ano reciba el bautismo lujurioso de mi lengua y tus nalgas vibren ante el blasfemo hisopo.

Te lo dije: no dejaré nada por lamer en tu cuerpo. Seré minucioso, tortuoso.

Te daré placer, nadie más podrá saciarte ya. Soy cruel como lengua.

Quiero ser todo, quiero ser el que te ama y el único que te hace gemir, no hay asomo alguno de humildad ni recato en mi lengua. Ni en tu piel.

No es un alarde, y tu vagina latiendo y brillante de humedad es la prueba que me hace la boca agua.

Ahora todo tu pensamiento es mi puta lengua.

La lengua que no cesa.

Rozar la perla dura del vértice de tu coño, es el destino. Empujar el clítoris apenas ya escondido entre los pliegues, que salta desesperado a mi lengua.

Pensarás cuando lo aplaste, lo empuje y lo agite, que te lo voy a arrancar. Y aún así, presionarás mi cabeza para que no salga de ahí y te arrebate el último ápice de libertad.

Lo sabía porque todo lo hablamos, te lo dije: Lo cumpliré. Estás condenada a ser mía, mi reina.

Mi lengua es ancha y fuerte para lamerte mejor... dije yo. El lobo feroz sentiría vergüenza de ver tu coño hambriento derramarse, de tus bragas que de tan mojadas dejan ver la raja cuyo contorno acaricio con mis dedos, presionando tan poco, que me pides que te empale de una vez ya, que no aguantas más.

Puta, será la única palabra que dirá mi lengua a tu coño hirviendo.

Puta, puta, puta... responderás elevando la cintura para que mis labios besen ahora el coño que desea ser invadido.

Es el juego de los amantes que se reconocen obscenos, tenemos derecho a serlo.

Una necesidad perentoria. Una liberación a la bestia del amor.

Nos lo hemos ganado, es la complicidad de las bestias en celo. Una risa casi rancia por el deseo acumulado, por mil miedos a que algo evitara el divino acto de lamerte y follarte.

La lengua se retira ya saciada, sus papilas están inundadas de ti. Aún no he acabado contigo, mi bella. Es hora de sudar todas las palabras por el glande, es hora de metértelas, como una venganza por el deseo que has desatado en mí.

Por ser liberto de tu esclavitud.

Te lo dije serio como una enfermedad mortal: serás mía.

Mi bálano como un caballo salvaje recibiendo sangre por un corazón acelerado.

Soy el pene que no cesa...

Soy la mutación de un amor desbocado.

Iconoclasta

 cada vez que acudes a mi pensamiento

 no sé bien si es dolor o es sarmiento

 al que me ato a pesar de la distancia.

 Me sonrío a pesar que en los albores

 me iré lento a los campos de Morfeo

 puede ser que de tanto que deseo

 encontrar tu silueta recurrente

 aparezcas cual candela iridiscente

 y entre risas y suspiros, confidencia

s me devuelvas el abrazo que me debes

 y esos besos que aplacan las tormentas.

 be bj

Por In-versión el 16 de Septiembre 2008 10:14 AM

El golpe contra el pilar ha sido brutal, del puente ha caído una lluvia de cemento y cascotes.

Los vidrios rotos son trozos de hielo ardiendo y un cuerpo extraño ha invadido su organismo.

El héroe ha llegado a La Tierra. Es tal su poder que ha temido que el enorme puente se desmontara como un castillo de naipes.

Los superhéroes suelen ser desmedidos y megalómanos en su poder.

Dos toneladas de acero a doscientos kilómetros por hora es algo peligroso en cualquier lugar del universo, aunque seas un Colisioner.

-Sí, contra el puente. Somos cuatro.

El potente y pesado todo terreno adquiere forma antropomórfica entre chirridos ensordecedores. Siente ahora en su metálico pecho el abrasador calor que despide el motor. Una gota hirviendo cae desde tres metros altura, desde el radiador que es ahora una boca cromada.

Su nombre es Augustus 2500 cc.

Sus compañeros Eldorado e Isuzu han aterrizado en el parterre bajo el puente de la autopista, a muy pocos metros de él. Eldorado se está transformando en robot y se da cuenta de que ha perdido un brazo. Isuzu tantea a su alrededor en el suelo buscando su cabeza.

Augustus no teme por ellos, en pocos minutos los potentes microprocesadores cargarán el programa de mantenimiento y reparación para acceder al listado de repuestos que transportan consigo como dotación de sus viajes planetarios. En breves minutos volverán a ser cien por cien operativos.

-¿Y a qué velocidad puede ir ese colisioner?

Eldorado, mediante tecnología inalámbrica, comunica a Augustus el informe de la entrada en la atmósfera y el aterrizaje.

-Un fallo posicional del alerón estabilizador de Isuzu ha provocado la colisión contra Eldorado. Augustus ha aterrizado sobre una placa de hielo que le ha impedido frenar a tiempo. Daños: leves. Misión de reconocimiento: dentro del horario establecido; los contratiempos han sido correctamente computados y queda tiempo aún de margen para otros problemas.

Isuzu ha llamado la atención de Augustus, líder de la misión de exploración, ha encontrado la cabeza y ahora la cabina del vehículo ocupa la posición más alta en el tronco del robot, los faros parpadean y por tres veces ha sonado el claxon.

-A tres mil por hora -responde con un esforzado orgullo.

Augustus procesa y si pudiera sonreír, lo haría. Héroes y máquinas poderosas siguen sometidas a la volición de un destino voluble e impredecible.

Se maravilla de su propio pensamiento burlón e irónico.

-Esperaremos aquí vuestra completa regeneración y reinicio de funciones -comunicó a sus dos compañeros de viaje.

Se ha sentado en el parterre con las patas pegadas al pecho para no invadir la carretera y mirando al cielo deja que el programa de reparaciones siga su curso.

-Es una velocidad increíble. Ahora descansa, pequeño. Todo va bien.

Silencio...

Los tres Colisioners semejan un grupo de soldados que sanan sus heridas tras una dura batalla en una madrugada fría, oscura y vacía de vida.

-Debemos volver a ser vehículos terrestres en el menor tiempo posible para evitar ser interceptados por los humanos; permaneciendo en este lugar, faltamos al código terrestre -emitió Augustus aún tuerto.

Eldorado observa y verifica detenidamente el resultado de su reparación y en un rápido test, realiza las mil novecientas setenta y ocho posiciones posibles con su brazo y mano. Los faros de su rostro se iluminan como señal de aprobación y finalización de las tareas de reparación.

Las tres máquinas se han regenerado y alguien podría decir que se toman unos minutos para respirar y paladear la atmósfera de este extraño planeta que visitan por primera vez.

De pronto y al unísono dirigen sus mecánicos rostros a la izquierda, hacia el sonido y los destellos de las sirenas que se aproximan.

-Vamos, es hora de largarse de aquí -emite Agustus metamorfoseándose.

En pocos segundos, los tres vehículos se incorporan a la carretera y tres maniquíes sin alma hacen las veces de conductores.

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-Sargento, la mujer está decapitada -le dice al oído el agente que forma la patrulla de tráfico.

El sargento observa con el rostro grave los trabajos de los médicos. El conductor está muerto, pero los dos críos aún están vivos.

El bombero jefe de la dotación, está pendiente del personal sanitario, en espera de instrucciones.

-Hay que cortar la plancha con la cizalla hidráulica, el niño está aprisionado por el techo y la puerta, está muy mal.

Se habla en voz baja, el sargento asiente al bombero.

-Jaime, coge todas las mantas del coche, que se proteja bien a los críos.

-Sí, mi sargento.

El médico arranca de los dedos del conductor el teléfono móvil desde el que hizo la llamada de auxilio. El volante está clavado en el esternón y la sangre ahora espesa se desliza en finos hilos densos, el suelo del vehículo está encharcado de sangre. Aún están calientes las manos.

-Dime, valiente ¿cómo te llamas? -otro médico está atendiendo a un niño de diez años que respira con dificultad.

El niño balbucea algo que sólo un médico acostumbrado a escuchar los gemidos del dolor puede entender.

-¡Augustus! Vaya nombre tienes machote.

Un enfermero se apresura a sacar a la hermana del chaval, otro ha cogido el brazo, lo ha envuelto en papel de aluminio y lo ha metido en una nevera con hielo.

La primera ambulancia se pone en marcha, silenciosamente, no hay tráfico a esas horas y se incorpora a la carretera en dirección al hospital.

El sargento apunta en su agenda la hora en la que se llevan a la niña y la edad aproximada: cinco años. Está muy pálida y el médico que se la ha llevado en brazos, teme que haya perdido demasiada sangre.

El niño intenta sonreír y escupe sangre. Balbucea algo al médico que le está inyectando algo en el hombro.

No se llama Augustus, él se llama Sergio y Augustus es el colisioner que tiene en las manos.

-Sergio me gusta más ¿cuántos Colisioners tienes? No, no te duermas, Sergio, háblame.

Un trozo de plancha del techo está clavado profundamente en su hombro, en la clavícula. La puerta se ha doblado y casi ha amputado la pierna a mitad del muslo.

-¿Empiezo ya? -pregunta el bombero al médico con la enorme cizalla hidráulica en sus manos.

-Ya está la vía, le conecto la bolsa de plasma y puedes empezar.

El guardia civil cubre por el otro lado del vehículo al crío con las mantas.

-Y ahora Sergio, mírame. No cierres los ojos, no te va a doler nada.

A Sergio no le duele nada. Agustus es una máquina y las máquinas no sienten dolor alguno.

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Kilómetros adelante, los tres vehículos circulan a gran velocidad por la autopista. Augustus recibe una comunicación directa de su planeta.

-Anulen la misión en La Tierra, un agujero negro se ha formado en el Sistema Solar, tienen que salir de ahí enseguida y retornar a la base. En pocas horas el planeta será atraído y absorbido.

Agustus transmite las órdenes al resto del equipo y éstos despliegan sus alas y reactores para acto seguido despegar y perderse en el espacio, convirtiéndose en tres estrellas que se apagan conforme se alejan.

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Sergio apenas respira, ya no puede escuchar la voz tranquilizadora del médico. El bombero suda y trabaja con rapidez y cuidado.

-Vamos Sergio, dime como se llaman los otros dos Colisioners de tu colección.

No responde y ausculta al niño.

Ha muerto.

-Ya no hay prisa, ve con cuidado, pero no sufras -musita con tristeza el médico al bombero de tez pálida.

El sargento recibe una llamada en el móvil.

-Gracias, Juan.

Acto seguido marca un número.

-Necesitamos al juez para el levantamiento de tres cadáveres, Joaquín. Estamos en la autopista, bajo el puente de la riera.

El sargento se dirige al silencioso grupo de sanitarios, bomberos y agentes.

-La cría también ha muerto -les comunica.

Están tomando un café en silencio y alguien le pasa un vaso humeante al sargento.

-Gracias.

El sargento levanta la vista a las gélidas estrellas y siente la misma necesidad de siempre cuando los muertos pesan, cuando el drama asfixia.

Ojalá pudiera escapar de ese momento y ese lugar en una nave espacial. Alejarse de la sangre y el dolor gratuitos

La tristeza y el dolor jamás son rutinarios.

Entre los dedos da vueltas a una rueda de juguete ensangrentada.

Iconoclasta

(re-publicado)

PERDIDA EN MANHATTAN.

(haiku xxvii)

Matisse en MoMA*

sueños y textiles

tesoro en texturas.

Contemplando el Hudson

torres ausentes

Septiembre mortal.

Concierto en St.Patrick

organo melodioso

preludio de Bach.

Paseo en la lluvia

neblina y farolas

Central Park.

*MoMA (Museum of Modern Art)

Copyright  Nausicaa   ©-Derechos Reservados. ® 27 de Octubre del   2005

Mucho gusto, he analizado su obra, Señor Rotko...

Me parece muy interesante....---dijo sentándose en una gran mesa de reuniones

e invitándome con la mano a hacer lo mismo.

Pero para que se venda, debe de hacer ciertos cambios...minúsculos cambios!---Recalcó con una sonrisa bonachona...

¿Cómo cuáles?---Rotko dijo presuroso...

Bueno, hemos analizado su obra matemáticamente y nos hemos dado cuenta de lo siguiente---dijo doctamente el Analista de Mercado de una de las grandes editoriales:

Su obra tiene:

20% de Acción y aventura
15% de Romance y sexo
15% de problemas de la Iglesia Católica
14% de referencias históricas
13% de referencias literarias:
                  (1% de Corín Tellado,
                   4% de Gabriel García Marquez
                   8% de Kafka)
23% de su aporte señor Rotko...
para un 100%.

Mi soberbia, es solo un poco...
de lo que recibo de lo que necesito y anhelo...
abajo, caen espadas de dos filos,
y un mar sediento de seres nos espera...
para llevarnos a cabo, para realizarnos,
mientras nos ahogamos en nuestras cobardías...
la sangre espesa entre mis venas se acumula,
 ya no circula en ningún sentido,
y esa pausa es la que me hundé en el mar sin escapatoria, sin salida...

Anoche fue obsuro...
una polilla se paró en mi ventanal,
y yo la veía mientras dormía con los ojos abiertos
para despedasar los sueños
y para no estar despierta...
No me sobornas con tu mirada...
no me entrego,
tu sexo es lo único que me corrompe.

Girad la cara, mirad a otro lado, esto no os va a gustar.

Y a pesar del aviso, seguís mirando.

Tal vez el infantil sea yo, el inocente.

Y vosotros hombres, mujeres y niños, los indecentes que observáis fascinados la desintegración de un ser que debería ser divino.

Soy un ángel y mis alas están rotas, se han desmochado las puntas de las plumas porque no les llega mi ánimo de vivir. Estoy al borde de un acantilado, hay más de trescientos metros de caída libre hasta las rocas trituradoras. Un cormorán me mira triste con sus alas quietas, flotando en una cálida corriente de aire.

Será por las alas rotas que me mira con cierta simpatía, casi comprendiendo mi estado.

Las cosas no ocurren por casualidad, y las alas no se pudren por algún defecto genético o una enfermedad degenerativa.

Los ángeles somos perfectos por naturaleza y definición, nos crea bendecidos e inmaculados, sólo su voluntad nos destruye, la de Él y la del Otro. Es Dios nuestro creador y que creáis en él no tiene importancia. No necesita la fe de nadie para cometer sus caprichos.

Somos creaciones de un dios que nos privó de sexo. Hay ángeles de todo tipo; los hay en el cielo que desesperan y al igual que vosotros precisáis tatuajes y piercings, nosotros necesitamos culos, penes, tetas y vaginas.

Puede parecer simple, casi un chiste. Creedme, no hay chiste. Es todo tan hiriente y grave como el cáncer que está pudriendo ahora a vuestro hijo.

Algunos cometemos el supremo sacrilegio de la carne.

Somos carne fetal, pura.

Apenas hay sangre en nuestros cuerpos, sólo un plasma lechoso que alimenta nuestras venas ebúrneas, casi translúcidas.

Tampoco nervios necesitamos, el dolor en el Cielo está prohibido, sería una vulgaridad. Nos pudrimos indoloramente cuando así lo quiere Él.

Y lo quiere siempre Dios. Es el único que puede querer cosas así y cumplirlas.

He pasado una temporada en la tierra, haciendo de perro guardián de una bella mujer que se sentía desolada, triste como no había nadie. Con casi cincuenta años, aún no había experimentado el amor ni el sexo. Esas cosas ocurren, creedme.

Se masturbaba varias veces al día llorando, enfermiza. Excitantemente corrupta.

Se metía cosas demasiado duras y punzantes y se corría entre un abundante flujo sexual y sangre.

Su útero estaba lleno de cicatrices y los labios de la vulva, parecían las aletas de un viejo tiburón que había combatido demasiado.

El cepillo del cabello, por su duro mango de plástico con vivas aristas, era su consolador preferido. Se decía puta a si misma y se lo clavaba una y otra vez. La sangre se cuajaba entre el vello del monte de Venus dándole un aspecto sucio. De miseria.

Los ángeles no somos de piedra.

No os va a gustar... Pensáis que los ángeles somos especiales y perfectos y blancos.

Aquel sexo ensangrentado me llevaba a tocarme mi inútil y aséptico pubis, como si yo tuviera un coño allí.

Deseé tener sexo. Curaba sus heridas cuando desfallecía y sentía al tocar sus carnes blandas los placeres que junto con el dolor, aún palpitaban entre sus piernas.

Junto con su llanto desconsolado de mujer vacía y marchito sexo que nadie más que ella tocaba, que nadie lamía.

El gran dios no nos dio sexo; pero nos dio entendimiento y empatía para cada una de las emociones humanas. Sentía la tremenda tristeza de aquella mujer en mi ánimo y su deseo sexual añejo e insatisfecho prendió también en mí.

Bajo mi vientre no había nada; pero sentía deseos de tocarme el coño.

Ahora de entre mis piernas cuelga un intestino tan puro que ni excrementos lleva dentro. Sólo miel y maná.

No duele, pero algo no funciona bien en mi cuerpo, aquí en lo alto del precipicio, mi tripa cuelga hasta seis metros por debajo de mí. Siento una creciente debilidad. Y la visión se hace borrosa multiplicando las peligrosas piedras que el mar golpea sin cesar.

Si violas la pureza del cuerpo que Dios creó, lo tienes crudo. Se te pudre todo. Se trata de un pequeño programa genético que integró en nuestra naturaleza para que no nos descarriáramos. "Este ángel se autodestruirá en diez segundos: nueve, ocho, siete, seis...

Si tuviera pene, se me hubiera caído a pedazos por mis pensamientos perversos. Si tuviera coño, se hubiera cerrado con una costra de llagas purulentas, y la infección hubiera creado un embarazo de podredumbre.

Si tuviera pechos, de los pezones manaría orina para avergonzarme.

Yo, al igual que un infinito número de semejantes míos, no tenemos nada de eso. No hay pajas angelicales, no hay unos dedos o unas manos que frotan un sexo hasta reventar de placer.

Desearíamos sentir dolor para conocer el placer. Es decir, cuando algo deja de doler, eso es el placer. Lo he visto en vosotros.

Pero muy pocos somos como yo, los perversos somos unos raros ángeles que Dios ha olvidado por demasiado tiempo en una misión demasiado larga. Demasiado penosa y excitante.

La primera vez que vi a Lavinia meterse los dedos en su sexo, no sentí nada; incluso recé con total fervor sin saber por qué. Aburrido.

Pero cada día que pasaba estaba peor. Hacía dos años, su único amor, un hombre de su edad, dijo no sentirse atraído por ella. Lavinia llevaba más de diez años amándolo, soñando el momento de que su amor fuera confesado y correspondido.

Lo de confesado se cumplió. Se tragó orgullo y vergüenza y frente a la máquina de café de la oficina le dijo:

-Alberto, estoy enamorada de ti, te quiero desde hace años. Estoy desesperada.

En lo concerniente a "correspondido" es pues, donde se halla el quid de la cuestión. De su locura sangrienta por castigar su sexo hasta el éxtasis.

Y ante su mudo grito desesperado, Dios me mandó a cuidarla. Una misión de rutina.

Una gaviota juega con mi intestino y consigue llevarse un trozo.

No sé si me muero o se prolongará mucho tiempo este pudrirse en vida; no sé si esto de servir de alimento a pájaros puede infectarme, provocar un paro cardíaco o el nacimiento de otro ángel en las molleja de la gaviota.

Lavinia, degeneró e hizo pagar a su coño todo su fracaso y frustración. Algún nervio mal colocado o defectuoso, en lugar de dolor, enviaba placer a su cerebro.

Y donde había sangre y heridas, se extendía un placer amarillo, como el pus que se formaba entre los pliegues de su sexo.

Cuando orinaba, se llevaba los dedos a la boca para no gritar de dolor; sin embargo, sus pezones se endurecían como si estuviera viviendo el gran orgasmo celestial que Dios se guarda sólo para sí en sus momentos de misticismo solitario.

Se me ha desgajado el ala izquierda de la espalda y parecerá extraño, pero hay una tristeza en ello. Me da pena pudrirme, me atrevería a decir, que incluso miedo.

Tanto va el cántaro a la fuente que al final se rompe.

Mi inocencia se pulverizó y empecé a desear tener una vagina, y unos pechos como los suyos para así darme placer.

Arañaba mi pubis y dejaba manar mi sangre blanca ante el sexo cada día más destrozado de Lavinia. La curaba cada noche, en cada momento que dormía; para que no muriera, para mantenerla viva cuanto tiempo fuera posible.

No os va gustar.

Me hice un coño. Clavé el cuchillo de la cocina en mi pubis angelical y libre de pecado e hice un corte vertical, una raja por la que parecía manar látex.

Saqué tejido de dentro que quedó a mis pies: carne cruda lavada. Saqué lo suficiente para poder meterme el cepillo de Lavinia.

Metí los dedos y aunque no había placer, soñaba sentirlo.

Y ahí está mi supremo pecado: el haber fabricado un coño en mi cuerpo. Un cuerpo que Dios creó.

Ser ángel macho o hembra no está bien visto allá arriba.

Yo me metía aquel cepillo aún sucio de sangre en mi raja y sentía que era mi propia sangre la que manchaba la carne entre mis piernas.

Una fantasía no podía hacer daño.

Le ponía el cepillo en la mano dormida, le recitaba un encantamiento y despertaba excitada, sus pechos subían y bajaban profunda y lentamente mientras se clavaba lentamente el mango, repetidamente... Sin cesar, hasta que su espalda se combaba de placer.

A veces fallaba y se dañaba el clítoris. Sus rodillas se doblaban encima de sus pechos y se llevaba la mano al sexo intentado contener el dolor y entre los dientes apretados un grito abortaba.

Yo usaba la escobilla del inodoro para masturbarme funcionalmente, e imagino que no había mucha dignidad en mi imagen celestial.

No era un acto divino, no lo que se esperaba de mí.

Sé que no os gusta.

No sentía placer; pero necesitaba tener pechos para pellizcarme los pezones hasta casi arrancarlos como ella hacía.

El coño requiere un corte y un vaciado. Sobra carne celestial.

Pero los pechos requerían añadir carne.

Y bueno, mea culpa, yo sé que los humanos sienten dolor y miedo con la misma intensidad con la que me gustaría poder cerrar los ojos en blanco, como hace Lavinia cuando sus dedos quedan crispados y sucios de sangre entre sus muslos apretados contra sí. Cuando a una mujer le llega el orgasmo, es espectacular, todo su cuerpo responde y uno puede sentir en sus ojos el placer como propio. Y aún así, sabiendo del dolo que sufriría, lo hice.

Los machos me dan asco.

Yo quiero ser hembra.

Un cuervo está picoteando el muñón de mi ala desgajada, siento sus tirones y una ligera comezón que me obliga a rascarme. El cuervo se asusta y entre mis uñas quedan restos de una lechosa carne de bebé no nato aún.

Os dije que no os iba a gustar. Los ángeles somos preciosos; pero descomponiéndonos, también rompemos los cánones de lo obsceno.

El cuchillo que hizo mi coño, cortó sus pechos. Me equivoqué de encantamiento y su dolor fue lo intenso que su placer.

Los gritos pusieron en alerta a Dios. Chapoteaba en sangre entre las sábanas, murió con una pluma que se desprendió de mis alas, posándose en su boca abierta. Seca como quedaron sus venas.

Precioso.

He venido a pudrirme frente al mar, aunque espero que el Otro cumpla el pacto.

Mi cara está sucia de sangre humana ya descompuesta, tal vez por eso el cormorán me ha arrancado un ojo y he podido ver la implacable naturaleza de Dios en los suyos tan negros.

Aún tuve tiempo de abrir mi pecho para hacer un espacio en mi carne e insertar aquellos enormes pechos pesados. Usé pegamento para fijarlos.

Han caído contra las rocas, sin doler, con tristeza.

Una vez tuve tetas... Mi pecho de pálida piel, está sucio de sangre y restos de tejido humano.

Las gaviotas están hambrientas, dos se pelean por un pezón del que cuelga la areola desgarrada.

Sólo he podido pellizcarme los pezones un par de veces y soñar que gozo de su erecta dureza. Qué efímero es el placer. A pesar de ser un ángel con ciertas habilidades, no he podido endurecerlos.

La obscena tripa que cuelga de mi tallado sexo, ha sido prácticamente devorada y multitud de polluelos, se lo tragan regurgitado por sus madres en la intimidad de sus nidos.

No siempre hay carne de dios para comer. Serán buenas gaviotas.

Tal vez Juan Salvador Gaviota fuera alimentado en su día con carne de ángel hembra.

Tampoco quiero acabar así, tengo mi dignidad.

He pactado un final rápido con el Otro. 666 necesita ángeles podridos para su infierno. El enorme cañón que se apoya en mi cabeza, me llevará directo al infierno, me ha prometido dolor a ratos para toda la eternidad, a cambio de una felación con mi próxima cabeza de cerdo. Me coserá enormes alas de murciélago en la espalda y seré la suprema vergüenza de todas las carnes de Dios.

-Despídete de ese Dios maricón para siempre, ángel de mierda.

Es Él es su conjuro impecable y eficaz, como el disparo en la nuca que destrozará todo aquello que una vez pensé y fui.

No os podía gustar.

Al infierno...

Iconoclasta

Terremoto en Haití

Oxfam cuenta con un equipo de respuesta humanitaria especializado en salud pública y agua y saneamiento.

Un terremoto de 7,3 grados en la escala de Richter sacudió ayer a la capital de Haití, Puerto Príncipe. Se han producido centenares de víctimas mortales y miles de desaparecidos.  Los hospitales de la ciudad están colapsados y las comunicaciones permanecen cortadas, situación que ha ido empeorando a medida que se han producido las réplicas del seísmo.

La trabajadora de Oxfam Internacional Kristie van de Wetering  ha descrito la situación como "muy caótica, con escombros de las viviendas por todas partes. Hay una capa de polvo que cubre toda la ciudad. Podemos oír a la gente pidiendo ayuda desde todos los rincones. Se están produciendo réplicas y la gente está muy nerviosa.

©Bianca_estella

Toma una parte del mundo, una porción al azar.

Una a tu elección.

Machácala, pulverízala y después viértela en una probeta. Haz el vacío.

Deja que repose durante dos horas, cosa que no es necesaria; pero quiero lamer tu sexo y besarte. Invadiendo lo más íntimo y profundo de ti. O penetrarte arrastrando, casi hiriendo tu piel con mis dedos desesperados.

Hacerte gemir de placer con mi mano invadiendo tu sagrado coño en este laboratorio de amor. Apretándolo hasta que tus inmensos párpados bajen vencidos por el deseo. Quiero que me insultes desesperada y embrutecida ante lo que hace mi boca metida entre tus muslos.

Y ahora con tu frente perlada aún del mador de los orgasmos, aún con la respiración agitada; coge ese mundo pulverizado y colócalo en un portaobjetos con una base de gelatina incolora.

Yo te ayudo, me encanta abrir tu bata blanca y coger tus pechos plenos forzando los pezones a que se endurezcan. Sentir tus nalgas presionar mi pene que se revuelve enfurecido contra la tela que lo hace prisionero.

Empezamos con cien aumentos.

¿Nada?

Pasamos a doscientos.

¿Nada?

Pasamos a un millón.

¿Nada?

¿Estás convencida ya? Joder, mi bella, te lo llevo diciendo toda la eternidad.

Ya sólo me quedaba demostrarlo con pruebas científicas.

El mundo es completamente mineral, inorgánico y yermo a pesar de la sangre derramada.

Sólo tú tienes luz y vida, mi amor.

Sin ti está todo muerto.

La ciencia era mi último recurso, se acabó discutir, perder el tiempo filosofando.

Y ahora, por favor, bésame sin ciencia. Porque nací buscándote por puro instinto. Y esperé mal respirando a que nacieras y luego crecieras, y luego aprendieras, y luego adquirieras conciencia de tu belleza y usaras tu sensualidad innata para cautivar al mundo. Para hacer sentir tu presencia y gritarme que necesitas ser amada y abrazada hasta la desesperación.

Te repito que no, eso que ves moverse es un pelo de tus largas pestañas; cuando te he besado se ha debido desprender.

No es un ornitorrinco.

¿Quieres besarme de una vez por todas, mi bella?

Por favor, no sigas, no encontrarás nada ahí. Lo sé porque de ahí vengo buscándote.

De ahí procedo, mi amor. Conozco mi planeta y ahora que ya está demostrado científicamente lo vacío que es el universo sin ti, no quiero hablar más de ello.

Toda aquella vida sin ti es un mal sueño que no quiero recordar.

¿De verdad vas a seguir mirando por el microscopio con esa risa traviesa, hermosa licenciada en amorología desbocada?

Mi amada científica...

Así no hay quien folle.

Si necesitaras una prueba de mi amor, con gusto cortaría una muestra de mí para que me observaras al microscopio y supieras cómo mis células saltan hacia a ti hasta que mueren tristes de no llegar.

No, ese trozo no me lo pienso cortar, graciosa.

Y ríes...

Y río.

Cómo te amo...

Iconoclasta

El Sancocho para mi es familia , es niños , es el calor de ese mar Caribe que me acogió infinitas veces en las playas de Venezuela . Esta receta , en particular , me llegó a través de alguien que siendo hombre es angel pues lee y cuenta historias y tradiciones de nuestros paises hispanoparlantes aqui en EE.UU a niños y a quien lo quiera escuchar ...   Esta persona ,que sin ser ni mi padre ni mi madre , me muestra maneras de ternura y amor para con los niños que recuerdo de mis papás para conmigo . De ese ser y del lugar mágico que el habita cada vez que está con los niños me llega la motivación para leer y contar cuentos a niños en mi comunidad .

Tanta palabra para una receta de sancocho.... ! Ahhh !  Pero es que esta receta viene de un cuento de una escritora colombiana , que como yo , vive en estas tierras del Norte . El cuento es “El Sancocho del Sábado “ y la escritora es  Leyla Torres .

Creo que el crédito por esta publicación está dado como debe de ser excepto por dejarle saber a Don Rogelio que fue su comentario acerca de que mi sancocho estuvo bueno que me dio la ocurrencia de poner la receta en esta pagina literaria ...

!Saludos sabrosos y buen provecho

P.

Sancocho de Pollo .

2 dientes de ajo , desmenuzados

2 cebollas medianas , picadas

1 ½  cucharaditas de sal

1 pollo de tres libras (1.5kgs ) , cortado en presas .

2 plátanos verdes , pelados y cortados en tercios

2 mazorcas de maíz , peladas y cortadas en cuatro trozos

1 yuca grande , pelada y cortada en pedazos grandes

3 zanahorias , cortadas en cuartos

1 ramita de cilantro , picada

2 cucharadas de aceite vegetal

4 tomates pequeños , picados

1 cucharadita de comino

sal y pimienta al gusto

cilantro picado adicional para aderezar

En una holla sopera , mezcle 8 tazas de agua , la mitad de la cebolla y del ajo y la sal .

Déjelos hervir . Añada el pollo . Cubralos y cocínelos a fuego lento por 10 minutos .

Añada los plátanos y las mazorcas . 5 minutos después agregue las zanahorias , la yuca y el cilantro . Déjelos cocinar a fuego lento por 40 minutos más o hasta que los vegetales estén blandos.

En una sartén , caliente el aceite y sofría el ajo y la cebolla , revolviendo hasta que estén blandos . Añada los tomates y cocínelos por unos 3 minutos más . Ponga el comino , la sal y la pimienta .

Pase el sancocho a una sopera . Ponga la mezcla de cebolla y tomate sobre el sancocho y aderécelo con más cilantro picado . Da como para cuatro porciones . Recuerde que siempre debe de haber un adulto ayudando en la cocina .

Tengo un miedo atroz a perderla otra vez.

Aunque no existe. Me doy cuenta al abrir los ojos.

No mola soñar, creérselo y despertar luego aquí.

Nadie me quiere, no quiero a nadie porque no atraigo a nadie.

No consigo dejar de soñar al cerrar los ojos.

El amor que inventa mi mente me hace cobarde y me destroza al despertar. Cree que haciéndome soñar, encontraré razones para vivir con cierta alegría y no con estas deprimentes legañas negras como las de un lobo solitario.

A veces sueño que la llevo de la mano y cuando intento besar sus dedos, ya no está y en mis manos sólo hay aire. Entonces escucho el sonido de una pequeña turbulencia en las ramas de los árboles cuando algo o alguien me la arrebata.

Alguien se ríe entrecortada y maliciosamente desde el interior del universo, se ríe de mí. De mis ilusiones vanas, infantiloides.

No existe, el amor es sólo un invento para seguir viviendo, es una proyección en el interior de mis párpados, una pantalla de cine donde asisto a la sesión continua de mis carencias.

Carencias es una forma amable de llamar al vacío que se apodera de mí y me hace ser récord Guinnes del hastío.

Ya no puedo cerrar los ojos sin engañarme. No puedo dejar de soñar. No hay descanso al bajar los párpados para relajar la mirada. Al abrirlos, todo es realidad, ergo fracaso. No quiero vivir de ilusiones, eso te destroza el alma, pudre el ánimo.

No necesito párpados. No los quiero.

No más ilusiones que al despertar, me hacen buscar un muro en el que apoyar las manos para no caer de rodillas ante la verdad. Ante lo tangible e insoslayable.

Un día me despertaré con los párpados secos como las tristes hojas de otoño, me los frotaré y caerán rotos al suelo, tal vez mi aliento los haga revolotear y una pestaña quede prendida de mi cara.

Tiraré los restos al cenicero y los quemaré con la brasa de un cigarro, tranquilamente, con desidia.

Miraré en el espejo esos ojos grotescos que parecen reventar sin los párpados que los contienen y veré la definitiva y total cara de la locura, sin engaños. Ya no habrá más frustraciones, no habrá sueños porque mi pensamiento estará inundado de la luz de la realidad. Soy un hombre, puedo soportar la realidad.

Me jodo; pero yo no vuelvo a soñar.

Y una mierda.

Pero tampoco ocurrirá, los párpados no se secan, como mucho, se irritan y provocan un lagrimeo, algo orgánico, simplemente funcional y carente de emoción.

No hay fantasía ni en mí, ni en el universo.

Así que hoy he comprado algo fuerte para pasar con dignidad la miseria de mi vida. Engulliré mi propia mierda con tragos largos y pastillas de colores.

Si no soy afortunado, seré excepcionalmente insano.

Si no puedo cerrar los ojos y dejar de soñar, que la luz me pudra. Hay que echarle un par.

La amputación es la más rápida de las soluciones para estos casos.

Podría pedir hora para una lobotomía; pero con la suerte que tengo y lo mala que es la sanidad pública, podría quedar en un estado de imbecilidad permanente y sonreír todo el día como Danny de Vito en Alguien voló sobre el nido del cuco.

La absenta es esmeralda líquida y las tijeras a través del cristal de la botella, aumentan su poder curativo y amputador.

Los entendidos, los bohemios, echaban agua fría y se transformaba en la lechosa louche (lo dice la etiqueta). Yo no la voy a adulterar.

Si trago mi vida de mierda día a día, bien puedo tragarme la hermosa absenta. Seré un fracasado; pero aún me queda osadía.

Si fuera un bohemio, escribiría con surrealismo mi pena, pagaría a una puta enferma para que me la chupara con su boca desdentada y escribiría en un cuaderno cuan magnífica es la boca podrida que me arranca el semen aunque me muera de asco. O algo parecido.

Yo sólo quiero una mano prendida de la mía. No soy tan complicado; por otro lado, tampoco podría serlo, no tengo una imaginación surrealista.

Para mí una mamada no me provoca más que placer. Y cuando me he corrido, sinceramente, no tengo deseo alguno de besarle la boca a la puta y dar gracias a la vida por la desdentada mamada de quince euros.

Ni quiero conservar la imagen de mi podredumbre como un monumento a la intensidad de la vida y convertirlo en una experiencia mística.

Mi vida es una mierda desde todas las perspectivas.

Al césar lo que es del césar. Y una puñalada si pudiera darle.

Me trago una de las tres pastillas de color azul que me han recomendado para potenciar el sabor de la absenta. Me ha prometido el gitano que o me da por reír como un subnormal o gritar como un jabalí; pero que llegaré a lo más profundo de mi bestialismo a una velocidad de vértigo.

Y sin cerrar los ojos, que es lo importante.

El filo cortante de las tijeras es ahora de un verde nacarado, una joya hipnótica que de tan hermosa, se me antoja indolora. Y una lágrima resbala por el espejo, justo encima de mi mejilla reflejada. No es una gota de agua condensando. Por lo visto, mi colocón va de llorona.

Tercer trago de absenta y escupo algo de sangre. He fumado mucho y tal vez la pastilla la han adulterado con algo de vidrio molido.

Y no es un sueño, porque no tengo cerrados los putos ojos.

Los tengo tan abiertos y estoy tan borracho, que no siento apenas molestias tirando fuerte de las pestañas para separar los párpados del ojo.

Hay que hacerlo para poder cortarlos sin dañar el globo.

Pero sé que ahora dolería el tijeretazo.

Necesito más absenta y otra pastilla también.

Ahora la cara que me mira desde el espejo, está completamente sonriente, he cortado un trocito de la parte superior de la oreja. Parezco un perro de pelea. No hay dignidad en la oreja cortada.

Recuerdo... He cortado para probar mi sensibilidad al dolor.

Recuerdo haber gritado y tengo los dientes manchados de sangre. Me parece que al gitano se la ha ido la mano con la proporción de vidrio molido.

Si no me muero de la infección, mañana le corto los párpados en vivo.

Ahora no hay una mano vacía que intento besar. Mi mano se aferra a una tijera fría de filo peligroso. Y en alguna parte de mi cerebro, una parte no ebria, se agita incómoda dando inútiles órdenes a la mano para que deje la tijera. Seguramente me faltan unos tragos y una pastilla más para ser jabalí.

Aún queda por aniquilar algún asomo de razón.

No puedo permitirme más sueños, lo sabes ¿verdad, cerebro podrido?

Ese maldito subconsciente que crea imágenes imposibles, me está amargando. No son ilusiones, son parábolas que tienen como fin destruir cualquier alegría por respirar el aire real. Deprimirme al mostrarme el mundo como debería ser y abrir los ojos en esto. Es una mierda ser tan imaginativo y tan sabio.

Por el espejo camina una araña brillante, sin un solo vello en su repugnante cuerpo. Deja tras de sí un rastro de huevos que son pequeñas cabezas de hermosas mujeres. Hay cabezas aún más pequeñas de hijos que jamás nacerán y algún huevo sale podrido. No me interesa saber que era, la verdad.

Se me escapa la risa, la idiota de la araña se cree que voy a picar, que voy a coger una hermosa cabecita y me voy enamorar de ella.

Y cuando la bese, ella me morderá y en lugar de convertirme en Spiderman, me convertirá en Mierdaman.

Como si lo viera.

Es maravilloso tener los ojos abiertos, es la primera vez que río con estas carcajadas. Es liberadora la miseria cuando la afrontas con valentía y sin adornos superfluos.

La absenta, el espejo y tal vez el dolor que no percibo de mi oreja cortada provoca una realidad mucho más interesante que la estúpida ilusión que se proyecta en mis párpados.

Estoy en el buen camino.

Es una sensación eufórica e hilaridiosa. ¿O es hilariante? ¿Hilarante, tal vez?

Zis-zas, zis-zas... Dice la tijera cortando una pestaña por acercarse demasiado.

Yo creo que con un trago más tendré bastante.

Me gusta el frío que transmite la porcelana del lavabo en mi pene recalentado. Es relajante... Casi vibrante.

Corto.

Cualquier cosa que cortas de tu cuerpo, cuando la observas entre los dedos, parece desmesuradamente grande. Jamás pensé que un párpado pudiera ser tan grande, me cubre la uña del dedo corazón, lo imaginaba mucho más pequeño. Es elástico.

Es curioso que duela el párpado por sí mismo, el corte no me duele, y la sangre que inunda ahora el ojo que parece saltar fuera de su órbita, da cierto consuelo con su humedad.

Es un ligero escozor; pero ese pellejo que es el párpado, parece retorcerse, las pestañas parecen moverse nerviosas como las patas de una araña que no ha muerto al ser aplastada.

¡Me cago en la puta....! Claro que duele.

Trago largo de absenta y cuarta pastilla.

Vomito sangre con un ataque de tos y no quiero morirme ahora que voy a disfrutar de mi realidad. No es justo.

Efectivamente, entre los dedos manchados de vómito sangriento, hay pequeños vidrios.

Bueno, ya los cagaré de alguna forma. ¿Se metaboliza el vidrio? Y si es así ¿por los riñones o el hígado?

¿Qué es metabolizar?

¿Qué es fracaso?

¿Se me caerán los ojos secos por no tener párpados que los hidraten?

¿Cuánto vale un kilo de naranjas?

Me pagan una mierda por muchas horas de trabajo.

Vaya, parece que mi borrachera es sesuda y filosófica.

Ahora sí que no duele.

El párpado del ojo izquierdo lo corto con más tranquilidad. La experiencia a veces ayuda.

Y la verdad, no es tan grande el pellejo. Y no me molesta la verdad.

Seguro que si alguien me cerrara los ojos, mi cerebro lerdo pensaría que esos trozos sanguinolentos de carne, en lugar de párpados, son telones de terciopelo negro del escenario de algún teatro señorial. Justo lo que no quiero, porque son mis párpados cortados, no soy un crío al que hay que engañar.

Lo que de verdad da repelús, es limpiarse los ojos de sangre. Es realmente desagradable rozar el virginal cristalino del ojo con la toalla. Es doloroso.

Da igual, más doloroso era despertar de mis ilusiones y encontrarme ante la realidad. Debería estar acostumbrado al dolor.

Hay tanta luz ahora y tan real, que me permito el lujo de coger uno de los huevos de la araña pegados al espejo y comérmelo. Una pequeña concesión voluntaria a la imaginación. Es algo que puedo controlar y cultiva el buen humor.

Tengo sueño y mañana hay que ir a trabajar.

Mañana limpiaré toda esta porquería.

Me voy a hacer muy popular con mi nuevo look.

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El hombre sin párpados recupera la conciencia, está tirado en el pasillo, no le ha dado tiempo de llegar a la cama antes de desmayarse por el shock. Shock etílico, narcótico, traumático, psíquico.

Padece todos los shocks que se puedan dar en un ser humano.

Su ano está sucio de sangre y heces.

En un acto automático se lleva las manos a los ojos para frotárselos y lanza un alarido de dolor.

Siente latir sus ojos con tal dolor, que apenas consigue encontrar equilibrio al ponerse en pie. Y si tuviera expresión, si tuviera párpados; sería la del pánico y el arrepentimiento.

El latido de sus heridas es infección pura y directa al cerebro.

Apenas puede ver más que bultos y luz, mucha luz cegadora a pesar de la penumbra que hay en el apartamento.

La pus de las heridas ha formado una costra amarilla allá donde habían párpados. Intenta cerrar los ojos; pero sólo consigue doblarse de dolor cuando los rastros de carne, como aletas rotas intentan moverse.

La cabeza duele por encima de todo y siente picor en la oreja, y recuerda el primer tijeretazo, el dolor apenas perceptible.

Y el sabor empalagoso de la absenta, que como un azúcar denso aún pegado en las carnes esponjosas de su boca evoca la locura vivida hace unas horas, y recuerda su suicida imagen reflejada en el espejo. La embriaguez se ha ido y ahora queda la realidad de un suicidio lento, de un dolor inenarrable.

Está tentado de pensar que era mejor soñar y defraudarse que sentir el dolor de lo real.

Vuelve al lavabo, donde apesta a sangre, licor y putrefacción. Atisba a ver entre el velo infecto de su visión la imagen de si mismo. La realidad ha superado lo onírico y sin ilusiones proyectadas en sus párpados, imagina la humillación de una cura en el hospital, del ingreso en un manicomio.

Sus ojos hinchados parecen salir de sus cuencas; con cada giro de cabeza, se mueven buscando la visión de si mismos, como si no creyeran que esa horripilancia sean ellos.

Como si arrastrara granos de arena en el sensible tejido ocular, así duele la realidad.

Vomita un magma sanguinolento, y unas lágrimas consiguen traspasar la costra infecciosa para humedecer los ojos y darle un segundo de alivio a costa de un intenso escozor.

Y ahora, toda la realidad se presenta ante él, objetiva y práctica. Terrenal y sin atisbo alguno de ilusiones.

Siente arenilla en la boca: restos de polvo de cristal.

Algo no funciona bien en sus intestinos porque duelen, y se alegra de que duelan porque así le distrae del dolor de su propia imagen.

Sería un buen momento para cerrar los ojos y dejar de ver. Ahora que no puede cerrar los ojos, le gustaría hacerlo. Maldita complejidad la de la psique.

Es una broma de mal gusto.

¿Es posible que haya donantes de párpados?

¿Y de cerebro?

Ahora que no tiene párpados, ahora que la vida podría ser menos frustrante, no puede morir de una infección.

No sería justo.

Consigue caminar casi equilibradamente hasta la habitación y vestirse.

Aún es de noche, y guarda la esperanza de llegar al hospital antes de sufrir más dolores y perder la razón.

Perderse en el mundo con todo ese dolor.

Y jamás ser encontrado.

No ocurrirá. Se le dobla el pie en el primer escalón y rueda escaleras abajo. El cuello se parte con un crujido seco y la muerte hace caer un velo sutil en sus ojos.

Tan abiertos y tan ciegos.

Tanta locura y ningún sueño.

Misericordia a los muertos.

Porque para algunos vivos no hay piedad.

Todo ese sufrimiento para nada.

¿Qué esperabais?

¿Una vida sin párpados? No jodáis.

Siempre llueve sobre mojado y todo puede empeorar (Salmo nº 13 de la experiencia).

Iconoclasta

Es una historia con origen; pero no interesa el inicio. Ya ha habido bastante sufrimiento. El inicio se entiende y extiende como un pergamino ajado de borrones de lágrimas y escupidas risas ante el encuentro de los amantes.

Ante el desesperado e inconsolable abrazo.

Joder... Duele mirar. Hijos de puta valientes y osados.

Arrojados amantes.

Respiraría mejor ante la obscenidad de sus sexos unidos que ante la fatiga del abrazo extenuado.

Mirarlos es ver la historia triste que infecta de melancolía mi ánimo.

Se abrazan cansados, desfallecidos.

Debería correrse un velo, ocultar los amantes cansados a la vista del mundo. Necesitan su momento para lavar el agotamiento, los dolores. Nadie debería ver lágrimas en sus rostros. Nadie tiene derecho a concluir que su amor es doloroso.

Lo han cuidado tanto. Lo han hecho crecer como un árbol de sarmentosas raíces clavadas en sus corazones, con un viento que mueve el tronco y les arranca lamentos.

Ya han sufrido bastante, no necesitan que nadie enfatice su dolor.

Ojalá no los viera llorar la desesperación acumulada. Duele imaginar.

Duele sentir.

El encuentro es hermoso; pero así, con esas lágrimas, con toda esa vida de ansias y esperanzas casi inverosímiles; resulta penoso.

Se nota la fatiga en su interminable abrazo, en sus entrecortados llantos silenciosos. En sus ojos cerrados con mucha fuerza.

Tiemblan sus cuerpos; no hay derecho. Deberían reír.

Joder, es que... No quiero, no puedo arrancar la mirada de los cansados amantes.

Pobres amantes...

Que alguien cubra con una tela de gasa negra su amor cansado, casi derrotado.

Necesitan un respiro, por el amor de dios.

¿No se podría disipar el mundo a su alrededor para que puedan beberse sus lágrimas en lo íntimo de su dolor?

En la bahía de la desolación han gritado mil veces sus nombres; se han buscado a tientas en la niebla. Forzando sonrisas y ánimos hasta casi romper las mentes.

Han retornado a la infancia humillando a la experiencia para arrancarse sonrisas como tablas de salvación.

Que alguien los cubra y los seque.

Que calle el mundo; que nadie diga en voz alta que están reventados de puro cansancio.

Necesitan ánimo ¿Es que nadie lo ve?

Miremos a otro lado; que lloren su amor, su acumulado cansancio en soledad.

Es tan difícil evadirse del amor extremo. Es tan raro.

Estoy tan necesitado...

Ojalá tuviera el valor de arrancarme los ojos para no sentir el dolor y la pena acumuladas que resbalan por sus pieles y deja un charco en sus pies.

La vergüenza de mi vida vacía.

Ella, hermosa hasta la desesperación, es la creadora de risas y esperanzas; comía el amargo dolor nuestro de cada día con una sonrisa traviesa en la mirada. Indefensa y bella en la oscuridad de la distancia.

Él, recio como estatua de bronce, avivaba un amor hiriente; ignorando con alevosía que no era bronce por dentro. Una ilusión sangrienta.

En el mar de la desesperación chapoteaban amor con promesas de salvavidas esperanzas y escribían un guión de la película de su tragedia.

Guionistas cansados, casi derrotados. Apenas la vela iluminaba el papel donde garabateaban ilusiones y elucubraban el sabor de la piel mutua.

Que nadie les vea llorar; porque creían ser fuertes. Ya saben lo que son, que no sepan que nosotros lo sabemos. Tienen derecho a sentirse dignos, a pensar que han ganado la batalla y que todo el dolor y la angustia pasados, han valido la pena.

Tienen derecho a ignorar nuestra envidia, nuestro ponzoñoso deseo de hacer el mundo como nosotros lo malvivimos declarando que su dolor es demasiado para tan corta que es la vida.

No están locos. Tienen derecho a ser tratados como valientes. Son héroes.

Que nadie se equivoque.

No necesitan que nadie dé fe de que el amor que explotó un día entre sus manos, les hirió con una metralla indolora y desgarradora. Sin darse cuenta se retorcían en las noches, en la soledad apenas consolada de si mismos.

Se creían tan fuertes...

Que alguien los cubra; porque no quiero llorar.

¡Cómo duele el liberador abrazo que jamás sentiré!

El amor les ha cobrado un precio abusivo. Me consuelo ante mi mediocridad.

Es tan bello...

Pagaría intereses de usura por sentir el amor que sudan sus pieles.

Miradlos, se han mordido las bocas y lloran la desesperanza acumulada, las promesas ya cumplidas que se deshacen como hielo al sol. Histeria sangrienta de un amor que ha costado millones de palabras y besos escritos. De palabras susurradas a un micro, de pensamientos entrelazados en el día a día, del limbo del amor remoto y lejano.

Ahora ríen a carcajadas, con un agotamiento sangriento en sus labios.

Que alguien los cubra, que alguien los proteja, porque ya no abunda ese amor loco, irracional. Inversamente proporcional a la cordura, a lo que la vida aconseja.

Porque ellos son la prueba viva de que aún queda esperanza.

Por favor, cubridlos y cuidadlos.

Protegedlos.

No son tan fuertes como creían y sus besos desfallecidos duelen en nosotros como una blasfemia a la razón. A la razón de lo vulgar, de lo banal.

No hay nadie en este mundo tan valiente como los cansados amantes.

Que el mundo les de paz. La han ganado a pulso.

Iconoclasta

No hay piedras en las calles.

No existe la posibilidad de dar una patada furiosa a una piedra en los momentos de hastío, de ira. De intensa frustración.

Y son tantos esos momentos...

Hacen falta piedras en las calles. Alguien debería hacer algo porque sin ellas, se puede montar un follón de cojones.

Parecerá una tontería; pero las piedras son la última forma de contacto con la naturaleza.

No hay más que gente; no se tropieza con piedras, se tropieza con cuerpos. Y me siento infectado. Si tuviera una piedra en las manos, les arrancaría las piezas dentales con el mismo aburrimiento con el que la lanzaría a una charca.

Bueno, estaría bien infectarse si los cuerpos fueran de mujeres deseables, follables; pero no es así, me roza la vulgaridad y la fealdad. Se me pone dura en los momentos más insospechados, en los más metafísicos.

Una aberración como otra cualquiera.

Es una cuestión de frustración, algo insano.

Se puede estar asqueado; pero las ganas de follar siguen intactas. Y no es instinto, no me interesa la reproducción, sólo quiero ser obsceno. Es vuestro vicio también, no os penséis que sois unos santos, os conozco hasta el asco.

Está bien así, en mi pequeño mundo sin piedras tengo derecho a tener un cerebro podrido.

No tengo culpa alguna de nacer hombre, me escupieron en este lugar con todas mis necesidades. No soy culpable ni responsable de la escasez de piedras.

Y es un instinto natural darle una patada a una piedra, lanzarla o matar al que mea en mi territorio. Blasfemar contra lo que no existe también está bien, es una forma de ofender a la especie humana. Si me han quitado las piedras, tengo que hacer algo para liberar toda esta ponzoña resultado de una vida repleta de tranquilas y casi satisfactorias experiencias aburridas. Experiencias que no aportan beneficio alguno y sólo sirven para humillar la memoria.

Tiraría una piedra a las luces de navidad que iluminan los rostros hipócritas del ganado humano. De los ojillos felices, de las manos que piden, de las almas que se acuerdan de los hambrientos.

Me da por culo estar sin piedras. Es muy jodido.

Son unos hijoputas, nos las han quitado en una descarada ostentación de poder. Son malos, son más malos que yo.

Mearía una piedra mordiéndome la lengua cuando se me desgarre el meato, con tal de dejar una en la calle, en el asfalto.

Una piedra salida de mi polla sería un buen acto de creación. Tengo arranques divinos.

No estoy de buen humor, eso es obvio. Tampoco tengo un cálculo en el riñón, no tengo esperanza alguna de expulsar una piedra por el pijo.

La vida siempre me ha tratado mal, siempre me ha apartado de mi medio, de lo que mi sangre y mi instinto necesitan.

Incluso a la que amo, a la que siempre he amado, la han alejado de mí de la forma más dolorosa; pero soy tan tenaz como primitivo.

Prefiero piedras a lo que tengo.

No hay nada en el planeta que evite que lance la piedra. Que llegue a ella.

Hoy doy una patada aburrido a una lata de cerveza que apesta.

Pero no es lo mismo, es un ruido pobre, ligero, no haría daño a nadie. Sólo huele a rancio y a orines de perro.

A otra cosa no puede oler la ciudad.

No hay piedras, y doy una patada a mi vida, haciendo rodar años y años de monotonía, acabando con lo poco bueno y lo malo.

Si hubieran piedras no hubiera echado a rodar mi vida; tal vez me hubiera distraído de tanta mierda.

Pero hay que dar la patada a lo que tienes delante, a lo más cercano. Si llegara a dar una patada a mi propia cabeza...

Bien podría ser una piedra mi cabeza, a veces me siento duro como una roca. No es posible vivir entre tantos cuerpos durante tantos años y no desarrollar algo de buena empatía por el entorno.

Apenas te das cuenta y una patada hace rodar unos recuerdos, y entre los recuerdos va una angustia, un engaño, un dolor. Un no volver.

No volver está bien, es mejor no repetir, es mejor no tropezar otra vez con la misma piedra si la hubiera. Ya que ha rodado, que se aleje. El mal ya está hecho.

Pero no es una piedra, es la puta vida.

Una piedra deja un vacío que no se llena, al que no va otra piedra. Un vacío como el que se apodera de mí, se llena con lo que hay. Con lo que no quiero. Angustiosamente.

Y mientras se llena el vacío, se necesitan piedras con las que distraerse. Distraer la ira que produce la mierda que llena.

Es un círculo vicioso.

Como mis ganas de follar.

Como mis ganas de ser hiriente.

Quiero mis putas piedras.

Puede que las use para cascar mi cráneo, un aliviadero de la presión de un amor potente como mi pene duro y pletórico de sangre.

Por mi pasión de despreciar todo aquello que es ancestral y divino, innombrable y temido.

Quiero mis putas piedras. Si me obligan a buscarlas, será peor, porque extenderé alas membranosas, seré el horror que late oculto como un corazón negro en la desesperación y la frustración.

Se acaba la calma y los cuerpos repetidos y amorfos se tornan líticas esculturas a las que lanzar patadas.

Puede que no sea locura, que sea mi voluntad, mi firme resolución. Mi pensamiento es pétreo.

A veces me toco obsceno, y si tuviera una piedra, la apretaría hasta exprimirla en lugar de estrangular mi pornógrafo e insultante miembro.

Con una piedra en la mano sería menos peligroso y me podría reflejar más digno en el mate tono de vuestros ojos.

No puede haber final feliz sin piedras.

Soy piedra y afilo un cuchillo en mis venas.

Tal vez, en las vuestras también.

Que nadie se fie.

Estoy libre de pecado y a Jesucristo le hubiera dado una pedrada furioso. Que se joda como yo.

Iconoclasta

Me pregunto si cuando miras el espejo no lloras,

Me pregunto cómo puedes vivir con tanta culpa,

Me pregunto y me pregunto y no hallo respuestas.

Despierto en las mañanas pensando cómo estás,

Si lograste ser feliz y olvidar una vez más.

Me pregunto cómo hiciste para dejar todo atrás.

Me pregunto si alguna noche soñarás conmigo,

Si dentro de tu corazón queda algo mío,

Me pregunto si alguna vez tú serás mi amigo.

Me pregunto tantas cosas que no puedo contestar,

Busco tantas respuestas que no logro encontrar,

No disfruto lo poco que ha quedado

Siempre trato de olvidarte y aún no lo he logrado.

Me pregunto cómo hiciste que ya te haz olvidado.

Urgente ( pero sin prisa )

Miami , hace un minuto . ANB (Agencia noticiosa Boliburguesa) –

Lo ultimo en Teo-nanacatl:  Teo- nanacatl tendrá a partir de Enero del 2010 una sección para “Consagrados” , o sea los nominados para el Nobel . La estimadísima Adela ,desde Estocolmo hara seguro que la Fundación Nobel recibe la lista de tales lumbreras y enviará pasajes de avión ( clase genio ) y los correspondientes viaticos  para que sus jornadas a Suecia sean cómodas y acordes a sus avanzadas edades y su alcurnia . No es para menos .

La Srta. Penelope entregará el mencionado codigo de honor ( ¡ que honor ! ) para Teo el

29 de Febrero del 2010 . Tal y como se anunció previamente .

Desde las Islas Canarias llegan rumores de que Malobra vive en las faldas del volcán Teide ( extinto por orden del Generalísimo Franco (( el cual continúa muerto )) y el opus dei ) y es visitada por millares de peregrinos que la tratan de convencer que ella es , efectivamente , el ( la ) nuevo y real Mesías . Malobra , por su parte , no encuentra nada gracioso en todo eso y los mando a chi.....se .

Más cuando llegue ... y si termino de hacer el sancocho y me queda tiempo .

Feliz día de los inocentes  ;) 

que es eterno donde nadie amanece

elegía de mi sangre con tu sangre

elegía del viento en los cipreses.

Se abrirán las llagas del estío

y las noches se harán casi sempiternas

no habrá más día que la noche

no habrá farol sino tinieblas.

Y aunque lata el corazón con su galope,

no habrá momento en que el olvido

ponga fin al verso melodioso

y amordace mi beso citadino.

Porque eres más, que un simple verbo.

Eres toda la luz de mis montañas

eres río que moja mis sembrados

aguacero, cobijo en las mañanas.

Una nube, caricia de lo eterno.

Eres vida, eres muerdago, flautista

y gorrión que canta en su celda

porque tienes madera de artista.

Más si uno de estos días te paseas

en los campos de Morfeo y no regresas,

faltará la sazón y el condimento

y sin ti, todo es... solo silencio.

BeBJ

12. Roberto Bolaño...haría que Ulises Lima y su compañero Arturo...averiguáran: ¿Porqué Cesárea Tinajero estaba cortando cebolla, mientras declamaba un poema de Octavio Paz?...

13. Gustav Meyrink...Haría una nueva versión del Golem...no en el ghetto de Praga...Sino en cualquier zona marginada de América Latina(favelas o tugurios) con un ser que emerge de esas situaciones, cada vez que es convocado por el jugo(ya ustedes saben) de una cebolla...esparcido sobre la tierra.

14. El autor del Génesis... posiblemente plantearía que la fruta prohibida era una cebolla...

En este caso Adán, incitado por la serpiente, cosecha la cebolla sin permiso de Dios.

La Serpiente le insinúa recetas de cómo cocinarla, al oído de Adán y este no puede resistirse a la tentación.

Le lleva la cebolla a Eva...Sin contarle nada y le dicta las recetas... Eva comienza a cortarla, en ese momento sus ojos comienzan a lagrimear...como prefigurando el destino doloroso que vendrá...

Irrumpe Dios...Se avecina la sentencia fatal:

Por una cebolla de mi huerto...son expulsados del Paraíso...y vos "Adán el instigador", serás el encargado de mantener siempre con respeto a la cocinera...eso si; sin maltratarla...Debes reconocerlo fuíste tú el que desobedeció...

15. Yukio Mishima...

Por una cebolla... trata de reinterpretar como haría cada uno de estos escritores, para involucrar una cebolla en sus textos...Faltaría algunos otros...Ya los atacaremos...

Es un jueguito, sin más pretensiones que divertirse...los invito a hacerlo con su autor preferido... será un gusto leerlos...

Por una cebolla...es un pre-texto, que entre sus palabras se ocultan otras...son juegos de espejos mutuamente reflejantes. De esos que hay en las ferias de pueblo...Donde de pronto te ves delgado como un alfiler o grueso como...Bueno vaya usted a saber...

1. Me parece que Kafka, lo haría genial... En una atmosfera asfixiante donde cada corte en la supeficie de la cebolla estaría marcado como un látigo, en la espalda de un prisionero (¿El cuál por supuesto no sabe, por qué le dan ese castigo?)...

2. García Marquez, tomaría al gitano de Macondo el que llevaba el hielo, y le haría hacer un sortilegio usando cebolla a ritmo de cumbia, para que le volviera la memoria al desmemoriado...de los Buendía...

3. Asimov...Trataría de explicar con las Tres Leyes de la Robótica porqué un robot puede llegar a llorar con el simple acto de partir una cebolla.

4. La finada Corín Tellado, narraría un encuentro amoroso, propiciado por el corte sensual de la cebolla...

5. Dan Brown el del Código Da Vinci... su personaje Langdon posíblemente con el fino jugo de la cebolla destilado (según una antiquísima formula medieval) esparcido en un antiguo códice iluminado encontraría la historia secreta de María Magdalena(su diario).

6. Arthur Conan Doyle...Habría puesto a investigar a Sherlock Holmes y a Watson...:

¿ por qué cuándo estaban a punto de capturar a Moriarty, lo sorprendieron cortando en finos gajos una cebolla y a pesar de estar lagrimeando lanzó una sonora carcajada ?.

7. Borges... Un individuo se sienta en una habitación llena de espejos, donde el tiempo esta concentrado en el desgajamiento progresivo de esa cebolla... Y el puede vislumbrar a su otro yo, que esta en otra habitación llena de espejos la cual es un reflejo de la suya... así hasta la eternidad.

8. Stephen King... Yo propondría un Celular-vampiro...Que en las noches de luna llena...Buscára a sus víctimas. Por supuesto el engendro necesita de la sangre para obtener su energía...Y sumerje a sus víctimas en una especie de trance... Lo cual explicaría la dependencia actual de las personas a los celulares....

Claro su origen se remota a experimentos científicos...militares...

Debido a la captura de vampiros y su estudio por alguna oficina gubernamental... que de manera casual o adrede crearon estos instrumentos como una arma de guerra, utilizando la genética de los vampiros(su ADN) y su simbiosis con otros organismos sintéticos basados en silicio...

Uno de ellos logró escapar y es el sujeto de nuestra historia... que al final es una historia de amor entre el creador del celular vampiro y una bella cosechadora de jugosas cebollas...que una vez destiladas en jugo... sirven de antídoto contra el Celular-vampiro.