Dicen que la piedad no la piden jamás, ni siquiera la necesitan.

Pero se quedan solos.

Y sus desesperos les traicionan y sólo quieren paz. La piden a solas, abrazados a sus pechos.

Quieren ser valientes y hablan de placenteros castigos; pero se intuye que ruegan descanso el uno en brazos del otro.

Vierten veneno en sus letras feroces, construyen el infierno con muros de piedras que ocultan los rostros de la melancolía. Los labios secos, las manos vacías, los sexos palpitantes.

Hay dolor y sangre en sus letras para distraer la atención de sus almas contritas de errores de los que no son responsables. Alguien erró por ellos y ellos pagan culpas ajenas.

No te perdono.

Castígame.

No tendré piedad.

Y ella no se quiere soltar de su cuello.

Él no afloja la presión de los brazos en su cintura.

Hablan de muertes, de locura, de putrefactas carnes, de heridas imposibles en cuerpos que se duermen entre tristeza y ansias.

Piedad...

Sin piedad.

Misericordia...

Sin perdón.

Miran a la luna y dicen aullar feroces; pero no son lobos, aunque insistan en ser carnívoros y predadores.

Cuando nadie los ve, no aúllan a la luna. Le ofrendan lágrimas en sacrificio a cambio de una esperanza, de unos minutos de dicha.

Creo que son unos bocazas.

Mucho alardear de duros: castigo, sin piedad, sin descanso, hasta la muerte, no hay perdón, castígame.

Pero a la hora de la verdad, gritan la piedad que se merecen.

A la hora de la verdad desfallecen de puro agotamiento, a la hora de la verdad ríen. Y lamen sus pieles y recogen el sabor de los milenios de amor.

De su obsesiva y decidida voluntad de encontrarse a través de los tiempos y los espacios.

No son malos, sólo un poco vergonzosos de su amor incontenible.

No les hagáis caso cuando pidan castigo y dolor.

Sólo haced ver que los creéis, que son fieros.

Porque ni ellos pueden asumir que en su piel haya un solo gramo de ferocidad.

Si un día encontráis a los amantes y los oís pedir castigo, exclamaos de pudor, aunque se os escape una sonrisa.

Ellos se sentirán bien, no puede hacer daño.

Iconoclasta

Achtung! ¡Peligro!:

Es un relato de sexo y violencia que hiere la sensibildad de algunos.

Sexo explícito y ultra-violencia para ser más exactos.

Y ahora que ya sabéis, si os da la gana leed, y si no me da igual.

Iconoclasta

Morir es vuestro fin, nacéis para ello. Sois sólo un ornamento en el planeta.

Desde que Dios creó el Universo y hasta que apareció el primer primate, pasaron millones de años. He matado a bestias más inteligentes y comunicativas que vosotros.

Sin embargo, no eran cobardes; y yo no conseguía sacar plena satisfacción de mis actos.

Cuando apareció el primer hombre y le arranqué las uñas de manos y patas, me ofreció a su peluda hembra y la cría que llevaba en su vientre a cambio de no sufrir más. Fue el primer pacto que la especie humana hizo conmigo, con el Mal Puro.

No dejé que la hembra muriera durante el tiempo en el que abría su vientre. Le arranqué su pequeño macho y le aplasté la cabeza contra una roca. Le di el cadáver al neandertal y lo devoró a mi orden. No dudó. Su ridículo pene aún no evolucionado hacia complejas prácticas sexuales, dejaba escapar un incontrolado chorro de orina. Invadiendo la mente de la primate, sentí en mi propia piel el miedo y el dolor que padecían estos nuevos animales. Y me sentí sucio de cobardía.

Os odié instantáneamente, el sólo hecho de ser un invento de Dios era suficiente, pero conocer la textura de vuestro pensamiento provocó la ira en mí.

Al primate macho le permití vivir a cambio de su alma. Murió de viejo. Vivió lo suficiente para hacer saber de mi existencia entre sus contemporáneos y así empezó la humanidad a comprender lo que es el Mal. A temerme y adorarme.

En ese momento supe que nunca me cansaría de torturar, desmembrar, asesinar y enloquecer monos.

Yo invado vuestra mente, yo permito gritar o gozar durante vuestra agonía. Yo decido como morís, porque la muerte no es una decisión que tenga que considerar. Los primates sois cadáveres que no se han dado cuenta de que están muertos.

Descabezados.

Mi Dama Oscura mantiene la boca cerrada y los brazos en cruz. Le permito que sus manos descansen en las argollas del muro, donde cuelgan las cadenas malolientes, sucias de sangre y tejidos podridos.

Y si le permito que se sujete las manos, es por causa de su tremenda naturaleza voluptuosa, cuando le sobreviene el orgasmo, entra en estado de shock, sus piernas se doblan, su espalda se arquea y su vientre parece entrar en erupción.

Quiero que se mantenga de pie durante el clímax de sus orgasmos y no moleste mi trabajo con la lengua. Quiero que se corra de pie en mi boca.

No necesito cadenas para que se mantenga en la posición que le exijo. Invado una parte muy precisa de su mente para controlar algunas partes de su cuerpo dejando su voluntad intacta. Ella asiste a mi invasión con un terror irracional, siempre ocurre, es lo peor que existe: que alguien usurpe la voluntad propia. Por pequeña que sea la presión, es la violación de las violaciones. Es peor que ser atado o encadenado. Infinitamente peor, y si presiono y tomo el control de la totalidad de la mente de un primate, aún es más aterrador, ya que a partir de ese instante, son conscientes de que les queda muy poco de vida. Tener la certeza absoluta de que se va a morir en ese instante, provoca que cualquier primate se aboque a la locura en cuestión de minutos.

He permitido el control de su boca porque me ha retado: no la abrirá para gemir en ningún momento. He dejado sus manos a su control, para que se canse. Sólo controlo sus piernas, que entre ellas, es donde se encuentra su coño profundo y salvaje.

-Esta puta no te regalará hoy un solo gemido -dice con sus desafiantes oscuros ojos entrecerrados y peligrosos.

-Lo sé -le contesto metiendo la mano por dentro de la braguita de blonda blanca que contrasta contra su piel siempre morena.

Está húmeda y resbaladiza la tela, por la vulva se deslizan mis dedos con tal facilidad, que la penetro con tres sin necesidad de empujar.

Deja caer la cabeza hacia atrás llevada por el placer y de su frente se deslizan gotas de sudor que le escaldan los ojos y no puede enjugárselos con las manos. Lagrimea y los lamo, me gusta el sabor salado de las lágrimas. A menudo hago llorar de terror a los primates para obtener una buena copa de lágrimas.

Tal vez monte una granja de humanos para tener lágrimas frescas cuando me apetezca. Los pondré a cuatro patas, haré profundos cortes en sus lomos, y clavaré astillas entre sus vértebras; unos embudos sucios de sangre, recogerán sus lágrimas. Será una técnica que requerirá estudiar muy bien la distancia entre el ojo y el embudo, ya que se pueden juntar lágrimas y mocos.

Nunca se me acaban las ideas cuando se trata de hacer daño a los primates.

Cuando saco los dedos de su vagina, están cubiertos de una densa mucosidad que extiendo por mi falo con tanto entusiasmo, que a punto estoy de acabar masturbándome ante su coño dilatado.

Me llevo los dedos a la boca con obscena glotonería.

Sus ojos son dos rendijas, me odia por no metérsela, sus muslos están temblando y he abierto sus piernas cuanto he podido para que se ofrezca a mí. Que me incite la puta a que la folle hasta que le salga mi pijo hediondo por la boca.

­-Dime que quieres ser follada, dime que necesitas sentirte llena, a reventar de mí.

No abre la boca. Si yo invadiera profundamente su pensamiento, escupiría esas palabras en el acto.

-Crueles, venid y lamed su coño hasta que sangre.

Los cerdos bípedos, de piel negra y verrugosa recubierta de vello crespo duro, con sus zarpas de oso y afilados colmillos que les provocan perpetuas heridas en los belfos, emergen de la oscuridad de mi húmeda cueva, salen de entre las rocas. Son cuatro.

Sin cuidado alzan el cuerpo hasta la horizontalidad.

La muerte es horizontal y lleva al infierno.

Dos son los crueles mantienen a la Dama en suspensión. Dos los que lamerán la piel de su sexo hasta el dolor.

Lucha por mantener las manos aferradas a las argollas. Sus enormes pechos, se estiran ante el esfuerzo y sus pequeños y contraídos pezones son recorridos por las ásperas lenguas de los crueles que la sujetan. Lenguas largas y anchas que dejan un rastro enrojecido en la piel. Cuando las lenguas se arrastran por ellos, piensa que se los arrancarán.

Los otros dos crueles se han arrodillado frente al altar que es su coño, sus largas lenguas se enredan entre sus muslos y dejan pequeñas heridas en la zona interna.

El dolor no es demasiado fuerte para ella, puede aguantar mucho más, pero mi invasión, su forzada postura y las dos lenguas que ahora han penetrado en su vagina provocan en su gesto un rictus contradictorio de dolor y placer.

La piel que recubre sus costillas parece rasgarse por la agitada respiración. Su boca continúa sellada.

Invado la mente de un cruel y con una uña de su peligrosa zarpa de oso, practica pequeños cortes en el rasurado pubis.

Llevo la uña hasta el clítoris y allí la detengo, el cruel suda, es demasiado básico su cerebro para entender nada de lo que hace. Ni siquiera sabe que estoy dentro de él.

La Dama Oscura separa aún más las piernas, hasta tal punto, que los labios interiores de su vulva asoman como una flor fresca y dejan ver el profundo agujero de su coño. Sangra su espalda, allá donde las garras de los crueles la sujetan con fuerza en alto.

Las lenguas entran y salen de su vagina y la suave piel de sus muslos sangra levemente. Cierra los ojos en un profundo éxtasis.

-¡Méate! -le ordeno.

Y deja escapar suavemente la orina que corre por las lenguas y los rostros de los crueles. Éstos gruñen excitados y lamen con más fruición. La orina corre también por su vientre, gotea por sus muslos. Es un agua caliente que ahora moja mis endurecidos pies.

De mi glande se descuelga un filamento denso que se estira sin romperse, mi glande está tan sensibilizado que siento como oscila y es una caricia más que me lleva a la brutalidad más peligrosa.

-Separad más sus piernas, aguantadla firme.

Los crueles con sus lenguas aún colgando, gruñendo pura maldad, cogen sus piernas y las separan hasta que los abductores de las ingles hacen palidecer la piel morena de la Dama. Las venas de su cuello se han hinchado ante el dolor. Los crueles respiran agitados, inquietos cuando me acerco a ellos y los rozo. Una lengua larga y pesada reposa bajo el pecho izquierdo de la Dama Oscura.

Lamo las venas palpitantes de su cuello, cierro los dientes en una de ellas y siento como su cuerpo se tensa ante la mortal amenaza, su boca sigue firmemente sellada.

Aflojo la tensión de mis mandíbulas y beso la vena, para absorberla y dejar una moratón oscuro en su cuello. Unas gotas de orina manan de nuevo de su sexo y yo dejo escapar la mía entre mis propios pies.

-Puta -le susurro al oído ­-Pídeme que te empale.

Me mira con una sonrisa lasciva, y saca su lengua mojándose los labios. Sus manos no aflojan la presión de la argolla. Lamo el sudor de su frente e invado con la lengua sus labios entreabiertos, su lengua combate contra la mía con furia. Me muerde el labio inferior y escupe el trozo que me ha arrancado.

Mi pene se endurece hasta la desesperación y el dolor es un cable que une mi labio con la polla. Laten al unísono y una gota de prematuro semen aparece en mi meato que se muestra abierto como su coño.

Pinzo el pezón izquierdo con los dedos y lo retuerzo. Sus ojos se quedan en blanco y una fuerte convulsión de su cuerpo hace que el cuerpo casi se escape de las garras que lo inmovilizan a la altura de mi cintura. Otros pequeños espasmos seguidos e incontrolados como un ataque epiléptico, anuncian que ha subido la cima de un clímax.

Me mira con la sonrisa sucia de sangre.

Ante sus piernas casi desencajadas, lanzo un fuerte manotazo a su pubis desnudo. Saco el puñal de entre mis omoplatos y presiono suavemente el filo en su clítoris.

Deja de respirar y su piel se eriza en un escalofrío.

Cuando deslizo el cuchillo no puede saber lo que ocurre en su coño. Todo su cuerpo se ha convertido en un tenso cable de acero.

Retiro bruscamente el puñal de su sexo y beso su clítoris aplastándolo con la lengua, se deja llevar por la lasitud y de su vagina mana un abundante flujo.

No habla por la boca, pero su coño es poesía pura.

-¡Puta!

He lanzado un grito atroz que resuena hasta el infinito en las paredes de la cueva. Los crueles gimen y he visto por el rabillo del ojo, un ángel asomarse desde la entrada de la cueva con la cara asustada.

Ahora su pelvis se ondula entre los brazos de los crueles, me invita, me incita a penetrarla. Ostenta control sobre mí.

Su vagina palpita deseando ser invadida. Planto mi pene en su coño y presiono sin penetrar.

Las venas de sus sienes y cuello continúan inflamándose por la tensión acumulada. Los crueles gruñen excitados sin atreverse a mover un músculo. Mi Dama muerde su labio inferior hasta hacerlo sangrar, para no lanzar un gemido que nace de la presión sostenida de mi falo en su sagrado coño.

-Traedme a la princesa.

La joven hija del rey de un pequeño principado europeo, es arrastrada por los pelos ante mí por dos crueles, las patadas que le dan la ayudan a moverse como una borracha.

Apenas debe tener quince años. Sus pechos nuevos y aún por mamar, están pálidos, coronados por unas areolas de rosadas y unos pezones blandos que apenas resaltan, son una tentación que devorar.

La Dama Oscura se revuelve furiosa de celos entre las garras de mis bestias sin importarle herirse con las garras que la aprisionan.

Los crueles la elevan en brazos, colocándose a un costado de la Dama Oscura, ofreciéndome en ofrenda satánica su coño cerrado.

Su vagina sellada.

Dos coños ante mí y mi pene expandiéndose y llenando de obscenidad el infierno.

-¿Qué me van a hacer?

No presiono su mente, no la invado. Dejo que el miedo y el dolor la inunden y sus nervios transmitan toda la intensidad de la maldad.

Me inclino ante uno de sus pechos y succiono con fuerza arrastrando la areola entre mis dientes casi cerrados. Grita de dolor y patalea, el movimiento hace que mis dientes rasguen más aún su sensible pecho. Sangra por la espalda, a la altura de los lumbares, allá donde las uñas aceradas de los crueles la sujetan.

Bebo su sangre con delectación y uno de mis dedos recorre la raja de su coño.

El escaso vello rubio de su pubis deja entrever la delicada piel que hay debajo y que nadie ha besado. Ni mordido, ni arañado, ni cortado...

La Dama Oscura ha soltado las argollas y araña los ojos de los crueles. Clava profundamente sus largas uñas en sus globos oculares reventándolos, sangre y un incoloro líquido espeso desciende por sus pelajes plagados de gordas garrapatas y cucarachas de ojos rojos.

La princesita es un pago de su padre. Le libré de la leucemia que lo estaba matando, de la leucemia y del sida que le inocularon por su culo herniado de tanto que lo han follado.

Prolongar su vida ha tenido el coste del cuerpo de su hija y su alma. Cuando muera, su alma será mía y durante toda la eternidad, tendrá a su hija mamando de su pequeño pene. Para siempre, para que se ofenda Dios, para que sangren de vergüenza y asco los ojos de los santos y los ángeles.

Para que Dios se masturbe enfermizamente en su trono celestial, ante la corrupción de este purísimo coño.

Escupo con desprecio en el vientre de mi Dama Oscura para excitar más su cólera. Está a punto de librarse de las garras de mis crueles, ambos están ciegos. Y sus brazos tiemblan de dolor.

Con el puñal dibujo en el estómago de la princesa un imperfecto círculo sin otro fin que provocarle dolor y torturarla. Para mí es una obra de incomparable belleza la dulce sangre brotando por la pálida piel inmaculada.

Me excita.

Cuando la penetro, la sangre de su himen rasgado lubrica mi falo. Es tan estrecha su vagina que la presión que ejerzo desestabiliza a los crueles, pero consiguen mantenerla firme para mí.

Mis cojones golpean sus nalgas aún no formadas. Su pubis se deforma ante la penetración. Y hasta en su vientre siente con un insoportable dolor la gorda cabeza que es mi glande.

Está tan encajada en mí, que a mi orden, los crueles la liberan y sus hombros y cabeza golpean contra el suelo, pero su pelvis está pegada a la mía. Está tan profundamente empalada, que parecemos dos perros enganchados en la cópula. Muevo mi cintura follándola, provocando que su cabeza golpee contra el suelo.

Sangra y sangra su coño, sangran sus vísceras reventadas, sangra su cuero cabelludo. Sangran sus ojos por las hemorragias de los golpes. Toda belleza real se ha esfumado de su cuerpo. Toda cordura se ha corrompido y el dolor es locura y la locura terror.

Una breve eyaculación y el semen rezuma por nuestro coito, ensangrentado y viscoso.

Ya apenas grita y siento la deliciosa vagina acoger y presionar con fuerza los abultados capilares de mi pene.

La Dama Oscura por fin está de pie, los crueles ciegos buscan un lugar donde esconderse y chocan cómicamente contra si mismos, contra las rocas afiladas.

Mueren lentamente desangrados sin encontrar el camino al infierno.

Me ha quitado el puñal de las manos.

Apoya el filo en mi pubis amenazando con cortarlo. Jadea por el esfuerzo y la excitación. Me besa la herida del labio.

Me escupe mi propia sangre a la cara.

Clava el puñal en el pubis de la princesa y corta hacia el clítoris. Cuando se desgarra el tejido, la cintura de la joven princesa resbala por mi pene hasta liberarse cayendo al suelo entre gritos de dolor.

Mi pene bañado en sangre me excita.

La Dama Oscura se arrodilla ante mí y con el filo del cuchillo en mis testículos se lleva mi falo a la boca. Se lo mete tan profundamente que le sobreviene un vómito y los restos de una digestión hieden en el suelo de la cueva. Mi polla ahora está limpia de sangre.

La niña sigue lanzando sus irritantes gritos. Le clava el puñal en la garganta y lo deja allí, para que se ahogue en sangre la puta princesita.

A veces pienso si mi Dama Oscura no fue un error de Dios, un ángel caído en medio de la nada, sin saber ni ella misma de su naturaleza.

Se arrodilla ante mí, retrae el prepucio con violencia y muerde mi glande.

Rujo de excitación y dolor, un fino polvo se desprende del insondable techo negro. La princesita sufre pequeñas convulsiones muriendo.

La belleza del Mal no tiene parangón en el Universo. Muerte y dolor, agonía y eternidad...

La aferro por su melena negra y la obligo a incorporarse, atenazo su coño con mi mano, cerrando con fuerza los dedos, exprimiendo sus jugos.

No gime, no emite un solo sonido y me enfurece.

Fuerzo su mente y araña mi voluntad furiosa, se revuelve contra mí en su pensamiento ante la intrusión. Sin que pueda evitarlo, la obligo a sentarse en mi trono de piedra, con los muslos sobre los apoyabrazos, indefensa su vagina abierta ante mí.

Quería que se corriera de pie en mi boca, incómoda y tensa; pero hay que improvisar cuando las situaciones así lo exigen, soy adaptable, tengo tiempo. Tenemos toda la eternidad.

La penetro sin cuidado y su cabeza golpea la piedra, sus pechos se agitan salvajemente y sus manos se cierran en ellos para evitar el dolor.

Mi bálano aparece untado de una crema blanca, el roce eleva el calor de los sexos amalgamando los fluidos. Pinzo su clítoris duro como una perla y su boca se abre.

Lanzo mi pelvis en otra embestida furiosa y eyaculo con fuerza en su interior, presiono con cada contracción que siento, sosteniendo el orgasmo que crece en ella imparable y se extiende por su pubis, por el vientre, electriza sus pezones y se aloja como una puñalada de intenso placer en su cerebro.

Su flujo abundante rezuma por la unión de los sexos y noto como gotea por mis testículos al suelo.

Un perro con una pata amputada, de pelaje atigrado, lame el suelo y sus miserias.

La Dama Oscura aún se sacude con los ecos del orgasmo.

Hay un momento de silencio, tras de mí, el cadáver de la princesa empieza a apestar el aire. Los crueles muertos son bultos en la penumbra. El sonido profundo de nuestros pulmones es la única prueba de que hay vida en el infierno.

Enciendo un Cohiba y aspiro con fuerza el humo ante el sexo goteante de la Dama Oscura. Me toco distraídamente el pene.

-No me has arrancado ni un gemido, mi Dios Negro.

Y beso su boca profundamente, sin dolor, sintiendo lo que yo no debería pronunciar ni pronunciaré jamás.

Le paso mi puro y aspira de él profundamente.

Observamos el sexo destrozado de la cría de primate, como un objeto decorativo.

-¿Así de fácil te la dio como pago?

-Tiene la esperanza de tener más hijos.

-¿Lo permitirás?

-No. Violé a la reina. Y engendrará una cría de primate con espina bífida. Y vivirá muchos años con ellos. No serán felices jamás, no podrán olvidar su hija primera.

-No tienes piedad, mi 666. Por mucho mal que hagas, no tienes suficiente...

-Nunca, mi Dama Oscura, jamás dejaré de hacer aquello para lo que existo.

-¿Te gustó tirarte a la reina? -me pregunta con un asomo de malicia, de celos.

-Me gustó pudrirla por dentro, en sus entrañas ahora corre la enfermedad de mi semen venenoso. Ya no es bella, su piel se desprende como escamas secas, sus uñas sangran. ¿La oyes gemir abrazada a su embarazo? Sin piedad, mi Dama Oscura.

Iros, dejadnos solos, ya habéis visto bastante, me molestáis.

Ya os contaré más cosas, más muerte y más dolor. Más sexo y aberración.

Siempre sangriento: 666.

Iconoclasta

© Dina Bellrham.

Es una extraña mujer de parcos mensajes de aberrante amor y necesidad. Ruega castigos y humillaciones.

Cansada de amabilidades ha perdido la esperanza de encontrar la pasión en el amor. Pide un maltrato, un insulto que la haga sentir que importa. Aunque sea para ser humillada.

Busca lo abyecto.

­­-¡Maltrátame, véjame!

Afirma ser sumisa.

Desconfía de la palabra amable y cortés que pinta su piel de gris. No quiere palabras tiernas que la condenan a la mediocridad de los días iguales. Tiene piel sedienta y un sexo húmedo.

Busca la humillación para importar a alguien. El amor que han pretendido darle mata el ánimo y la ilusión, la hacen madre y sirviente. Un jarro de agua fría en su ardiente corazón.

Un corazón cubierto por unos hermosos y pesados pechos de pezones que se erizan ante la palabra obscena, que responden instantáneamente a la boca que saliva obscena por mamarlos.

Ser succionada un poco más allá del límite del dolor.

Importar. Importar aunque sea para ser odiada.

Trascender con su coño húmedo y los dedos mojados.

Cualquier cosa por ser ella, porque los ojos la miren, porque sepa el mundo que su coño arde, que se masturba furiosa enterrando el puño entre sus piernas.

-Yo te maltrato, puta -susurraré en tu oído tirando de tu cabello.

Voy a llenar ese coño blasfemo.

Eres una puta.

Una golfa que me excita con su lacónica tristeza, con su amor frustrado.

Te joderé hasta el alma, morderé tus muslos hasta marcarte.

Escupiré mi esperma en tu pubis y lo extenderé por tus pechos.

Meteré los dedos en tu ano de zorra cuando te corras.

Abofetearé tu rostro obsceno de placer y perversión.

Y cuando respires cansada, con las manos sujetando tu coño dolorido, mientras tus pezones se relajan del dolor de mis dientes; invadiré tu mente idiota.

Y te diré que te amo, que eres preciosa.

Te lo diré con mi pijo aún mojado de semen y de ti, rozando tus nalgas, acostado a tu lado.

Y te haré el animal más importante de La Tierra.

Porque hay un momento para el amor puro, y es cuando los cuerpos están derrotados y la piel ha dejado de exigir. Cuando el cansancio es tal, que no permite al pensamiento usar falsos amores para arruinar el desesperado amor con el que te jodo.

Y ahora, zorra melancólica, bésame los dientes que te harán sangrar los labios de hambre y deseo.

Olvida humillaciones y castigos, y abre tu mente al amor de verdad como tus piernas se han abierto para recibir mi falo duro y doloroso.

Porque la vida es tan simple, hermosa mujer triste, que no merece la compleja tortuosidad de tu deseo.

Iconoclasta

Mis ojos cayeron con la imagen de tus manos resbalando en tu falo y mi lengua vigorosa salivaba tu nombre.

La sangre endurecedora palpita dentro de mí.

Una batalla de bestias rabiosas, incesantes, buscando salvajemente sosegarse.

Embestidas que hacen temblar los pechos de la ofrenda.

Rasguños que clavan la carne, entierros de deseo compulsivo constante.

Pubis bañados de plateados sumos iluminando la noche de luna vouyer.

Cuando tus ojos perciban la calma en el lecho y las sábanas den fe del huracán, tira de mí con un beso ligero, activa mi piel... y volvamos a empezar.

ARAGON

230820102114

Nunca pensó que podría vivir sin ella; tenía razón, pero falló en el cálculo del tiempo de supervivencia.

Se masturba de costado, dando la espalda a su mujer. Presionando precisa y rítmicamente un glande henchido y amoratado de sangre. Su polla reacciona como su pensamiento a la lejanía de la que ama: amplificando el amor, desmesurando el deseo para llegar a ella como sea. Su pene endurecido es un eco de su pensamiento absolutamente dedicado a ella.

Se siente solo y por alguna razón de instinto y posesión, su erección lo lleva hasta el dolor pensándola, amándola.

Siempre pensó que moriría en el mismo instante en el que ella dejara de amarlo.

Sus dedos resbalan en el viscoso prepucio, arrancando placeres que provocan espasmos musculares que lucha por controlar.

El pantalón del pijama está mojado y cuando desnuda el glande, la tela recibe la sensible carne con dulzura. La dulzura del sexo que desea.

Intenta mover tan solo los dedos, como una pinza que se centra exactamente en el génesis de todo el placer y anular todo movimiento innecesario. Su masturbación es compleja y sus testículos bullen de un semen que presiona indecentemente. Se le escapan micro-gemidos que lucha con todas sus fuerzas por ahogar, para que la que detesta, no oiga.

Que no despierte.

Que lo deje a solas con su pensamiento, con su paja.

Con la que ama más que a su puta vida.

Podría correrse imaginando que la besa, el simple roce de sus labios provocaría una intensa eyaculación.

Va más allá y en su imaginación su lengua lame lenta y potente la raja de su coño, abriéndose paso entre los labios y aplastando un clítoris duro y eléctrico que hace que el vientre que ama se contraiga con cada lamida.

Su glande está bañado de un moco oloroso y sexual, el movimiento del hombro es apenas perceptible, tan sólo el aleteo de un insecto le provocaría un orgasmo. No necesita el puño, está tan excitado que suda su bálano. Sus piernas se estiran, se tensan y con la otra mano, coge los testículos llenos y pesados haciéndose daño.

Las yemas de los dedos presionan ahora dolorosamente el glande; están tensos ante el desenlace. Siente la presión en sus conductos seminales y duele el semen inundando la caverna de su falo. Su vientre se contrae con fuerza y muerde el labio inferior para no gemir cuando el hirviente semen sale con fuerza e inunda el ombligo y de una cálida marea la tela del pantalón.

Se duerme diciéndole que la ama más que a cualquier cosa en el mundo. Duerme como si aún tuviera en su boca y su nariz, el sabor y el olor de su coño puto.

Y la llama puta al oído por tener semejante cuerpo y ella sonríe y le coge la polla sacudiendo el semen que aún gotea.

Mientras duerme, el semen se seca en el pijama y su vientre, en el vello de su pubis.

Cuando despierta, el esperma endurecido ha dejado tirante la piel y evocándola, se rasca suavemente, demasiado cerca de la polla y de los cojones, para limpiar los restos de amor y deseo.

Así ocurre cada noche de un verano tórrido, en las que se encuentra más alejado de ella que nunca. Duele hasta el alma amarla.

Así ocurre cuando se queda solo en la casa y el cuerpo rotundo de la que ama, ofrece sus pezones duros para ser recorridos por su glande cruento.

Duele el pene desconsolado que cabecea gordo entre sus piernas, que incluso en los momentos de mayor cansancio, se expande presionando contra los jeans provocando una excitante incomodidad.

Su boca está llena de baba sexual.

Y todo eso es locura de amor.

Amarla a veces en la lejanía, le hace sentirse condenado, recluido en una vida errónea.

Algo debería ocurrir para evitar esa sensación de estar rasgado: un infarto, un derrame cerebral, algo que él no pueda evitar. Porque voluntariamente no puede dejar la vida. No puede estar sin ella.

Cada despertar deja escamas entre las sábanas, secas láminas de amor que se desprenden con el primer bostezo.

El tiempo pasa lento entre anhelos y frustraciones, entre sueños construidos y abatidos. Sueños que se cumplen en contadas ocasiones, pero que les dan fuerzas para continuar amándose. Han condensado una vida entera en tan sólo unos pocos años.

Un día, sin esperarlo, sin creer que pudiera ser cierto, el dolor padre de todos los dolores se aferró a su cuerpo como una garrapata sedienta de sangre.

Ya es tarde. Ella sonríe a otro como una vez le sonrió a él.

El dolor es cáustico. Está perdido.

El dolor tiene filo de cuchillo que parte el corazón en dos y colapsa los pulmones.

Me duele a mí a pesar del tiempo que ha pasado. No creo que sea una buena idea dejar testimonio de estas vidas, requiere sentir dolor. Estoy tentado de apagar la computadora, temo infectarme de ese espantoso germen del desamor.

Se retira, da un paso atrás. Llegó el momento. Uno es apartado del camino cuando llega otro mejor y más fuerte. O diferente.

El tiempo es caprichoso, y puede crear un amor inquebrantable o puede hacer mediocridad de lo más hermoso. Cómo no... Toca destrucción.

Sonríe llorando y se desconecta del chat sin decir adiós. Cuando el camino se pone duro...

Ella le envía algún correo amistoso, contándole de ese nuevo amigo que ha conocido. El hombre no puede acabar de leerlo y lo archiva en la carpeta con su nombre. No le contesta.

Con el paso de las semanas, no recibe nada de ella.

Y de la misma forma que sentía su amor invadirle desde miles de kilómetros de distancia, siente ahora el doloroso ácido de la indiferencia.

No puede permitirse llorar ante ella, pedirle que no lo deje. Que se convertirá en vómito sin ella.

El tiempo es el disolvente universal y diluye todo aquel amor convirtiéndolo en un triste recuerdo. Incluso deja de ser amor. Incluso duda de que alguna vez hubiera sido amor.

Ahora se masturba por no llorar y aún así, llora con la misma técnica silenciosa al lado de la que no quiere. Las noches son largas, nunca habían sido tan largas.

El dolor lo ocupa todo.

El semen es molesto, se enfría enseguida, es desapacible. Huele mal.

El orgasmo es un llanto que sale sin fuerza y se escurre muerto entre los dedos.

Y continúa dejando escamas al amanecer, ahora son pútridas de desamor. Escamas de un semen cuajado y mohoso. Duele en la piel, ya no hay ilusión alguna.

Arde su pijo cuando se masturba pensando en cuando ella le amaba.

De lo único que puede arrancar algo de orgullo es de su dignidad, de haber dado un paso atrás silencioso, una discreta salida del escenario. Le dijo que sería así, que no tenía que preocuparse. Pero él sí que tenía de qué preocuparse. Sabía del dolor, pero no conocía la correosa mordida del desamor. Ignoraba la infinita magnitud del dolor de no ser amado.

La destrucción de su única y poderosa historia de amor y la más bella que nunca osó soñar, ha llegado imparable como el viento atómico.

No tan poderosa... Se ha deshecho en jirones como la voluta de humo del cigarro que cuelga de sus labios.

No tiene valor para abandonar la vida, como tampoco lo tuvo para abandonarla cuando ella le amaba.

Ahora se rasca las escamas y debajo de ellas sale sangre. Las escamas del olvido tienen poderosas raíces que invaden sus intestinos.

Algo quema sus entrañas: su cuerpo tampoco entiende la vida sin ella.

Quimioterapia le receta el médico. El cáncer de piel está haciendo un agujero en su vientre y el pubis aparece despellejado con pústulas de pus que se extienden hasta el ombligo. Allá donde se formaban las escamas de amor, ahora se pudre.

Repudia la quimioterapia y todo aquello que pueda calmar su dolor, todo aquello que pueda prolongar su vida.

La que no ama no lo entiende, no puede entender que el maldito cáncer haga presa en su hombre. No quiere que muera. Y a pesar de ese dolor que demuestra la mujer que no ama, no consigue tener ni el más mínimo acto de ternura hacia ella. Ni el miedo a la muerte puede traicionar el amor que una vez sintió. La ama en silencio, quedamente por las noches, supurando amor roto por las llagas de su vientre.

Las sábanas al amanecer están manchadas de sangre y piel necrótica. Y sus tripas rugen de dolor al incorporarse. Se cubre con una venda el vientre para poder soportar el roce del pantalón y va a trabajar cada día.

Y cada día huele peor, la llaga es profunda, y una última piel que ha desprendido con sus dedos, muestra el intestino palpitar como un gusano agonizante, aplastado.

El desamor siempre es letal, y él, pobre idiota, pensaba que amar era lo más duro.

Siempre pensó que cuando fuera relegado por otro, no sobreviviría, que moriría fulminado.

Pero ahora escupe sangre, y el humo del cigarrillo parece ácido en sus pulmones.

El desamor es inaguantable y pide al corazón que falle.

Pide que el tumor se extienda rápido.

Se llena de tierra seca las heridas buscando más infección. Que la pus acelere su muerte.

Que los gusanos le coman las costras que sujetan con precariedad sus intestinos.

El tiempo no sólo se ha detenido, si no que avanza para atrás y se eterniza la muerte y la corrupción del alma y el cuerpo.

Pero toda esa podredumbre, no puede distraer la masiva hemorragia de desamor. No existe un dolor más fuerte. Murió su hijo hace años atrás y aquel dolor era soportable.

Ahora ya muere, ya es tarde, el cuerpo ha perdido toda capacidad de regeneración y la mente se ha perdido en algún lugar demasiado remoto dentro de sí misma.

Sus tripas se deslizan a través de la carne muerta, como lombrices mojadas se escurren por sus piernas. Muere en el asiento de la oficina, en un despacho donde le habilitaron para que nadie pudiera oler la carne del leproso del desamor.

La muerte empezó hace seis meses; pero realmente ocurrió hace seis años, hace seis siglos.

El desgraciado ha tenido suerte, ha podido morir por fin, antes de que la verdad le abofeteara de nuevo: un icono de nuevo email parpadea en la esquina del monitor. Sea lo que sea ya no dolerá, ni siquiera importará.

Lo abro y dice:

"Aunque no te lo creas, te extraño. ¿No podrías contarme al menos cómo te encuentras?

Un día me dijiste que si supieras que amaba a otro, te marcharías en silencio, sin una sola queja. Y lo cumpliste. Gracias por ello, corazón.

Espero que no hayas cumplido aquello de "sin ti me muero", siempre fuiste muy exagerado, muy pasional.

¿Crees que un día podríamos hablar?

Besos."

He borrado el mensaje, porque si hubiera la posibilidad de que hubiera otra clase de vida tras la muerte, alguien debe hacer algo. Es bueno evitar el dolor.

La verdad es dolorosa e innecesaria.

Soy un hacker sin ambiciones, por puro entretenimiento. Ellos captaron mi atención en una de esas redes literarias, Había una corriente inusual entre ellos. Como un voyeur entré en sus cuentas, asistí a sus conversaciones, a sus deseos y anhelos.

Incluso con un pequeño programa de escucha, intercepté sus llamadas. Sus imágenes de cibersexo.

No era el sexo, no buscaba excitarme. Era la tremenda pasión que había en ellos, la tremenda y dramática emoción que poseía a los amantes, lo que me llevaba a pasar horas oyéndolos, leyéndolos, observándolos.

No me enamoraré jamás, sé lo que se siente.

No vale la pena pasar por ello.

Que esta crónica os enseñe que el amor no es felicidad.

Amar es una cabronada.

Que descanse en paz si puede; porque que si el amor puede ser eterno (que no lo es), el dolor más aún.

Si estáis enamorados, si amar os duele, estáis condenados, aún así, prefiero vuestra muerte dolorosa que la mediocre vida de los vulgares.

Pero yo no me enamoro, da miedo...

Iconoclasta

Despertar es mi pesadilla, el día es un tormento, empieza cuando su hermoso rostro se difumina en la espantosa realidad de un feo amanecer.

Esta mañana es tan horrible como todas, al despertar, un lado de la cama está ocupado por una extraña que lleva años compartiéndola. No es Ella, como en mis sueños. La he estrangulado y ha muerto sin entender.

He meado y luego he enterrado sin miedo y sin cuidado las manos en un cubo lleno de vidrios rotos que tenía preparado para cuando llegara un día como hoy.

Porque sabía que un día estallaría en mi cerebro la locura, estas cosas pasan.

Porque el vidrio invadiendo la carne no duele, cuando estás abandonado, cuando la desesperación es tal que te miras al espejo y te ves deshacer el rostro, no hay nada que pueda salvarte de sufrir.

Dicen que un dolor tapa otro dolor.

Pues el vidrio entre uña y carne, a pesar de lo doloroso que resulta el alzamiento sangriento de las uñas, no consigue tapar el dolor de mi rostro deshaciéndose de pena y de una sensación de soledad que se extiende por mi piel.

Se me descuelgan los labios y aunque con los dedos sangrando los sostengo en su lugar, se me vuelven a derramar y cuelgan lacios junto con las mejillas.

Exprimo los vidrios, tal vez consiga llegar a un nervio principal y envíe una descarga de dolor que rompa un vaso capilar en el cerebro y muera con los ojos ensangrentados.

Sé que nada podrá calmar este dolor.

Salvo la que está lejos, muy lejos.

¡Qué lejos, cielo!

Sí, el cerebro da la voz de alarma: hay un daño masivo en las manos, en las manos que tienen un reflejo de preciosa miniatura en la lejanía.

¿Por qué todo lo que amo está en el fin del mundo?

Yo a mi cerebro no le hago caso, he aprendido a actuar igual que mi polla, aunque duela, aunque la miseria me coma, aunque el cáncer del ansia se extienda por mi carne como un hongo negro, mi pene se mantiene duro. Es animal puro.

Tic-tac, tic-tac, tic-tac...

Pasa el tiempo y esto no mejora.

¡Cielo, qué lejos!

Me froto las manos y entre ellas la sangre se derrama dulce, espesa. Me la extiendo por el dorso, como un jabón contra la pena. Un tratamiento de colágenos de amor. Porque yo lo valgo (lo dice Denise Richards en un anuncio de cosmética).

Yo no valgo una mierda, ahora no sirvo ni para estar escondido.

Se me escapa una risa que parece un graznido, me pregunto como todo este dolor me permite pensar en cosas tan banales. El cerebro tampoco es como para tirar cohetes.

Los dedos meñique y anular de la mano izquierda han quedado completamente rígidos, crispados. Como si estuvieran aterrorizados.

Y no duele...

A la mierda los tendones, me los he cargado y el dolor de mi ansia deshaciendo el pensamiento no ha mermado en absoluto.

Debería dedicarme a otra cosa, no se me da bien la psicología. Debería dedicarme a la jardinería y podar los dedos de los pies.

Esos no se parecen a los de nadie, son prescindibles.

Coño...

¿Por qué tan lejos?

¿Qué dirá cuando la intente acariciar con estas manos si consigo mantenerme vivo?

Todo lo estropeo.

Los párpados inferiores se han descolgado y los intento llevar al sitio, me da angustia verme así. Y me corto con los vidrios que hay clavados en mis dedos.

Esto no va bien.

No quería, pero es que no sé porque, hoy duele horrores su lejanía.

Mi pene está tan duro, está tan gallardo y emotivamente lleno de sangre...

Aprieto los dientes con fuerza y cierro el puño plagado de vidrios.

Mi pene es valiente, es bizarro y no pierde el tono cuando los vidrios cortan la sutil piel y la carne. Con la otra mano acaricio el vientre y cometo más castigos en mi cuerpo.

Mi rostro debería ser como mi polla. Duro, con forma, sin deshacerse.

¡Qué lejos, cielo!

Ya no sé si es placer o es dolor, o es simplemente un estado alterado de la conciencia; pero hay placer y le imprimo rapidez al puño. La sangre se derrama por el vello del pubis y gotea por los testículos.

Y el glande bañado en sangre, lubrica aún más el contacto.

Escupo pequeñas gotas de sangre en una falsa eyaculación aberrante.

Un poco más... El cerebro combate, ordena y toma por un momento el control, la mano ha soltado el pene que cabecea excitado esperando ser otra vez acariciado. Hay cortes tan profundos que pierdo la esperanza de que un día pueda ser útil.

Vuelvo a cerrar el puño en torno a él. Y he lanzado un grito atroz. Ahora sí que duele fuerte, potente como la luz de las estrellas.

Me tranquilizo un poco más, el dolor de la lejanía, por un segundo ha quedado solapado. Y cuando mis rodillas tiemblan ante el orgasmo y el semen se mezcla con la sangre, consigo no pensar más que en apretar aún más el puño para exprimir la última gota de mi pijo.

Soy el hombre de vidrio, una figura rota con el rostro fundido.

¡Qué lejos, cielo!

Me pregunto, que dirá de mis manos cuando me encuentre con ella, de mi pene destrozado.

Todo lo estropeo.

¿Podré sanar en seis días?

Seis días es una eternidad es una eternidad cuando se trata de esperarla, de encotrarla. Hay tiempo.

Sólo seis días para abrazarla, me hace tanta falta...

Voy a llamar a un taxi y que me lleve a urgencias.

Sólo seis días...

Todo lo estropeo, maldita impaciencia.

Iconoclasta

俳句

    Haiku

         I

       II  

      III

muevese al aire

la bailaora flamenca

late zapateo.

      IV

murmuran rosas

lloran los ramilletes

besos de muerte.

       V              

bajo carícias    

una gardenia hechiza     

abracadabras.

       VI   

cantaor doblega

bailaoras andaluces

kon el palo alto.

      VII

petalos rosas   

a perfumar sollozos

se van a morir.

      VIII   

haiku samurai

con versos afilados

rasga las tripas.

                 Odmar Braga.·.

El camino está cubierto de polvo ardiente y vidrios rotos. Salpicado de rosales secos sin rosas, ni frescas ni muertas, de duras espinas. Y a ambas orillas del camino, bebiendo y comiendo, están los rostros borrosos de los vacíos, de los no dolientes. Los millones de humanos que sonríen o bostezan sintiéndose cómodos pegados unos a otros, observando a los amantes dolientes avanzar, jaleándoles para que anden más deprisa o pisen con más fuerza en el doloroso suelo. O que les regalen con una escena de sexo hambriento y desesperado.

Ninguno de esos vacíos puede comprender porque siguen caminando abrazados dejando sus huellas ensangrentadas, formando un rastro de sangriento barro. No hay premio al final del camino. Ni siquiera hay final.

Los amantes dolientes no usan los bancos que se encuentran a los lados del camino, a la sombra de frondosos árboles, ya no beben de las fuentes; temen el descanso, temen dejar de sufrir dolor y cansancio.

Es difícil que los vacíos puedan comprender porque los dolientes no llevan zapatos, ni gafas para protegerse del viento que les llena de tierra los ojos.

Es absurdo amar en toda su magnitud y vivir con intensidad el dolor que conlleva. Los vacíos follan y tienen hijos que llevan de compras cada sábado.

Pero los dolientes hacen el amor con los pies ensangrentados y las mamadas dejan barro en los sexos. Los labios deberían doler, pero no hacen caso de la piel desgarrada. El escozor de sus humores sexuales, es el mismo vinagre que pusieron en los labios del nazareno crucificado. Así de doloroso, de perversamente placentero.

Ni siquiera se sienten tentados de salir del camino y entrar en el paraíso que los flanquea a pocos metros.

El amor es un desierto salpicado de pequeños oasis que no acaban de saciar el hambre ni la sed. Y se abrazan débiles, aguantando el peso del uno en el otro. No se tienden en la hierba que hay a los márgenes del absurdo y obsceno camino del dolor, no descansan. Mientras caminen, permanecerán despiertos, se sienten malditos por el mundo; y cuando el sueño les vence, al despertar se encuentran solos.

Y vuelven a vivir entonces otra vida y la angustiosa búsqueda del uno y el otro. Y vuelven a morir con la firme voluntad de encontrarse en cualquier tiempo pasado o futuro, en cualquier lugar.

Nada ni nadie los maldijo, ellos pactaron su amor eterno en la fragua de sus sexos. En una gota de saliva que se desprende de los labios, densa y lentamente en la piel.

Ellos no se lamentan, repiten una y mil veces "te amo", y es como maná que los llena de fuerza y de resurrección los músculos.

Para seguir caminando, para no parar. Para no dormir.

Se tienen ahora, se tienen que mantener unidos todo el tiempo posible, porque no duelen los vidrios en los pies, no duelen los pérfidos rosales en la piel, ni el calor que los deseca.

Lo que duele infinito es no tenerse.

Han recorrido tantas épocas y han pasado por tantas esperas y ausencias, que los pies destrozados, que la piel quemada por el sol y los labios cortados, se han convertido en sus arras de amor eterno.

Por eso pisan vidrios en lugar de hierba fresca, la vida les ha enseñado que es el dolor lo que se hace eterno. Que lo fresco se evapora, que lo placentero vuela. Que lo hermoso se rompe con un grito, como un fino cristal.

Es el dolor de los labios dando placer, los músculos agarrotados de tanto abrazarse y la sed de si mismos, lo que levanta su acta de amor eterno.

No es difícil de entender, sólo doloroso.

Para los vacíos es puro espectáculo; cuando faltan gladiadores en la arena, cuando los leones están muertos, y los huesos pelados de los cristianos se calientan semienterrados. Abren las rejas de las mazmorras y dejan salir a los amantes dolientes bajo un sol de justicia. Los vacíos callan deteniendo en la boca la comida.

Es profundo reconocerse en el reflejo de una lágrima y banal en una sonrisa. Es otra máxima que los amantes dolientes asumen con trágico romanticismo. La tragedia está servida a lo largo del camino.

Un vacío se masturba solapadamente metiendo la mano en el bolsillo del pantalón, clavando su mirada en el escote sucio de polvo de la mujer doliente.

El cáncer mata, la droga nos hace felices, el dolor está en el amor y la risa es un acto reflejo sin trascendencia. Ellos lo han aprendido así.

No hay ninguna razón para ello, pero de la misma forma que la vida hiere, el amor es dolor.

Alguien cometió un tremendo error con la creación del mundo.

Y ellos, amantes dolientes, son la prueba del error, un ejemplo a no seguir.

El dolor no es popular, nadie lo quiere experimentar.

Pero verlo en ellos, es hipnótico.

Los amantes se arrodillan, sangran al hacerlo. Se abrazan y se besan, es un momento para el descanso, para alimentarse de sí mismos.

Silencio.

El bebé de un vacío llora, alguien lanza una botella de cerveza al cochecito y el bebé calla con un gemido que no sabe aún como proferir. Parece el débil gorjeo de un pájaro que muere.

Los amantes dolientes siguen el camino abrazados de la cintura.

Los vacíos no aplauden, esperaban muerte, la desaparición de uno de ellos, el grito angustioso y desesperado del amante que queda solo, abandonado.

Aún queda mucho tiempo, aún pueden morir mil veces.

Ab eterno (desde siempre).

Iconoclasta

Luna llena y yo tan vacío...

Tanta luz y yo tan oscuro.

Tanta blancura y mi sangre roja empujando mi ansia, mi hombría.

¡Oh Luna que haces foco en mi escenario surrealista!

No soy lobo y aúllo al cuerpo rotundo de la mujer que bañas con tu luz fría, Luna Llena... Me excita tu luz en su piel.

Bañas sus pechos plenos, das plata a su piel deseada, a su piel de blanca seda.

Luna llena, baña con tu luz su cabello. Mójala de ti, hechízala para mí.

Descubro mi naturaleza invasora para que bañes también mi hombría.

Si no fueras tan gélida y mortal, caminaría desnudo por tus cráteres misteriosos. Copularía tu tierra.

Tan solitaria bella e inalcanzable.

Eres el paradigma del amor.

Enamórala de mí, y baña nuestros cuerpos unidos.

Haz con tu foco nuestra escena de amor.

Iconoclasta

Maldita gravedad...

Hasta los pensamientos caen sometidos a esa propiedad planetaria.

Pensar es como escupir al cielo y toda la porquería cae en la cara multiplicando masa por aceleración gracias a la cochina ley enunciada. Y rompe la nariz.

Sangro.

Si fuera más ignorante podría pensar en seres no humanos y banales deidades que me atormentan y hacer así mi mísera vida más interesante.

Lo cierto es que si el escupitajo cayera suavemente, sangraría igual. Porque no solo es culpa de la masa, es culpa del filo.

Maldita sea la gravedad...

Y el filo cortante de un pensamiento enfermo.

Mis pensamientos caen ante mis pies y tropiezo con ellos.

Algunos llevan una emoción que me hace sentir un asesino cuando al pisarlos los aplasto.

No es práctico un pensamiento tan denso en un planeta con una gravedad tan angustiosa.

¡Puta pena! Acabo de pisar una idea feliz y se ha pulverizado con un seco llanto bajo mi zapato.

El sosegante y divertido pensamiento quebradizo... En algunos momentos sonrío pensando que mis emociones son las burbujas de un plástico protector y no puedo evitar hacerlas estallar retorciéndolo con las dos manos.

No puedo evitar ser malvado conmigo mismo. ¿Cómo no lo voy a ser con los humanos?

Porque yo no soy humano, yo no tengo alma. El barro sólo es frustración amasada con lágrimas y saliva animal. Mi barro es indecente en su humedad, jamás se seca, siempre es amorfo. Los sentimientos están tan amasados, que a veces confundo el odio con el amor.

Maldita sea la gravedad, el filo cortante de un pensamiento enfermo y el barro.

Voy a ponerme una redecilla en la cabeza, no quiero parecer uno de esos chulos de putas hispanos de las películas americanas; pero he de asegurar cuantas pequeñas ilusiones pueda.

La gravedad está acabando con mis mejores y peores pensamientos.

Me está destrozando.

¿Y si no fuera solo la gravedad? ¿Y si fuera mi pequeño cerebro anegado y asfixiado en un magma frío y húmedo? Puede que tenga demasiado barro dentro del cráneo. Eso explicaría mi escasa sensibilidad hacia el dolor humano. Y sienta como un hierro al rojo el mío propio. Explicaría porque me odio a veces tanto como los odio a ellos.

No explica nada, no explica una mierda; pero me esfuerzo por entenderme. Por dar importancia a mi pensamiento.

Lo del barro tampoco sería consuelo, porque a mi edad, si el fango no ha salido, no saldrá jamás.

La decapitación no es terapia, es mera actuación. No se necesita ser médico para cortar una cabeza, un simple matarife con un simple certificado de escolaridad, basta.

Tener barro en la cabeza, debería tener también sus ventajas, porque proporciona una frialdad emocional que evita que te partas en dos cuando ves que todo lo que esperas de la vida, cuando todo lo imaginado, el amor como es y se siente, no existe.

Hay que permanecer frío cuando toda la fuerza del pensamiento te golpea y te llama iluso. Hay que contrarrestar con fuerza el ridículo que te invade como un torrente que baja lleno de basura y ramas y afea lo que fue bello. Cuando las propias ideas se ríen de uno mismo revolcándose en un barro, que afortunadamente se mantiene húmedo como mi glande cuando pienso en ella.

Hay que hundirse en el lodo metafísico cuando sabes que te vas a morir sin cumplir lo soñado. No, el barro no calma, pero te asfixia. Es mejor morir asfixiado que patético.

En su coño profundo.

Pero hasta ese acto voluntario de sumergirme en mis propias miserias se me escapa, y la gravedad me hunde antes de que lo haga yo. ¿Es rápida la gravedad o yo soy lerdo?

Yo soy lerdo, un hijo puta con ilusiones rotas que las abraza, que las intenta coger entre sus brazos, para que no caigan y se rompan.

Un triste augusto que gime y ríe al tiempo. La esquizofrenia tiene el encanto de lo irreal e incoherente y el drama de la cadena perpetua en un mundo hostil.

Que besa sus labios en el aire.

Pobrecitas mías... Ilusiones hechas añicos bajo mi zapato.

Maldita gravedad... Siempre está presente como la imbecilidad humana.

Si pudiera llorar lo haría, estoy nervioso, han muerto tantos sueños...

¿No hay plantas de tratamiento de ilusiones rotas?

¿Por qué las hay de basuras y de ilusiones no?

Este no es mi mundo, no puedo seguir aquí. Me hundo en mi mismo, me aplasto contra mis propios pensamientos y el barro no me deja respirar.

No quiero ayuda, sólo quiero salir de aquí.

Nada más.

Abrazarla entera.

Sólo necesito que nadie intervenga, que todos mueran.

Y puede que alguien piense que el mío no es un final feliz.

El que alguien pudiera ver el salir de este mundo como un drama, sería un error.

Porque se me escapa una sonrisa traviesa al pensar que dentro de unos minutos ya no estaré aquí. Es una de esas ideas que he podido conseguir mantener estrechada contra mi pecho, con los brazos sucios de barro. Con la gravedad fumando con desprecio hacia mi dignidad sentada encima de mis hombros.

La vieja puta desdentada gravedad...

Indoloras y repugnantes mamadas de agrio placer.

Esto es una mierda... Por favor, estoy cansado, tengo prisa.

Saber que me voy de aquí, con todo mi barro, y me convertiré en nada, es mi pequeña y bien guardada ilusión. Sólo unos minutos más, y no la pisaré aunque caiga. No se romperá.

Es agradable el olor a nafta del gas, te lleva dulcemente por encima del barro hacia aguas limpias.

Adiós, gravedad ojalá te mueras después de mí.

Muerte ingrávida... ¿Por qué he vivido tanto, si todo era más sencillo?

Iconoclasta

Yo quisiera estar fresquito a dos metros bajo tierra y quedar dormidito, como un bebé al que nadie ha de molestar. Que la vida hable con la voz baja para no despertarme.

Hoy me siento tierno.

Alimentar a los gusanitos... Dicen que quien come lo que tiene, le crece.

Pues cuando los gusanitos se coman mi gusanazo, van a parecer mutantes o X-gusanos. Tengo mucho alimento.

De pequeñito comía mucho plátano y quesitos; de ahí mi escandalosa medida en el aparato reproductor y la calidad de mi néctar blanco y cremoso.

De pequeñito, me quedaba bizco jugando con mi pilila.

Y ahora llevo gafas.

Pues que se coman mi músculo del amor, el monolito del placer, la carne del éxtasis, el faro de los acantilados de la costa del placer.

Hoy me siento tierno y lírico.

Cerebro no tengo, siempre me lo dijeron: que era bueno; pero tonto.

Pues que se lo coman las ratas, mal no les puede hacer y a mí, para la falta que me hace, para lo que me ha servido...

Yo pienso con mi corazoncito tierno, aunque tenga más años que la tos.

Hoy me siento feliz como una perdiz.

A dos metros bajo tierra se tiene que estar fresquito y tranquilo. Quiero quedarme dormidito con una sonrisita traviesa en mi carita. Los tontos no tenemos grandes ambiciones.

Seguro que alguien llorará un poquito, no mucho, porque los que somos tontos pero buenos, apenas dejamos buenos recuerdos. Apenas dejamos malos recuerdos.

La bondad es algo es tan estéril como el coñito contaminado de una putita sifilítica. De esas que de tan podridas, hablan a gritos a alguien invisible y con la voz ronca maman pililas de hombres que no son buenos, pero son listos. Putitas que no saben que están muertas, que se creen vivas. Yo soy tonto; pero sé muy bien que estoy vivo. Y lo sé tan bien, porque ahora mismo quiero quedarme dormidito.

Sé que soy un tontito candoroso e inocentón, pero para lo que me queda de vida no voy a cambiar.

Los hombres que hacen lo que aconsejan sus padres y una larga tradición, son listos y hacen las cosas que se deben. Por eso los hombres listos pagan por meter su pilila en el coñito de una putita para hacerse machotes como sus papás hicieron en su tiempo.

Me gustaría que mi hermanito dijera mentirijillas ante mi fosa y que alguien llorara emocionado como en las películas. Que por una vez, las mentiras con las que me han obsequiado, sirvan para creerme querido por alguien. Seré tonto, pero donde esté una buena mentirijilla, que se quite la verdad. Me gusta mucho cuando echan un puñado de tierra en el ataúd; si fuera menos bueno y menos tonto, pensaría que tienen prisa por cubrir al muerto.

Si papá no estuviera muerto, le pediría que me llevara de la manita al cementerio, me destrozara el cuellecito con una pala y me dejara caer en una tumbita sin nombre. Y ya sé que haría el ridículo porque soy más viejo que él cuando murió y no es bonito que un padre lleve de la mano a su hijo más viejo que él. Pero hoy me siento pequeñito y me gustaría que mi papi me llevara a mi tumba. Puedo hacer el ridículo cuantas veces haga falta. Lo hice siempre. Por eso me apetece más cada día, quedarme dormidito.

A veces no quiero seguir solito por el camino.

Estoy un poco cansadito, será una tontería de tontos; pero quiero dormir para siempre. Soñar y no despertar jamás.

Muertecito como un nene pequeñito que duerme tranquilito.

Dormidito.

Buenas noches mis amigos muertecitos; no os molestaré.

Papi, dame con la pala, dame un besito luego en la pupita.

Y que el tete diga algo bonito.

Iconoclasta

AmorSexo V1-I2

No puede mantener relaciones sexuales sin amor. Y quisiera ser un animal, un vulgar de tantos: pagas a una guarra para que te la chupe, te corres y luego te sientes el puto rey. Ligar en una discoteca, compartir unas copas, unas rayas de coca y metérsela en el aseo.

No es así, y está condenado por algún capricho de la genética a estar enamorado para poder disfrutar del sexo.

Tiene que pasar por todo el calvario de amor y dolerse durante años luz para disfrutar del placer puro y único.

Se masturba con su poderosa imaginación; pero sus pajas son tristes, es una leche cargada de frustración. Un semen frío y desleído en agua.

Es normal una momentánea confusión cuando los datos llegan a ocupar las tareas del procesador al límite de la avería fatal. De la fusión de su puto núcleo neuronal. Es por ese caos de amor que ahora lo invade y que resulta una nueva experiencia, por lo que llora con sequedad, sin espasmos, con los dedos goteando esperma en su pijama mientras en la habitación duerme una mujer que no ama. Está en la terraza, en la oscuridad de la noche sucia que cubre las estrellas y la luna.

Buscando la posibilidad de arrancarse de la cabeza ese maldito procesador y programa llamado AmorSexo 1.0 (V1-I2).

V1 significa que se encuentra en su primera versión, I2 es el segundo intento. No ha podido completar las subrutinas que conforman todo ese software cuántico-neuronal, el intento uno falló y es la que duerme ahora en una habitación que comparten sin ningún tipo de alegría.

No se puede ser alegre con todos esos comandos en la cabeza. Nunca lo ha sido. Contar chistes no se le da bien. Le es más fácil mantener un sano odio y una simpatía que marca distancias abismales entre él y el resto de sus congéneres.

Su cerebro tiene la construcción simple y lógica de un ordenador y unas rutinas que cumplir. Así se ve. Sus procesos mentales permiten el flujo del programa cuando toda su memoria se ha llenado de amor. Cuando la única variable es Ella.

La siguiente rutina consiste en enviar un caudal enorme de sangre a su pene para alimentar el deseo sexual. Hay momentos en los que deja de caminar y tiene que aferrarse el paquete genital pensando que se le escapa el semen.

Se podría pensar que siente picazón por una cuestión de falta de aseo. La gente es tan básica que es descorazonador conocerla.

Su cerebro transmite la orden para crear terabytes de proteínas y hormonas para la producción masiva de esperma.

Gloria y largos años de vida a su procesador neuronal. Hay momentos en los que la euforia de ser poseedor de un cerebro tan simple pero eficaz, le lleva a pensar en bendiciones y discretos y medidos optimismos. Es una reacción casi alérgica a una hiper-producción hormonal.

Tampoco hay alegría en un programa informático hasta que éste no se cumple. Sólo destellos de esperanza.

Y los destellos de esperanza sirven como emergencia cuando falla el papel higiénico. No le hace gracia, porque la verdad es que ni para eso le sirven.

¿Dónde está el paso entre él y lo vulgar? ¿Es otro eslabón perdido en la evolución?

Darwin se pegaría un tiro desesperado si lo conociera.

Eso piensa cuando camina bajo un sol abrasador y el resto del planeta lo hace bajo las sombras o bien ocupa asientos en lugares estratégicos donde el aire se mueve con más fuerza y frescura. Frente a las fuentes de agua turbia y sucia como la atmósfera que respira. Abrasarse lo distrae de todo ese cúmulo de necesidad, de la agonía de amar.

¿En qué momento decidió la naturaleza dotarle con un cerebro bio-informático y alimentarlo con esa angustiosa necesidad de encontrar a la bella que un día inundara sus neuronas con sus palabras y sentimientos? Si pudiera, retrocedería en el tiempo y nacería unos segundos más tarde o más pronto y que fuera otro el bendecido por la exclusividad de un cerebro potente y anómalo. Y evadirse así de amar, evadirse de la añoranza, de la trágica sensación de que la vida no tiene un final feliz.

Ni siquiera el camino es feliz.

¿Y si la felicidad es sólo para los idiotas? Es demasiado denigrante, prefiere sufrir.

Los años han pasado con la angustiosa sensación de que le faltaba algo, de que siempre había un seno vacío en su cerebro: un nicho de sinapsis apagadas, muertas. Una zona desértica sin luz ni color que debía ser rellenada.

Ha intentado con programas de mentiras piadosas, a rellenarlo con vidrios rotos y fibras minerales. Con carne podrida y con cadáveres por los que nunca sintió pena.

Pero no ha sido posible piratear el programa AmorSexo 1.0 y éste ha tenido que desarrollarse sin obviar uno solo de los tormentos que conlleva amar.

El cadáver del intento fallido de AmorSexo V1-I1, la que duerme en la habitación, apenas ocupa espacio en su mente. Ni siquiera los cadáveres sirven para llenar hueco en el poderoso port de amor.

No es viable la sonrisa con toda esa basura en su agujero negro.

Necesitaba un implante de amor que no existía. Que consideraba cuento, fantasía. Una necedad adolescente.

Con un sucedáneo de amor burdo y engaños malvivía.

Cualquier cosa servía para rellenar el hueco.

Sus ojos se mueven lentos enfocando con precisión los más mínimos detalles, los más mínimos dolores.

Porque los dolores se ven, tienen cuerpo y fuerza devastadora. A veces le doblan el alma con un gancho de derecha y escupe sangre de un labio partido.

En demasiadas ocasiones sus ojos brillan por el exceso de luz y de cosas examinadas. Todos sus sentidos están dedicados a la búsqueda y a la eliminación de esa angustia que se apodera de él al despertar cada día. Ahora la tristeza viene de un amor real que necesita abrazar al despertar y no tiene en todo momento. Antes la tristeza era su ropaje, cuando no podía siquiera imaginar que existía alguien semejante en el planeta. Sea como sea, sus ojos no descansan y hay sobrecarga sensorial en su cerebro simple.

La subrutina amor se ha ejecutado completamente, Ella ocupa su vacío. Todo está bien. Apareció en algún momento cuya fecha está enterrada entre miles de datos. No tiene tiempo ni fuerzas para recuperar bits de memoria. Sólo quiere amarla.

Oscila entre el amor y el vivir como buenamente puede, mientras su cerebro está inmerso en la creación de las bases de la rutina de sexo. Su seso simple y potente, desecha cualquier otra consideración que no sea amor y placer.

Y así la rutina Amor V1-I2 ha sido cumplida, se han seguido todos los pasos necesarios y el hueco ha sido llenado. Ha pasado por largos meses de retorcerse entre sus propios brazos intentando hacerla corpórea. Se angustia de amor con algo concreto, se aferra a su dolor y lo acuna como a un hijo al que cuidar. Es su bit de amor.

Se aproxima el contacto, lo necesita. Todo su cuerpo está pendiente del momento.

Lleva meses en los que las erecciones son cada vez más potentes y sus calzoncillos huelen demasiado fuerte a mitad del día. Sin darse cuenta, se acaricia distraídamente la dureza húmeda que crea mil pequeños placeres con cada paso. Hasta la tos provoca un vergonzoso placer en su entrepierna. O cuando viaja en metro y los cuerpos presionan y desearía que fuera Ella quien lo hiciera, se siente tentado de aferrar el pene y tirar de él y castigar su obsesiva dureza.

Ahora una subrutina, atiende a la conservación del amor, mientras el poderoso programa Sexo V1-I2 lo lleva directo a la brutalidad del placer.

Pero son demasiadas variables, es el momento crítico. Los primeros momentos del amor siempre son agradecidos. Pero los cálculos de probabilidad de que pueda mantener su área de amor intacta, indican un claro riesgo a ser rechazado cuanto más tiempo pase. Tal vez, no llegue al sexo. Pero el programa no puede hacer un break ni volver a una función goto o retorno a una línea anterior.

Los caminos del dolor y del placer siguen la misma dirección, y están superpuestos. No se puede caminar sin pisar ambos. Es una trampa cosmogónica.

El comando amar, es inexorable y provoca ceguera. No podrá ver el fracaso hasta que sienta sangrar el alma.

Como en la vida, no hay segunda oportunidad y los amores nos dicen adiós tristemente con una mano, mientras son arrastrados al espacio profundo y mueren congelados o vaporizados por algún sol.

El tiempo se lo come a él, se come los programas, se come el ánimo y se come el amor que una vez acumuló.

Siempre aparece alguien que vale más, siempre aparece alguien más simpático, más querido. Y el programa no puede con ello. Ahora siente ganas de llorar, iba todo tan bien...

Lo siente doler en su cabeza, el mecanismo de una bomba autodestructiva pulsa en las sienes donde las venas se hinchan desmesuradamente para dar mayor caudal sanguíneo y refrigerar los procesadores de amor y sexo que funcionan al límite de su capacidad. Hay que evitar derrames, si pudiera ser.

El amor se está corrompiendo, conoce tan bien esa sensación que desearía morir ahora mismo antes que pasar por ello otra vez. La sonrisa que le dedicó hace un par de semanas... Ella ha sonreído de esa forma que los desconocidos usan para ser amigables. Le pareció una sonrisa extraña en ella; pero la amaba, su programa es potente.Imparable. Pero el programa AmorSexo 1.0 (V1-I)2 posee una potente base de datos y ha catalogado esa sonrisa, ha sido un bit 0 de amor. La ha perdido. Ese ha sido el resultado de un examen exhaustivo de la sonrisa. Las señales a veces requieren un tiempo inverosímilmente largo para ser cotejadas y hacerse patentes. Es la lucha que mantiene el amor cegador contra el instinto. El bit de desamor acaba de subir a su córtex, hiriente como una puñalada. La desesperación se le viene encima como un alud de nieve.

Amor V1-I2 será destruido en apenas unos segundos y la bomba informática-biológica, comenzará a extender el comando Olvido por todas sus neuronas hasta barrer cualquier recuerdo de amor y vaciar completamente el eterno agujero en su cerebro.

Pierde el ritmo del corazón. El cerebro está demasiado colapsado para atender las emociones que se desintegran y el cuerpo al mismo tiempo. Durante dos latidos la sangre se ha detenido y el mundo gira veloz a su alrededor.

Una hemorragia de sangre entre uña y carne certifica el eminente shock traumático psico-somático.

La vida se ha convertido en el Festival del Dolor 9000.1

Es todo dolor.

Cuando se muerde las uñas y tira de ellas, es que un dato se ha pervertido.

Ella se pierde, como un astronauta que se ha desprendido de su cordón umbilical y se aleja de su nave. Le dice adiós con lágrimas congeladas. Con la sonrisa del desamor aún formada en sus labios.

Es así de repentino, como una aceleración en una nave espacial.

La derrota ya ha empezado a corromper el tejido neuronal Amor. El hueco se ha roto como una presa por una detonación. Ella se aleja, se va. Nunca existió.

El programa inicia el formateo de la zona negra. Y ahí es donde cree que no sobrevivirá, duele infinito. Duele el universo entero perderla. Los gusanos que dejan el hueso pelado de carne no duelen. Pero cuando aún respiras, cualquier cosa que te devore, duele y da pavor.

Otra arcada deja sangre en el suelo, sus cuerdas vocales se han herido con la fuerza del llanto seco.

Se detiene bajo el sol, esperando arder. Aunque muriera durante horas, no sería tan devastador el dolor como el proceso de limpieza del amor muerto.

Vomita en el alcorque de un árbol y piensa el mundo que es un borracho más. Un yonqui con la vena hambrienta. Un tirado de la vida.

Su pene está blando, tal vez sea la única parte del fracaso que le otorga cierta relajación.

Ella no está, un día amó.

Bits de amor: 0

Bits de sexo: 0

Probabilidad de una nueva activación del programa AmorSexo V1-I3: 0,1 %, inferior a la esperanza de vida.

Alternativa al dolor: terminación de la vida.

Le duele el corazón.

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AmorSexo V1-I3

Probabilidad de Amor y Sexo en este intento: es más probable morir.

Yo no puedo follar sin amar, necesito todo de Ella. Primero su mente, que ya es mía. Función completada: estoy tan metido en su alma, como Ella en la mía.

Hace meses me hundí en la miseria de una relación en la que fracasé, en la que no pude mantener mi valía ante Ella. No puedo luchar contra los que son mejores que yo, no quiero hacerlo. Tengo mi dignidad.

He vuelto a reincidir y ahora amo y soy amado. Una posibilidad entre un millón dada mi edad, dado mi ánimo.

No hay problema. El cadáver de amor que convive conmigo, no trasciende en mi pensamiento más allá de un saludo. Mi cerebro eficaz rechaza cualquier otra cosa que no sea Ella.

Todo es amor, no puedo respirar sin pensar en Ella. Es así de sencillo.

Informe semanal: Bit de amor: 1. Correcto.

Probabilidades de pasar a Sexo V1-I3: 90 %

Puedo joderla como una bestia porque al igual que su pensamiento está para ser invadido y absorbido, su cuerpo se formó para ser penetrado, chupado, arañado, salpicado de semen y saliva, mordidos los pezones...

Estatus de la rutina Sexo V1-I3, activada.

Segregando hormonas y semen a pleno rendimiento. Presión sanguínea en el falo: Alta con sobreesfuerzo.

La temperatura es fresca, aunque no hace demasiado frío. La ropa es liviana. Nos hemos besado desesperados en nuestra primera cita y he dejado mis dedos marcados en su espalda divina, en mitad de la calle, del mundo.

Un taxi nos traslada a la casa de campo, en el interior de la provincia, es un lugar lejano donde las noches son limpias y frías. Donde los cuerpos se abrazan de una forma natural.

De vez en cuando la naturaleza se equivoca y nos regala momentos hermosos.

La que no quiero, se ha querido convencer de que estoy en viaje de trabajo; pero sabe que es un cadáver de amor y yo carezco de piedad. Sigo escrupulosamente mi programación.

Durante el viaje, hemos hablado de cosas que mi banco de datos no recuerda, porque mi función principal es el placer.

Follar hablando en plata.

Ella se sabe amada, y yo soy amado. Ahora los cuerpos toman el mando y la piel es el alma que guiará la coreografía sexual.

Dejamos presurosamente las maletas a la entrada de la casa y en el rústico salón de mobiliario colonial, nos enfrentamos cara a cara, los ojos sonríen, los labios se humedecen con la lengua y los pechos respiran agitados.

Nos dirigimos a la habitación.

El control break (el paro de emergencia de mi cerebro) es un revólver del calibre 357, en el caso de corrupción del programa, de que se malogre, me volaré la tapa de los sesos y a la mierda mi programa y mi vida. No puedo soportar más dolor, se acabó mi tiempo y mi ánimo.

La amo demasiado para intentar respirar sin su amor.

Deslizo bajo la cama el revólver sin miedo, con frialdad, en un momento en el que Ella examina el armario.

Su rubia melena rizada y sus impactantes ojos oscuros, le otorgan una belleza felina. Mi falo se encabrita.

Y duele.

Me duele entre los pantalones, le falta espacio y presiona contra la tela, se rebela contra la oscuridad.

Es un baboso animal en celo.

Si la función Amor se ha cumplido, ahora soy un pene enorme que desea cubrirla y meterse dentro de ella.

El comando erección se transmite a la velocidad de la luz desde el port Amor y recorre pecho y vientre para enviar una descarga de placer a un glande húmedo y obscenamente henchido de sangre. Probabilidades de éxito en la ejecución completa del programa AmorSexo V1-I3: 80 %

Y eso ocurre porque ella también lo desea. Estoy sometido a sus deseos, entra en el lote de subrutinas de Amor-Pasión. Noto su excitación en cada una de mis terminaciones nerviosas.

Ella es una pantera acechando el placer, ofreciendo su cuerpo violentamente. Deseando ser sometida a mi falo y mi lengua, mis dientes y mis labios.

Mis brazos y mis uñas.

Ella desea hacer surcos con sus uñas en mi piel, acariciar mi glande dilatado y casi hemorrágico con su lengua salvaje. Trazará heridas de peligroso deseo en mi carne.

El amor es mutante, somos bestias con piel de amantes.

Cuando arranco su blusa y el sujetador de un rápido tirón, muestra en todo su esplendor unos pechos redondeados, pesados y plenos coronados por dos oscuros pezones que se erizan y contraen con un placer agónico en su ansia. Son dos cuentas de granito negro sobre porcelana blanca. Atraen mi mirada, y me hacen salivar abundantemente.

Me los ofrece sin recato, sin pudor alguno, exige el alivio de mis labios elevándolos con sus manos a mi rostro. Y mis labios hambrientos succionan los pezones haciéndolos resbalar por el filo de mis incisivos, hasta la difusa frontera que separa el placer del dolor. Responde con una respiración profunda y su cabeza se deja caer hacia atrás en un alarde de inusitado abandono, impactada por el placer líquido que inunda su organismo. Una marea caliente que eclipsa la razón.

No sé si existe la función amor ahora. No puedo respetar su cuerpo, he clavado los dedos en sus nalgas y la aprieto contra mí. Para que los pubis se fundan.

Activada la función de fuerza muscular extra. Hinchando venas para irrigar la mayor cantidad posible de músculos.

Intenta como puede liberar mi falo a través de la bragueta del pantalón; pero está demasiado duro, demasiado encajado entre la ropa. Sólo consigue arañarme con sus uñas, y la piel gime de placer ahí dentro, ahí abajo entre sus dedos. Mis jadeos son gruñidos.

Con brutal fuerza, tira de la cintura del pantalón y parece estallar el pantalón, el botón metálico repiquetea aún contra el suelo cuando Ella baja el elástico del slip y libera mi pene y mis testículos.

Es tan mínimo el espacio entre nosotros, que mi pene se encaja entre sus muslos tibios y mojados y siento la humedad de su vagina bañarme.

Ella separa los muslos para abrazar mi trozo de carne hirviendo. Me duele la presión en los conductos seminales.

Sus pezones ahora se han contraído tanto que parecen puntos, coge mi mano y la lleva a uno. Me obliga a presionarlo. Tengo miedo de hacerle daño; pero ella es firme y conduce con inusitada fuerza y violencia mis dedos para que pellizquen con más fuerza. Intento aflojar la presión pero es ella quien maneja mis dedos y ha tomado posesión de mi cuerpo. Siento su pezón aplastado entre los dedos, y mi glande parece latir como otro corazón aprisionado en sus muslos.

La presión es insoportable.

Activada la subrutina brutalidad controlada, músculos en tensión. Se deja en suspenso la actividad del lenguaje. Programa al 60 %. Probabilidades de éxito en su ejecución: 95 %.

Siento hervir mi sangre, me separo de ella y con la mano libre agarro su vagina con fuerza y la obligo a ponerse de puntillas. Nuestra respiración es ruidosa. El dedo corazón y anular la han penetrado. Sus pechos oscilan trémulos y siento el temblor del placer en sus muslos. Cierro con más fuerza mi mano en su sexo y se escurren sus fluidos calientes y viscosos. Mi visión es roja como la sangre. Beso y muerdo sus labios dejando una pequeña perla de sangre que recojo con la punta de la lengua.

Ella responde aferrando mi bálano con un rápido movimiento, retira el prepucio para atrás y siento una repentina frescura. Mis cojones están contraídos hasta el dolor. Me duelen por la presión, me duelen porque ella los trata sin cuidado. No me duelen y temo que si aprieta más, me derramaré en su mano.

Usa la resbaladiza cabeza amoratada para acariciar el vértice de su sexo y siento la dureza de su clítoris, lo frota y se me escapa un gruñido animal de placer.

Llevo una mano a su nuca, la acerco hasta mí con violencia.

- Puta -le susurro al oído.

Ella deja ir un gemido y su cuerpo se deja caer en mi mano. Los dedos siguen enterrados en ella.

Noto en mis dedos como su orgasmo se prepara, como se va creando con una presión creciente en algún lugar de su coño. Y me arrodillo para besarlo, mis dedos gotean su esencia y ella mantiene su vulva desflorada para que mi lengua lo ocupe todo. Lamo sus dedos, sus uñas y su coño sagrado.

Subrutina final: queda en estado de suspenso toda actividad intelectual. El amor queda bloqueado y aislado. Probabilidades de ejecución correcta del programa: 97 %.

Suspira al límite del orgasmo, como yo.

Con el sabor de su sexo en mi lengua y mis labios untados de su viscosidad, la empujo a la cama, se arrodilla y planta las manos en el colchón. Su sexo se ofrece indefenso ante mí.

Apoyo las manos en su cintura y clavo los dedos sin ningún cuidado. La penetro bruscamente, su vagina está tan lubricada que siento mis testículos aplastarse contra ella.

Eleva la cabeza arqueando la espalda cuando siente que todo mi miembro se ha enterrado en ella. Empuja con sus nalgas mi pubis para clavarse más profundamente.

Es salvaje en su belleza.

Salvaje en su deseo.

Cuando retrocedo para otra embestida, mi pene está recubierto de una suave crema blanca y enciende aún más mi deseo.

En la siguiente embestida los dos lanzamos un grito difícilmente contenido.

Y hay más embestidas, cada vez más cercanas al paroxismo. De la unión de nuestros sexos se desprenden gotas densas que forman breves hilos que se parten con las embestidas.

Ha llegado el momento, y me derramo dentro de Ella con empujones rápidos que provocan salpicones en sus nalgas. Cuando siente el calor de mi esperma, ella separa aún más las rodillas y planta los codos en el colchón. Su vientre se contrae y parece sucumbir a un desmayo. Pero mientras de su sexo gotea mi semen, cuando aún estoy penetrándola, se encoge repentinamente y se lleva una mano al pubis. Y allí intenta controlar el placer en vano. Su espalda es un espasmo continuo y yo mantengo mi pene dentro de ella, profundamente clavado. Dos, tres y a la cuarta contracción de su espalda, sus piernas desfallecen y se derrumba en la cama. Su cuerpo se agita tres veces más antes de relajarse respirando profundamente. Mi pene está aún erecto, goteando, con pequeños espasmos de placer.

Me siento cansado.

Fin del programa. En espera de estímulos y datos externos para los cálculos estadísticos.

Me acuesto a su lado, casi derrotado, ha sido mucho tiempo esperándolo. Mi brazo cuelga desde la cama y con la punta de los dedos siento el frío tacto del revólver.

No nos rozamos, estamos respirando con dificultad, intentando asimilar tanto placer.

Caigo en un profundo sueño.

Activado descanso por sobrecalentamiento de los procesadores neuronales.

Despierto, tanteo la cama. Ella no está a mi lado. Aún es de noche.

Se apodera de mí un miedo horrible, algo ha salido mal.

Mis dedos se cierran en la culata del revólver y presiono el gatillo a medio recorrido preparando el tiro en la sien. La vida no es viable sin ella.

Ya no me queda tiempo. No puedo empezar otra vez. No quiero tanto dolor de nuevo.

Siento el vértigo doloroso de un nuevo borrado de mi memoria.

El revólver pesa y da alivio a mi tristeza.

-Mi amor... ¿Estás despierto? Eres bello durmiendo. ¿No decías que serías tú el que se mantendría despierto para verme dormir? -ríe con una belleza que me hace agua.

Es Ella...

Se acuesta a mi lado y acaricia mi espalda. Dejo caer el revólver bajo la cama y volteo hacia ella. La abrazo con un ansia milenaria. Agradezco a la noche que no deje ver mis lágrimas.

Programa AmorSexo V1-I3 completado al 100 %.

Inicio del programa Vida 1.0

Probabilidades de ejecución completa: 100 %.

Fin del informe.

Iconoclasta

¡Hola!

Soy Cupido. Y la verdad, no es que sea algo como para tirar cohetes multicolores en forma de pene que estallan con crakeling en la palmera plateada final que metaforiza una eyaculación.

Mi trabajo es fácil, lo hago bien y a veces me siento lleno. Como todo hijo de vecino.

Salvo por el detalle por el que me suelen representar.

Los pintores y dibujantes han sido unos hijos de puta toda la vida: siempre me han dibujado como un bebé rollizo, con mi sonrosado culito al aire. Le dan mejor color a mi culo que a mi cara. Casi nunca se muestra mi pene (como si no tuviera o bien lo llevara metido en la raja del culo), o en el mejor de los casos, me dibujan una patética picha que sólo causa ternura en las mujeres y una sonrisilla imbécil en los machos, que piensan que prefieren ser víctimas del amor que arqueros, y que no quieren un pene tan tonto e inocuo como el mío ni que vivan mil años.

¡Mal! Tengo un pene monstruoso y un poblado pubis. Siempre dejo perdido de pelos de polla el inodoro. Y el culo lo tengo lleno de pelarros y granos. Lo único sonrojado es mi pijo.

¡Gilipollas!

Pero no tengo Cupida.

Yo no vivo sólo de la satisfacción de los enamorados. No soy el tonto de San José que se sonreía como un deficiente mental cuando María gemía lujuriosa en brazos del Espíritu Santo. Hay que ser hipócrita para afirmar que María era virgen después de saber como la trató el sagrado ente.

Aquello sí que era un falo que deprimiría a la más ilustre polla de la industria de la pornografía.

Recuerdo el ruido que hacían los testículos del palomo contra la mesa de madera donde se beneficiaba a María.

Aún me la pelo evocando los gritos y jadeos de la susodicha beata.

Y San José, mientras tanto, dale que te pego al cepillo en plan autista.

Aquello era de lo más absurdo.

Pero está visto que en casa del herrero, cuchillo de palo. Y yo voy más salido que mis alas. Y no son esas ridículas alas de pollo que me pintan. Mis alas son enormes del carajo.

Mi pene, mis testículos y mis alas, tienen la proporción áurea. Sólo que los pintores son unos envidiosos de la hostia.

Para lo que me sirven...

No hay nadie que me lance una flecha y me dé una compañera. Llevo una eternidad pagando para poder tener ayuntamiento con hembra. Las putas pasan de flechas y me señalan el lavabo cuando les guiño un ojo intentando conquistarlas.

Y de ahí mi venganza. Yo también soy rencoroso y perverso.

Muchos que comentan que hoy en día hay más maricas y tortilleras que en ninguna otra época, tienen razón.

Seré bondadoso, pero mi paciencia tiene un límite.

Hoy es un día de esos que no estoy de buen humor, por decir poco, por decir lo mínimo.

Cuando llega el calor, toda/os los idiotas se van a la playa y se ponen cachondos mirando los cuerpos casi desnudos. Cosa que me toca los huevos porque tengo que trabajar a pleno sol, lo que me obliga a aplicar en mi delicada piel crema protectora de factor dos mil setecientos. Y así se me resbalan las flechas entre los dedos y me convierto en el hazmerreír de los dioses.

Acabo de enamorar a una tía con una pierna ortopédica y a un chulo de playa cargado de cadenas de oro, gafas de Elvis y tanga rojo ajustado hasta el asco. Yo quería disparar al parapléjico que estaba un poco más allá para que se sintieran en mayor armonía esos dos tullidos seres. Esta crema es una mierda.

El muy cabrón del chulo, encelado perdido, ya le ha arrancado la pata de plástico y se la quiere beneficiar en plan cómodo, de pie y por un lado. Ella se queja pero aparta el muñón la muy rijosa y se sujeta a la sombrilla mientras se deja embestir.

Unos niños con la boca manchada de arena y crema de cacao los miran con interés.

Así de fácil es enamorar.

El amor es ciego y yo estoy hasta mis rizos púbicos de tanto flechazo al sol.

Y me está poniendo cachondo la manca, hay que ver como guardan el equilibrio los tullidos cuando se trata de follar. Y que comodidad sin la pierna...

Mi pene está listo para la acción y ya no aguanto más, necesito aligerar los testículos porque me cuesta volar.

El año pasado por estas fechas, estaba tan empalmado como hoy y localicé entre toda la borregada que había en la arena a una maciza en topless, tomando el sol con las piernas abiertas. Muy abiertas.

Su novio estaba en la orilla ligando con una mulata que tenía más tetas que cerebro y más culo que tetas. Era más puta que las gallinas de Jericó que aprendieron a nadar para chingarse a los patos. Lo llevaba escrito en la frente con un rótulo de neón del tamaño de un rinoceronte. Pero leer es algo que no se le da muy bien a mucha peña.

Así que a la desatendida maciza le aparté un poco la braguita del biquini después de haberle pegado un buen flechazo en su minúsculo cerebro, cosa que la sumió en un erótico sueño.

Me la tiré con ganas, flotando encima, agitando mis alas rápidamente como un colibrí. Recuerdo haber pensado lo molestas que eran las piernas (la suerte que ha tenido el chulo que se está tirando a la tullida ahora mismo).

Como resultado de aquello, la chica quedó impactada por su sueño y le buscaba alas a su novio. También buscaba el miembro que la llenó y la elevó a la cúpula del placer. Pero claro, el novio no daba la talla y de volar, ni batiendo las orejas a quince mil revoluciones por minuto.

La maciza entró en un estado de ansiedad que la llevó a un tratamiento de seis meses con ansiolíticos y a su novio a una clínica para agrandar el pene si no quería perderla.

Cuarenta grados a la sombra y yo aquí sudando y sin Cupida.

Me limpio bien las manos con arena para evitar que me resbale la flecha, tenso el arco y suelto la flecha que impacta en el corazoncito de un gay que toma el sol con una gorra alemana de cuero negro. Se levanta con su tanga, también de cuero negro y se acerca al patriarca gitano que preside una de esas tiendas que tanto les gusta hacer con toallas y palos de sombrilla robados. El gitano, clase ni tiene ni la ha conocido en toda su vida, su reloj de oro es más falso que un billete del monopoly. La uña larga de su meñique con la que se escarba la nariz y el culo alternativamente, provocan cierto vómito en mi candorosa alma. Y su sombrero negro tiene más mierda que el palo de un gallinero. Eso sí, tiene muchos hijos, muchos churumbeles.

Le pego un buen flechazo que le impacta en su vieja barriga y automáticamente recibe al gay duro con unos besitos en los labios.

Las gitanas lo miran alucinadas, pero tienen que atender a sus hijos que están robando todo lo que encuentran en la playa si no quieren acabar en el trullo en menos de media hora.

Gitano y gay duro, se dirigen al cercano hotel Culo's and Loca's bien pertrechados con una caja de condones extra-fuertes y un par de tubos de vaselina.

A la puta mierda el amor. Y este calor de las narices.

Voy a ver si hago un par de lesbianas y me largo a echarme una siesta en las mazmorras del Coliseo.

Otra jornada más a la mierda y yo sin Cupida.

Seguro que la culpa la tienen esos malditos pintores con la estúpida imagen que han creado de mí.

Mañana buscaré un buen pintor para que me retrate en acción con la Janine del puticlub de la carretera de Matalascabras a Despeñachanchas, que es muy exótica y refinada. Y que me dibuje el rabo en todo su esplendor de una puta vez, coño.

Iconoclasta

Ni siquiera hay muerte en este paraje. Se respira asepsia, como si no hubiera existido vida jamás.

En medio de este desierto de dunas de ruinas y escombros, en el páramo urbano y desolado se eleva una estructura de hormigón gris, vieja como la propia eternidad. Sólo son columnas y suelo, rampas sin escalones, no hay paredes. En cada planta el suelo forjado se extiende hasta difuminarse con los pilares, el cielo y la nada.

Quise hacer un cubo perfecto, que jamás pudiera confundirse con algo natural por mucho que el planeta lo cubriera con su mierda. Que jamás nadie pudiera pensar que pretendiera hacer arte.

Es lo más feo del universo.

El vanidoso reflejo de mí en el universo.

Las retorcidas varillas de acero que nacen de las columnas, son raíces intentado clavarse y enterrarse en el gris que lo domina todo. Son peligrosas a pesar de su inmovilidad.

La silueta de la construcción muerta se recorta sin apenas relieve y se integra contra un cielo de plomo triste y plano. Sólo hay vacío y más gris.

Es tan sórdido...

Es del mismo tono que mi alma, me siento así. Soy así. De otra forma no puedo entender que me sienta familiarizado con esto. Es como volver a casa, pero sin ningún tipo de alegría, con resignación. Más de lo mismo.

Siento el peso de mi obra. Los cadáveres callan allá aplastados. Si no callan, su voz no llega. Lo importante es no oír.

Me sobrecoge el ánimo y siento la ausencia de color como una tragedia que se forma y crece constantemente, es un tumor imparable.

Y sin embargo, avanzo directo a esa ruina funesta por un camino de polvo de cemento donde dejo unas profundas huellas. Es terrorífica la quietud, la ausencia de movimiento de aire que ni el polvo mueve y queda suspendido durante una eternidad a escasos centímetros de mi pisada.

No hay ruido alguno. Apenas oigo mis pasos.

Apenas recuerdo qué hago aquí, porque estoy aquí.

La memoria es caprichosa. La memoria es cobarde de sí misma.

Enciendo un cigarrillo y el humo se queda ante mí, quieto; no se aparta de mi camino ni cuando rompo la nube al atravesarla. Ni siquiera el vacío que dejo en mi caminar agita las volutas.

"La muerte es ingrávida. La vida pesada. La risa un sarcasmo. El llanto una cuchilla. Mi sangre veneno". Es mi oración, es mi único rezo y las únicas palabras que pronuncio con mis labios desde que lo aniquilé todo.

Un día me convertí en Dios y provoqué el Juicio Final.

YO, un humilde químico, soy Dios.

Me rezo a mí mismo porque existo.

Aún.

Me duelen los párpados y bendigo la no luz.

Lo neutro relaja mis ojos dañados de tantos años de luminosidad y color.

Aunque no recuerdo la luz, está lejana como mi sonrisa.

Alcanzo la rampa de acceso al edificio, no sé cuando, no sé como. Sólo sé que tras de mí hay un rastro de polvo suspendido que mis pasos silenciosos ha alzado y que ningún aire barre.

Tal vez el aire fuera el aliento de la humanidad. Su apestoso aliento.

Si no hay humanidad el aire se pudre estancado.

Prefiero el aire estancado que el viento que traía sus voces y olores.

Es todo tan neutro que cuando intento esbozar una sonrisa patética, mis labios se agrietan. Tampoco se puede llorar, porque los ojos están demasiado secos. El cemento tapona los lacrimales y siento que todo se va hacia dentro, no puedo desahogar la presión de mi miseria.

De mi ruina mental.

Las lágrimas que no se vierten fermentan rápidamente.

Mi semen también se hace yogur en mis testículos, no me he vaciado en milenios.

Los retorcidos dedos de acero que surgen caprichosa y maliciosamente como arbustos entre el forjado de la construcción muerta, parecen agitarse ante mi proximidad. Algo cruje en el interior desnudo de la monstruosidad de hormigón. Y siento mis venas palpitar con el seco ritmo de mi corazón: un martillo que golpea sin inercia, con un golpe definitivo que distancia demasiado el siguiente movimiento.

Jadeo cansado.

Llego a la rampa de la planta baja, el cemento se extiende uniforme en toda la extensión del forjado, y no hay potente luz para que los pilares creen sombras que hagan algo verosímil toda esta tristeza, esta hostilidad que me infecta el alma.

Mis dedos se encogen dentro de los zapatos al pisar el rugoso piso porque temen contagiarse de gris. Hacerse piedra.

No puedo seguir adelante no quiero avanzar por la tundra de columnas grises. Giro a la derecha para subir la próxima rampa. En el rellano hay un charco de sangre líquida, reciente. De mis dedos gotea sangre. Y algo pasa con la gravedad, porque se deslizan las gotas en suave caída por el aire, formando esferas perfectas. Caen sin aplastarse, perdiendo su forma sin prisa, sin salpicar.

El silencio se come hasta mi aliento, y cuando gimo con angustia, no hay sonido. Este lugar me lo arrebata todo. No deja de ser un alivio, porque todo es pena.

Sé que hay algo parecido a la vida, porque el olor de los excrementos de rata es inconfundible, como espeluznante el cosquilleo de centenares de pulgas que metiéndose en mis pantalones, se enredan en el vello de mis piernas.

Podría vomitar, pero no quiero verter más miseria, podría convertirme en ella.

"La muerte es ingrávida. La vida pesada. La risa un sarcasmo. El llanto una cuchilla. Mi sangre veneno".

El charco de sangre ahora se extiende y rellena grietas como arterias y el hormigón parece respirar. Las pulgas abandonan mis piernas y siento melancolía, porque ahora me encuentro mucho más solo. Se bañan en la sangre, se ahogan en ella.

Me parece impúdico. Una obscenidad.

Una rata avanza desde el profundo gris, arrastrando veloz y dolorosamente sus cuartos traseros convertidos en una masa de cemento, se aproxima hacia mí. De su boca emerge una pequeña varilla de encofrado que no le permite cerrarla. Sus ojos cuelgan de las cuencas, le dan un aspecto diabólico. Sus patitas son manos pequeñas, manos humanas de uñas ensangrentadas.

Tiene sed, tiene hambre. Subo por la rampa sin dejar de mirar porque siento asco y miedo. Si hubiera sonido, el animal chillaría, lo sé por la forma en que su garganta se inflama. Las pulgas la abandonan, como a mí, y se sumergen en el lago de mi sangre para ahogarse felices. La rata quiere beber la sopa de pulgas, pero el acero que destroza su boca, no le deja. Cuando la sangre como una marea perezosa baña sus patas, sus manitas se disuelven y sus ojos me miran con pena y dolor.

­-Es triste deshacerse aquí -dice directamente en mi cerebro.

Continúo avanzando y resbalando por la rampa hacia arriba, penosa y temerosamente. Tengo un miedo cancerígeno. Otra vez la misma extensión en el siguiente piso, nada varía en el horizonte salvo algún jirón de una nube gris que por alguna caprichosa depravación de un ser ignominioso, se mueve como una amenaza de muerte.

Nunca debí dejar por acabar mi obra, pienso con convicción. Las paredes pueden tapar lo horrendo.

En el segundo rellano, hay sangre que no es mía. Amo la sangre porque rompe el gris, amo la muerte porque romperá la uniformidad de lo letal. El rojo sobre gris es una buena combinación. Aunque cualquier combinación es buena si rompe la plomiza locura.

La sangre mana por la base un pilar, y alguna gota cae desde los muñones negros de acero que sobresalen como sarmientos agostados de su unión con el techo. No son buenos acabados, las venas jamás deberían salir del cuerpo. Los sexos deberían estar siempre húmedos y dispuestos para la cópula, la sangre dentro. Y los cadáveres no tendrían que ser base de cimientos.

He pisado algo que ha cortado la suela del zapato y mi pie. Ahora mi sangre mana dulcemente, la piel resbala en el calcetín y una incómoda sensación de infección se apodera de mí.

Todos estaban muertos cuando llegué aquí, todos los huesos y todos los tejidos humanos calcinados, podridos y macerados, se encontraban en el cráter donde estalló aquello. Me propuse eliminar todo rastro de vida, y desde un lugar seguro a centenares de metros bajo la superficie, hice estallar el fin del mundo.

Y me quedé solo, era mi sueño.

Construí la estructura sobre sus cuerpos, quise sentar las bases de mi vida sobre sus muertes. Empezar de nuevo encima de sus huesos. Yo sobreviví, porque no estaba entre ellos. Siempre he estado solo.

Y muero solo.

Y loco. La soledad y el veneno del aire han podrido mi pensamiento de la misma forma que han pervertido la poca vida que ha quedado.

No tengo miedo, no me arrepiento.

Se ha desprendido mi brazo que cae silencioso, el aire quema el muñón ensangrentado y no me deja morir más tiempo. El aire cauteriza con su veneno. Algo bueno tenía que tener, algo lógico. Algo útil.

El cielo continúa emponzoñado de gris muerte. Lo envenenaron.

Yo solo lo hice, la humanidad fue el detonante, todos somos culpables de algo, los muertos y el vivo: yo. Y derramé el vapor de un nuevo mundo vacío.

Aún es corrosiva la ponzoña gris que cubre el mundo. Aún da vida a lo muerto, aún exige dolor y locura.

Aún amalgama cuerpos y objetos, animales y hombres, ruina y miseria.

Es mejor de lo que me pensé, más terrorífico.

Mi vida ha ganado en emoción.

En el forjado de la planta se forma una red de finas tuberías que sobresalen como caminos de gusanos y me duele la sangre de ser conducida por esos conductos duros.

El veneno diluye mi memoria y a menudo tengo la impresión de vivir un sueño deprimente. Y no sé donde estoy, hasta que el peso de los muertos golpea y da razón a mi conciencia.

"La muerte es ingrávida. La vida pesada. La risa un sarcasmo. El llanto una cuchilla. Mi sangre veneno".

Un hombre-paloma se dirige a mí, batiendo sus alas-brazos, sus dientes están rotos por el pico que nace desde dentro de su boca rompiendo el paladar y su buche gris irisado, se abre dejando escapar sangre. Cuando se acerca gigantesco ante mí, extendiendo sus alas forradas de cucarachas, parece no verme y picotea con glotonería la sangre y mi brazo tirado en el suelo.

Le duele, cada picotazo es un diente que se mueve y desgarra las encías. A mí me da asco. Y quiero que muera. De algún sitio ha salido un pico oxidado, que al coger su mango astillado, se integra en mi piel doliendo. Le golpeo la cabeza que se abre sin ruido y algunas cucarachas saltan de su cuerpo muerto para prenderse en mi muñón buscando vida.

El hombre-paloma lanza un graznido silencioso y una pluma deshilachada queda flotando en el aire.

No podía seguir construyendo, por los cimientos subía mutada muerte alimentado la estructura. No podía seguir porque el miedo me paralizaba. Mi obra me ha sobrepasado.

No hay dios que me castigue y no quiero ser esto, no quiero...

Destruí el mundo por no ser ellos, como ellos.

Tal vez ayer, o tal vez hace cien años, desperté sintiéndome loco, sintiéndome enfermo. No conseguí acabar el Palacio sobre los Muertos como era mi sueño.

Abandoné la obra porque el pánico me ablandaba los huesos.

Tercer piso. Yo no tallé esa vagina en el pilar. Y tanto da, porque siento pulsar mi miembro haciéndose duro de una forma dolorosa. Las omnipresentes varillas de hormigón, rasgan mis pantalones y desnudan mi pene amoratado. Es una obra impresionista de vivos colores en medio de esta soledad neutra.

"La muerte es ingrávida. La vida pesada. La risa un sarcasmo. El llanto una cuchilla. Mi sangre veneno".

El otro brazo se ha desprendido de mí, ahora sólo tengo dos piernas, una cabeza y un pene.

La vagina se hace carne, se hace elástica sin perder el gris y de sus labios mayores rezuma una sustancia lechosa que incrementa mi deseo.

La penetro en un tullido vaivén de pelvis. Dentro es dura, dentro son filos que hieren. Su útero corta y rasga. Y de la unión de los sexos, sangre rosa mana. Leche y sangre, sangre y humor sexual. Y entre todo ello, mi locura que parece desvanecerse y hacerse cruda realidad con la eyaculación de un semen abundante y viejo. Con la dolorosa destrucción de mi glande.

La vagina crece, y quiere más de mí. Me succiona partiendo en dos mi espinazo.

Y un escalofrío recorre toda mi piel, porque no muero, con la médula espinal partida, sufro sin el desahogo del grito cada dolor y cada miedo en mi carne.

Me duele cada hueso al crujir y me incordia el llanto de los millones de muertos que sube desde los cimientos de mi obra. Y soy cosa y soy sangre y soy piel y soy alienación.

No quiero ir con ellos, quiero morir.

"La muerte es ingrávida. La vida pesada. La risa un sarcasmo. El llanto una cuchilla. Mi sangre veneno".

Soy una pesadilla de una pesadilla parida por el coño de mi obra.

Una puta vida.

No me arrepiento de nada, sólo duele.

Encontraré la forma de matar a los muertos desde dentro de este Mundo Gris del que soy Dios y Sacrificio. El miedo no libera de odio.

Sólo lo alimenta. Y tengo hambre.

No dejaré nada, lo mataré todo. Soy Dios.

Como sea.

Amén.

Iconoclasta

A quien los dioses quieren destruir, primero le vuelven loco.

Eurípides, 425 a.C.

Que el amor es un sentimiento que nace directamente en los cojones, es algo que YO, el gran pornógrafo de la humanidad, ha clamado al tiempo y al espacio desde que tenía uso de razón.

Soy el Pornógrafo Errante, una amoralidad que respira. Y sólo tengo corazón para alimentar mi miembro. Soy lo que nadie debería ser, pero que todos envidian en la oscuridad de sus miserias. Aferrados a si mismos, rechinando los dientes entre orgasmos enfermizos. Soy un Cristo que os redimirá con el miembro erecto.

Yo no retengo lágrimas de angustia y soledad, yo no me retuerzo en la penumbra de la soledad enfocado por la luz de su amor.

Yo sólo eyaculo.

Mi pene es el pilar sobre el cual se asienta el universo. Soy el agujero negro que los coños atrae, que los llena, que los dilata con lengua y dedos.

Que parte en dos a la mujer que no amo.

Porque yo no amo, yo jodo.

Follo.

No quiero a nadie, sólo taladro.

No deseo nada, sólo invado.

Entrar, penetrar, calar, meter, clavar.

Rasgar.

Inundar.

Meo en los árboles de puntillas para marcar mi territorio más alto que nadie.

Y dejo clavada una navaja de filo embotado de sangre seca por si el hombre ha olvidado que es bestia; para quede claro como la sangre en las blancas bragas de la virgen que ahora gime clavada a mí.

No me preocupa que nadie vea cómo se desprende el semen residual de mi pene empapado de su coño. Me corro con un gruñido y saco mi bálano aún escupiendo ante ella para que ore a su dios.

No soy un hombre romántico.

No la quiero, maldita sea.

No tengo corazón.

Ni siquiera soy hombre.

Soy sólo polla. Quiero golpear por dentro, llegar al útero sin piedad, llenarte tanto que sientas la necesidad de aferrarte a tu vientre para retener-sosegar el placer que te enloquece y sentir mis embates furiosos.

Sin amor, coño.

No amo.

Yo no me doblo, no siento la náusea del vértigo del amor. No pienso en ella sin poder respirar. No pierdo mi preciso ritmo cardíaco ante sus palabras de amor, que no caen pesadas sobre mi espalda y sentir así que soporto el peso de todo el cochino planeta.

Soy un músculo cavernoso, soy sólo la pobre conciencia de un pene impío que se deshace en lácteas hemorragias.

Soy un perro que hunde la nariz entre sus piernas y lame sediento con el glande a punto de estallar.

Soy la maldita amoralidad que provoca las más obscenas masturbaciones de las mujeres en sus deseos, en su imaginación, en sus soledades. Soy la carne que desean meter en su boca y cobijar entre sus pechos con sus dedos obscenos acariciando las venas que pulsan para alimentar la dureza del universo.

Soy la pornografía de la vida, carezco de pensamiento racional.

No soy reproductor, sólo existo para el placer.

Soy una lágrima de leche.

Convierto el amor en semen en mis testículos pesados, me gusta que me los acaricien cuando mi vientre se tensa, mis piernas se estiran y lanzo mi pubis al cielo para que estalle en un caliente géiser de leche que salpique a dioses y cerdos.

Quiero manchar de semen la faz de las divinidades.

No respeto ni a Dios.

No amo, no beso, no soporto a mi lado a la mujer cuando me he vaciado y jadeo como un toro cansado con el semen enfriándose en mi vientre y en mi pubis. Entre los palpitantes muslos de la mujer que no amo.

Soy amoral, no puedo amar, no quiero amar. Soy el semen que se enfría entre sus dilatados labios, que cubre su perla de placer como una viscosa marea.

Es imposible que pueda amar, dicen que tengo una parte del cerebro muerto. Algo de nacimiento.

Yo digo que mi cerebro está concebido para mi naturaleza y que no le falta nada.

Soy la quijada en el puño de Caín, soy el cráneo roto de Abel. Soy castigo y reacción. Un instrumento que sólo es útil.

No pienso, no juzgo. Simplemente hago.

Y mi puño es voluntad, mi pene quijada.

Y como la quijada, golpeo. No hay sangre, sólo leche en mis dedos.

He confesado, ahora todos saben qué soy, ahora sabes que quiero sólo tu coño y tus pechos, quiero tus labios derramando obscenidades ante mi penetración brutal.

Ahora sabes que soy un cerdo.

Dime que te doy asco, libérame de ti. Porque no es vivir ahogarse cuando no estás para darme oxígeno.

No se puede respirar sin ti. ¿Es que no lo entiendes?

Huelo tu coño en el aire, no hay amor alguno.

Lo juro.

Te odio.

Llámame hijoputa y abofetéame.

No siempre podré vencer la necesidad de ti con la fuerza para ofenderte. Temo rendirme a tu sexo.

Reconoce que te doy asco, que mi semen descolgándose en mis dedos es repugnante. Que no puedes querer a la quijada que se manchó de sangre con la bondad que no ha existido jamás.

Soy puro pecado original lamiendo tu piel.

Soy la brutalidad babeante, el Dios penetrante.

Amarte es un dolor que enloquece, es un orgasmo que funde el corazón, que mina la libertad de mi pensamiento y lo ocupas todo tú.

Todo yo cuelgo de ti.

Ódiame y libérame de ti. Ya no puedo más.

¿No ves como me denigro? No soy nada ya sin ti.

Cuando me siento solo, cuando no estás, no soy.

Cuando no te encuentro, sufro como un animal roto. Como una serpiente con el espinazo roto.

Soy un pornógrafo que no te ama.

Ódiame, antes que te pida que me abraces, que no me dejes nunca.

Antes que mi semen se derrame en tus manos y no tenga valor para pedirte que me liberes.

Nunca te he querido, el pacto de amor eterno era sólo el medio de entrar en ti tan profundamente que me convertiría en tu creador.

Pero no pensé que pudiera ser al contrario.

Mírame con asco, me masturbo ante el sol, sudando. Mis manos están bronceadas, mi pene pálido. Mi glande amoratado de la sangre que intenta mezclarse con la tuya.

Ahora que me duelen hasta las pestañas, de amarte.

Sólo un mensaje ha de llegar claro: no te amo.

Soy entropía seminal.

Por favor...

Dilo, dilo. Dime que soy un cerdo, reconoce lo que soy y déjame respirar libre ya.

Porque las mentiras se me acaban, porque el amor no cesa y no puedo más, no quiero pedirte de nuevo aire, necesito respirar yo solo.

Sentirme completo.

Soy la polla que no cesa.

Un monumento a la amoralidad.

Un muñeco en tus manos.

Y el amor vuelve loco.

(Incoherencias de amor, acto un millón)

Iconoclasta

Me recuerdas el mar

que con sus olas

nos cuentan al oído

historias eternas.

Te le pareces

en tu ir y venir.

Ven aquí,

desgrana la noche

y

deja que tus olas

suavemente

se hagan de mí.

Que la ternura me vista,

que mis manos se transparenten

y en lugar de una ternura

sean dos.

Y que esas dos hecha una

pinten el cuarto donde

arrimo mi cabeza a la tuya…

Música:

                               À Noemi Carrizo             

Un hada bailarina
flota al aire su vestido
moja acordes del sonido
suda el son del bandaneón.
 
Manos de azúcar
sinuosas caderas 
falda que muestra abierta
muslo caliente desnudo
leyenda de tango,
pies de aguardiente
tiernos ojos que se pierden
sensuales de tristezas.
 
Cuerpo de milonga
cuerdas de candombe
suaves pasos tiernos
que dulces taconean
rozando el sabroso ritmo
ardoroso de pasión.
 
Sonrisa de amapolas
me ludia luna en celo
mitad hembra en rocio
paloma lejana que revuela
la noche de sombras
en su rostro de marfil.
 
Rumor de fiesta 
tacón de madera
piso encerado que refleja
sábanas de estrellas
”el dia que me quieras”
tango de calles que sollozan
añoranzas lloraderas.
 
Cuerpo de milonga
cuerdas  de candombe
teniendo ganas de bailar
un hada bailadera
flota al aire su vestido
moja acordes del sonido
suda el son del bandaneón.
 
                                                 Odmar Braga.·.

El espacio que han cerrado en si mismos, la unión de los cuerpos al encontrarse ha deformado la realidad. Ella llora en su pecho la eternidad sin él.

Busca fundirse en él. Éste la abraza e intenta retener las lágrimas. Ensaya la sonrisa que ella necesita, se muerde los labios y la aprieta más contra si. Sin atreverse a mirarla a los ojos, aún no. Cuando la mire tendrá que ser con una sonrisa, es fuerte, se lo ha jurado mil veces.

Y ahora se arrepiente de esa fortaleza, ahora iría bien dejar correr las lágrimas y liberar rápidamente melancolías y desoladas eras interminables sin ella. Cierra sus ojos grises pálidos y sus brazos delgados desarrollan gruesas venas donde antes no había.

El mundo ha cambiado repentinamente. Miles de años de búsquedas, de calor malsano y de un amor que los ha destruido en mil vidas, han creado algo extraño. Está enredado, íntimamente imbricado en sus redes neuronales, en el sistema límbico. Una fuerza más allá de lo imaginable.

A su alrededor, todo se detiene. Aunque no lo ven, o no le prestan atención. Sólo se aman y han olvidado el planeta, tal vez ni respiren. Sólo así se puede entender esta hecatombe.

Cuando las ilusiones vencen a la realidad, ésta se derrumba, se desintegra y detiene el movimiento de todos los seres. De todas las cosas.

Se ha fracturado la realidad.

En la gran ciudad se ha detenido el movimiento, el silencio es opresivo. Hay seres intentando llorar su pánico y no pueden.

Las manos del hombre se adentran entre la ropa de la mujer de ojos azules como los mares del sur.

Busca su boca y la suave piel de su torso. Y encuentra entre sus labios un mechón de suave cabello negro.

El mundo se está deteniendo, un espejo de un escaparate se raja, parte el reflejo de los amantes y crea un caleidoscopio inmóvil de brillos quietos e incoherentes reflejos de miedo y quietud.

Las ilusiones liberadas por los amantes desintegran las dimensiones y crean otras nuevas. El silencio se hace mensurable, se pesa, se toca y grita. Si ello es posible en el silencio.

Dos ritmos cardíacos dan vida a la megápolis. El humo de los coches permanece inmóvil como bocadillos de una viñeta, sin letras, sin diálogos. Un cómic que cuenta una historia de amor desde el principio de los tiempos. Mudas viñetas que no pueden describir todo ese poder desatado que colapsa vida y movimiento.

El sol tiembla intentando seguir con su avance natural. No puede.

Los labios se encuentran, él ha cogido su mentón, no puede retrasar más el beso. No debe. Es su misión primera, le juró mil veces que le comería los labios. La humedad crea hilos de saliva en las bocas de los amantes, suturas que ahora se rompen al abrirse los labios para abarcarse cuanto puedan, silenciosamente, como se rompen las cuerdas de las guitarras en el espacio infinito y helado.

En el vacío de la soledad.

La tierra quiere girar, necesita seguir con su movimiento de rotación, el dador de vida. El motor de todo se ha detenido. Se queja con chasquidos tectónicos y de una fachada colonial se desprenden cortinas volátiles de fino polvo de cemento.

La luz porta partículas de polvo que la hacen amarilla y tiñe la faz de las cosas y las personas de miedo y asombro.

Las estructuras lloran libremente lo que los ojos de los humanos ahora no pueden.

La realidad se agrieta y se derrumba y la campana de ilusiones que protege a los amantes, es una bola de cristal en manos de algún dios con sonrisa afable. De un dios justo.

Si ello pudiera ser.

Si alguna vez existió dios, jamás pudo provocar algo parecido. Porque hasta las piedras gimen asombradas.

Los ojos abiertos de los inmóviles reflejan un pánico ancestral, es por lo único que no se pueden confundir con esculturas de carne.

Sólo una ciudad tan enorme podía soportar esa aberración dimensional que han provocado los corazones en comunión.

Y de sus labios se extiende, viajando por tierra y aire, una invisible onda de choque; el mercado central de abastos cruje en mil lamentos, y en lágrimas de vidrio que llora sin cesar se convierten las claraboyas. Un carro despide como metralla sus lunas de cristal contra los amantes que se funden sin herirlos.

Un avión vibra ansioso por librarse de una mano invisible que lo detiene desde la cola. Sus reactores son dos bombas que amenazan con no caer, con no servir para nada. Amenazan la cordura y las leyes de la física que una vez fueron constantes y universales.

Y ellos se besan y se besan y se aman y se aman. Se beben toda la espera acumulada en un beso inmisericorde con el planeta.

Tragan el deseo que les ha pesado como mercurio. Tragan sin respirar. Llenándose los pulmones de si mismos.

Y la manos de él se siguen acariciando con hambre la suave y cálida piel de la bella que relaja las piernas para que él la salve de caer, de volar, no pueden separarse, no puede haber espacio entre ellos. "Cógela en brazos, que sienta que nunca estaremos separados, ni un solo día más". Y la coge, y ella se abraza a su cuello, y oculta su boca allí, en el hueco entre el cuello y la clavícula creando un lago de lágrimas de amor.

Y sonríe, porque él lo hace al mirar sus ojos de mar.

"Eres aire, mi amor, no pesas, no te llevo. Te respiro".

Todas las palabras de amor, todas las sonrisas y todas las lágrimas han formado un invisible torrente voltaico de pasión. Un escudo de energía que los envuelve y se alimenta arrebatándole la fuerza al planeta.

Es un blindaje de amor eterno.

Es una némesis que estaba escrita desde tiempos inmemoriales.

Alguna vez tenía que pasar, Nostradamus nunca imaginó el fin del mundo así.

Nostradamus era un fraude.

El asfalto se abre y eleva la parte trasera de un taxi, que acaba enterrando el capó en la fractura sin hacer ruido.

Hay una silenciosa muerte universal, porque la ausencia de movimiento es Eterna Quietud. Como muertos se han sentido los amantes durante tanto tiempo de espera.

Ahora cobran su justa venganza sin saberlo, sin entender. No prestan atención a lo que ocurre a pesar de que millones de pensamientos les piden piedad. Que liberen el mundo. Quieren seguir existiendo.

Ya ha aprendido su lección el destino; se rasga con un grito mudo y es presa de una decepción: no era tan poderoso.

Un edificio de acero y cristal se pliega sobre sí mismo, y las gentes caen al vacío como estatuas inmóviles, sus ojos parecen llorar sangre por la presión del miedo y de la muerte inevitable.

El hombre tiene todos sus sentidos colapsados de ella. Y ella siente que se ha fundido en él.

El beso continúa, y bajo sus pies se abre la tierra. El infierno de lava exige su tributo.

Y ellos levitan sobre la agonía del todopoderoso infierno.

La tierra se cierra con un bramido mudo y encolerizada, se traga seres y carros con un silencio que asusta al mismísimo creador.

En otra falla, en el gran parque central explota un géiser de sangre y miembros humanos que la tierra regurgita como un alimento ominoso...

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Ha despertado y se niega a abrir los ojos, aún siente el calor de su piel, sus senos en su pecho. Las caricias de su negro cabello en el rostro. Aún se ve reflejado en sus ojos azules, intensos...

Se siente levitar sobre el colchón a pesar de estar empapado en sudor.

Rastros latentes de amor y dicha. No siente la muerte del mundo.

Cree que si fuera real, no sentiría ningún miedo, no entendería la catástrofe como algo horrible. Sólo sentiría la necesidad perentoria de ella.

­-No por favor, que sea cierto...

Una lágrima de frustración se le escapa de sus ojos aún cerrados. Se escurre salada ahora por sus labios. Los separa para beberla, como si fuera un rastro de ella.

Lucha por conservar su aroma, se esfuerza por retener en sus brazos la intensa temperatura de la piel que ama, mientras la realidad, inexorable, ocupa sus sentidos barriendo el sueño sin piedad.

- Te amo -susurra tapándose el rostro con las manos.

El sueño se repite cada semana, a veces hasta cuatro veces.

Se deja llevar por él, es consciente de que sueña y ha aprendido a identificar cada momento, a perfeccionar sus sentidos para al despertar, retenerla por más tiempo.

Pero el choque con la realidad invariable es brutal.

Queda una esperanza: que el sueño sea la realidad y lo real pesadilla.

Tal vez está confuso. Y está soñando que se encuentra en otro planeta, a eones de ella. Sueña que se ha despertado en una mañana de ruidos habituales, de olores tóxicos para la libertad, de luz sucia y maloliente. La luz también huele.

La realidad empeora por momentos. Es hostil para sus ilusiones y esperanzas. La realidad mata el amor, lo tritura y lo convierte en polvo entre sus dedos.

El cigarrillo le hace toser y unas gotas de café caen en su pecho. El gris de sus ojos es tan opaco que nadie diría que pueden absorber luz.

Aún así, a pesar de su disgusto, corre las cortinas y la dolorosa luz hiere hasta sus sentimientos y borra la última imagen latente de su amor sonriendo en sus brazos.

El miserable sol ha borrado con sadismo la sonrisa de su amada.

Ha mutado esperanza en tristeza.

Cuando se ha vestido y sale de la casa para dirigirse a la oficina, lo hace sin ningún tipo de alegría.

Otra noche, otra mañana, el mismo sueño: cuando la tierra abre sus fauces y traga seres y cosas; despierta.

Y cada día es más angustioso.

Y la realidad es insostenible. Vive una pesadilla, sueña vida pura, emociones chutadas directamente en la vena, en el iris de sus ojos de gato triste.

A veces se araña el rostro intentando cubrirse con fuerza, de la infección de la consciencia: la pesadilla.

Aprieta fuerte las manos para que no se escape su calor ni su tacto.

Y como humo se va entre sus dedos crispados dejándolo solo y fracasado.

Deja las lágrimas que inunden sus labios como si fuera ella la que los humedece con los suyos.

De nuevo el ritual: corre las cortinas de la realidad sabiendo que será arrasado por la misma luz. Sus recuerdos, todo lo vivido durante la noche, toda la realidad, lo que debería ser, será barrido por la pesadilla.

Un cigarro mojado de lágrimas crepita con una bocanada profunda.

Todo un tiene un límite, y hasta el cerebro se siente infectado de la pesadilla.

Actúa de la única forma posible, porque no se puede escapar. Nadie puede hacerlo. No hay precedentes, su banco de datos ancestral se lo asegura.

La colilla llega al suelo antes que él.

La tierra no se abre para tragarlo, ni un blindaje de amor lo frena cuando se estrella contra el pavimento y su cerebro se aplasta lejos de su cráneo.

No ha habido magia en su muerte, ni fantasía. Sólo un foco de luz de un turbio sol matutino, que arranca reflejos metálicos de la sangre que se espesa y coagula al derramarse de su cuerpo roto.

Roto como la realidad que soñó. Roto como su cuerpo en esta pesadilla.

Alguien se preguntará porque sus puños estaban tan fuertemente cerrados, porque hay piel de su propio rostro entre las uñas. Los suicidas se hacen el daño justo, no se torturan antes de morir.

Tal vez nadie se lo pregunte.

Tal vez, la propia realidad no soporte revivir la pesadilla de su destrucción una y otra vez, y destruye las pruebas de su miedo: el ser que le da muerte.

Nadie puede romper la realidad y vivir para contarlo.

Sentaría un mal precedente.

El cerebro se marchita bajo el sol por el peso de la realidad victoriosa.

Algún dios sonríe cínico ante una victoria demasiado fácil.

Injusta.

Vergonzosa.

Iconoclasta

Salgo de la estación del metro, camino unas cuadras. Observó las construcciones antiguas; los cafés y a los guapos extranjeros que residen en la ciudad paseando a sus perros con pedigree en uno de los parques de la colonia de moda. Me detengo ante la puerta del edificio. El portero se acerca y me pregunta a donde me dirijo, le respondo sin ganas. Lo único que deseo es dar la vuelta y regresar por donde llegué. Recuerdo la panadería a la salida de la estación, los ricos bocadillos. No tuve tiempo de desayunar y sería preferible ir a comer algo que continuar con la angustia; sin embargo decido entrar, deseo curarme.  Para terminar el boceto de ese dibujo surrealista me percato de la fecha, es 19 de junio. Medito sobre mi comportamiento absurdo e infantil y me acerco valerosa. Se abre la puerta de hierro, después la otra con su rechinido acostumbrado. Vienen los deseos de orinar. Nadie entra, yo soy la única que subirá por el elevador. Mis manos comienzan a sudar, me trueno los dedos, los hago nudo; juego con los anillos y pienso en que tengo que subir al maldito elevador. Antes de subir ya escurre a través de mis dedos el sudor. Entro, me seco las manos en el pantalón e intento tranquilizarme. Hago muecas, las veo reflejadas en las paredes de esa caja metálica. Se cierra ante mis ojos angustiados. Mi corazón comienza a latir a un ritmo acelerado, recuerdo mi visita anterior cuando se detuvo por unos segundos y estuve a punto de desfallecer. Respiro hondo, me tranquilizo un poco, el elevador brinca; se escucha un fuerte estruendo. Se va la luz, se detiene en el vacío antes de alcanzar el noveno piso. Mis piernas comienzan a temblar; y de nuevo la absurda idea de mi muerte dentro de esa caja vieja. El miedo a quedar encerrada. En el piso nueve suben una chica con su novio, una niña con un perrito chihuahueño en los brazos. Entran antes de que yo me disponga a bajar. Se dirigen a la planta baja. Suben más personas, no parece importarles que la porquería este a punto de caerse ni que haya un limite de peso. Me impiden salir y tengo que realizar el mismo recorrido nuevamente. Mis manos comienzan otra vez a sudar. Ahora me escurre el sudor desde el cuello, siento la blusa húmeda en las axilas. Nadie se percata de mi angustia, tampoco de las manchas en mi blusa de lino. El elevador se queda vacío, por fin llega al piso nueve sin problemas. Intento poner un pie afuera y este se cierra antes de que lo logre. El artefacto parece una carcacha que me lleva lentamente a su antojo. No puedo respirar, otra vez se va la luz y estoy sola; ahora nadie ha entrado al elevador. Por un rato no se detiene, aprieto el número seis para bajarme ya en cualquier piso. No obedece las indicaciones. No me parece extraño que este inservible, tantos años… el mal uso y el poco mantenimiento que le dan. El botón de alarma tampoco funciona. El aire está viciado, respiro con dificultad. Por un rato no supe de mi, creo que perdí el conocimiento. He perdido la noción del tiempo. Algo ha ocurrido, no sé a ciencia cierta que es; como entre sueños veía gente que se acercaba, tocaban mi rostro, me hablaban y yo sin poder moverme. De nuevo todos se han ido.

Sube una mujer con suéter de cuello alto. Pienso: -¡suéter de cuello alto en verano, imposible! La mujer no parece percatarse de mi presencia. Ya no intento bajar, calculo haber subido y bajado nueve veces nueve; después pierdo la cuenta.

A veces viajo sola, otras con alguien más. Poco a poco la angustia ha ido disminuyendo. Cuando el elevador se abre en el primer piso y alcanzo a ver hacía la calle distingo la luz del sol, el atardecer… Al cerrarse la puerta todo es oscuridad. La fecha en mi reloj sigue marcando sábado 19 de junio. Sube una chica con playera de tirantes y comenta con su amiga que irán de vacaciones a la playa. Mencionan que es semana santa – ¿se habrá descompuesto el  reloj? -. En el noveno piso entra la doctora, me acompaña hasta la planta baja. No voltea, no me mira; muevo los labios para decirle algo, quiero saber que ocurre. Mis labios se mueven pero no emiten sonido alguno. Deseo gritarle que no se vaya, tengo cita con ella. Se baja en el primer piso, yo me dirijo de nuevo al noveno, pero el elevador se detiene antes de llegar. Se escucha un fuerte estruendo y se queda atorado en el vació. No puedo ver mi imagen en las paredes de la vieja caja de metal, sin embargo ahí sigo atrapada, penando.

Habían colocado gasas estériles, querían evitar infecciones internas.

He dejado rastro desde la habitación, gotas oscuras que con el tiempo se aferran como costras al piso. Algunas las he borrado con el pie mientras me arrastro para avanzar. Los débiles pasos de rodillas temblorosas me llevaron al mueble de la cocina justo donde guardo las tijeras.

He soltado las vendas, mi vientre se afloja fláccido y cansado como si diera un lento suspiro.

Ahora puedo ver mi pubis recortado y maltratado. No tienen gracia para una buena depilación. Al menos podrían haber dejado rastro de sus fantasías pero son tan poco creativos.

No quiero ver costuras en mi piel. Prefiero ver el flujo de mis líquidos, mis adiposidades y tejidos en movimiento, sus esfuerzos por encontrarse y reordenarse…

Ni siquiera me dijeron lo que hicieron.

Han volado trozos de mí sobre sus charolas, han removido sus manos dentro de mi carne embadurnando sus guantes con mi sangre.

¡Y dicen que los locos somos nosotros!

Mientras las suaves caricias de las gotas en mi entrepierna que confundo con tus dedos dibujan canales que se pierden en el suelo, mu pubis se inunda de sangre dejándose ver en las ropas…

Algo ha sucedido adentro.

Mis dedos quieren controlar a esta vagina palpitante, cansada y en agonía. Hundo mis dedos en ella y el cálido líquido brota como un llanto, como un agua termal…Y el vacío, que me jode, ¡ese hueco que no puedo llenar porque me han cerrado con sus costuras!

¿Las tijeras? Las había dejado en este cajón. ¡Me emperra que muevan las cosas de su lugar! No es que sea ordenada, es el orden caótico, ¿verdad cielo?, tu sabes de mi orden.

Y este cuchillo que solo sirve para untar mantequilla, no tiene suficiente filo, pero no hay otra cosa cerca y las gotas han comenzado a formar un diminuto charco entre mis talones.

Sujeto el duro hilo con el poco filo del cuchillo y mi pulgar, pero no corta.

No me había dado cuenta que uno de los puntos se ha botado. ¡Ah! Seguro fue la tarde que sentía explotar mi ojo y las palpitaciones las tenía en la garganta, cuando sujetaron mis brazos y pies y ensordecí a todos en medio de un grito pidiendo su ayuda, diciendo tu nombre…¿lo escuchaste verdad, vida?

Jalo una de las orillas, tiro del hilo con rabia para despegarlo de mi piel. Los nudos rasgan, pero no importa. Él me ha enseñado a ser fuerte, a apretar las mandíbulas para soportar el ardor de un dolor que suda constante en la piel…

Al fin tengo ese horrible cáñamo en mi mano, lo he tirado por la ventana, alguna rata limpiará sus dientes dejando su boca con sabora a mí.(A veces me gusta ser vanidosa hasta con los detalles, ¿qué tal?)

Mi surco palpita, tiembla adolorido ¡uy, pobrecito!, pero tengo que ver ahí adentro y no puedo tener espacio para compasiones.

Mi índice se sumerge justo abajo del ombligo. Sería gracioso presumir un bikini con dos ombligos y una raya que me parte el vientre. ¿no se te hace sexy una pareja de tullidos en la playa? Ja!

Como lo imaginaba, un vacío del tamaño de una toronja.

¿pero cómo puedo llenarlo antes de que me gane el frío y el tiempo?.. el tiempo.

Guardaría mi puño dentro de mí para no sentirme tan sola, tan sin nada, pero eso no lo arreglaría. Lo que me llenaba estaba tan lleno de ti, era como vivirte desde dentro, palpitar juntos, respirar pegados.

Con especial ternura y cuidado mis dedos colocan tu foto en ese vacío. No importa mucho que llegue a mancharse, importa que esté dentro. Quiero sentirme llena otra vez. Volverme a tocar el vientre y saber que nadas entre mis aguas.

Soy tan concreta algunos días. Hoy te tengo dentro de mí sin abstracciones.

No sé si la herida cierre y la verdad es que no sé si tenga tiempo para saberlo.

Hace frío, cielo y este surco se vuelve cada vez más líquido. Yo solo cuido que tu no salgas de mí, mis manos aprietan el vientre con los dedos entrelazados vestidos de carmín. ¿A que se ve mejor que el duro hilo negro?.

Tengo sueño, ¿soñamos juntos? ¿me alcanzas, amor?. Te prometí descansar.

Cierro mis ojos…es curioso ¿habías pensado que mientras me vacío podría estar de nuevo tan llena de ti?

¡Esto sí es vida ,mi amor, ¡eres vida!

Aragón

170620101237

Mi bella está cansada.

Madreada, dice.

Yo digo que ha vencido al Segador.

Y aún así saca fuerzas de no sé donde para mantenernos vivos. Hilvana de amor el alma como si fuera fácil.

Por el amor de Dios, mi bella... Descansa, cielo.

Durante siete minutos, dijeron, estuve a punto de perderte.

Das vida y apuestas la tuya.

No y mil veces no, mataría a Dios...

Por favor, cierra esos enormes zafiros que todo lo ven, que todo lo sienten.

Mis brazos son incansables, fuertes. Desfallece en ellos, yo te amo y tú te dejas amar. Se desarrollaron para ti, para este momento.

Desfallece y hazme sentir héroe con su amor en brazos.

Permite que piense que soy tu vida.

Mil años por cada minuto en el peligro de perderte, mil años te ofrezco en la UVI del amor que he abierto en mi pecho.

Matemáticas románticas y trágicas.

Siete mil años de amor desbordado te ofrendo. No es nada comparado con lo que te he esperado desde el principio de los tiempos.

Deja que te diga que te amo en una letanía sin pausa. Hasta que tus labios formen una sonrisa.

Hasta que un suspiro de paz se escape de tu boca.

Transmutaré el cansancio en sensualidad.

Soy un alquimista de tu alma.

Abandónate, mi reina.

Eres mi bebé.

Cierra los ojos, mi vida. Porque son tan grandes, tan profundos que no descansan nunca.

Bajaré la persiana de la habitación en pleno día, en la ciudad enorme y despiadada.

Te susurraré mi respiración en la penumbra, mi hermosa reina cansada. Cerraré suavemente tus ojos con los labios.

Antojitos y mole, la casa azul

y un paseo por los viveros

pueden esperar, mi amor.

Antes déjame ser hombre,

respira en mí

úsame para llenarte de fuerza.

Soy almohada y colchón.

Soy tu ropaje y tu paz.

Conjuraré el cansancio y miedos pasados, me los tragaré besándote incansable.

Amo tu dolor, ofrécemelo.

Déjame hacer este acto de amor, reina Aragón. No permitas que me sienta inútil.

Misericordia.

Tú das vida, haces reales las ilusiones y el amor tangible.

Deja que te sirva para algo ahora que te siento cansada, mi amor.

Haz caso a tu piel. Y si no le haces caso a ella, ten piedad de la mía que te lo ruega llorando.

Mi bella, por favor, no ames cielo, ahora no.

Déjame a mí, ya tengo todo tu amor. Soy bueno aprendiendo.

Seguiré la cicatriz de tu lucha con cálidos besos. Recorreré el camino de la vida y del placer dibujado en tu vientre con mis dedos rudos. Enamorados.

No hagas nada, mi bella. Estás sólo un poco cansada, ya lo sé. Déjame ser hombre y dormirte, déjame ser amante y abandónate.

Está bien todo, cielo, has luchado, has ganado.

La pequeña tiene toda tu fuerza.

Déjame que te cuide, aunque no lo necesites (lo necesitas, reina orgullosa). Necesito ser hombre, tu hombre.

Que los recios brazos

cumplan su misión.

Abandónate a ellos

con los labios entreabiertos

para que te llene de vida,

para que los bese hasta que enrojezcan.

Pero no mires,

no uses esos enormes ojos

porque nos consumen a ambos

y no te dan descanso.

Haz cobijo de mi pecho. Da igual Alaska o la habitación de este hotel. He apagado la luz del mundo para ti.

Para que mi niña descanse,

y suspire pequeños cansancios,

en mi pecho, en mis brazos.

Ahogaré mi mano en tu cabello.

Abrázate a mí, cielo. Cuelga de mi cuello que yo acariciaré tu piel suave y lentamente en una caricia sin fin.

Vamos Aragón, respira en mi pecho dormida.

Se mi alma.

Necesito ser hombre, tú pariste, tú me mueves.

Me rocías de amor.

Déjame sentir que te merezco.

El filo de la navaja corta mis venas y vierte sangre en tu boca, un néctar de amor. Roja vida en tus labios abiertos.

Imágenes de entrega absoluta en mi mente.

La locura de amarte.

Mi sacrificio de amor.

Mi sangre es tuya.

Y cuando abras los ojos y se estire y desperece tu cuerpo-deseo, aguas frescas de Jamaica, roja como la pasión darán consuelo a los labios calientes, mi vida. Hablaremos de placeres prometidos y del embrutecimiento que se apodera de mí ante tu rotunda naturaleza.

El mundo es tuyo.

Y yo.

Pero ahora, mi amor, sólo quiero ser tu descanso y tu paz.

Unos minutos, una eternidad.

Iconoclasta

(La fotografía es de la autoría de María Gabriela Aragón)

               A mi amada lejana

ciertamente

         el púbis

ya bien sabe

el pene ensandecido

         que arqueja

al sabor

del beso caliente

         que flocere

el orgasmo

cuyos labios mojados

muerden

         suave.

            Odmar Braga.·.

Visiòn del Halo

                                                                el suicidio es un poema que sòlo se escribe una vez

Como toda perversidad, el halo.

El aire desciende por el viento buscando el aceite.

Pàginas de alcohol son voceadas por la tierra.

El norte anhela ese sur que jamàs conocerà

el poema sumergido en èl

lo escribìo vanamente como lo hizo la espuma.

La noche a mi lado es un nictàlope.

Un meridiano cuyo bronce es estigma de tinieblas

la hoja vuelve a mi boca dirigiendo sepulturas del hambre,

rufianes de estrògeno. Alta la tesitura, el deslumbramiento

del fin en mi boca abre la inteligencia

del hueso.

Como en todo fosil lo inasible piensa tan lejos.

En mis manos pedazos de carne son izadas

hasta esa barbarie llamada rocìo.

Mis hombros son cruzes de niebla,

depositan naturalezas de encinas

comportamientos de sal junto al sol

escamas de un hombre cuya armònica

era parte de mercenarios y rameras.

Càstigos de agua

hoy que todo navega entre la tesitura

abstrae el escrùpulo su canto de desprecio.

Y yo el humano.

El guillermo de genero y de plastico

abre un corazòn

para hablar desde bastardos siglos

con sus venas.

Mientras estàn se desvanecen por

la tierra.

Guillermo Isaac paredes mattos.

http://www.youtube.com/watch?v=FSv3Pp_mhyk

¿Cómo estás, princesita?

Ha sido duro nacer ¿eh, cielo? Mamá ha luchado como una leona por ti.

¿Sabes que eres la heredera del trono de la Ternura y la Felicidad?

Qué responsabilidad... Sólo nacer has traído dicha.

Has nacido entre lucha y amor. Un poco cansada, mi princesita.

Y ya sonríes, ya pides tu parte de mundo, con el orgullo de una reina.

Veni, vidi, vici. Dicen tus ojos. Proclama tu sonrisa.

Cierras los puños con fuerza y exiges aire y comida. Y pagas con una vida entera de ilusiones.

Eres generosa, pequeño cielo.

Con los ojos entrecerrados observas la vida y sonríes sabiendo algo.

Te veo, cielo. Te ríes porque sabes que eres única, que te han esperado con tanta ansiedad, que piensas que los mayores no somos tan fuertes como nos pensamos.

Que para fuerza la tuya.

Qué responsabilidad, mi hermosa princesa.

No te rías si apoyo mis gastadas rodillas en el suelo y muerdo con mis labios tus deditos. No es un juego, Paula. Es devoción.

Está bien, es un amor que me dobla. Tu mirada exige verdades, ¿a quién te parecerás? Uhmm... Sonríes como mamá.

No te rías, traviesa princesita. No sabes los nervios que hemos pasado.

¿Sabes cuantas veces te hemos soñado?

Qué responsabilidad, cielo. Tú has sido la causa de toda la ilusión de todo este tiempo.

No te voy a mentir, no hay cigüeñas, y lo sabes... Te ríes.

Mamá no es un pájaro, no te rías. Mamá es preciosa.

Lo sabes, pillina.

Te voy a comer a besos.

Sabemos que estabas muy cómoda en el trono de la madre Reina, que te estirabas y te desperezabas y dormías entre besos de amor y ternura.

Paula...

Que nadie te diga como es la vida, cielo. Porque la vida eres tú y la creas a cada momento, a cada paso.

Todo está por descubrir. Deja que se equivoquen los mayores (entre nosotros: no son tan listos como se creen).

Tú sólo cree en mamá y papá, porque es el único amor que es inquebrantable. Han trenzado cuerdas de amor que te guiarán con los primeros pasos, que te librarán de caídas, que harán el llanto corto.

Reirás columpiándote en ellas, mi princesa.

A veces se llora, pero eres tan valiente, que no temo decirlo.

Y no escuches cuando te digan que no corras, que te caerás. Hay una ley que se llama gravedad, es muy importante que la conozcas bien. Hay que experimentar, yo de pequeño tenía las rodillas peladas de caerme, y mírame ahora, de nuevo de rodillas ante ti mordisqueando tus deditos. No pasa nada, mi preciosa princesa.

La gravedad es una de las pocas leyes que son justas, que son nuestras y nacemos conociéndolas. Hay más, pero esas no son importantes ahora, Paula.

Corre, preciosa, corre y si te caes, ríe o llora y deja que mamá te cure. Porque cuando seas un poco más mayor, te acordarás de aquella pupita en la rodilla y a tu mamá curándote. Soplará en la herida que pica y nunca podrás comprender la magia de cómo era capaz de conjurar el dolor con su aliento.

Y vivirás la magia.

Qué responsabilidad tienes, vas a crear tantos recuerdos, mi princesita, que siento ya la añoranza pesar en mis párpados y los dejo caer imaginándote.

Que hermosa responsabilidad.

Pero tú relájate, cierra los puños y despereza tus músculos, porque has de crecer. Llevas la marca de la belleza. Y tus labios prometen las más divertidas sonrisas, las palabras de amor más bellas. Los más hermosos cantos de ilusión.

Eres heredera de una sensibilidad que no es de este lugar, mamá es exótica (no le gusta lo de "rara", acuérdate cuando pienses que sus besos son inexplicablemente profundos). No hay nadie que ame así. Qué responsabilidad, mi pequeña, tener una mamá que ame tanto, y que haga realidad todas las ilusiones. La tienes que querer tanto... Pero eso será lo más sencillo.

Eso significa, que tú serás también, una preciosa hada. No está nada mal ¿eh?

Lo llevas en la sangre, en el brillo de esos ojitos que sonríen misteriosos ya.

En tus puños cerrados y llenos de vida y fuerza.

Eso, mi vida cierra los puños y agarra la vida, mi princesita. Es toda para ti.

Te regalamos la nuestra.

Aunque sonrías como un ángel, no lo eres. Eres más importante y más delicado. Que tus labios de querubín, no confundan a nadie, tienes que ser abrazada y protegida, porque eres un hermoso bebé. Que no te pidan nada, que te lo den todo.

¿Ves como no tienes que hacer caso de los mayores? A veces mentimos.

No has hecho más que nacer y ya te pido.

­- ¡Sonríeme, dame un besito...!

Soy más mentiroso...

A veces te pedirán estas cosas, bueno, digamos que algo razonable te podemos pedir ¿verdad?

Y ríes...

Bienvenida a la vida, mi pequeña princesita.

¿Me vas a dar un besito o me vas a estar dando dulces manotazos con tus manitas? Te prometo no pedir más, sólo dar.

Adiós, mi real princesa, estaré por aquí, en algún lugar.

Confortado con tu existencia.

Qué responsabilidad, perdona que yo también dependa de ti.

Besitos (te los doy yo, me toca, me pido primer).

Iconoclasta

Estoy cansado por un exceso de ejercicio y es bueno.

O al menos necesario.

Lo necesario no tiene que ser bueno. Suele ser doloroso.

La vida es una cerda sarcástica que ríe roncando bañada en purines.

Necesito disolver en sudor todo este amor pegajoso que me cubre. No es feo amar, está bien.

Es una buena cosa.

A veces.

Y si además te crees que eres amado, incluso podrías tener en tu mano un proyecto de felicidad. Uno sonríe mirando las cartas y piensa: "esta vez no será un farol".

Sólo un proyecto.

Cojones...

Sólo una ilusión, porque lo que es casi seguro, es que en el primer descarte te darás cuenta de que el proyecto de felicidad se ha convertido en una mierda.

Una puta mierda.

Y a tomar por culo.

Y por eso paso de póquer y amor. Por esto sudo como un cabrón tirando de kilos de hierro, pesas rojas de pintura rota, mancuernas oxidadas por el sudor; para que estallen las putas venas. Para que se forme un edema bajo mi piel, una hemorragia interna de amor. Que se libere presión de las entrañas contraídas.

Que el sudor arrastre los besos imposibles, engañosos e inexistentes que la piel se ha empeñado en sentir. La piel está loca, está para que le peguen un tiro y evitarle tanto padecimiento.

Que besos y caricias muertas resbalen hasta formar un charco en mis pies.

No hay póquer de amor ni escalera a la felicidad.

Sólo los músculos contrayéndose alimentados por venas gordas como sanguijuelas. Pulsantes.

Lombrices azuladas que laten bajo mi piel pálida.

Y mi indecente pene impío. Bum-bum-bum...

Inasequible a la tristeza y a la destrucción.

Bestia.

Puro y puto instinto.

Reproductor.

¿Es posible reproducirse uno mismo? No hay nadie más.

Es estúpido. Es idiota y triste la idea de ser hermafrodita.

Me haré la paja más triste, una paja eterna y estéril.

Vacía.

Nada.

Cero.

Tal vez masturbe la mancuerna hasta que me sangren los ojos de ver tanta locura.

Me la pelaré tan vacío que provocaré un profundo desasosiego en la faz del planeta, tan triste y decadente que las flores se marchitarán en un inusitado otoño.

Soy poderoso expandiendo mis miserias.

Dale, dale. Que duela.

Hay semen negro en el mazo de cartas, no quiero cambiar cartas, prefiero no tener nada que conseguir una escalera de dolor. No quiero ganar porquería.

Gotas de sudor en las pesas, las manos sucias de orín. Es mejor que la leche del diablo.

Dale que dale.

Más útil que una mamada al macho cabrío que ni el alma me quiere comprar. Me cago en su puta madre.

Ya he perdido bastante.

Ya tengo bastante.

Y por más que sudo, no acabo de sentirme limpio.

Sangre en el meato...

Está bien, es dramático.

Mientras no duela, me importa un carajo.

Y duele, coño.

Me cago en la puta.

Las putas me miran y me ven limpio. Me ven fuerte, me ven macho y deseable. Me ofrecen una mamada por sólo diez euros; pero hay algo en mí que hace que casi se arrepientan de rentar sus malolientes bocas a mi excelsa polla. Tal vez la sangre que sudan mis músculos les causa recelo. O soy demasiado hermoso para ellas y se sienten demasiado putas, exageradamente zorras.

Soy vanidoso cuando me siento mierda.

Supervivencia pura.

O eso...

O me pego un tiro.

Joder...

El bíceps se tensa, es curioso que todo se tense, que el organismo entre en crisis ante una mala mano. Ante Negranoche que me hace desesperar imaginando mundos horribles sin ella. Hay mil ciento ochenta y cinco formas de sufrir por ella.

Las conozco todas.

Tengo kilos de hierro colgando de mis manos que jamás podrán tener la densidad de este amor que me cubre entero, como una brea.

Una brea que me aterroriza, que me unta de miedo.

Otro fracaso no.

Me marco un press de banca para que los pectorales se desarrollen hacia adentro. Ojalá me aplastaran el cochino corazón.

A veces me siento como en la trena, sin otra cosa que hacer que jugar al póquer o levantar pesas para exprimir el hierro como si exprimiera el ansia de mis huesos.

Dame dos cartas vida: ¿puedo mirarlas y elegir? El fracaso nada entre jotas y ases. Hagamos trampas, no soy orgulloso.

No necesito faroles para fracasar.

Tengo unas pesas para purgar el fracaso. Lo llevo bien.

Estoy acabado. No lo llevo tan bien.

Miento lo necesario para que el fracaso no se convierta en tumor.

Lo llevo bien.

Si se puede llevar bien toda esta basura.

Dame dos jotas de amor, de joder, de jamás.

Ten misericordia, cabronazo.

No me obligues a jugar a la ruleta rusa, crupier de mierda.

Desafortunado en el juego, afortunado en amores.

Y una polla.

Eso no va conmigo. Soy desafortunado en todo.

Me cago en dios.

Ahora tengo un póquer de pesas y he quemado las cartas.

No ha querido hacer trampas y le tendré que reventar la cabeza con diez kilos de hierro.

Acepta la trampa, iremos a medias, te doy el corazón aún goteando sangre y a cambio me tatúas sus besos eternos en los ojos, es el tormento 966 de 1985 que hay.

La he amado/sufrido una eternidad.

¿No crees que es hora de darme un premio?

Métete el premio por el culo, porque ya es tarde.

Hijo puta.

Dame jotas o muere. Soy peligroso, soy un animal acorralado.

O mejor muero yo, es más fácil que ver cada día las mismas pesas, los mismos naipes con su mensaje de perder otra partida.

Porque estoy seguro de que no hay más, la baraja se hizo sin jotas.

Sin jotas de joder y sin jotas de amor. Sin jotas de sonrisas.

Coño, a veces pienso que no me sirvió de nada ir al colegio.

Porque amor se escribe con la m de mamar.

Puedo ser más obsceno, puedo decir barbaridades hasta que un rayo me parta en señal de justo castigo.

Porque si no me das las cartas que necesito, te puedes meter en el culo tus enseñanzas, crupier de mierda.

Así que apuesta rojos y par, olvida los naipes, no jugaré más. Apuesta por los músculos reventados, por un sudor ácido que escalda los ojos.

Porque sólo tengo rojos y par. Pesas y kilos a pares.

Dos, cuatro, seis, ocho y un millón de putos kilos para morir cuanto antes.

Dame jotas crupier, las pesas no dan esperanzas. Sólo dos cartas y prometo chutarme mi propia orina en la vena.

Soy un yonqui de mis miasmas.

Un desafortunado en todo.

Untado como una jodida tostada de amor y miedo.

Que te den por culo.

Un curl de bíceps más y el corazón se partirá en dos.

No es una amenaza, crupier de mierda. Es un aviso de inminente sangre.

Recoge las cartas, el semen negro del diablo será cubierto por mi vómito rojo.

No hay tiempo para faroles, no quedan jotas para un póquer de joder y amor.

Tal vez necesite descansar, tal vez me arranque la piel a tiras.

Tal vez...

Póquer de jotas, muerte por kilos.

Estoy perdido, cielo.

Me han ganado con una pareja de doses, así de fácil es destruirme.

Y entre uña y carne, ya mana dulce la sangre. La presión de unas pesas era mi pobre comodín.

Una carta en la manga.

Deja que me ría.

Mi joker de muerte.

Morir con el rabo tieso... Me lo tendrán que cortar para cerrar el ataúd.

Mi último acto de obscenidad.

Es que me río la hostia.

Hilarante.

Iconoclasta

Todos deberían saberlo, todos deberían reconocer que no son tan necesarios como se piensan.

A mí me lo han dicho muchas veces: "Nadie es imprescindible".

A veces agitan el dedo índice para que preste la necesaria atención y sentirme amenazado y adoctrinado por su sentencia idiota.

"Vete a la puta mierda, cabrón. Me cago en la hostia puta consagrada y en tu madre que también es puta", pienso yo pasándome por el culo su dedo de mierda.

Pero lo jodido es cuando ellos se tienen que aplicar el cuento de la prescindibilidad no suelen creerse lo que dicen.

Son como los santones y sacerdotes de todas las religiones: Haz lo que yo diga; pero no lo que yo haga.

Lo que me jode es que me repitan hasta el vómito lo que ya sé.

Y lo que me hace sentir como si me obligaran a mamársela, es que no lo dicen de corazón y el tarado que me suelta su puta cátedra, sólo consigue darme por el culo porque él se siente imprescindible. O sea, más importante que yo.

Lo tiene crudo.

Esto es un problema que me preocupa y al que suelo darle solución.

Yo no soy un profeta o un iluminado, yo no le voy diciendo a nadie que si es imprescindible o deja de serlo, son cosas que me la sudan.

Son cosas que me la pelan.

No me importa nadie fuera de mi reducido círculo familiar y de amistades. Concretamente son cinco personas. Fuera de ello, no siento respeto, cariño ni emoción alguna por nada ni nadie.

Y mucho menos lo sentiría por el más poderoso presidente del más rico país, ni por los que mueren con la piel reseca con las moscas bebiéndose sus lágrimas en los ojos directamente. Siempre he creído que la foto del buitre esperando que la niña negra muera para picotearla, es una simple escena de naturaleza.

En efecto, nadie es imprescindible, parece que es la puta y gran verdad de esta gloriosa civilización.

Si yo no molesto a nadie ¿por qué tiene que soltarme su mierda pseudo-filosófica cualquier gilipollas al que le han dado un poco de mando?

- ¿Y me tenías que molestar para decirme semejante idiotez?

El supervisor me mira con los ojillos llenos de terror. Y estoy seguro de que esa mancha de humedad del pantalón no es sudor.

Sudará, pero ahora es sólo un acto reflejo por el miedo. Es normal que los grandes portadores de las verdades más absolutas se orinen encima cuando se dan cuenta del horror que la prescindibilidad trae consigo.

Cuando alguien sabe que va a ser cortado a cuartos como un pollo, se entera del verdadero alcance de sus propias palabras.

- Yo sé, Genaro, que tienes que mantener al personal firme, entra dentro de tu cargo procurar que todos trabajemos al cien por cien. Pero a veces se tiene suerte y conmigo no la has tenido, hubiera sido mejor que aconsejaras echarme a la puta calle que soltarme cada mes cuando me entregas la nómina, el mismo rollo.

Hace como cuando a mí me habla, no le escucho.

Así que muevo el cuchillo con precisión y le afeito un pezón.

Lo único que se consigue repitiendo siempre lo mismo, es fabricar al psicópata perfecto, y la verdad, no soy delicado. Ser psicópata no es algo que me preocupe. Si hay que ser loco se es. Si hay que trabajar un chorro de horas por una mierda de paga, lo hago.

Si he de matar a un hijo de puta porque le tengo asco. Lo hago.

A él, a sus hijos a su mujer y a su puta madre, esa vieja gorda de mierda que ahora está desangrándose frente al televisor con una puñalada en el hígado.

Y si no grita es porque le he metido una manzana en la boca. Siento ganas de meterla en el horno y asarla como una cerda.

Ella misma me ha abierto la puerta de esta adocenada casita pareada de extrarradio, donde es más barata la vivienda y así cualquier muerto de hambre puede aparentar ser un hombre acomodado.

- ¡Buenas tardes, señora! ¿Genaro está en casa? Soy un compañero de trabajo.

La gorda le grita a su hijo que hay un compañero que pregunta por él y me deja en la puerta esperando. Ni siquiera me ha dirigido la palabra. Seguro que ella también es de esas personas que se pasan el día diciendo a los demás que no son imprescindibles.

Desde la entrada observo como vuelve a su sillón y se deja caer en él para seguir viendo la tele. Me coloco unos guantes de látex y un gorrito de papel en el recibidor y cierro la puerta de entrada.

Entro en el salón, le empujo la cabeza hacia adelante obligándola a doblarse sobre su barriga para dejar espacio al cuchillo. Lo clavo aproximadamente por debajo de las costillas inferiores derechas, muy cerca del estómago y lo hago entrar y salir cortando el hígado. Acabo de cortar cuando llego a la espalda con el corte. El foie está listo.

De un centro de mesa de cristal cojo una manzana y se la meto en la boca. La dentadura postiza se ha movido y se le sale un poco, pero la manzana está firme. Dejo que la vieja caiga en el suelo, de ahí no pasará.

Genaro baja del piso de arriba y nos encontramos en la escalera.

- ¡Hombre, Fidel! ¿Qué haces aquí? -me pregunta con cordialidad de mierda.

Le puse el cuchillo en la barriga, sin decirle palabra y me condujo a la habitación de matrimonio donde lo he atado con cables eléctricos.

Entre tanto me ha puesto al corriente de que sus dos gemelos (Alex y Albert) y su mujer Sonia (no sé porque se empeña la peña en hablar de sus familiares que no conozco por el nombre, a mí me importa una mierda como se llamen; parece que quieran que uno sienta cariño por ellos, como si fueran especiales y se lo merecieran), han de llegar en cualquier momento de la piscina donde están aprendiendo a nadar los chavales de siete años.

Y así de fácil hemos llegado al momento en el que le he despezonado. Que se joda.

Se retuerce de dolor e intenta mirarse la herida, pero como le he atado la cabeza contra el colchón, no puede ver lo que le ocurre a su cuerpo. Un dolor ciego es mil veces más efectivo que el que se ve. Porque la imaginación es buena para las cosas buenas, para las cosas malas acojona más que la realidad.

El pezón se ha quedado pegado en la hoja de cuchillo y se lo pego en la frente.

Le hago una foto con la cámara del teléfono y la envío directamente a mi Face.

Apenas han pasado dos minutos, cuando recibo un email en el móvil: "A Sandra, María, Rosa y Alejandra les gusta esto". Se refiere a la foto.

Coño, la peña es que se lo pasa bomba con cualquier cosa.

No follo más porque no me da la gana.

Ahora está pensando en su total intrascendencia sintiendo el cuchillo hundirse en su ombligo y cortar hacia el pubis liberando los intestinos. Que los he cortado también. La compresa usada de Sonia que he cogido del cubo del aseo, le llena la boca para que no grite. Huele mal que te cagas.

Es mentira, no piensa en nada más que en el dolor y que va a morir. Estos idiotas hablan mucho de filosofía barata para joderte en el trabajo, pero en el momento de la verdad sólo aflora en ellos un miedo instintivo tan viejo como este puto planeta.

Si lo abandonara ahora, la muerte le sobrevendría en pocas horas, ya que toda la mierda que hay en sus intestinos ahora desgarrados se está mezclando con la sangre y filtrándose en el flujo sanguíneo. A su cerebro, en estos instantes, está llegando literalmente mierda.

Vaya, para ser un prescindible, tengo bastante culturilla de anatomía y medicina.

Para no ser jamás imprescindible, su vida resulta que está en mis manos. Soy su amo, su señor, y lo mato porque hago lo que me da la gana con trascendencia o sin ella.

Bueno, cuando te acostumbras a matar (como ocurre en todas las actividades habituales), lo haces de una forma relajada y sin prisas. Luego, en tus ratos de ocio y si te interesa de verdad tu trabajo, indagas sobre el cómo y el porqué de las cosas. Y así sabes que si se rompe un conducto en el cuerpo y se mezcla con la sangre, la contaminas y la muerte llega antes por envenenamiento que por desangrado.

Claro que podría hacer un buen tajo que interesara a más vasos sanguíneos. Pero no hay prisa, tal vez luego. Cuando Sonia, Alex y Albert lleguen de su clase de natación.

A Alex y Albert los decapitaré y a Sonia la ataré en la cama boca abajo, la follaré por el culo y luego le dejaré al descubierto la columna vertebral.

Lo cierto es que con Genaro será mi vigésimo cuarto (la vieja la contaré cuando esté realmente muerte, los agonizantes no cuentan) prescindible asesinado. Joan me gana por tres.

No es que lo busque, no me paso los días pensando que he de dar con un imprescindible para matarlo a él y a su familia si la tuviera. Supongo que tengo un especial imán para atraer a lo más idiota de la humanidad. Es una fatalidad que llevo con humor.

Y como soy una buena persona, mis amigos Aitor, Joan y Sabater, jurarán que he estado con ellos (en la casa de Sabater) cenando pizza y viendo un DVD de alquiler. Es viernes y los amigos nos emborrachamos de la forma más natural y más tonta.

Mis amigos son como yo, nos hemos encontrado a lo largo de la vida. Unos hemos matado más y otros menos, pero nos llevamos bien. Nos sentimos cómodos.

Somos prescindibles y nos reímos de ello entre sangre y cervezas, entre vísceras y buenas comidas. Con un humor sano y cordial.

Bajo al salón, he oído un ruido.

La vieja gorda se ha arrastrado dejando un reguero de sangre en el parqué, como una babosa reventada. Ha intentado coger el teléfono y se le ha resbalado de sus manos ensangrentadas. Le doy una, dos, tres y cuatro patadas en la cabeza hasta que deja de moverse agitando las gordas piernas espasmódicamente durante varios segundos.

Esto ocurre cuando el cerebro se ha desprendido de su membrana protectora. Es como una conmoción pero mortal de necesidad.

Antes de subir, pongo la radio no demasiada alta.

Seguramente, tampoco la música es imprescindible, pero a mí me gusta.

Se retrasa el resto de la familia.

Genaro está cianótico no parece que vaya a durar mucho y respira rápidamente, el shock es inminente.

Ha intentando vomitar y le ha salido por la nariz.

Salgo al pasillo arrastrando una pequeña butaca, el hedor en la habitación es insoportable: la sangre, la mierda que deja ir los intestinos y la orina no son los ingredientes ideales ni para morir ni ver morir.

Me enciendo un cigarro, y suena el móvil.

Es mi hija.

- Dime cariño.

- La mama quiere saber cuando vas a venir.

- Que se ponga mamá.

- No puede, está en la ducha.

- Pues dile que volveré muy tarde, que estoy en casa de Sabater, cenaré allí.

- Yo quería ir al cine...

- Iremos mañana, cariño. Y cenaremos pizza ¿vale?

- ¡Siiiiiiii...!

- Un beso. Y dale otro a mamá.

- Adiós...

Me había olvidado de que habíamos quedado para ir al cine. Hoy tendré mal rollo con mi mujer; no le acaba de gustar que un viernes al mes pase la noche con mis amigos. Ella no sabe que mato idiotas y no es algo que sea agradable de decir. Es un dato que carece de interés en el núcleo familiar ya que no pienso matarla a ella ni a mi hija.

Para que luego digan que no somos imprescindibles. Si no llegas pronto a casa, se preocupan. Si te encuentras mal, se preocupan.

Si le pasara algo a mi mujer o mi esposa, yo me muero.

Eso de que no soy imprescindible, lo dicen por pura envidia.

Claro que algunos somos imprescindibles, somos imprescindibles para alguien que nos ama. Ahí está el gran pecado de quien te dice que no eres necesario: en que te trata como a una mierda. Es el peor insulto porque falta el respeto a los que te aman. A los que piensan que tu vida es tan importante como la suya propia.

Sí, muchas veces es pura retórica, no se debería hacer mucho caso. Pero sigo pensando que si el río suena es porque baja cargado de mierda y me da por culo que un palurdo que no sabe ni leer, me diga si tengo o no tengo importancia.

Mi hija tiene nueve años y no me gusta nada la idea de que un día se tropiece con alguien que le dice que carece de importancia y lo que es ella, cualquiera lo puede ser.

Eso es una crueldad.

Mis amigos están de acuerdo.

Genaro está padeciendo convulsiones muy violentas, tan fuertes que ha escupido la compresa maloliente de Sonia.

Eso de que nadie es imprescindible sólo me lo decía a mí para joderme, se nota que él se sabe imprescindible, le da una importancia desmesurada a su existencia. No es un hombre valiente. De los que he matado, éste es posiblemente el más histriónico y cobarde.

Su cerebro lleno de excrementos posiblemente se halle en algún lugar muy lejano de la consciencia, orbitando alrededor de un agujero negro que se lo va tragando a él y toda su trascendencia.

Si tuviera fuerzas, gritaría como un cochino, porque las venas de su cuello parece que van a estallar. De repente se arquea, las tripas se desparraman más por el encharcado colchón y deja ir una potente bocanada de vómito.

- Joder, Genaro. ¿Me tenías que dar la vara cada mes con esa mierda de lo imprescindibles que somos todos? ¿Ves como tú también lo eres para mí? Y no te he molestado en todos estos meses, simplemente te he matado sin más y ya está.

A tu madre también, pero no la he jodido con tu mierda de filosofía.

Me enciendo otro cigarro.

- ¿De verdad pensabas que ibas a doblegarme el ánimo y obligarme a trabajar más para que tú tuvieras tu prima de producción a costa de mi esfuerzo? Mañana me llevaré a mi hija a comer pizza, esas con menú infantil. Iremos al cine y cuando llegue a casa y se duerma, joderé a mi mujer hasta por el culo. Si algo me ocurriera, serían las personas más desgraciadas del mundo. Es posible que ¿Alex y Albert? y Sonia también sientan tu muerte; pero creo que no se van a enterar... A tus hijos les cortaré la cabeza y a tu mujer la coseré a puñaladas cuando se arrastre por el suelo con los tendones de Aquiles cortados.

Otra vez el teléfono.

- ¿Cómo va eso Fidel?

- Bien, al Genaro ya lo he despachado, se va muriendo lentamente, su madre ha dejado de existir y nadie la echa en falta, ésa sí que es completamente imprescindible.

- ¡Qué cabrón! -ríe Aitor.

- Llama a Sabater, le he dicho a mi mujer y a mi hija que estoy con vosotros en su casa viendo el partido.

- De acuerdo. ¿Necesitas ayuda?

- Hombre, si pudieras acercarte hasta aquí para controlar un poco el vecindario y de paso recogerme, te lo agradecería. No pensaba tardar tanto. Mato a los críos y a la mujer y nos vamos a tomar algo fresco. ¡Qué calor, coño!

- Vale, te aviso cuando esté allí.

- Gracias Aitor, nos vemos.

Genaro me mira con los ojos casi muertos, reflejan la poca vida que queda en ellos. Ha comprendido que hoy se acabó toda su estirpe aquí, en este momento. Que de él no quedará ni un solo gen para la posteridad.

Tengo sed.

La cocina está en la planta de abajo. La vejiga de la madre de Genaro se ha vaciado también. Se extiende un charco de sangre demasiado líquida para ser sólo sangre. En la nevera encuentro varias latas de coca cola y un sándwich vegetal envuelto en film plástico. Me encantan.

Me lo como con glotonería, y de un solo trago me bebo una lata.

Cuando cierro la puerta de la nevera, observo un sobre sujeto con un imán que dice con letra fea: Genaro.

Saco el papel que hay dentro, es una carta escrita con una caligrafía pésima. Abro otra lata de coca cola, me enciendo un cigarro, eructo y me tiro un pedo.

Se me escapa la risa porque cuando hago estas cosas en casa, mi mujer me llama cerdo y mi hija se ríe mucho. Le encanta que haga estas cosas.

Al final mi mujer también se ríe y dice que cómo pudo casarse con alguien tan cerdo como yo. Le digo al oído, sin que nos oiga nuestra que hija, que no me llama cerdo cuando le mamo el coño y sonríe con lujuria sin decir nada más.

Las amo.

La carta dirigida al supervisor dice así:

Genaro, ya no volveré a casa, me voy con los críos a un lugar que ya te comunicaré cuando me sienta con fuerzas para hacerlo. Esto es muy duro.

Ya no puedo soportar tu maltrato ni tu malhumor. No quiero volver a pisar esa casa donde he sido tan desgraciada; ni tener que soportar tus infidelidades. A tu madre...

Dejo de leer porque no me importa una mierda, le describe diversos episodios de su vida que justifican el abandono.

Joder, pues va a ser que Genaro es completamente prescindible, si ya decía yo que cuando el río suena...

Esto se acaba. Cojo el cuchillo jamonero y me subo para la habitación donde agoniza Genaro, tirándome un pedo, eructando y ensuciándome la camisa con coca cola.

El teléfono vibra, es Aitor.

- ¿Te queda para mucho, Fidel?

- Dame cinco minutos y bajo.

- Estoy delante mismo de la puerta, te avisaré si hubieran moros en la costa.

- No te preocupes, no vendrá el resto de la familia. Lo han abandonado.

- No jodas, menudo hijo puta tiene que ser.

- Ahora te cuento. Hasta luego.

Me guardo el teléfono en el bolsillo y sin más preámbulos hundo el cuchillo bajo sus costillas. Necesitaba uno bien largo. Me gusta que el forense al realizar la autopsia, se sienta sorprendido de lo elaborado de la muerte.

Un poco a la izquierda de su plexo solar, introduzco lentamente la fina y larga hoja, cuando pincho el pulmón salen burbujitas de sangre. Sus espasmos de dolor dificultan mi precisión. Le aconsejo que coja pequeñas bocanadas de aire con mucha rapidez, como si pariera.

Tras unos segundos de seguir deslizando el acero, siento tocar algo más duro, más denso. He llegado al corazón y juraría que siento como transmite el movimiento a la hoja del cuchillo.

Los ojos de Genaro están en blanco.

Tengo que presionar fuerte para clavar la hoja en el corazón. En apenas diez segundos abre los ojos desmesuradamente. Sus pupilas se han hecho visibles y se han llenado de muerte oscura. Los ojos de los asesinados me recuerdan siempre los de las imágenes de los santos que agonizan. Sólo que este cerdo de santo tiene lo mismo que de buena persona: una puta mierda.

Yo creo que la conciencia tarda mucho más tiempo en morir y por eso los muertos abren los ojos desmesuradamente: necesitan luz entre tanta oscuridad.

Le dejo el cuchillo clavado y le atiborro la boca muerta con la carta que le ha escrito su mujer llamada Sonia y que me importa un huevo como se llame.

Me voy al lavabo y me cago en su puta madre cuando estaba viva y ahora que está muerta: no encuentro jabón de manos y tengo que lavármelas con gel del cabello.

Antes de salir de la casa, entro de nuevo en la cocina y giro los mandos de los fogones para que salga el gas.

Como mucho tardar, dentro de dos horas, va a oler a cerdo frito en todo este barrio de mierda.

Aitor me saluda con la mano desde la ventanilla de su cupé deportivo.

Siempre es agradable encontrarse con su sonrisa franca.

Me invita a un cigarro que acepto, mi nariz aún recuerda el olor a mierda y sangre y necesito fumar para borrar ese aroma.

- Así que al cabronazo no lo quería ni su familia.

- Pues sí, al final tenía razón, era de lo más prescindible.

- ¿Y Sabaté? -le pregunto.

- Ha alquilado un DVD que dice que es la hostia puta de bueno.

- ¿Y a Joan cómo le ha ido?

- Ha tenido más trabajo que tú, el prescindible tenía tres hijos, la mujer y dos amigos de los críos. Aún los está descuartizando, pero me ha dicho que en media hora estará con nosotros, que vayamos encargando la cena.

- ¿Es que no dejarán de aparecer idiotas nunca?

- Vamos, tío, siempre es así. Das un pisotón y se te enganchan cuatro intrascendentes en la suela del zapato.

Aitor tiene razón, los idiotas no se acaban nunca, por muchos que mates, por muchos que se mueran.

Me miro las cutículas de las uñas sucias de sangre. Vaya mierda de jabón...

Aitor se tira un pedo y yo le doy un puñetazo en el hombro.

Nos reímos.

Nadie es imprescindible...

Los hay que sí, los hay que no.

A mí me la pela si me tocan los huevos, me los cargo.

Y no es puta retórica.

Iconoclasta

¡Era él, ese loco, el      sublime insensato...
Ese Ícaro olvidado que escalaba los cielos,
ese faetón perdido bajo el rayo divino,
el bello Atis herido que Cibeles reanima!
              
El augur consultaba el flanco de la víctima,
la tierra se embriagaba de esa sangre preciosa...
El cosmos aturdido colgaba de sus ejes,
y el Olimpo un instante vaciló hacia el abismo.
              
"¡Dime!" gritaba César a Júpiter Ammón,
¿quién es el nuevo dios, que se ha impuesto a la tierra?
¿Y si acaso no es dios es un demonio al menos... ?
              
Mas se calló por siempre el invocado oráculo;
uno sólo en el mundo explicar tal misterio
podía: -el que entregó el alma a los hijos del limo

Gerard de Nerval.

Ante todo deberìamos saber de què escribimos.

Y màs que saberlo, quedar en su experiencia como al final

del texto , ignorando totalmente.

Eso debe ser absoluto.

No voy a hablar de generos, los generos mueren tarde o temprano

por si mismos, se desgastan, son vampiros, llegado un momento

no habrà hombres ni elementos en la realidad

de los cuales estos entes

puedan hablar.

No creo en los gèneros, por eso no voy a hablar de ellos,

posiblemente existan. No en las calles ni habitaciones

que pueblo.

Cuando se escribe, se escribe de uno mismo, o no se escribe.

Esta mas que una regla, es tambièn una ley.

Y ante una ley hay mas de una contorsiòn, un vericueto

desangrado y azul, pues tuve la atroz fortuna de caminar

sobre  las letras como quien camina

sobre una letra desgraciada.

Aquella pidiendome que la aleje de los hombres.

Pero le respondo. No. Es usted quien debe cumplir esa tarea.

Cada ser y cada cosa estàn solas en este universo y hay que asumirlo.

Eso significa reirse ocasionalmente de las cosas.

Beber de la lucidez, como -por ejemplo- lo hace la locura-

Mirar el sol y tragar un poco de arena en la playa.

Nuestra sangre tiene derecho al desierto.

A esos seres que escriben utilizando la literatura como

algo que personalmente los lleve a un objetivo. Les dirè

que no existen objetivos.

A esos que toman una cosa de aca, otra de alla, que hablan

de ficciòn, les dirè que existen engañados- la ficciòn es

una puta burguesa, una creaciòn de la misma.

Esto mes para ti, para que despierte tu higado,  eso es lo

ùnico que haces. Higado es metafora de gluteo una vez

que circula con su -supuesta- redenciòn hacia adentro.

Tù quieres un mundo, vas a tener que esperar otra vida

para encontrarla.

Aquì no hallaràs

màs que jardìnes donde encontraràs las mismas cosas.

En este mundo no hay nada para ti.

Es dificil que alguien cuando hablas del infierno te oiga.

Es extraño incluso leer las cosas que dices

porque todas en el fondo son sòlo narcòticos.

Y hablando del infierno.

Ya lo he cruzado.

Guillermo Isaac Paredes Mattos.

http://www.youtube.com/watch?v=0wwP_IKvVkQ

¿Quién eres?

No hablas, no escuchas.

Tu espada es tu voz, tu yelmo el pensamiento y tu escudo el reflejo de la muerte.

Y tú, en este camino de Dios sabe que mundo ¿A dónde vas? ¿Qué buscas?.

La prueba de tu caminar son tus fuertes y profundas pisadas anegadas de sangre. Sangre de tus víctimas. Porque aprecias demasiado la tuya como para dejarla derramar. Tal vez ni siquiera recuerdas tener sangre.

Tu mente sólo te muestra el miedo y el horror que sufriste.

Una mujer joven (¿dieciseís años?) es arrastrada a latigazos a la hoguera. Tu hermana. Un crío llorando y gritando por la clemencia de esa joven mujer. Eres tú.

"¡No es una bruja!", gritabas.

Y la maldita y sencilla y humilde gente clama porque se queme ese joven cuerpo.

El señor feudal aún envidia el joven cuerpo que no pudo poseer ni mancillar. Y él mismo prende fuego a la pira.

Lo intentas detener pero; tus cinco años no te dejan. Te azotan y te cortan las orejas y la lengua. Y te guardan entre ratas y leprosos no sabes cuánto tiempo.

Y matas; levantas tu espada forjada con el odio como si un quintal pesara, y la haces bajar con ímpetu infinito y destructor. Un cuerpo se destroza y sus vísceras salen alegremente como las serpientes de un cesto. Y entre la fuente de sangre que mana de los tajos y la cascada de horror te sientes más hombre, y más fuerte.

Y te olvidas, ya no te acuerdas de esa vida que has segado.

Y así tu sed de venganza nunca se sacia.

Y con violencia sigues adelante: un pie delante del otro sin vacilar, tu espada en guardia, tus músculos vibrando de ansiedad, tu escudo reflejando la muerte que portas; tu yelmo expectante; vigilante y destilando odios y rencores.

El viento sopla y aleja el acre olor a sangre,

y tú solo en el fantasmal camino de la Muerte.

Y la Muerte eres tú, Desdichado.

Iconoclasta

 ¡ Alea iacta est! (1)

Kafka se movió dentro de la burbuja transparente, acuosa…

Los movimientos eran lentos. Sintió un escozor en el área del hombro derecho, se lo palpó; tenía adherido a su piel algo parecido a una aguja de las que se usan para trasvasar las bolsas de suero. Trató de mover su pierna y con esfuerzo sólo logró entreabrir el ojo derecho y vio una sombra difusa que le observaba.

¡Los instrumentos de control de la burbuja, comenzaron a centellar y la burbuja se movió con violencia…¡

Simultáneamente, un grito desgarrador se oyó en todo el Sanatorio.

Los encargados de la seguridad del lugar acudieron presurosos. El recipiente lleno de flema que había expulsado durante la noche, cayó y su contenido se regó.  El piso,  la manta de la cama de pronto adquirieron tonos verde-amarillentos que se mimetizaron con la luz plateada de la luna iridiscente que iluminaba el cuarto. Uno de los enfermeros se resbaló y arrastró consigo a Kafka.

Franz, sudoroso y respirando entrecortado, se resistía a la voz casi amable de los enfermeros.

¡Franz, Franz; tranquilo!… Pero Franz sólo quería soñar. Proseguir el sueño que a pesar de todo le había sido tranquilo.  Intuía que las respuestas estaban ahí. Esa sombra, esa sombra que siempre salía en sus pesadillas. Le aterraba pero necesitaba dormir a su fatigado cuerpo. Cerró los ojos con la ayuda de un calmante que le inyectó uno de los enfermeros.

El cansancio, la noche y el calmante hicieron efecto. Y uno de los enfermeros, en cuanto lo vio dormido, se fue…

La burbuja era un neurotransmisor de sus ondas cerebrales, sensaciones a su clon en la tierra y viceversa… De esta forma el Bibliotecario Jefe podía investigar in-situ al espécimen.

El Jefe de Bibliotecarios con un gesto mental le ordenó a la burbuja que analizara la situación. Esta observó dentro de los pulmones: un microorganismo que era fagocitado por otros que ya vivían dentro de los pulmones, un treinta por ciento del primer microorganismo sobrevivió al ataque. Generándose la reproducción de éste  y causando una necrosis en el área pulmonar. Este microorganismo estaba en  periodo de latencia  pero no había garantía de que la invasión cesara.

Más tarde el Jefe de Bibliotecarios encontró el nombre terrícola de los microorganismos; no entendió el griego o latín φθίσις o phthisis (no comprendía bien los idiomas antiguos de la Tierra) pero los más modernos como el inglés, alemán de entreguerras por alguna razón desconocida para él; le eran más fáciles. Puso el traductor universal y por un golpe de suerte escuchó la palabra en español: tisis y pudo constatar la gravedad del futuro de Kafka…La medicina con base en el silicio era incompatible con el carbono…

La burbuja centelló una vez más, y le indicó que el ser de la burbuja había pensado algo. El jefe de bibliotecarios se acercó y leyó en una gran pantalla:

“Todos tienden a la ley -dijo el hombre- ¿Cómo es que durante tantos años nadie excepto yo ha pedido que le dejen entrar?

El guardián respondió:

      A nadie se le habría permitido el acceso por aquí, porque esa entrada estaba destinada exclusivamente para ti. Ahora voy a cerrarla.”

El jefe de de Bibliotecarios, se quedó petrificado Kafka había percibido y reelaborado dentro de su mente el estado singular en que se encontraba. No podía creerlo ni aceptarlo: él era el guardián…Para Kafka era ese Dios lejano que le martirizaba, ese Dios atemporal al que le hablaba y no le respondía…Del que solo emanaba soledad y desgarro…  Y que sus cuentos e historias eran la manera de decirle: ¿aquí estoy, qué quieres? Y que había una sola manera de responderle: ¡Quiero tu humanidad!

¿Por qué cojones tienes que enamorarte, animal?

¿Por qué buscas el dolor y el tormento?

¿No sabes ya, viejo animal, que el amor está en la última milla del mundo, allá donde tus viejos huesos apenas van a llegar?

Tus ojos secos y resecos, ni lágrimas brindan.

¿Era necesario enamorarse?

Cobarde. Hay lejías, hay venenos, hay cuchillas, hay alturas.

Hay pastillas del sueño eterno.

Cobarde animal enamorado.

Ya es tarde para aprender, no tenías que someter al cuerpo y a la mente a este juego. Tu cerebro lerdo y gastado no puede abarcar lo que ella ofrece. No te queda vida para tanta belleza.

¿No lo entiendes viejo carcamal? Eres patético.

¿No te enseñaron a cerrar los ojos, viejo y puto animal?

Jódete y traga todo ese amor, que te sangren las encías.

Cabrón...

Tira. Tira de esa alforja de amor, desgraciado.

Patético...

Toda la puta vida sin sentir más que un asomo de cariño si acaso, y ahora has clavado tus viejas rodillas en el barro del amor.

Porque el amor es un montón de tierra mojada de lágrimas.

Y ya no te quedan en los ojos.

Sólo orina en tu ridículo pene.

Los jóvenes amasan el barro, los viejos se hunden y nadie les da una rama donde asirse. Tampoco la verían.

Das pena, viejo animal.

Porque no tienes fuerza ni elegancia para levantarte.

Te crujen los huesos de tanto amor y tus pellejos se tensan en bolsas vacías.

Eres un triste boceto de una desleída acuarela. Una vieja tela manchada que quiere un marco hermoso.

Margaritas a los cerdos.

Y si fueras cerdo, lo entendería, un animal sano.

Pero eres un hombre gastado. ¿Qué coño te has creído, viejo animal?

¿Acaso esperas aplausos del respetable cuando tu pene cuelgue lacio y arrugado?

¿Quieres un espejo, viejo cabrón?

¿Quieres unas gafas, viejo miope?

¿Qué haces, viejo loco, usurpando edades que no te corresponden?

Sé hombre y no te enamores, ni lo pienses. Ya es tarde.

Tus putos dedos retorcidos tiemblan.

¿De verdad vas a hacer el ridículo?

Pobre viejo enfermo de amor.

Tanto tiempo vivido, tanta experiencia malgastada.

Tu perro es más inteligente, ese perro viejo como tú que ni al culo de las perras se acerca ya, tiene más dignidad.

Vamos viejo, que alguien te sacuda con una vara en tus viejas costillas porque eres un burro tirando de algo demasiado grande.

Una mula con la pata rota.

Una polla muerta.

Unos testículos enormes que cuelgan herniados.

¿Quieres que te siga denigrando, viejo loco enamorado?

Que te follen el alma, idiota.

Tarado.

Triste.

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El hombre se lleva un cigarro a los labios, y lo enciende mirándose aún frente al espejo del recibidor. Aspira el humo deseando ser viejo, ser anciano.

Buscando razones válidas para no amar, para dejar de sentir esa ansiedad angustiosa.

A veces es necesario denigrarse uno mismo para recordar que la vida es una puta enferma que te contagia gonorreas y toda clase de mierdas.

Cuanto más te sonríe la vida, más has de desconfiar.

Sus músculos pectorales llenan la camiseta con la bocanada de humo.

Y con un rictus cínico de madurez, exhibe una sonrisa predadora.

-Viejo loco...

-Pero mi polla aún funciona.

-Y al planeta, que le den por culo, con todas su focas y pingüinos en peligro de extinción.

-Maldita envidia...

Acabado el entrenamiento de angustia existencial cierra la puerta con rabia tras de sí. Su bella le espera.

La ama incansablemente.

Denodadamente.

Iconoclasta

Mi hijo ha recuperado un antiguo juguete y sopla pompas de jabón evocando cuando hace apenas unos segundos era un crío. Lo veo en su mirada aún ilusionada, aún subyace un brillo infantil, un infinito número de esperanzas.

Procuro sonreír y acompañar algún recuerdo para evitar caer en alguna introspección dolorosa. Siempre ocurre cuando se rememoran cosas.

- ¿Te acuerdas como te enfadabas cuando las pompas de jabón estallaban en el aro?

Se ríe, claro que lo recuerda. Yo llegué a desesperarme buscando la justa proporción de agua y jabón para que hiciera pompas grandes y sutiles.

Ahora me pudro sin encontrar proporción de una puta mierda.

Pero desde dentro de mí observo fijamente las esferas; cómo se elevan, se expanden, explotan y se pulverizan creando pequeños arco iris.

No puedo decirle a mi hijo lo que pienso, no puedo decirle a nadie de la profunda decepción que me atrapa y me arrastra a la frustración, a desear cerrar los ojos y olvidar que existo. Que una vez existí.

Malditas pompas hermosas, tan hermosas como efímeras y débiles. Nunca he podido acariciar una el suficiente tiempo para sentirme confortado, para creer que la ilusión puede palparse.

La magia se me escapa de las manos como estalla la pompa de jabón, en silencio, con un leve frescor de agua pulverizada que irrita los ojos con el jabón que contiene. La sosa de la ilusión que deshace la piel y siempre es tarde para aliviar la herida.

Es mejor romperlas voluntariamente, al menos controlar el dolor, los errores cometidos, los fallos de la vida que me colocaron donde no debía, que me hicieron amar cuando no era posible. Cuando usurpé lugares y momentos que no me correspondían dejándome llevar por una imaginación traidora, engañosa.

Hermosa hasta llorar.

Hay que ser valiente, no hay que temer al dolor. Con un par.

Al fin y al cabo, ha habido ocasiones en las que he sobrevivido a la muerte.

Puedo sobrevivir a una pompa de jabón.

Sí, creo que podré hacerlo sin sentir que el corazón se convierte en un vidrio que me rasga el pecho con un dolor tan íntimo que ni gritar me deja. Llorar por dentro es el peor de los llantos. Lo sé porque me ocurre de vez en cuando. Cuando me abran para hacerme la autopsia, no sabrán a que se deben todas esas cicatrices en mis vísceras, esos rastros de lágrimas ácidas que duelen infinito.

- Mira ésta, papa. He usado el jabón concentrado.

Asiento con la cabeza, intentando formar una sonrisa. No quiero que intuya que me siento reventado.

Sus amigos le llaman al teléfono. Deja a mi lado el frasco y el aro; se va y me deja solo con un beso en la mejilla.

Soplo y la pompa se crea, se hace grande y hermosa, es hipnótica, refleja amor y ternura, cariño. La reviento, duele mucho. No quiero más belleza, no quiero más ilusiones que jamás se cumplirán. Es hora de ser hombre, de ser práctico.

La siguiente pompa... No recuerdo haberla formado, yo no quería crear más ilusiones, hay un lugar hermoso al que no llego, un lugar tan cercano en el reflejo irisado de la pompa como intocable para mi realidad. Duele tanto saber lo que podría ser y no será...

Hago estallar la pompa con la brasa del cigarrillo y baña mi nariz, como si me acariciara agonizando.

Como si hablara y me dijera:

- ¿Por qué me revientas? Soy tu ilusión.

- No te cumplirás jamás, te odio. Haces de mí un ser débil, me das el dolor del fracaso, de lo inalcanzable, de la melancolía desangrante. No siento haberte matado, jódete.

Soy un hijo de puta.

Otra pompa de jabón. Sí, definitivamente no es un accidente, soy como una mala madre que aborta todos sus hijos cuantas veces se queda preñada por un insano placer de acabar con todas las ilusiones que pudieran crecer.

En ella giran más recuerdos y un sentimiento que nunca fue poderoso, un cariño que apenas llega a la categoría de amor. La ternura y el cariño es la degeneración, un fracaso del amor. Del mío. Rompo la pompa y las hermosas sonrisas que giran en su superficie con una palmada.

-Nos necesitas, no hagas eso. Déjanos volar, un día seremos sólidas, no nos mates apenas nacer.

No sé si hablan, no importa, pero me siento un hijo de perra asesino.

Y la ira me lleva.

- Estoy harto de dolor, de espera, de no llegar, de estar aquí prisionero. Habéis tenido vuestro tiempo para hacerlo, para cumpliros. Ahora ya es tarde. Soy un fracasado. Papá es un fracasado.

Algunas pequeñas pompas se me escapan volando traviesas, como jugando antes de poder reventarlas, y me maldigo. He lanzado un soplido rápido porque me sentía ahogar.

Pero no duran mucho, sólo prolongan su agonía. A unos metros estallan en una lluvia de sonrisas y un mar de penas. Ni ellas mismas se imaginan de lo difícil que es vivir y desarrollarse en la esperanza y la imaginación.

Es mejor amputar, aniquilar cualquier proyecto de felicidad que fracasar.

Uno se cansa de estrellarse y levantarse, de cortarse y curarse. De romperse y no poder correr. De errores que no todos he cometido yo.

Las ilusiones duelen. Hay que estallarlas, extirparlas. Crecen hermosas como un tumor y estallan dejando una niebla de tristeza.

Mi hijo de bebé ha estallado también, no debiera haber pasado; pero cuando hay que romper las ilusiones, no se puede ser permisivo.

Una pequeña ilusión, una pequeña sonrisa te puede elevar a lo más alto, y cuando estalla, caes y el cerebro salpica el mundo con un dolor eterno.

Tengo experiencia.

A veces me pregunto para qué coño nací.

Demasiadas veces odio a quien me dio la vida. Esta vida.

También me exploto yo mismo, con pantalones cortos saltando y riendo con una bolsa de petardos, cuando pensaba que no podía ser más feliz. Tenía razón. Soy un mierda. La estallo y yo mismo me miro con una profunda tristeza, me digo adiós con la mano, con la bolsa colgada del codo, con mis pantalones cortos y mis piernas sucias entre una neblina de agua y jabón.

Lanzo contra el suelo el frasco y todas las pompas que aún quedan por crear, lo aplasto con el pie y rompo el aro.

Rompo cualquier posibilidad. Nunca es tarde para ahorrarse un dolor.

Adiós irisadas esperanzas, efímeras. Se acabaron las sutilezas.

Es hora de coger las pesas, algo más doloroso, más pesado.

Es hora de alzarlas con fuerza, cambiar ilusión por un esfuerzo muscular que anule la memoria si es posible. Cambiar una sonrisa por un sudor salvaje.

Cambiar la lágrima por un gruñido de denodado e innecesario esfuerzo.

Es hora de llevar la pesa por encima de la cabeza y aflojar el seguro.

De que la pesa caiga y de la misma forma que el pie aplastó todas las ilusiones que pudieran existir y crearse, que se aplaste el cráneo y liberar lo que fui y lo que fracasé. Lo que pude ser.

Sentirme pompa de jabón reventada.

No puede haber final feliz, nunca lo hubo.

Chao vida.

Iconoclasta

Si no haber encontrado mi pantufla izquierda en la mañana fuera algo 
importante lo hubiera dejado así. Pero si a eso le acumulamos: que la 
navajilla de afeitar no tenía filo, el calentador de agua del baño no 
funcionó, el café estaba sobrecalentado, la llave de la casa se me 
quedó, el auto tenía un ruido del tipo clac, clac del lado de la llanta 
trasera derecha, que observé como atropellaban un pobre gato
en la autopista cuyos fragmentos pintaron de sangre la defensa 
izquierda del auto, que no tenían cambio en el peaje, que mi jefe me 
regañó porque el trabajo no estaba a tiempo, que dejé mi billetera y 
no pude almorzar, que la policía me paró en media carretera y me 
levantó una multa por una suma considerable al no tener las luces 
direccionales en dirección, que llegó la notificación del divorcio, 
¡ah! y la del embargo a mi sueldo. No, jamás hubiera premeditado
esto: después de haber revisado concienzudamente el arma, que ésta 
no hubiera funcionado tal y como debía…


.


 

Tambíén puede ofender a los creyentes.

Tiene todo lo malo.

Así que si no te quieres llevar un disgusto, no leas más allá de 666.

Buen sexo.

Iconoclasta

La marrana se arrastra.

La primate se retuerce en el suelo deseando gozar de un profundo orgasmo producido por las fuertes vibraciones de un consolador enterrado profundamente en su vagina.

Cerda de coño dilatado...

Mi erección sólo se basa en el dolor y la muerte a la que la voy a someter. Tengo buen gusto para las mujeres y esta mona sólo me excitará cuando se convierta en un trozo de carne picada.

Casi grita presionando su clítoris, como si temiera que le fuera a reventar, lo aplasta. Con fuerza. Sus pechos están enrojecidos por el roce contra el suelo.

Pero está seca de placer.

Una espesa baba se le escapa con la última contracción en un vano intento por alcanzar el orgasmo, es la contracción de la frustración. Sus pechos se agitan con la angustia de la nada; se puede apreciar la cicatriz del relleno de silicona.

La primate ninfómana quiere atraer a todos los machos que pueda a costa de su cuerpo y naturaleza.

Aún no conoce el verdadero placer, para ello ha de experimentar el verdadero dolor. Es un sistema sencillo que se usa en los ratones de laboratorio.

Sólo que cuando yo educo, no hay esperanza alguna para vivir y lo aprendido morirá junto con vuestro cuerpo y no servirá absolutamente para nada, salvo para que yo pase un buen rato haciendo lo que deseo. Y deseo acabar lentamente con todos los primates del planeta y tirar sus ojos sin vida a los pies de ese dios maricón y sus amanerados querubines que ni polla ni coño poseen.

La cerda conocerá el placer más puro, el que nace de la más básica animalidad. Desde la sangre y con la sangre.

Estoy seguro, primates, que muchos de vosotros y vosotras, desearíais pasar unas horas sudando con una puta psicótica como ésta.

No sabéis lo que decís.

La ninfómana os destrozaría; hay que tener el cerebro tan podrido como ella para que podáis disfrutar de su a-orgásmico coño.

Se consumen en su deseo siempre insatisfecho y consumen a los que se encuentran.

Yo os mostraré como comportaros con una primate así.

Aunque con ella jamás podréis poner en práctica lo aprendido. Si es que sois capaces de aprender.

Os podéis consolar con que aún queda un buen número de estas monas calientes.

Aún hay unas cuantas para que podáis usarlas.

Os invito a la muerte en directo. Os daré una práctica lección de cómo llegar a torturar a un primate (uno de vuestra especie) hasta el punto de hacerle olvidar su propia locura. Hasta que el mono desee morir cuanto antes para escapar del inenarrable dolor.

Aunque al final, lo que más duele es el terror a morir.

No es popular morir y ver como la vida se escapa con cada herida, con cada uno de mis actos.

Me tengo que contener para no acabar con toda la humanidad en un mismo instante.

Encontrar a una ninfómana es muy fácil. Basta con acudir a un psiquiatra, a poder ser de un importante y gran manicomio, esperar en la sala de recepción a que la Dama Oscura haga su trabajo, contar hasta treinta y entrar sin llamar.

Abrir la puerta de la consulta y ver lo que ocurre, aún hoy día, me llena de ira. Soy un macho territorial y siempre me fastidia ver a mi Dama Oscura con sus muslos obscenamente separados dejando su rasurado y sedoso sexo completamente indefenso y a merced de una lengua que no es la mía.

A veces yo también sufro arrebatos de amor.

El psiquiatra aún tiene su facultativa boca metida en el coño de mi dama (es rápida mi puta), cuando se gira hacia a mí un tanto azorado y con los labios húmedos y pringados de flujo de coño.

- ¡Salga y espere su turno, joder!

- Ya es mi turno.

No es un buen psiquiatra, porque no ha sabido captar que de morir no se libra.

Como ocurre siempre, hay que infligir dolor para que un primate nos preste la debida atención.

Avanzo hasta él rápido sólo son cuatro pasos y al cuarto, mi pie se estrella contra su cabeza. Nunca deis un solo golpe, se podría considerar como accidental. El segundo golpe es muy importante.

Así que lo cojo por el rizado y engominado cabello y le estrello la cara contra el suelo. Los dientes se parten y los labios se convierten en pulpa.

-Quiero los datos de las pacientes afectadas de hipersexualidad. Ninfómanas.

No me escucha, ahora mismo está procesando el dolor.

Los primates difícilmente podéis pensar en varios canales.

Y yo amo el juego. Necesito jugar y olvidar que lo sé todo, que todo es soberanamente aburrido. La eternidad no es un buen reto para mi intelecto.

Así que necesito jugar a que soy como vosotros, que no lo sé todo.

La Dama Oscura se levanta de la camilla sin bajarse la falda; su pubis está empapado de saliva. Coge suavemente por los hombros al médico y le ayuda a incorporarse.

-Vamos, mi macho loquero, si no vas al ordenador y haces lo que dice mi negro dios, vas a sufrir más allá de lo que tu mente puede entender.

-Pero ¿qué queréis?

-Atiende bien mono de mierda. Busca a pacientes aquejadas de ninfomanía, me da igual que sean tuyas, de otro colega o de la puta perra que te parió.

La bata del médico está salpicada de sangre y mi tono es lo suficientemente hostil para que deje de pensar y acepte las órdenes.

Teclea en el ordenador e imprime un listado.

Cuando me lo entrega, sólo hay tres pacientes. Una de cuarenta y cinco años, una de dieciséis y otra de treinta y cuatro años.

La Dama Oscura apoya la barbilla en mi hombro para leer la lista y me acaricia los genitales.

- ¿Qué quieren de ellos? Son sólo gente normal, enfermos, pero sin nada que ofrecer -lloriquea el médico escupiendo sangre, sus ojos están amoratados por el golpe y sus labios rotos le dan un deje de deficiente mental al hablar.

La Dama Oscura se acerca aún con la falda elevada, con la raja húmeda de babas. De la cinturilla de la falda saca la daga ocultándola hasta que se abraza al cuello del psiquiatra y le lame la sangre de los labios.

Clava la hoja muy lentamente a la altura de un riñón, yo presiono sin ninguna dificultad la mente del hombre y éste sufre lo indescriptible sin poder mover un solo músculo mientras el cuchillo corta y trincha su apreciado órgano. Lo sé porque estoy dentro de él y siento su dolor, su frecuencia crea una aparatosa erección en mi pene dios.

Mi Dama clava ahora el cuchillo en el otro riñón, para que no quede ninguna duda de su muerte. Siento como la orina intoxica su sangre y el shock traumático lo coloca al borde mismo de la locura. Aunque sobreviviera, al masivo destrozo, nunca volvería a recuperar su cerebro.

Mis cerdos, mis crueles roncan excitados desde la otra dimensión, en el otro lado la muerte despierta su hambre. No les doy permiso para pasar. Que se jodan.

También los odio.

-Córtale el cuello, voy a dejar de presionar su mente.

Con la misma calma y precisión, corta en redondo el cuello. La boca del primate muestra la obscenidad del dolor y su nueva sonrisa sangrienta, unos dedos más abajo, deja ir burbujas de sangre y saliva que explotan como pompas de jabón sin abandonar la herida.

No hace ruido al morir, sólo el gorjeo de quien se ahoga con su sangre y el aire no acaba de llegar a sus pulmones.

La muerte está servida.

Y así, jugando a ser humano es como hemos conseguido llegar a la casa de la ninfómana treintañera.

La verdadera maldición de ser dios reside en el conocimiento total, no tengo capacidad para sorprenderme, duermo sabiendo exactamente qué pasará al día siguiente y qué ocurrirá en cien años.

Todo, absolutamente todo es conocimiento. Y las sorpresas las debo crear, tengo que tener un aliciente. De lo contrario, os desmembraría sin pasión, sin alegría.

Os aplastaría aburrido. Y la eternidad es un deja vu también eterno, es vivir eternamente en el pasado.

Hemos llegado con el Aston Martin a un barrio obrero de alguna ciudad que no importa, donde la pobreza se combate con electrónica de consumo, con un gran televisor que pagarán a largos plazos, con cámaras de fotografiar que sólo usarán dos veces en la vida porque sentirán asco de verse a si mismos. Las cámaras digitales les muestra demasiado pronto lo que de verdad son.

Para variar llueve.

A la entrada del edificio colmena donde vive la ninfómana, nos esperaba Ezutial, el ángel que protege a los locos. Dios está demasiado aburrido y todo lo que sea sexo, le llama poderosamente la atención.

Llueve y antes de entrar en el portal, me he quedado bajo el aguacero, apoyado en el capó de mi bólido. He encendido un puro enorme que Dios no ha conseguido apagar con su lluvia de mierda.

La Dama Oscura le ha susurrado a Ezutial algo en el oído y ha llevado la mano entre sus piernas

-Estás vacío... -dijo mirándome y riendo hace unos instantes.

Ezutiel se hizo niebla dejando un triste y lamento en el aire.

Son tan melodramáticos los ángeles.

Ese dios maricón debería decirles que la sobre-actuación es un recurso ya aburrido.

Ha sido la puta mona quien ha abierto la puerta cuando tras llamar, me ha visto a través de la mirilla.

Ni siquiera ha preguntado quien soy.

Ha visto un hombre, es suficiente.

La puerta da directamente al salón, y si parece grande es porque sólo hay una pequeña mesa redonda, una mesita con ruedas para un viejo televisor y un par de sillas.

Las cortinas raídas no dejan pasar la escasa luz de este día, el ambiente es opresivo y el suelo está sucio y pegajoso.

Su madre es una anciana que se encuentra en una silla de ruedas, su cabeza ladeada e imbécil, deja caer un hilo de saliva. Su pecho está rodeado por un cinturón que abraza a su vez el respaldo de la silla.

Su puta hija le estaba obsequiando con una monumental paja cuando hemos llegado. En el regazo de la vegetal vieja hay un pequeño vibrador rosado. A veces los primates tenéis arrebatos de verdadera genialidad y negro humor. El viejo trozo de carne es como una mesa camilla.

En la casa huele a meados y mierda. Hay un orinal lleno de excrementos al lado de la silla de ruedas.

Me molesta la vieja. Y me produce tanto asco, que no me apetece nada arrancarle el corazón con mi puñal.

Mi Desert Eagle dorada, brama dos veces. La primera bala destroza su mama izquierda y la sangre le salpica la cara. Parece que le ha devuelto la inteligencia porque me ha mirado con el supremo terror que cualquier primate me debe.

La segunda bala ha hecho un pequeño agujero en su frente, pero le ha arrancado la mitad posterior del cráneo. Las balas expansivas producen un hermoso arco iris de sangre, sesos y huesos.

La Dama Oscura se aproxima a la ninfómana, que tras el estruendo de las balas, se ha quedado paralizada con el gran vibrador abrazado entre sus tetas.

Ni siquiera ha gritado.

-Estás seca, cielo. ¿Cómo pretendes correrte así? -habla con cariño a la psicótica.

Se arrodilla ante sus piernas y apoyando las manos en sus rodillas, le obliga a separar las piernas.

Yo me he sacado el pene por la cremallera del pantalón.

La Dama escupe en su coño y le extiende la saliva.

La ninfómana, terriblemente fea, con pelos en el bigote y la barbilla, con sus muslos gordos y fofos, ennegrecidos por el roce de treinta años de una vida repugnante, gime desesperada sin hacer caso al cadáver de su madre.

-Eso no me cabe dentro, me va a partir en dos -dice atónita mirándome la polla-. Párteme en dos hijo puta, párteme el coño de una puta vez, clávamela hasta el corazón y haz que me corra.

La Dama Oscura le ha dado una fuerte palmada en la vulva para llamar su atención.

-Calla mona de mierda -la adoro cuando deja de ser cariñosa.

Ezutiel se ha hecho corpóreo y reza a su amo maricón con la mirada clavada en el suelo, casi pegado a la espalda de la ninfómana.

Algunas plumas de sus gigantescas alas están manchadas de sangre. La sangre de la madre muerta. Los pisos de los trabajadores son muy pequeños y es inevitable rozarse con cosas y cadáveres.

La primate se llama Abelarda.

-Métemelo -le pide a la Dama Oscura ofreciéndole el sucio consolador.

Yo estoy acariciando mi pene, endureciéndolo, las venas se hacen gruesas para irrigar todo el tejido. Cuando hago retroceder el prepucio, se descuelga un filamento de fluido. Es un extra con que les obsequio a los muertos que aún no se han dado cuenta de que lo son.

Hay que encontrar poesía en todos los actos de nuestra vida para poder vivir esta existencia desabrida que os ha tocado en suerte.

La Dama Oscura ha clavado con fuerza brutal el consolador en la vagina de la gorda mantecosa. Ha lanzado un grito de dolor y sus muslos se han ensuciado de sangre.

Con esa obscenidad intenta acercarse hasta mi divino pene arrastrándose como una babosa. La Dama Oscura hace volar con rapidez la daga en el aire y corta y corta la pálida piel de la espalda.

La túnica del ángel se salpica de sangre, en ningún momento me mira a los ojos.

Es tímido.

Es necesario quitar presión. Drenar la sangre es bajar también la fogosidad, el sangrado es algo que ha caído injustamente en el olvido de la medicina.

Podéis apuñalar doscientas veces a un primate con el cerebro tan podrido como lo tiene ésta, que apenas lo sentirá.

Su único fin en la tierra es sentir un orgasmo que jamás le llegará en toda su puta (nunca mejor dicho) vida.

Mi Dama Disfruta:

-Tranquila, cerda, mi Negro Dios te partirá en dos, a su tiempo. ¿No quieres dar un besito a mamá? -le gira la cara para que me observe.

Yo he cogido la mano de su madre, como si de una marioneta se tratara y la he movido de un lado a otro, haciendo un saludo a la perra hija. Los ojos de la primate lloran, pero sus tetas se agitan con una respiración excitada.

Es tan corrupto, está tan estropeado su cerebro, que estoy tentado de llevármela entera al infierno, porque algo tan estropeado sólo puede ser una obra maligna.

La lengua de la gorda cuelga de su boca, mirando ahora fijamente el glande descubierto. Jadea como una perra encelada.

La Dama Oscura se eleva la falda, retira el tanga a un lado y deja sus dilatados labios al descubierto.

-Bébeme cerdita.

Ha cerrado el puño en su cabello negro y sucio. Y la obliga a chuparle el coño.

El ángel ha elevado el tono de su cántico. Se siente verdaderamente avergonzado. Sufre el muy bendito.

La espalda de la primate es un continuo gotear de sangre, no es consciente de ello; pero el sangrado la ha aplacado un poco.

Me encanta el ruido de succión de la cerda, me gustan los gemidos fuertes y sin concesiones del goce de mi Dama que se separa los labios de la vulva para que la lengua se cebe en su clítoris duro y tan pequeño como sensible. Me basta acariciárselo por encima del pantalón para que sus muslos tiemblen y se le haga agua el coño. Toda ella es una maravillosa máquina de follar.

-Ezutiel, reza más bajo, tu dios julandrón te oye hasta el pensamiento. No me jodas o te arrancaré la cabeza -le digo deslizando peligrosamente cada palabra entre los dientes.

Es obediente el querubín. Ahora el ruido líquido de la mamada, la respiración forzada de la gorda y los jadeos de la Dama Negra, forman un concierto impresionante.

Yo dejo escapar un grueso chorro de semen que cae lento encima de mis zapatos.

Meo lo que me apetece. Lo que quiero, para eso soy el puto Satanás.

La gorda mira de reojo mi blanca ducha y gime con impaciencia desatendiendo el coño de la Dama.

Me limpio los dedos en el pelo gris de la vieja muerta y me arrepiento de ello, su repugnante cabello me ensucia aún más. Siento un ataque de ira hinchar las venas de mis sienes. Le doy una patada a la silla y la vieja cae con ella de lado.

Para llamarla al orden de nuevo, mi Dama le pincha la mama derecha sin profundizar demasiado, pero lo suficiente como para que se forme un abundante reguero de sangre que cubre el pezón.

La gorda ni siquiera ha cambiado el ritmo de su respiración y se lleva el pecho a la boca, abre sus piernas ante mí mostrándome su vagina ensangrentada e invadida por el vibrador y me muestra como se bebe la sangre que riega su pezón blando y pequeño que asoma discreto en el centro de una enorme areola.

- ¡Córrete otra vez así!

Yo sonrío con afabilidad y dejo escapar otro chorro de semen, a veces soy demasiado complaciente.

Cojo un brazo de la madre muerta y uso la mano para acariciarme distraídamente el bálano. Los brazos de la vieja no son muy largos; pero mi polla sí.

Si soy completamente insensible hacia la vida (hacia la vuestra), la muerte es que me da risa.

La Dama se acerca a mí gateando felinamente, y sin levantar un solo miembro del suelo, lame mi pene con fruición, lengüetazos que obligan a mis testículos a contraerse y endurecerse. El glande parece resbalar por el interior del prepucio por lo lubricado que está. Aparece sólo ante el mundo, como cayendo.

El paroxismo parece apoderarse de Abelarda y se lanza con inusitada rapidez para apartar a la Dama y ocupar su lugar.

Su vehemencia es tal, que sus dientes hieren la piel hipersensibilizada de mi glande. Mis pectorales se tensan, mis músculos abdominales se endurecen por los embates de un dolor profundo que me hace feliz.

Mi puño se cierra con fuerza y golpeo su sien.

La primate cae al suelo con fuertes convulsiones. Se orina y caga descontroladamente. Su ojo derecho se ha cerrado completamente y toda la mitad derecha de su cuerpo ha quedado inmóvil. Necesitaba llegar profunda y contundentemente a la zona límbica del encéfalo.

Si hubierais matado a tantos primates como yo, estas cosas os resultarían familiares y una actuación puramente instintiva.

No podéis aprender, os falta vida.

Aquí ha empezado el verdadero tratamiento. Ocurre como con el cáncer: matar células malignas también lleva la masacre de células sanas.

Su cerebro es lo mismo, la mitad está podrido.

Cuando has torturado, desmembrado y diseccionado a tantos primates, el conocimiento se torna instinto y se actúa en consecuencia.

Parte de su cerebro ha muerto con el golpe, y esa parte muerta contenía una zona "confusa" donde las corrientes eléctricas de su sistema nervioso, no llegaban a traducirse en placer.

Ahora está casi tan inválida como lo estaba su madre hace unos minutos; pero con el poco cerebro que le queda útil, receptivo.

La Dama Oscura vuelve a separar sus piernas y encuentra un clítoris cubierto con una gruesa capa de piel encallecida, casi insensible.

¿Y ningún primate médico se había fijado antes en esto? La sanidad pública es una mierda, decididamente. Sus archivos son violados, los médicos asesinados, los pacientes ignorados... Sólo falta que llueva mierda.

Mi Dama va a resolver el problema.

Cojo los pies de la Abelarda y los elevo y separo, hasta que sus piernas quedan completamente separadas, incluso provocando alguna dolorosa rotura en los abductores.

El olor de esta cerda es insoportable.

No invadiré su mente, quiero que sienta el dolor.

La Dama se coloca frente a su vagina, arrodillada. Con la afilada daga practica varios cortes rodeando el clítoris de la cerda. No le ha quitado el consolador porque así los pliegues de la vulva se mantienen tensos.

Abelarda está sufriendo lo indecible. Cuando pellizca la piel del clítoris y tira de ella desnudando ese duro núcleo fibrado y repleto de nervios, la espalda de la gorda se arquea y de su inválida boca sale un grito atroz.

Me acaricio el pene tras soltar sus piernas y pinzo con fuerza uno de los endurecidos pezones de mi Dama, que gime y a su vez acaricia mi glande resbaladizo y colapsado de sangre.

El coño de la gorda es como el nacimiento de un rojo río y la sangre corre dulcemente creando un pequeño lago en el suelo, entre sus muslos.

Cuando toco su clítoris se convulsiona de dolor, pero también hay una frecuencia distinta entre el dolor: el placer que nace en su clítoris y se extiende como una marea oleosa por su sistema nervioso para por fin, llegar a la parte de cerebro sano que le queda.

Su sexo se inunda de fluido. Me arrodillo y ahora es Mi Dama Oscura la que separa los gruesos labios de su vagina para mantener descubierto el clítoris.

Lo golpeo con mi pene hirviendo, aplasto su pequeño nervio del placer extendiendo la sangre, difuminándola en su piel, entre los pelos de su coño.

Sus grandes tetas se agitan y los pezones se endurecen de una forma desconocida para ella hasta este mismo instante que la he elegido para morir.

Le retiro el consolador y sin miramientos la penetro. Siento su útero contraerse de dolor. Las extremidades izquierdas de su cuerpo se tensan, contraen y arañan su propia piel llevada por el paroxismo del dolor y el placer.

La Dama Oscura ha hundido la Daga en su ano para retrasar el orgasmo retenido durante más de tres décadas. Me molesta porque mis cojones golpean el mango; pero no soy demasiado delicado. Es más, hundo los dedos en el charco de sangre y me los llevo a la boca.

Sus dedos útiles se crispan y las uñas se parten en el suelo, de su boca sale espuma con el inicio del orgasmo.

Alguien llama a la puerta.

Presiono su cerebro podrido: es divorciada, su enfermedad amargó la vida de los que le rodeaban: sus dos hijos y su marido. Hace un año y medio la madre sufrió un ictus y se vino a vivir a este piso para cuidarla. Hace meses que está cobrando el subsidio de desempleo porque nadie quiere a una tarada como trabajadora.

El que ha llamado es su hijo de trece años, cuando sale del colegio, suele visitar a su madre sin que el padre lo sepa. Abelarda llora por su único ojo abierto.

La Dama Oscura abre la puerta y el niño nos mira sin entender. La estoy penetrando, bombeando con tal fuerza en ella, que necesita llevarse las manos al vientre y sujetar lo que se está formando en él.

La mente de su madre grita que corra y se vaya mientras un orgasmo devastador la desconecta de la cordura y deja escapar una riada de flujo que empapa mi pene.

Con un disparo consigo destrozar medio rostro del niño que cae muerto como un pelele cuando el eco de la detonación aún retumba en las paredes.

Ezutiel grita, y corre hacia él, a tiempo de coger su alma nívea entre sus brazos.

La gorda llora y jadea. Es esquizofrenia pura. Es la locura más absoluta. Es el dolor-placer que jamás hubiera deseado sentir.

Antes de cortarle el cuello, la Dama Oscura arranca la daga de su ano y vacía sus pechos de las prótesis de silicona mientras yo me fumo un cigarro sin invadir su mente. Para que le duela y se joda, sólo cuenta con el consuelo de un simple y desgarrador grito emitido por su semiparalítica boca.

Cuando le hunde la hoja en la papada, es capaz incluso de agitar levemente la parte paralizada de su cuerpo. La hoja asoma entre sus dientes atravesando la lengua.

Mi Dama se masturba sentada en su cálida y gorda barriga mirando mi pene ahora fláccido gotear semen.

Ezutiel intenta coger su alma entre sus manos.

Pero no se lo permito.

-La cerda se viene conmigo al infierno.

Ezutiel me mira con los ojos tristes, es su forma de pedir clemencia. Está cansado, es natural. No son seres preparados para estos trabajos. Dios no debería haber permitido que llegara tan pronto, sólo al final.

Pero ese idiota quiere saberlo todo desde el principio.

-Llévate al joven primate, porque la cerda se queda, no insistas. Vete antes de que mis crueles te arrastren también al infierno.

Y doy permiso a mis crueles para que entren en este mundo y se lleven su negra alma que grita desaforada y llena de terror.

Ezutiel se hace incorpóreo con un sonido a cascabeles divinos y un lamento en arameo.

De los cadáveres brota ya el olor de la muerte, la sangre se descompone muy rápidamente y deja un acre olor en el aire en pocos minutos. Me gusta y tomo aire con avidez.

Mi Dama Oscura está en el lavabo lavándose la vagina.

Pienso que todo está bien, mi trabajo me calma por unos instantes. La muerte es una dulce presencia que serena mi ánimo. Mi respiración es tranquila y el cigarro sabe a gloria.

Cuando sale la Dama Oscura del lavabo con una amplia sonrisa, orino en los cadáveres.

Volvemos al infierno.

En mi húmeda y oscura cueva dormitamos tranquilos; ella hecha un ovillo a mis pies y con las manos apretadas entre sus muslos. Y yo en mi trono con mi pene descansando en la dura y fría piedra. Mi mente odiando tan intensamente como siempre.

Imagino cosas, sé cosas que ocurrirán, y un manto de rojo y espeso líquido cubre la faz del planeta.

Dulces sueños primates.

Habrá más muertes y más dolor. Y más semen y sangre.

Y sólo el semen será mío.

Siempre sangriento: 666.

Iconoclasta

Lógos

                                                                  Y sólo el verbo muerde la semejanza y su diferencia.

No esperar que  las palabras encuentren el diálogo

para desvanecerse.

A la perfección eso lo construye  la mayeútica

del infinito.

Guillermo Isaac Paredes Mattos.

¡Quítame de esta condición!, otórgame la libertad que dibujan tus manos, dame la fuerza de tu mirada, la valentía enredada en tus brazos.  No podré ser nunca una guerrera. Soy tan débil  y fui criada en el gris universo de la esclavitud. Soy un trozo de carne par muchos, hacedora de sus culpas…¡Te gusta tanto lo simple!

Mi Espartaco… mírame que los ojos te suplican, te han buscado por años. Ellos no pierden esperanza.

He visto el sello de tu fuerza dibujada en cada músculo tuyo. Si me vieras ahora… cada uno de ellos se tensaría al inyectarse la rabia de vernos así: una abrazada de la otra.

¡No quiero parir! Quiero en lugar de vientre una marsupia eterna donde pueda esconder a tu hija de todos y morir o mantar antes de que la toquen.

Tengo miedo y sé que llegas a sentirlo, y sé que lo sabes, y sé que lo vives.

Me han doblado los brazos y mi piel tiene marcas de tejidos revueltos y reventados. Cuando quieren desahogar sus rabias soy la mejor esclava, el mejor trozo de carne…¡pero ella no!

¡Mi guerrero, rompe con tus flechas sus corazones, corta sus cabezas infectas, riega con sus envenenadas sangres los pisos, mutila sus lenguas putrefactas!

Siglos de gladiador te harán vencer.

“De ángelus espartacus”… mi frase favorita, la conciencia ancestral no se borra y te reconoció en este camino. No llegues tarde, quisiera entregarte a tu hija y si fuera mucho, regalarte el aliento último.

¡Sálvala! Aléjala de los lobos.

Este mundo no es nuestro y a mí se me termina la fuerza cuando complican mi cordura.

Estiro mi mirada en un astro distinto cada noche, ¡son tantos, amor! pero no coincido con el calor de tus labios.

Irse a dormir no es un descanso, es una triste resignación para el alma…

Y si el permiso de vida me lo quitan antes de tiempo, mi princesa sabrá el camino. Llevará de alguna forma mi esencia, te la entregará para así, al fin ser salvada y otorgarle a este amor la verdadera libertad.

Aragón

190520102015

(Poema humorístico)

Qué ingenio de los hombres para hacer su cometido

te dan deberes de sobra de esos que le han pedido.

Qué imprimas una página, que ayudes con las tareas

mientras ellos a la que pasa, la cola se la menean.

Que le ayudes con el taxi, y que laves los enseres.

Que prepares la comida y de regaños te llenen.

Que si se duermen temprano, todo el mundo de puntillas

que si se desvelan mucho ,a dormir con tv encendida.

Qué si estás muy cansada,te despiertan más temprano,

y ellos siguen ronca y ronca sin importar el horario.

Pero así es que nos quieren sumisas y relegadas

recordad hombres modernos.¡Qué de esclavas!Nada.

Qué ingenio de las mujeres de haceros creer el rey

cuando en medio de la tormentas, son ellas no lo dudeís.

Las que organizan la casa, el salario a malabares,

y siguen con la sonrisas prodigando sus cantares.

Qué ellas han invadido vuestros más caros rincones

en oficinas y banco a la par con los Señores.

Se acaba ya el machismo, la igualdad nos equipara

¡Qué vivan hoy las mujeres, que se lo toman con calm!.

Be Bj

Tengo un virus que me pudre la sangre, hace agujeros en mis venas y sangro orugas que cavan túneles en mi carne hacia el exterior.

Como un cerdo con triquinosis que no consigue morir a tiempo para escapar de lo inevitable. De lo degradante.

Matar una oruga es un delectación patológica, tirar de ella a través del gordo poro en la piel donde anida, se retuerce y me martiriza, es arrancar frustraciones y vergüenzas.

Mis ojos se cierran ante el mórbido cosquilleo de la carne que jamás ve la luz.

Me metería una aguja larga para rascarme las venas por dentro.

La oruga que estalla entre mis dedos, deja un miasma innombrable que miro hipnótico con un cigarro sucio entre los labios.

Me excita.

Anidan en mi pene y cada vez que tiro de una, siento la sangre llenar su espacio y nos expandimos mi polla y yo en medio de asco y miserias.

La eyaculación es furiosa y amarilla, es sulfuro y pus. Es volcán de infecciones.

El semen negro de lo no humano.

Nunca quise ser puro. Nunca quise ser humano. No quise ser ángel, tampoco diablo. Sólo quiero ser miseria, porque no hay nada en el universo parecido a mi profunda depravación.

Me conformo con ser el único del cosmos que está podrido, que es alimento de gusanos en vida.

En una mano el antibiótico, en la otra, los restos de una oruga que doy vueltas como plastilina entre mis dedos.

Doy vergüenza ajena y asco.

Nací para ello, porque otra cosa no he podido inspirar jamás.

No quiero curarme, y el antibiótico se va junto con el cadáver de la oruga a la alcantarilla. Con toda la mierda que los otros tiran. Que esconden tras su espalda para que nadie la vea. Son podridos cuidadosos y cautelosos.

Aseados.

La cucaracha me mira con las antenas inquietas y abre sus alas para lanzarse en caótico vuelo hacia mi piel infecta. La rata se la come con un crujido a algo frito.

Me pica tras la oreja y cuando llevo la mano, un gusano se retuerce ensangrentado entre mis dedos.

De la rata muerta saltan pulgas que se prenden en el vello de mis piernas.

No pican, tal vez mi sangre es demasiado venenosa. La rata ha muerto porque sus roedores incisivos han crecido demasiado y se han clavado en su cerebro. Sucios de restos de cucaracha y una antena aún entre sus patas rosadas, obsceno color para la mierda.

Las pulgas me hacen cosquillas moviéndose nerviosas, asomándose a los nidos de orugas.

Soy el santo patrón de la humana miseria. ¿No os apetece tirar de una oruga?

Soy la sangre podrida de dios. Soy la orina al pie de la cruz del judío rey de míseros que fue crucificado.

Semen de ahorcado. Una gacela que se descompone sin estar muerta del todo y asiste con los ojos tristes al festín de los buitres. Como si sus vísceras no fueran de ella.

Se toma su esfuerzo por no darse por aludida en el asunto de sus tripas.

Yo sí que me doy por aludido, porque acudo demasiado a menudo a mi pene para consolarlo de tanta oruga. Para correrme cuantas veces pueda.

Tal vez no soy yo, tal vez soy el sueño ponzoñoso de mi propia muerte.

Y qué más da... No confío en la bondad de los tiempos, en esperanzas creadas por desesperación. Demagogia del alma.

Me conozco y no quiero amar y sentirme dios. Es cuestión de tiempo que te muestren tu verdadero lugar en el mundo. Que te enseñen que no tienes nada de especial y todas las ilusiones se hagan trizas ante la risa de todos los seres vivientes.

Prefiero que giren la cara con asco a que se rían de mi fracaso.

Quiero ser infecto antes que patético.

Soy ofensivo, hace tiempo que dejé de ser lastimoso.

Prefiero las orugas que ese ridículo.

Los gusanos no engañan, son lo que soy, son mis hijos. Soy padre y útero de mierda y miseria. Aborto y doy a luz según mi humor.

Devoro a mis propios hijos cuando salen del interior de mi boca.

Soy un sueño negro de un pintor enfermo.

Tirad de la oruga que asoma por mi espalda, no llego bien a ella.

Tal vez seáis mis carroñeros que picotean mis últimas miserias.

Las cucarachas vengativas cubren el cadáver de la rata y froto las manos nervioso, porque siento miles de patitas en mi piel.

Tal vez el espejo no funciona bien. Los espejos se estropean y los cuerpos se pudren.

Las ilusiones rotas hacen un daño irreparable del que el ratón Mickey no hace caso esnifando una raya de cristal molido que le hace sangrar la nariz.

Yo no soy un ratón. Sólo algo podrido y sangro gusanos.

Prefiero la repugnancia a la pena. No voy curarme, definitivamente.

Es tarde.

Iconoclasta

Basado en hechos reales. En esperanzas y anhelos tan ciertos y vívidos, que el autor considera que es un ultraje a su intimidad. Aún así, vomita estos hechos porque hay cosas inevitables.

Porque escribir es una maldición. Y Ella es narcosis.

Entre arcada y arcada, consigue realizar su tarea no de escritor, sino de documentador. Porque toda esa sensibilidad, todo ese arte, está dentro de Ella. No ha podido inventar nada mejor. Todo ocurrió así, sin que nada pudiera evitar la conexión.

Era la tristeza de la necesidad, un momento extraño donde el sentimiento rasga las dimensiones y se hace fantasía o milagro en medio de toda la mediocridad.

Un momento de cansancio físico de ella, de calor. Un deseo de salir de allí.

Esta es la historia de un instante, tal y como aconteció y tal como se le explicó al documentador.

Tal vez, ahora se está repitiendo.

5 am de la madrugada, en un lugar de la Tierra.

"¡Sálvame! ¡Sálvame!"

Se despertó con la piel húmeda, con un embarazo que de tan avanzado era ya agotador. El calor, el ronquido del que yacía a su lado... Nada la invitaba a permanecer en la cama. En aquel lugar. En ese tiempo.

Una madrugada con un aire tan denso como el mole que sus espigados dedos preparan con una ternura y sensualidad que arrebata el alma.

Un cielo azul marino partido por una franja de plata amanecer la recibió en el patio de la casa cuando salió en busca de algo de frescor.

No lo consiguió.

Sus pupilas desmesuradamente abiertas, sus ojos oscuros como el zafiro, reflejaban el amanecer y un deseo de sentirse abrazada, de no sentirse tan sola. Su piel brillante de humedad, parecía fundirse con la madrugada.

Elevó la mirada al cielo para buscar a su amor; su niña se acomodó en el vientre con un suspiro. La madre suspiró también.

Buscaba, tal vez en un astro, el rumbo hacia quien amaba, un brillo que no aliviara el calor; pero confortara la piel.

Se sentía desamparada.

12 pm en otro lugar de la Tierra.

En ese mismo instante, el hombre sentado en un banco, con gafas de sol y un perro tumbado a sus pies, escribía en una libreta que apoyaba en una pierna cruzada. Con el bastón y el macuto de cuero componían un extraño bodegón de pasados tiempos. Absorto a todo, su ceño se fruncía concentrado ante cada idea que escribía. La gente pasaba lenta a su espalda, tal vez para ojear las palabras con las que ignoraba el universo que le rodeaba de una forma tan poco considerada, dado que era humano.

Había descubierto las palabras, la idea para razonar la mirada que un día lo turbó y enamoró.

Evocaba su rostro amado, escribía de su mirada en las fotos. Ella nunca miraba al objetivo, no sonreía al espectador. Sonreía a mundos mejores, sonreía a esperanzas.

Pero a pesar de su sonrisa, sus ojos permanecían expectantes e intensos, buscando algo más allá de las lentes y del ojo que la enfocaban. No era la misma sonrisa la de sus labios, que la de sus ojos. La verdad es que su mirada no sonreía aunque lo pareciera, era demasiado trascendente: transmitía una curiosidad, buscaba algo. Cosas, momentos y lugares que en aquel lado de la cámara desde la que miraba, no había. Algo no estaba bien a su alrededor.

Ella lanzaba sus preguntas con aquellos grandes ojos felinos: ¿Eres tú? ¿Me reconoces?

Ella no posa en las fotos. Busca algo intensamente con una mirada directa y feroz en su determinación de ignorar lo que a su alrededor se mueve, con la barbilla ligeramente adelantada para atisbar con más precisión. No hay errores, no es casual.

Es felina buscando, asomándose directamente al objetivo que la enfoca. Escudriñando posibilidades.

Nunca la ha visto en una foto mirar a nadie. Ella mira allá donde los sabores se pueden modelar y los olores llevarse a la boca. Donde los colores se pegan a la piel y visten fantasías en ella. Donde las pieles son de canela y piel de durazno.

Siempre mira más allá. Y cuando está sola, cierra los ojos y se deja llevar por su propia alma y así de extrañamente hermosa la capta el objetivo.

La primera vez que vio su imagen, aquellos ojos intensos que no miraban al espectador, si no que traspasaban los límites de lo real, sintió un tremendo impacto ante la trascendencia de su mirada. Temía enamorarse de algo inalcanzable; pero no pudo apartar sus ojos de ella.

Aquella mujer buscaba algo más a pesar de estar acompañada en aquella imagen, algo que su pensamiento sensible e inadaptado a este tiempo y lugar, pudiera aceptar sin sentirse extraña, ajena. Algo que no existía a su alrededor.

En todas las fotos, en todas las imágenes su amada pedía salir de allí, le decía que se ahogaba con una sonrisa en los labios, con una valentía que encogía el alma.

¡Sálvame! ¡Sálvame!

Se siente privilegiado, porque reconoce en alguna foto que a veces le dedica, la mirada para él. Ojalá estuviera equivocado y no sentir así el peso del amor en el corazón. Un diapasón que se detiene más tiempo de lo que sería conveniente cuando cierra los ojos y besa sus labios.

Cuando mira sus fotos todas, le responde: "Eres tú mi vida, por fin".

Sin darse cuenta dejó la pluma apoyada en el papel, inmóvil. Formando un manchón de tinta. Se quitó las gafas de sol y miró a un cielo ahora nublado.

Y quiso estar allí arriba, volando. Corriendo a abrazarla, a besarla.

Perdió un latido y escribió "te amo" a continuación del borrón.

Se meció durante una eternidad en la urgencia de su amada.

El perro ladró y le devolvió la respiración.

Supo que ella pensaba en él en aquel momento con una certeza que asustaba.

Tenía que ser así. Era una convicción, un ruego y una amenaza a las fuerzas del universo.

Y aunque se equivocara, no tenía más remedio que hacerlo. Los amantes no pueden evadirse de sentirse unidos, fundidos, clavados. En cada lugar, a cada momento.

No podía sentirse arrollado por tanta melancolía en aquel instante sin ninguna razón. Y se llevó la mano al pecho, encima del corazón y relajó los párpados "estoy contigo, con vosotras, mi amor".

En pleno día, con todos los ruidos del mundo intentado invadir su mente y doblegar su voluntad e ilusión, a pesar de la descorazonadora distancia, el universo no pudo vencer toda aquella melancolía de amor. Nada pudo romper la conexión que se formó desde el otro lugar de la Tierra.

Guardó la libreta en el macuto, cogió con fuerza el bastón y se levantó del asiento. Y como siempre, cuando cargó el peso en la pierna enferma, retuvo un gruñido de dolor.

El dolor le distrajo por un segundo de esa terrible melancolía que sentía por ella en aquel mismo instante. No lo suficiente para evitar una angustiosa lágrima que le obligó a ponerse las gafas de sol de nuevo sin que fuera necesario.

Es mejor que duela el cuerpo que el alma.

Y por primera vez en su vida, sintió frío en primavera.

5:10 am, en el otro lugar del corazón.

La mujer de ojos felinos, y piel brillante, posó una mano en su vientre.

-Mi amor, papá nos ama ¿lo sientes? ¿Vamos a dormir, cielo?

La niña se acomodó relajada en el interior de su madre y esta volvió la mirada al cielo con los ojos brillantes, sabiendo a donde iban sus pensamientos e ilusiones. Ya no buscaba, simplemente enviaba al aire sueños y esperanzas a quien correspondía. El los recibía. No sonrió, ya no era necesario engañar a una cámara.

Y hacía demasiado calor.

Iconoclasta

Los Bosques de la Imaginaciòn



En cada àrbol la rama es velero, una ciudad
de ventanas raìdos por invisibles tercetos,
estos imitan escuadras de tinieblas.

La lìrica es atroz y juega en las cùpulas
con una nave de sangre formada sin ciencia
en el barro fantàstico de las auroras.

Tejen bàcilos su cabellera de advientos
sus adioses de radas lejos del estuario
donde el ser anduvo buscando al hombre.

Existencas de ocasos dan letanìas y lumbres
de cavernas con el sòl despertando un dìa
bailando en la maldiciòn de la noche.

Pero la noche es pura como un eje entrenado
educado por sistoles cuajadas en la brea
de un otoño ocultando su crimen al invierno.

En cada àrbol los bosques ensamblan mediocres
especulaciones de agua balanceadas por iris
de luces y tronos ebrios de academias.

Luciernagas enfermas son devoradas por retos
descubriendo el insomnio debajo de una puerta
un ciclo de polillas desde el hado llega a ellas.

Los tropicos unen sus alas desgraciadas, temores
y funerales inician la edificaciòn del espejo
y dos momjes perversos inclinan sus auras.

Alarmas de gritos y posturas de ciegos, detallan
la espuma hambrienta del dedo. Un hombro ahora
es condenado junto al imperio de la memoria.

Y memorizan los nombres el dìa y su mirada,
aquel que no vacilò en el incesto de la palabra
en el eter dorado de su mortal imperio.

En todo àrbol, el desasimiento deja su poema
su cementerio pudriendose en la flor, ni còrtes
ni lìneas de sal hay cuando todo se abandona.

Y estamos solos con semàforos y làgrimas
que prefieren caer hacia adentro. Ya no es 
sòlo  una historia la que llevan las venas.

Y ese dolor tan profundo. Menguante ardiente
donde se sientan a soñar gritos de sacerdotes
la liturgia sòlo cae desde la imaginaciòn a la sepia.

Guillermo isaac paredes mattos

si un poquito de mi amor tú reclamaras

te daríá de mi rosa toda.toda, su ambrosía

con ternura que impregnara toda tu alma.

Y sería vislumbrar contigo el cielo

y sentir que el amor es todo cauce

manantial luminoso, esplendoroso

que realza la raíz del viejo sauce.

Qué envidia sentiría hasta la luna,

qué fulgor observarían las estrellas

es que es tanta la ternura que he guardado

que los dias han de ir como centellas.

Si un poquito de mi amor tú reclamaras

te daría luz de sol,agua tan dulce

que haría que tu ser se esttremeciera

sentirías el placer de esta quimera.

be bj

La ley antiinmigración está levantando en la comunidad hispana de Estados Unidos un sentimiento muy fuerte de agravio que inspira corridos y alienta reivindicaciones de identidad

La juez, una mujer negra de mediana edad, va leyendo sus nombres. Ellos, obedientes como escolares, responden con voz firme

-Sergio Pérez Galán.

-¡Presente!

-Jesús de la Cruz.

-¡Presente!

-Cristina López Ramos.

-¡Presente...!

De fondo se oye un rumor metálico que sobrecoge. Porque Sergio y Jesús y Cristina y los 49 hombres y 10 mujeres que este lunes 3 de mayo están sentados en el banquillo de los acusados de esta sala de juicios de la segunda planta de la Corte de Tucson (Arizona) están encadenados. Sus tobillos y sus muñecas están unidos entre sí por una cadena que va y viene de la cintura y que limita todos sus gestos. Hace unas horas, estos hombres y estas mujeres sobrevivieron a los peligros del desierto de El Sásabe -el calor y la sed, las víboras y los alacranes- y lograron traspasar la línea fronteriza que separa el Estado mexicano de Sonora y el estadounidense de Arizona, pero allí estaban, esperándolos, los agentes de la Border Patrol. La patrulla fronteriza los presentó ante esta juez de Tucson que, como cada día de lunes a viernes, invariablemente a las 13.30, pone en marcha la representación de un juicio. Todos los aquí presentes -la propia juez, el fiscal calvo y de anchas espaldas, los aburridos abogados que juguetean con sus blackberrys o leen correspondencia atrasada- saben qué va a pasar cuando, dentro de dos horas, se levante la sesión.

-Silvano Escalante, ¿entiende la acusación en su contra?

-Sí.

-¿Entiende su derecho a tener un juicio?

-Sí.

-¿Está dispuesto a renunciar a ese derecho y declararse culpable?

-Sí.

-¿De qué país es ciudadano?

-De México.

-¿Entró en Estados Unidos por una garita de entrada?

-No.

-¿Cómo se declara?

-Culpable.

La juez repite el mismo formulario 59 veces. Las mismas preguntas. Idénticas respuestas. Los acusados -en su mayoría, mexicanos del sur, de Chiapas, de Oaxaca, trabajadores en busca de un jornal- serán declarados culpables y condenados al mismo tiempo de prisión que ya llevan entre rejas, dos o tres días a lo sumo. De tal forma, una vez terminada la sesión, un autobús de la Border Patrol los llevará hasta la frontera de Nogales y se los entregará a las autoridades mexicanas. Sólo en el caso de que los migrantes hayan intentado cruzar ilegalmente en otras ocasiones, su condena alcanzará 60 o 120 días de prisión. Pero, aun en esos supuestos, la condena será fruto de un acuerdo entre el acusado y el fiscal. El objetivo es no alargar el proceso. La razón está muy clara. Si los 60 o 70 inmigrantes que diariamente son atrapados y llevados a juicio en Tucson se declarasen inocentes y pidieran un juicio con todas las de la ley, el sistema -que ya cuesta al contribuyente entre 7 y 10 millones de dólares al mes (entre 5,5 y 7,8 millones de euros)- se colapsaría. Hay que tener en cuenta que sólo en 2009 fueron 15.000 los inmigrantes que pasaron por esta sala de la Corte de Tucson.

-Se levanta la sesión.

Los inmigrantes van saliendo de la sala trabajosamente, sus pies trabados por las cadenas, sus muñecas juntas, con barba de tres días ellos y sin peinar ellas, hombres y mujeres de piel oscura y baja estatura, rasgos que de por sí ya se han convertido en su peor fiscal, en su estigma. La ley firmada por la gobernadora de Arizona, Jan Brewer, para que la policía actúe contra los ilegales ya está surtiendo efecto. Ahí afuera, en las calles de Tucson, apenas se ven hombres y mujeres con esos rasgos, tengan papeles o no.

Hasta ahora, la policía no podía pedir la documentación a ninguna persona que no fuese sospechosa de haber cometido algún delito. A partir de ahora, sí. Cualquier latino es sospechoso. Aunque, como en el caso de José Rascón, lleve aquí 40 años y tenga ya todos los papeles en regla: "Nos sentimos vigilados. Todos. El miedo está a flor de piel. Los inmigrantes, tengan documentación o no, intentan ahora no salir de sus casas para evitar ser parados por la policía, humillados delante de sus hijos. Tenga usted en cuenta que rara es la familia en la que todos tienen documentación. Hay hijos nacionalizados con padres ilegales. Y al revés. Hay miedo, mucho miedo, créame. La gobernadora Brewer ha sembrado la semilla del odio y esa semilla crece rápido, necesita poca agua".

De hecho, la gobernadora no está sola. Su brazo armado es el sheriff del condado de Maricopa, Joe Arpaio, pero no es conveniente olvidar que el 60% de la población de Arizona -un Estado con un 30% de población hispana- está a favor de endurecer las medidas contra los inmigrantes ilegales. Aunque muchos, con el escritor Carlos Fuentes a la cabeza, van más allá. No se trata tanto de cazar al ilegal, sino de criminalizar al mestizo: "La nueva ley racista del Estado de Arizona", escribe Fuentes, "daña a individuos inocentes. Tal es el pecado de todo racismo. Entrevistados en la televisión norteamericana, varios oficiales de la policía de Arizona se quedaron sin argumentos. ¿Por qué detener a una persona de aspecto latino? Para asegurarse de que sus papeles estén en orden, creando la obligación de que todo moreno (bigotudo o no) lleve siempre consigo documentos de identidad. Como todos los grupos perseguidos. Como los judíos de la Alemania nazi".

José Rascón fue un inmigrante ilegal. Llegó a Estados Unidos con 16 años. Vivió dos décadas en California y el resto aquí en Arizona. Ahora es el orgulloso dueño de Muebles Sonora, un negocio instalado al sur de Tucson y cuyos clientes son -o eran- mayoritariamente mexicanos.

-Mire esas carpetas. Son pedidos anulados. Desde que se empezó a hablar de la ley antiinmigrante, el negocio ya no es ni el 10% de lo que era. Estamos ahorcados. Y todo es porque los güeros -los rubios- siempre nos han mirado mal. Tal vez porque nosotros estábamos aquí antes que ellos. Esto era tierra mexicana. Ellos llegaron huyendo de guerras, de religiones. Nos pidieron que les hiciéramos un lugar y se lo hicimos. Pero como en el cuento de la serpiente y el conejo, cuando estuvieron dentro de la madriguera, ya nos quisieron echar. No pararán hasta que lo logren. Tal vez porque nosotros somos más americanos que ellos...

-Es lo que dicen las canciones de Los Tigres del Norte...

-Sí, señor. Lo cantan ellos y es la pura verdad.

Dicen Los Tigres del Norte en su canción Somos más americanos: "Ya me gritaron mil veces que me regrese a mi tierra porque aquí no quepo yo. Quiero recordarle al gringo: yo no crucé la frontera, la frontera me cruzó. América nació libre. El hombre la dividió. Ellos pintaron la raya para que yo la brincara y me llaman invasor. Es un error bien marcado. Nos quitaron ocho Estados. ¿Quién es aquí el invasor? Soy extranjero en mi tierra. Y no vengo a darles guerra. Soy hombre trabajador. Nos compraron sin dinero las aguas del río Bravo y nos quitaron Tejas, Nuevo México, Arizona y Colorado... Yo soy la sangre del indio. Soy latino. Soy mestizo. Indios de dos continentes, mezclados con español. ¡Somos más americanos que el hijo de anglosajón!".

Como dijo en una ocasión el escritor Arturo Pérez-Reverte, los cantantes de corridos consiguen contar en tres minutos lo que los escritores apenas logran en 500 páginas. Durante un recorrido de varios días por Nogales, Tucson y Phoenix, queda patente que la ley antiinmigrante está levantando entre la comunidad latina un sentimiento muy fuerte de agravio. Tanto o más que el que refleja la canción. Los mexicanos que viven al norte del Río Grande no entienden la desconfianza, cuando no la criminalización, que sufren sistemáticamente por parte de sus vecinos del Norte. Se desprecia al migrante -"cuando su economía florece gracias a nuestra mano de obra barata"-, se acusa a los mexicanos del problema de la droga -"cuando la principal demanda está en Estados Unidos"-. A juicio de muchos, la ley auspiciada por la gobernadora Brewer no es sino una vuelta de tuerca más. Dolorosa, por un lado. Pero también esperanzadora. Lo explican de forma muy gráfica la activista Isabel García, en Tucson, y el sindicalista Roberto de la Cruz, en Phoenix: "La gobernadora ha conseguido algo que jamás hubiese pensado. Unir a los hispanos. A los que no tienen papeles, el miedo los tiene agazapados en sus casas, pero a los que sí tenemos, la injusticia contra nuestros hermanos nos ha hecho despertarnos, unirnos, salir a la calle juntos para pedir a voz en grito que no se discrimine a los de nuestra raza". Tímidamente al principio, pero como un clamor después, cientos de miles de personas salieron a las calles de las principales ciudades de Estados Unidos el pasado sábado para exigir que los inmigrantes sin papeles puedan permanecer en el país en condiciones dignas. Las manifestaciones contra la xenofobia se siguen produciendo y, junto al Capitolio de Phoenix, todos los días, desde las cinco de la tarde hasta la medianoche, un grupo de personas encienden unas candelas, plantan unas imágenes religiosas al pie de un árbol y rezan, charlan o comparten unos tacos para dar fe pública de su firme rechazo a la ley. Una de esas personas, puntual a su cita, es Andrea:

-Discúlpeme, pero prefiero no decirle el apellido.

Andrea lleva 25 años en Arizona. Llegó de ilegal. Pero ya no lo es. Al principio trabajó limpiando casas, pero luego logró crear una pequeña empresa para dar trabajo a las mujeres que, como ella, sólo tienen sus manos para labrarse el futuro. Cuenta Andrea que "los rubios" -también los llama "gringos" o "gabachos"- viven atrapados en la contradicción: "Por un lado, a muchos les gustaría que desapareciéramos de las calles, que no compartiéramos con ellos la fila del supermercado. Pero, por otro lado, están felices de poder confiar la limpieza de sus casas, o el cuidado de sus personas mayores, a nosotros los inmigrantes. A ellos les gusta el cariño que ponemos en el trabajo. Y, sobre todo, que cobramos menos...".

-¿Por qué viene aquí cada noche?

-Por mi hermana. O, mejor dicho, por los hijos de mi hermana.

Cuenta Andrea que su hermana tiene tres hijos. De tres, de cinco, de siete años. Niños nacidos aquí y por tanto ciudadanos estadounidenses. Pero su hermana María sigue siendo ilegal. "Si un día", cuenta Andrea con el miedo pintado en la cara, "la paran por la calle, la detendrán. La llevarán a juicio y en menos de 24 o 48 horas la deportarán a México. Pero, como los niños son americanos, no podrán expulsarlos y se los llevarán a un centro de acogida. Tal vez intenten entregarlos en adopción. Ha sucedido en otros casos...". Ante ese temor, Andrea y su familia han organizado un complejo sistema para estar siempre alerta, comunicados, escondidos. "Hemos ido a un notario", confiesa Andrea, "para acreditar que yo soy la tía de los niños. Para que, en el caso de que detengan a María, yo pueda quedarme con sus hijos...". Andrea no es víctima de ninguna paranoia. Hay diplomáticos mexicanos que han sido testigos de historias terribles. Detienen a los inmigrantes, explica el empleado de un consulado, en distintos lugares, luego los concentran en un centro de detención y de ahí los llevan a juicio o directamente los deportan. Durante ese tiempo, en algún lugar del Estado, un niño está asistiendo a clase convencido de que su madre va a esperarlo a la salida, cuando realmente ya va camino de México, con las manos y los pies esposados. Para atender a ese niño, nosotros tenemos que saber que existe, y a veces no tenemos los datos para llegar hasta él. Es terrible. Yo he visto muchas veces cómo las mamás llegan a las escuelas y dos o tres cuadras antes dejan ir a los chiquitos caminando solos. Los ves y te rompen el alma. Ves a las señoras vigilando a que el chiquito entre a la escuela, pero desde lejos, porque les han dicho que estaban deteniendo en las entradas de las escuelas. A los niñitos no los detienen, pero si una mamá llega a dejar a su hijo, le piden sus documentos. Y si no los tiene, la deportan y se quedan con el niño... Tal vez no esté sucediendo mucho, pero con que haya pasado una vez es suficiente para que el pánico se apodere de toda la comunidad. Hay miedo, sí. Mucho miedo.

Basta darse una vuelta por Altar, una pequeña localidad situada junto al desierto de El Sásabe, en el Estado de Sonora, el lugar elegido por muchos migrantes para intentar cruzar a Estados Unidos. Es difícil encontrar a alguien en Altar que, de una u otra manera, no esté ligado al negocio de la emigración ilegal. Por sus calles polvorientas se ve a niños de la mano de hombres que dicen ser sus tíos, pero que en realidad son coyotes o polleros, tipos sin escrúpulos, traficantes de personas que pueden llegar a cobrar más de 3.000 dólares por cada intento -tenga éxito o no- de cruzar la frontera. Para saber de verdad lo que sucede en ese trozo de desierto entre Altar y la línea fronteriza con Estados Unidos, lo mejor es darse una vuelta por el refugio de menores que el Gobierno mexicano tiene instalado en Nogales, a sólo unos metros de la frontera. Aquí llegan los muchachos que sobrevivieron al desierto, pero fracasaron a la hora de burlar a la policía fronteriza. Los agentes de la Border Patrol los atraparon ya en territorio norteamericano y se los entregaron a las autoridades mexicanas. A razón de 30 o 40 cada día. A veces 700 u 800 al mes. Algunos con los pies destrozados. Otros con el surco del llanto marcado en la tez polvorienta. Todos con una historia triste que contar. Isabel Arvizu, la responsable del albergue, relata una que jamás podrá olvidar: "Un día nos entregaron a un muchacho que iba con su madre y otros migrantes por el desierto, guiados por un coyote. De pronto, la madre se desplomó y murió. El pollero le tiró un teléfono al muchacho y le dijo que esperara unas horas, para darle tiempo a ellos a poner tierra de por medio, y que luego llamara a un número de emergencias. Cuando los agentes llegaron se encontraron al muchacho sentado junto a su madre. Les dijo que estaba dormida. Una vez aquí, lo seguía diciendo: mi madre se ha quedado dormida en el desierto".

Hay veces que Isabel, o cualquiera de los animosos trabajadores del albergue, lo tienen fácil. Entrevistan al muchacho deportado, localizan a su familia y lo envían de regreso a casa. Otras veces, muchas veces, no es tan fácil. "Muchos de estos críos", cuenta Isabel, "están en tierra de nadie. Su padre se fue un día a buscar fortuna a Estados Unidos y, como muchos años después sigue sin tener papeles, no puede regresar. El chaval crece al cuidado de la madre o de los abuelos, con el dinero que el padre a duras penas consigue mandarles. Un día, el padre reúne los dólares necesarios para pagar a un pollero y pide que le manden al niño. El muchacho, de los Estados sureños de Chiapas o de Oaxaca, cruza la República, se pone en manos del pollero, atraviesa el desierto de El Sásabe en busca de un padre al que jamás conoció y que ahora vive en Chicago o en Los Ángeles... Y, cuando está a punto de conseguir un sueño, la migra lo detiene...". Es el caso de Julio, de 14 años, que pasea descalzo por el albergue, esperando una llamada de su madre. O el de Jennyfer, una muchacha salvadoreña de 15 años que dio a luz cuando intentaba cruzar la frontera...

Para intentar mitigar tanto dolor, el que ya existe y el que sobrevendrá si la ley de Arizona finalmente entra en vigor, el embajador de México en Estados Unidos, Arturo Sarukhán, ha viajado esta semana a Phoenix para reunirse con sus cónsules -tiene cinco en Arizona- y con líderes de las organizaciones civiles. "Hemos estado organizando", explica el embajador, "la estrategia de protección a los migrantes. Hemos activado todos los mecanismos de alerta. Y he constatado una enorme preocupación entre nuestras comunidades. Hay que tener en cuenta que, con ley o sin ella, en Arizona ya hace tiempo que se le está haciendo la vida muy difícil a los migrantes de origen hispano. Y esto, lógicamente, está generando tensiones y un rechazo cierto de la opinión pública de mi país hacia Estados Unidos". A Sarukhán le corresponde la difícil tarea de apoyar sin reservas a los suyos en su litigio con las autoridades de Arizona y velar al tiempo porque las relaciones de los dos países no se deterioren. "No hay que olvidar", añade, "que Estados Unidos se ha hecho grande por su capacidad de integrar a las diferentes oleadas de inmigrantes. Ellos siguen necesitando nuestra mano de obra y nosotros seguimos necesitando una reforma migratoria que haga más fácil la vida a los que cruzan la frontera buscando un futuro...".

A los muchachos que viajan en el techo de los trenes buscando a un padre que tal vez viva en Chicago. A los niños que todavía esperan a una madre dormida en el desierto.

Modigliani: Cuando conozca tu alma pintaré tus ojos.

Esposa: ¿Y... Cómo pinta un ciego?

Modigliani: ¡Pinta lo que nadie ve!

Relojes,

relojes,

relojes…

De cuerda,

de cuarzo,

de carne

sin agujas.

   Hablan

o tictan

no sé…

Condenados

sólo a dar el tiempo,

engendros mecánicos

que trituran a los seres

con sus tictacs eternos.

Relojes atrasados

que sólo recuerdan el pasado

   o relojes que se adelantan

dando a vivir imposibles.

El tiempo hecho reloj

es y ha sido.

   Yo ya nada sé...

Ni soy…

Dedicado Jenny, pues ella rescató del olvido estas palabras.

Sentido del Hilo

Hablo de lo primitivo, de premoniciones y bóvedas.

En donde teoría y lógica pacifican un capullo de redención de lunas.

Desde el anonimato el iris me habita.

Soy un mar de sangre y fuego.

También de inapetencias.

Con el latido a la intemperie; ansío el instante que a todos ha de besarnos,

mis tonos no son un mito, los antecede el evangelio.

Creada fui en el dolor de un gemido, de ahí mi purificación, que fue poblando la distancia entre un paso y el siguiente, ráfagas, que han sido los muros de algún escapulario.

Fuera de mí, contemplo los destellos del rayo al compás de galimatías que solo proponen, del cuento; al Cisne.

A éste le observo deslizarse en el vidrio de alguna noche que no busco, pero que ha de encontrarme

Hablo de la lucidez que no engaña, arrebol del sentido, un hilo.

Puedo acariciarlo.

Adela V Alcalá G.

Anteriormente no existía gran cantidad de información sobre la creación de videojuegos pero ahora se encuentra más información incluso hay páginas web dedicas al cien por ciento que abordan este tema desafortunadamente están en ingles, pero solamente les digo que si quieren seguir adquiriendo mas conocimiento y estar actualizados con la tecnología es necesario que aprendan lo básico de ingles y busquen artículos o compren libros de programación, de animación o de uso de Engines (motores del juego). Últimamente se está haciendo el boom en los países latinoamericanos sobre la creación de los videojuegos gracias a empresas como Immersion Games de Colombia con el juego Cellfactor y el nuevo triple A que se esta elaborando en México. Aun así estos logros el mundo de los videojuegos se encuentra en pañales. Así que no es imposible lograr avances en nuestros países de habla hispana.

Primero que nada hay que saber que los videojuegos que se hacen hoy en día con las grandes corporaciones como son Nintendo, EA, Sega, y entre otras compañías se requiere años de elaboración, gran cantidad de dinero y sobre todo lo más importante un equipo de más de 40 personas, en otras compañías más grandes se requiere mucho más gente. Un equipo de programadores profesionales que dominen el lenguaje utilizado, también otro equipo de artistas que se encargaran del proceso grafico, escritores, técnicos de sonido, personas encargadas en el proceso de marketing, diseño web, y los lideres que llevan la mayor carga realizada para cumplir con los tiempos de entrega. Ahora te estarás preguntándote ¿pero soy solo yo, como lograre a hacer un juego de esta magnitud? Si quieres dedicarte a esto, o si lo ves como un pasatiempo que tienes, o que solo quieres aprender para presumirles a tus amigos pues solamente te diré que se requiere de un gran esfuerzo y sobre todo mucho empeño de tu parte para lograr un resultado óptimo. Es difícil de ser programador y artista a la misma vez pero no es imposible de hacer un pequeño videojuego o un demo ya sea en 2D o en 3D. Ahora con la gran cantidad de programas accesibles al público en un bajo precio se puede lograr cosas que antes no se podía hacer. Solo les recomiendo que se aferren a sus sueños y sigan esforzándose día a día, si quieren dedicarse al desarrollo de videojuegos tienen que ser las personas que siguen sus ideales así como un artista (underground) que escribe sus canciones por que le gusta hacerlo y no tiene miedo de lo que hace puede pegar en el mundo artístico y vende millones de copias.

La creación de videojuegos es estas épocas es como escribir una canción. Primero escribes la letra y después grabas tu demo, si el demo es bueno habrá productoras que les guste y estén dispuestos a dar la luz verde y producir un CD con el nuevo sencillo de tu demo. Ahora los videojuegos es igual tienes que crear un demo lo más perfecto que se pueda y enseñarlo a los publishers que son los encargados de soltar el dinero ayudándote a completar el juego, producirlo y sacarlo a la venta alrededor del mundo.

Si lo que quieres es continuar con el mundo de los videojuegos pues primero tendrás que saber a que especialización te enfocaras, son muchas partes que componen un juego no solo la programación y el arte, en si esta el escritor, el encargado del sonido, efectos especiales, motioncapture, el debuger, el marketing, la música, el diseñador grafico, el diseñador de niveles, el productor y entre otros.

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Tampoco es para tanto vivir.

Nos sobrevaloramos. Maldito chovinismo...

Cada cual tiene lo suyo como lo mejor. Yo pienso que todo es una mierda, incluido yo (como odio ser sincero y consecuente).

Y nada falla en mi cabeza; creo sinceramente que los demás no acaban de ver su triste realidad.

¿Es posible que sea una medida de defensa el auto-engaño?

No malgastéis esfuerzo y tiempo en engañaros.

Los hay que se suicidan cuando la presión vital aumenta (taedium vitae).

Soy un vendedor de muerte y para convenceros de que no vale la pena que sigáis viviendo, he de ser muy práctico y objetivo.

¿A cuántos os falta tiempo para hacer lo que realmente queréis?

Tengo la exclusividad del lote completo de suicidador ácido en tres pasos. Se trata del Acabador Corrosivo Plan 3 Pasos.

Vendo muerte, muerte fresca, muerte en el acto, muerte sin errores, muerte eficaz.

Nada tan falso como la vida.

¿Me la compráis?

Compradme un lote.

Compradme mil lotes.

Sabéis que será casi una quimera cumplir vuestro deseo ¿verdad? Después de tanto tiempo deseándolo, ¿qué os hace pensar que en lo que os queda de vida lo conseguiréis realizar?

Cuando alguien muere por causas naturales o por accidente, el rastro que deja es tan efímero que dan ganas de resucitar e intentar matarse de nuevo otra vez y hacerlo bien.

Pero eso no ocurrirá.

Cuando se está muerto, es tarde hasta para el pensamiento.

No hay segundas oportunidades. Y os podéis encontrar con los sesos desparramados en el asfalto o vomitando vuestro negro hígado necrótico y concluir que un accidente o una enfermedad terminal, la única huella que dejará en la memoria es el asco en el primer caso y el cansancio de la familia que os ha visto consumir cada día lentamente por un doloroso cáncer, en el segundo.

En muchos casos os tendrán lástima por unos minutos y luego se reunirán con otros familiares y amigos para contar mentiras y chistes en vuestro velatorio.

Sin embargo, si hacéis uso a tiempo del Acabador Corrosivo Plan 3 Pasos, tendréis una muerte casi indolora y muy eufórica.

Si seguís las instrucciones al pie de la letra, dispondréis de tiempo para escribir una hermosa o cruel carta a la familia y "amigos", colocar un buen CD en la cadena musical y morir tumbados en el sillón sonriendo a la puta vida que habéis sufrido tantos años como un cúmulo de deseos incumplidos. O de fracasos (no es lo mismo, los primeros son pasivos y los segundos exclusivamente creados y lanzados por vosotros mismos o terceras personas).

Os daréis cuenta del preciso momento en el que vuestro corazón se detiene.

Dejaos llevar.

Incluso si calculáis bien el tiempo, sentiréis como os arrancan de vuestras ya casi frías manos muertas la carta que habéis brindado a los vivos.

Por un poco más de dinero, dispondréis de un delicioso extra: un pequeño reflejo que hará que vuestros dedos se crispen en la carta cuando os la intenten quitar (química y electricidad pura, no os asustéis que no viviréis tanto tiempo). Os tendréis que reír imaginándolo a priori por razones obvias. Si habéis visto el jovencito Frankenstein (en la escena inicial), os acordaréis de como el cadáver del abuelo sujetaba con sus dedos la caja que intentaban arrebatarle. Para partirse el rabo de risa.

Y todo por tan solo 15.000 € (+ 5.000 € del citado reflejo post-mortem)

Es un precio caro, absurdamente caro; pero ¿os olvidáis que el dinero no os lo podéis llevar?

Quiero hacerme rico con vuestra muerte.

Compradme veinte lotes del Acabador, y convenceré a vuestros hijos para que hagan lo mismo, soy bueno en mi trabajo.

Yo de vosotros, antes de comenzar la destrucción de vuestra vida, sacaría lo que tuviera en el banco y le pegaría fuego (después de pagarme a mí. Dice el título de una película, que cliente muerto no paga).

Compradme uno, os lo llevaré a domicilio personalmente y a los cien primeros compradores, les prepararé el suicidio yo mismo.

Incluso me podéis comprar varios para regalar a vuestros mejores amigos, a los de verdad.

Ahora todo irá a peor, ya habéis mascado el fracaso, lo tenéis enganchado entre los dientes, como un sarro de color amarillo que se podría confundir con un exceso de tabaco.

Y si fumáis... Esto está cada vez peor, ya ni fumar nos dejan. No es buena la vida sin tabaco. Porque entonces viviremos en un mundo sólo de borrachos y no dispondremos de una nube de humo creada a voluntad nuestra que suavice la visión de tanta basura ante nuestros ojos.

No vale la pena vivir sin vicios, sólo los santos que han pasado por el martirio, son recordados y más por morbo que por consideración a su bondad.

Lo sabéis de sobras.

Mirad, el primer paso del Acabador Corrosivo Plan 3 Pasos (ACP3P, a partir de ahora y para abreviar), es un maravilloso chicle con un sabor bueno, pero inidentificable.

Es un auténtico cóctel sobre-dosificado de speed, cocaína y morfina con un toque de cilantro.

Además de relajar vuestro miedo, os anestesiará el organismo para el segundo paso. El componente espídico, es para evitar que os quedéis narcotizados imbécilmente antes de llegar a la siguiente etapa de vuestra digna salida.

Se os abrirá un nivel de conciencia superior sin tener que recurrir al budismo y sus chacras lentas y aburridas.

¡Fiuuuuuuuuuuu! Un viaje directo a los pozos más negros del cerebro, donde os podréis reír recordando hasta el primer pedo que os tirasteis para molestar a vuestra quejumbrosa abuela. La coca es buena evitando que os sintáis mierdas ante los recuerdos.

La ventaja del chicle es que no sangraréis por la nariz como ocurre a veces por esnifar coca. Presumiblemente, se os encharcarán los pulmones de sangre porque hay un potente vaso-dilatador que provoca hemorragias como efecto secundario. Cosa que os da igual, porque vais a morir de todas formas, lo importante es no sentir demasiado dolor. Y nuestra morfina es de primera.

Veréis que os tiemblan las manos y pequeñas luces como luciérnagas repugnantes (odio los insectos) revolotean ante vuestros ojos. Poneos las gafas que se adjuntan, no sirven para nada, pero miraros al espejo: sí, llevan cejas enormes en las monturas y los vidrios hacen la ilusión de parecer lentes de aumento para cegatos.

Es el momento de reír.

Es bueno reír cuando os vais a tragar tal cantidad de veneno que vuestras vísceras se van a deshacer literalmente, el cuerpo se os licuará como cera caliente por dentro; pero esta vez no será por amor ni por necesitar algo que ya no podréis tener. Será por una auténtica causa orgánica.

Está científicamente comprobado, que cuando se os escape una orina roja con alguna gelatina ignominiosa de color carne lavada, no sentiréis el más mínimo miedo.

Y por supuesto, dolor: cero.

Compradme tres lotes, aunque no podáis usarlos tres veces más. Lo podéis legar.

Incluso podemos cambiar el envase original aduciendo que es un plan adelgazante para alguien a quien no queráis de vuestra familia o amigos.

Vamos... Que os veo esa media sonrisa...

Compradme muerte envasada, por favor. La vida se ha devaluado, no es una buena inversión.

Yo sólo deseo vuestro bien, y si con ello me gano un dinero, no puede hacer daño.

Si con ello me gano ser vuestro amigo, no tiene precio.

Acepto también tarjetas de crédito si pagáis con una semana de antelación.

Hay un punto especialmente desagradable en esta fase: de igual forma que la orina se escapa, los intestinos también se relajan demasiado (es una forma suave de decirlo, puesto que los intestinos, simplemente son devorados por el ácido que os habéis tomado) y eso puede dejar un charco feo y maloliente allá donde estéis sentados.

Para un buen final, yo elegiría el mejor sillón, el más caro. Ya que esto sumado al desagradable hedor que invadirá la pituitaria de quien os descubra, creará un cuadro impactante muy difícil de olvidar.

El lote ACP3P incluye una cámara de video con la que podréis filmar el proceso. Se incluye una sonda gastro-intestinal para